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SOJAK, EL PRISIONERO
TENÍA VEINTICINCO años cuando me mandaron a la Tierra del Fuego y tiraron mis huesos en un calabozo de reclusión solitaria. Fue el 6 de Agosto de 1905.
Un crimen me arrancó de Boedo y me trajeron encadenado a Ushuaia. Yo, José Sojak, el hombre invencible con el cuchillo, el macho que sabe la letra de todos los tangos, terminé acá, donde los vientos disgustan y deslumbran a los navegantes de ayer y hoy, donde la colonia de Sarmiento murió de hambre.
En los presidios están los hombres condenados a vivir aislados debido a algún delito cometido.
Crimen es una palabra amplia, por eso los presos la dividen jerárquicamente: yo no hablaría ni nunca sería amigo de un ladrón o un violador, no me rebajaría con aquellos cobardes que nunca vertieron sangre.
¿Por qué me encerraron?
Contar el proceso no me interesa, pero sepan que reaccioné como lo hubiera hecho cualquiera cuando le hablan mal del pasado de su madre: me insultaron, me arrinconaron y me tuvieron fiero, pero mi facón me salvó. Abrí el cuero de cinco fantoches armados.
El presidio me enseñó a vivir con la crema del hampa.
Recuerdo la seriedad de Banks. La repulsión que me causaban las historias de los clavos en la cabeza y otras crueldades que el Petiso Orejudo hacía después de saciar sus instintos de degenerado con los niños; Godino hablaba sólo conmigo, entre los otros presos se comportaba como una nena perdida. Yo era uno de los pocos que no lo golpeaba ni violaba. También recuerdo las charlas y el ajedrez con Ricardo Rojas. Los Bonelli y su sótano repleto de cadáveres de clientes. La equivocación de Sacomano: no es lo mismo matar a una prostituta que a una telefonista digna de todo respeto. La voz de Gardel que seducía e iluminaba los cinco pabellones y cada una de las pequeñas celdas de metro y medio por dos. Herns y su serrucho y la caja toráxica buchona que flotó, como un iceberg de carne, en los lagos de Palermo. Y tantos otros muchachos, compañeros en la tumba y en el desmonte.
No había maricas entre ellos.
Gerardo Maksimenko fue el bandido que más me impactó. Me acuerdo de sus petulantes silencios cuando la compañía no era de su agrado y su mirada asesina cuando alguno hacía la más leve insinuación de poner en duda su hombría. (No sé cómo decirlo, Maksimenko era un hombre bello y eso ayudaba a que se hagan este tipo de comentarios.) En cambio, cuando estaba cómodo no paraba de contar fascinantes historias de hombres que había desmontado a balazos o de pescuezos tajeados por la ráfaga plateada de su facón; historias que lo mostraban como gran bebedor entre piratas; historias de trasnochadas y peleas en bailes de extrañas localidades; historias de clubes de pobres, ritos de masculinidad y mujeres de todas las naciones; historias de cosas prohibidas y hechas con placer. Yo pasaba noches enteras, escuchando de celda a celda, todas esas orgías y aventuras que lo evidenciaban como hombre entre los hombres.
Una vez, en el invierno de 1908, mientras talábamos, me escapé con Saturnino López , y aprendí que la disciplina del comisario Sanpedro era implacable. Comimos pájaros crudos (un fuego nos hubiera delatado) y caminamos por el bosque tratando de seguir las confusas instrucciones de un mapa fabricado por otro preso sobre el cuero seco de una rata. Al tercer día, atontados por el frío y el hambre, nos entregamos y pedimos clemencia.
Supongo que porque yo tenía cierta amistad con el comisario, López se llevó la peor parte.
Para el castigo nos hicieron esperar hasta pasada la medianoche. Invadieron nuestras celdas a sangre y fuego: cuatro guardianes nos arrastraron a cada uno y nos desnudaron sobre una tierra cubierta por más de medio metro de nieve. A López lo dejaron parado, le pusieron una guitarra en la mano, y lo rodearon con antorchas. Al principio comenzaron a mojarlo con una fina lluvia, al final le tiraban baldazos. El agua sobre el cuerpo se volvió hielo y la guitarra se desafinaba cruelmente, hasta que dejó de sonar.
A mí me tomaron de los miembros estaqueándome en el aire con sus manos (que me quemaban) y esgrimieron sus pesadas cachiporras para golpearme con dedicación la espalda y después el pecho, a la vista del sueño azul de mi camarada congelado. Dicen que la gente de Ushuaia se despertó con mis gritos. Vertí sangre por la boca y llenaron de cardenales mi cuerpo. Luego me tiraron en la sala de los enfermos, entre vómitos y ropa sucia, sin que nadie me atendiera, esperando que la tuberculosis termine el trabajo de los torturadores.
Dos días después recobré el conocimiento y escuché la historia oficial: decían que yo había vuelto solo y que López seguía fugado.
Un preso me dijo:
- De los cadáveres suelen desembarazarse arrojándolos a los criaderos de centollas voraces.
¡Quince años preso, Vientre de Dios!
Quince inviernos de duchas heladas y guardias sin humor. Miles de noches arropado con ásperos ponchos de lana y frazadas que nunca alcanzaban. Naipes y navajazos de rufianes peleando por apuestas de cigarros o postales pornográficas. Días y días tragando a la hora del churrasco masa cruda y guisos rojos de oveja. Quince años de atardeceres sin poder ver el ras del horizonte.
Nadie puede acostumbrarse. La cárcel es como un zapato que no se suaviza a pesar de caminarlo.
20 de Septiembre de 1920: ¡Libertad!
Estaba escrito en el cielo que no iba a ser sencillo vivir en esta isla desagradable. El primer golpe fue separarme Maksimenko.
Cobré el poco dinero que Argentina me pagó por cortar árboles.
Al salir del presidio, Sanpedro, acercando su cara carnosa, me dijo al oído, a manera de despedida y cariño:
- Encontrarás las mejores y más limpias muchachas de la villa, y un paño hermoso, en la tercera casa, más allá de la oficina de correos de Caldera.
En estas casas prevalecía el color rosa brillante y las aberturas con formas de corazones.
¡Mujeres alegres! Una noche de timba y farra era lo que necesitaba.
Me dirigí hacia el norte.
La mayoría de los clientes de Caldera del Diablo son pastores, obreros y marineros desterrados que hicieron de la Tierra del Fuego su nueva patria. He conocido leñadores de las montañas Adirondack, salvajes de Escocia, navegantes que partieron desde Lisboa o desde el fiordo Arsuk en Groenlandia, chilotes de Castro con potros y perros de trabajo, balleneros del Cabo Cod, y paisanos míos, yugoslavos y croatas que vinieron a fundar el nuevo Kosovo.
Caldera del Diablo da abrigo a todos.
Las barras licenciosas se encuentran dispersas por todas partes. Las mujeres de los salones se sientan exhibiendo sus cuerpos tras los vidrios sucios de las ventanas y con un cigarrillo en sus boquitas pintadas con rush rabioso, simulan que cosen (nunca faltaron maliciosos sugiriendo que el negocio iría mejor si se dedicaran a coser velos para ocultar sus caras).
Dudaba si estaba preparado para acostarme con una prostituta patagónica. En mi vida porteña sólo frecuentaba la compañía de mujeres jóvenes y hermosas.
Entré al bar La Perla. Era una casa solitaria y aseada, construida con el modelo de las mansiones coloniales antiguas con pilares en el frente. Me coloqué en un asiento delante de los ojos vigilantes del cafisho, que servía también de cantinero. Solamente había dos muchachas, que podrían haber sido compañeras de colegio de mi madre, y un anciano ebrio que apestaba a pescado. De fondo se escuchaba el bronco sonido del bandoneón. Me fui al otro cuarto.
En el segundo salón estaba la mesa de juego. Las influencias seductoras del póker no me son ajenas. Alrededor del paño se encontraban cuatro personas sentadas: un comerciante, un estanciero, el comisario Sanpedro y un funcionario. Jugamos toda la noche y, como hacía quince años – cuando acorralado por la policía dejé cinco fiambres sangrando sobre las baldosas blancas de un cabaret del centro – la suerte, otra vez, me fue adversa. Perdí todo, pero el funcionario piadoso, por consejo del comisario, me ofreció un puesto de vigilancia en la última frontera de tierra adentro.
Acepté.
Debía mantener el puesto militar en buen estado y esperar la llegada de tropas.
La soledad al principio me sentó bien. Mi único amigo era Juanchito, un zorro excedido de peso que logré domesticar tirándole restos de carne de oveja en las noches estrelladas en que descansaba delante del fogón.
No todo fue rosas.
Los indios estaban cerca y me empezaron a visitar. Después de diez años olvidado por el gobierno en la frontera, los indios me quisieron adoptar.
No quise.
La costumbre de andar con capotes de guanacos no es lo mío. Convivir con sus caras horribles emperifolladas con pintura blanca, sus pieles asquerosas y grasientas, su pelo enredado, sus voces discordes, y aguantando sus gestos violentos… Esa vida no es para mí.
Puedo transigir un poco, no todas sus costumbres son malas: en invierno, siguiendo sus ejemplos, me engraso la piel con cualquier aceite animal. Un día, para hacer una canoa, tomé tiras de cortezas y las trencé con tendones de guanaco y huesos de ballena que junté en la playa, a la manera de ellos. Como recuerdo de los indios, guardo el arpón que me regalaron, hecho de una costilla de cachalote (no sé como explicarles la forma hermosa del arma, especial para remolcar bestias heridas en el agua).
Los años pasaban y los diablos milicos que no aparecían.
La patria está para hacerla famosa, me dijo el funcionario que me dio el trabajo.
Me sentía desesperado. Vivía salpicando con lágrimas el suelo, comiendo comidas miserables y con el corazón lleno de sueños vigorosos que se alborotaban como toros dañinos.
Me sentía estafado y pervertido.
Yo dormía desnudo mezclado entre perros e indios.
¿Y esta soledad?
Me había cansado de ese paisaje salvaje que parece la obra de un artista insano.
Nunca fui una persona muy codiciosa, pero soñaba con las ilimitadas oportunidades de las grandes ciudades, con rascacielos y mayordomos. Quería acariciar billetes de colores dentro de los bolsillos de mis pantalones mientras paseaba por alguna metrópoli del brazo de una jovencita.
¿Volver a Buenos Aires seco y hecho un don nadie a pelear un lugar miserable entre los matones?
No sé si hubiera podido regresar a Buenos Aires. La vida en el desierto, la vida entre indios y caballos, me había convertido en gaucho.
- ¡El oro, amigo José! ¡Pepitas tan grandes como granos de maíz en las arenas de la costa de la bahía!
El rumor me llegó por sorpresa y de la boca que menos esperaba. La boca – que se abrió como una granada madura llena de dulces promesas – de mi antiguo compañero Maksimenko.
Después de diez años, abandoné mi puesto militar en la frontera, preparé mis animales con las pieles, las balas, las mercancías secas, picos, palas y mi cuchillería de lujo. Iríamos a buscar oro a la bahía de San Sebastián, cerca de las colonias donde la gente de Sarmiento murió de hambre.
Hay muchos más esqueletos de mineros muertos que expedientes con datos fehacientes sobre la existencia de oro en la Tierra del Fuego.
En esos años convivíamos en guerra los buscadores de oro y los ladrones disfrazados de buscadores de oro. En la isla no había ley ni policía. La Tierra del Fuego rápidamente se llenó de tumbas sin cruces ni flores, cuatreros de caballos, perros encadenados vigilando campamentos y hombres armados que disparaban al visitante que no se identificaba. No había bancos y cada individuo debía defender, como podía, el poco oro que extraía.
Y la embriaguez, que siempre fue común.
Nos asentamos en un pequeño edificio de madera, cubierto con chapa acanalada, que construimos. Lo nombramos El Pedregal.
Dormíamos en el mismo cuarto.
Empecé a sentir que el lazo fraterno que nos había unido en el presidio se había roto. Él no era el mismo hombre. Yo ya no le importaba y no lo ocultaba.
Todas las noches vigilaba a Maksimenko esperando que diga dormido alguna palabra que me revele algo de sus sueños.
El visitante que hoy asista a El Pedregal podrá observar un enorme edificio con cuartos para la dirección, una tienda y el almacenaje; un cobertizo espacioso con doscientas literas para trabajadores y un edificio para capataces; una cocina con un horno para el pan y un disco gigante para freír cebolla y capón; y un cobertizo para el taller que resguarda las máquinas.
Al norte, delante de las casas, hay un corral, completamente hecho de hierro, para guardar los caballos y los bueyes de la noche a la mañana.
Encima del edificio principal hay una pequeña torre de vigilancia con ventanas en todos los puntos cardinales.
Hermoso pero ajeno, me digo.
Operamos durante unos meses y obtuvimos algunas onzas de oro, pero la perspectiva general no era muy animada. El trabajo lo suspendimos y Maksimenko liquidó la compañía.
¿Había cruzado la isla, a través de pasos y bahías desoladas para que mi socio me engañara como un otario?
¡Cuidado, compadre! Entre dientes te digo: no vaya a ser que algún día te envenenen en Buenos Aires por haber ofendido a alguien en el sur.
La Central de Lavadores de Oro, dirigida por Sam Hyslop, se instaló en la cuenca que yo descubrí. Después supe que Hyslop era un testaferro de Maksimenko.
En el otoño de 1931, Tomás Morgan, uno de los trabajadores de El Pedregal, fue descubierto por Maksimenko robando.
Nunca quiso dar detalles sobre como se deshizo del ladrón. ¿Lo habrá golpeado en el rostro con sus puños hasta hacerlo arrastrarse por el piso como una rata y fulminarlo a tiros? ¿Lo habrá abofeteado y apuñalado en el corazón hasta la muerte? ¿Lo habrá prendido fuego vivo? Los trabajadores estaban acostumbrados a escuchar este tipo de amenazas por parte de Maksimenko. Y le temían con razón.
No soporté que no me quiera contar a mi lo que había hecho con Morgan. Maksimenko tenía un montón de malos hábitos y silencios que me irritaban, pero yo creía que todavía disfrutaba contarme historias en que había sido cruel.
Dos días después, cinco de nosotros fuimos a la playa. Había una orca varada y queríamos sacarle los dientes y la carne de las aletas. Cuando abrimos la boca de la ballena encontramos una mano mutilada por la muñeca que tenía un tatuaje. Todos reconocimos la mano derecha de Morgan. Del resto del cuerpo nunca se encontró nada. Ninguno se animó a informar a Maksimenko del hallazgo.
Yo tampoco pregunté nada, prefería que me arranquen las tripas antes de humillarme una vez más delante de él.
Recuerdo la tarde en que el traidor de Maksimenko me salvó la vida. Cayeron encima de nosotros un grupo asqueroso de indios. Un tifón de flechas buscaba mi carne. Eran más de diez indios que me acorralaron y mataron a los dos empleados que venían conmigo. Detrás de una loma apareció Maksimenko montando un mustang atigrado y embarrado, y fue como si los indios se hubiesen olvidado de mí. Habló su lengua para tranquilizarlos, y cuando todo el mundo se serenó, habló su Winchester y su cuchillo una jerga de buracos y sangre.
Después de acostar para siempre a todos los indios, me pidió que le sostenga sus armas, y tomando una posición a horcajadas en la panza del indio más grande, fotografió el rostro del muerto para la cubierta de unos artículos en que contaba sus viajes y sus trabajos.
Desde ese día, sin explicaciones, pasé a ser su subalterno, y se me destinó una escuadrilla de soldados para mantener la seguridad de los funcionarios del desierto.
¿Yo era un empapado en leche? ¿Yo no bebí siempre whisky con hombres machos y bien montados en mostradores chorreados de alcohol?
Oculté virilmente mis sensaciones, cansado, buscando la manera de sobrevivir en esta tierra de vientos y mentiras, de cosas que se piensan, se desean y no se dicen.
Maksimenko invirtió el oro que extrajo de El Pedregal en comprar una estancia que llamó La Grande.
En ese momento no le alcanzaba con asados y damajuanas; empezó a hacerse amigo de gente algo más rica y a frecuentar salones elegantes de otros estancieros.
No me dejó más comer de su puchero.
Me imaginaba que lo dormía de un golpe, lo llevaba a la montaña, lo estaqueaba y le ponía un churrasco sangrando en el pecho, abandonándolo a los cóndores. El beso filoso del ave atravesando sus costillas. Quería que él sienta lo mismo que yo, estar muerto en vida, sin piel ni corazón.
Evidentemente yo ya estaba necesitando un segundo amo y pensar en besos diferentes.
¡Qué tiempos aquellos! Tiempos de labor, amor y decepción…
Me enamoré horrores de una mestiza hermosa llamada Maruja Romero, ayudante de cocina de Estancia La Grande. Yo tenía 52 años y ella 17. Todavía sueño con su pelo trenzado con flores, su boca risueña, sus pechitos planos… Era tan bonita y alegre. Tenía un cuerpo muy delgado, como de jovencito.
Nunca fui corsario con las mujeres.
Buscaba cualquier cuento para entrar a la cocina y acariciar sus pequeñas manos con mis manos grandes y callosas, mientras preparaba los dulce.
Pero siempre la respeté.
Me acercaba por atrás para respirar el aire del interior de su vestido. Pasaba horas tomando mate con ella y mirando como resplandecía la pelusita de su piel cuando los rayos de sol la alumbraban de mañana por la ventana de la cocina.
Le llevaba calafate cuando estaba maduro. La niña era golosa de ese manjar.
Maruja era el amor que me faltaba.
La imaginaba satisfecha con el amor de un hombre honesto como yo. La imaginaba viajando en barcos por las islas del delta del Tigre o del Río Grande do Sul. Yo la quería así, atractiva y rural, con el enigma de su cara marcada con una cicatriz.
Nunca, por más que insistí, quiso contarme la historia de esa cicatriz.
Una vez estuve a punto de darle un beso. Nuestras miradas y bocas estaban como imantadas y yo me iba acercando muy despacio, ya estaba respirando su aliento… De repente entró Maksimenko, y dijo entre carcajadas:
- Amigo José… ¡con la niña Maruja! ¿Quién lo hubiera adivinado? Avisame Sojak, cuando necesités que te organice el primer aborto.
Maruja se llevó una mano al rostro y la pasó por la cicatriz que lo atravesaba. Se puso a llorar desconsoladamente y se retiró corriendo de la cocina. Maksimenko se acercó y pasó su dedo índice por mis mejillas. Se sintió frío y duro, como si fuera el cañón de un arma.
Una tarde de 1932, yo volvía de juntar unos animales, y al acercarme a la cocina vi que el agua del chorrillo que servía de desagüe corría triste y tenía un ligero tono colorado. A esa hora y en ese lugar no se carneaba.
Acá pasó algo feo, me dije.
¡No fui capaz de salvarla! Unos miserables con las caras cubiertas, destruyeron mi flor virgen. La violaron mientras dormía la siesta.
En la arcilla vi huellas que podían ser de los borcegos de Maksimenko, de Hyslop, de Mac Lennan… Podían ser de mucha gente…
Me desangré en llantos e insultos.
¿Iba a jugar al detective?
¿Para qué?
Me hice el sota y fui cobarde una vez más ante Maksimenko. No soy un hombre capaz de ver el alma pura de una mujer mancillada.
Nunca nos despedimos. Maruja Romero desapareció de Estancia La Grande. Me contaron que meses después, en un corral de La Paciencia, murió atropellada por una tropilla de padrillos.
Es raro decirlo pero a veces me siento un hombre medio pelo.
Ya ve, estoy tosiendo y escupo sangre: mis pulmones se deshacen y los bacilos le dan una victoria tardía al comisario Sanpedro. Y pensar que cuando llegué a la cárcel nos llevábamos bien; casi se podría decir que éramos amigos. Tan adictos el uno del otro como un esclavo puede serlo de su amo.
Nunca entendí por qué se enojó tanto esa tarde que nos vio juntos en el patio. ¿Pensó que tenía algún derecho sobre mí porque un día navegamos en secreto las baldosas mientras Gardel cantaba? ¿Le impresionaron las figuras que hice con mi socio? ¿Habrá visto a mi compañero demasiado cómodo en mis brazos? Sospecho que Sanpedro no entendió que en una danza social se baila con mucha gente y que un baile no siempre significa algo. Bailar es meramente moverse, desplazarse al compás de determinada música.
Esa tarde oscura de Julio de 1916, en el frío patio de la cárcel, con un cielo cerrado, abrazados, con los cuerpos arrimados y con un severo ardor en el pecho, escandalizando a toda la población del presidio y a los gallegos carceleros, yo, José Sojak, le enseñé a bailar el tango a Gerardo Maksimenko.
No quiero hablar más. No puedo explicar lo que los labios no saben decir…
Qué se me seque y caiga la lengua si dije alguna mentira.
miércoles, 6 de julio de 2011
miércoles, 15 de junio de 2011
Henríquez
adiós al frankenstein de ciudadela
hola frank,
siempre que pasamos por ahí
nos devolviste
una mirada
segura
triste
tranquila
enmarcada por dos tornillos
que eran como el este y el oeste,
un poco desenroscados por el amor
por el estudio silencioso, el trabajo en el amor
motivos aparentemente triviales, incandescentes,
entre la frontera de la realidad
y las nubes deformes de ciudadela…
imposible saber
si gozaste alguna vez
la suerte azarosa
de los principiantes y los enamorados…
sólo como un cartel en segunda rivadavia
fuiste un buen compañero, frank
uno ausente y afectivo
lluvioso
y pálido
en la noche bonaerense.
pero la capital es como la nada, frank…
un monstruo sin gracia
que te jubila.
adiós, amigo,
sin dudas fuiste
lo más cerca que estuve,
de mary shelley.
hola frank,
siempre que pasamos por ahí
nos devolviste
una mirada
segura
triste
tranquila
enmarcada por dos tornillos
que eran como el este y el oeste,
un poco desenroscados por el amor
por el estudio silencioso, el trabajo en el amor
motivos aparentemente triviales, incandescentes,
entre la frontera de la realidad
y las nubes deformes de ciudadela…
imposible saber
si gozaste alguna vez
la suerte azarosa
de los principiantes y los enamorados…
sólo como un cartel en segunda rivadavia
fuiste un buen compañero, frank
uno ausente y afectivo
lluvioso
y pálido
en la noche bonaerense.
pero la capital es como la nada, frank…
un monstruo sin gracia
que te jubila.
adiós, amigo,
sin dudas fuiste
lo más cerca que estuve,
de mary shelley.
lunes, 13 de junio de 2011
miércoles, 1 de junio de 2011
Fabricio Lupi - Río Segundo,provincia de Córdoba.
Los cantores de medianoche.
Los cantores eran cuatro. Eran jóvenes, aunque no tan apuestos. Constituían un pequeño grupo de miscelánea de razas. Estaba el negro, el colorado, el rubio y el trigueño. No eran ricos; apenas tenían para sobrevivir. Pero eso no le quitaba lo felices que se sentían, porque hacían lo que les gustaba. afirmaban con gran certeza y convicción. Eran solteros; aunque no les faltaban mujeres. Con sus cantos enamoraban a más de una muchacha, y todos nosotros, que nos creíamos más populares, y además, absurdamente más apuestos, nos quedábamos boquiabiertos cuando veíamos al negro pasar con una hermosa rubia de ojos saltones; o al colorado con una trigueña que partía la tierra; o al rubio con una mujer veinte años mayor y no por eso menos bella, y muy adinerada; o al trigueño con una muchachita con altas probabilidades de virginidad. Era increíble como las muchachas los seguían (aunque no eran muy apuestos, ni ricos, ni nada. Simplemente cantaban, porque amaban hacer eso). Pese a todas sus características desfavorables que he resaltado anteriormente, debo admitir que cuando cantaban lo hacían muy bien. Sus repertorios eran variados y muy dinámicos: desde boleros hasta música latina, pero siempre adaptadas a sus particulares estilos. Durante el día vagaban por las calles, ensayaban, compartían charlas con otros amigos, o estaban con sus novias de turno. A ellos no les atraía el compromiso, simplemente les gustaban las mujeres y no se conformaban con una sola. Lo máximo que duraban sus relaciones eran uno o dos meses, exagerando. Lo bueno que tenían era la franqueza con la que se dirigían a ellas: nunca les prometían nada; desde el comienzo sabían que solo serían para los cantores una aventura; a nosotros nos daba mucha bronca eso. Nos suponíamos más guapos, más ricos, más dispuestos al compromiso; pero las chicas preferían ir con ellos; no podíamos aceptarlo. Los cantores tenían magia, simpatía, aunque no eran inteligentes. Sus anhelos no iban más allá de la diminuta carrera artística que habían proyectado, pudiendo llegar al estrellato, ganar mucho dinero, y por ende, conseguir más mujeres de las que ya tenían. Pero a ellos nada de eso les importaba. Eran felices salir a la medianoche, golpear la puerta de la casa de alguna muchacha asignada, y brindarle una serenata de la que ella no se olvidaría nuca jamás. Combinaban dos pasiones al mismo tiempo y con el mismo esfuerzo. No había mujer que se les resistiera; aunque no eran muy apuestos ni ricos ni inteligentes.
Para ganarse el pan, día por medio asistían a un punto, que siempre era el mismo, en la peatonal de la ciudad y allí cantaban para todo el público: grandes, chicos, todo aquel que pasara por el lugar. La gente se detenía a mirarlos, les dejaban buenas propinas, las chicas, que en mucho de los casos no eran tan chicas, les presumían, les hacían caritas, se sonrojaban como si los cantores de medianoche les estuvieran cantando específicamente a ellas. Muchas veces, abandonaban antes de tiempo la estadía en la peatonal porque algunos de los integrantes del grupo conseguían una cita imprevista, o alguna mujer hacía una propuesta de paseo, tomar unas copas; que seguramente, más tarde, terminarían en la cama de algún hotel; o cuando se trataba de una mujer mayor, terminaban en la cama matrimonial de ellas.
Algunos los llamaban los cantores de medianoche, porque esa era la hora precisa que salían a brindar serenatas; otros los llamaban los amantes del pueblo, porque había un alto grado de probabilidad de que la mayor cantidad de infidelidad que se daba en la pequeña ciudad, ellos eran partícipes, por lo menos en un cincuenta por ciento. Todos nosotros, aunque no los queríamos, en el fondo, reservadamente, los admirábamos. Especialmente yo, que siempre fui un tipo al que no le agradaba la discordia; siempre fui muy amiguero, así fuesen los cantores de medianoche, que en más de una vez me sisaron alguna de mis pretendidas. Sinceramente no me importaba; en realidad, a mí tampoco me gustaba el compromiso.
Los cantores de medianoche conquistaban a todo tipo de mujer; aunque no eran muy guapos, ni ricos ni inteligentes ni leales.
Los cantores eran cuatro. Eran jóvenes, aunque no tan apuestos. Constituían un pequeño grupo de miscelánea de razas. Estaba el negro, el colorado, el rubio y el trigueño. No eran ricos; apenas tenían para sobrevivir. Pero eso no le quitaba lo felices que se sentían, porque hacían lo que les gustaba.
Para ganarse el pan, día por medio asistían a un punto, que siempre era el mismo, en la peatonal de la ciudad y allí cantaban para todo el público: grandes, chicos, todo aquel que pasara por el lugar. La gente se detenía a mirarlos, les dejaban buenas propinas, las chicas, que en mucho de los casos no eran tan chicas, les presumían, les hacían caritas, se sonrojaban como si los cantores de medianoche les estuvieran cantando específicamente a ellas. Muchas veces, abandonaban antes de tiempo la estadía en la peatonal porque algunos de los integrantes del grupo conseguían una cita imprevista, o alguna mujer hacía una propuesta de paseo, tomar unas copas; que seguramente, más tarde, terminarían en la cama de algún hotel; o cuando se trataba de una mujer mayor, terminaban en la cama matrimonial de ellas.
Algunos los llamaban los cantores de medianoche, porque esa era la hora precisa que salían a brindar serenatas; otros los llamaban los amantes del pueblo, porque había un alto grado de probabilidad de que la mayor cantidad de infidelidad que se daba en la pequeña ciudad, ellos eran partícipes, por lo menos en un cincuenta por ciento. Todos nosotros, aunque no los queríamos, en el fondo, reservadamente, los admirábamos. Especialmente yo, que siempre fui un tipo al que no le agradaba la discordia; siempre fui muy amiguero, así fuesen los cantores de medianoche, que en más de una vez me sisaron alguna de mis pretendidas. Sinceramente no me importaba; en realidad, a mí tampoco me gustaba el compromiso.
Los cantores de medianoche conquistaban a todo tipo de mujer; aunque no eran muy guapos, ni ricos ni inteligentes ni leales.
lunes, 30 de mayo de 2011
AUGUSTO ENRRIQUE - San Miguel, Corrientes.
Nacido en San Miguel (Corrientes) el 17 de mayo de 1977. Comenzó a escribir aproximadamente a los dieciséis años. A partir de 1994 vive en la ciudad de Corrientes capital, donde participó en las antologías del Taller Literario "TANAYPO" que es dirigido por la escritora Myrna Neumann de Rey (1997-2000) y donde ha obtenido los siguientes premios: Primer Premio Poesía año 1998 del Centro Cultural Mecenas, Primer Premio Poesía año 1999 del concurso "Los Creadores" de la Universidad Nacional del Nordeste, Mención Especial Poesía año 2000, Segundo Premio Poesía año 2006 y Tercer Premio Poesía año 2010 del mismo concurso, Tercera Mención Poesía año 2004 y Primer Premio Poesía año 2006 del Concurso Literario Anual de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Corrientes, y Primer Premio Poesía del Concurso del Taller Literario TANAYPO año 2010, entre otros.
También participó del libro Poesía Joven del año 2002, y fue uno de los miembros fundadores del grupo de artistas independientes "LOGOMAQUIA", que duró desde el 2001 hasta el 2003 aproximadamente y que organizó debates, muestras, y jornadas literarias como "POIESIS" en el Instituto San José de la ciudad de Corrientes. Además fue miembro del Comité Organizador del "I y II Encuentro de la Nueva Literatura Correntina" en los años 2003 y 2004.
Mail de contacto: altazor41@hotmail.com
EXPLICACIÓN ESTADÍSTICA
Estadísticamente hablando
no estoy en el promedio de la gente
soy absolutamente disperso
tengo un desvío estándar respecto de la media
y mi persona no se encuentra explicada
por ningún modelo.
SIMULACRO
Cuando en la pantalla se borren
las imágenes del naufragio
y no queden sobrevivientes de la mirada
saldrás a encender el monitor del recuerdo
y algún brillo azulado perfumará
el blanco y negro de los ojos
¿qué imagen en colores florecerá en mi retina?
¿qué atmósfera cubrirá el rojo planeta de tu corazón?
Entonces la imagen del mundo
solo será un simulacro de los ojos.
EL PRÓXIMO PASO
Ella salta al paraíso donde las aves no vuelan
Como una serpiente que danza en el aire
la atmósfera se desliza hacia otro espacio
Son viajeros del infinito los que me mostraron
el lugar donde el sol se disolvió
como una pastilla de vitaminas en un vaso de agua
Saltando hacia el fuego donde arden tus ojos azules
logré quemar la esencia que mostró
tu cuerpo en cenizas
Ya se mueven las inquietantes esfinges
entre los ciclos del silencio
Descifraremos entre los glóbulos rojos
de la autopista
la hemoglobina de la velocidad
Una caída, una caída al abismo, respuesta, pregunta
he aquí la cuestión, saltar al abismo y encontrar
la relación entre la pregunta adecuada
y la respuesta correcta
Arde la noche y se quema el fósforo de mis huesos
Ya me entregué a la irrealidad
como un ángel sin alas en una dimensión
sin gravedad
Que sea maldito cien veces quien intente adelantar
mi entrevista con la muerte
Todavía estoy haciendo terapia
con la señorita existencia
Entre muñecos construidos con frases hechas
me muevo con la palabra de la tristeza
Ya quemaron mi bosque de símbolos
Ya injurié a la belleza, ya envejecí mis niños
Todavía no extraje la piedra de la locura.
LA VERDAD ES UNA CHICA DESNUDA (durmiendo en la cama)
Me alimento de palabras en la noche
Yo también
soy el dueño de los muros
donde se lee tu nombre
Cerró los ojos e imaginó
un campo lleno de girasoles felices
Abrir la puerta
salir a la calle
y descubrir (todavía con asombro)
que los árboles florecieron
aún sin la lluvia de tu rostro
Solo veo
dolor en la belleza
desierto de caricias
locura y violencia
repetidos como un mantra
solo eso
Respirar
de nuevo sentir
como las manos
se adueñan de los vasos
y de las pieles
Mientras esperamos
que la sangre llegue al río
deshojando margaritas
Cuando salga el sol
la verdad seguirá durmiendo
desnuda sobre la cama
Igual sigo del otro lado
todo el tiempo estoy
entretejiendo palabras
PSICOPOEMA
Yo pude huir de mi territorio anímico
para eso cloné mi ser
y dejé a mi otro yo en el paisaje de las imágenes.
El ojo mecánico de la estructura cayó en la trampa
Porque el ojo estructurado se alimenta
de la presencia de la imagen
Vagar por el bosque de símbolos
hasta encontrar el árbol de la imagen
el fruto prohibido de la forma
El clon que dejé, ahora seguramente duerme
sobre el suelo cubierto de pétalos
sobre el recuerdo ebrio de lo que alguna vez
fueron las flores para las abejas del deseo
Y ahora hablo conmigo para escuchar mi voz
para ponerme de acuerdo con el silencio
para desentrañar el mito que han construido de mí
los labios falsos de la estatua
la dura inercia de la mente de piedra
la distorsión que produjo un prisma imperfecto
de los colores de la belleza
Y si me deseo otro, ese otro no es más
que una forma distinta del verbo que separa
el sujeto y el predicado de mi persona
Yo no oculto mi corona, sin embargo nadie la vé
porque está hecha de espinas invisibles
Yo he renunciado a mi trono
por las cenizas de las estrellas
No paseo la imagen de mi locura
por la pantalla de tus ojos
Si la luna se suicidara chorrearía su lactescencia
sobre el río azul de tus ojos
pero no hablemos del suicidio, de las lunas,
ni de las coronas ocultas que los reyes no muestran
sino del vértigo de tus labios ante el deseo
Lo que vamos a hacer es averiguar quien fue
el asesino de tu felicidad, porque seguramente
está libre y seguirá asesinando
Sobre tu planeta siempre es de noche
la palabra sagrada de tu boca aún no ha dicho
el nombre de la estrella dorada
Recién empieza el génesis, tu corazón aun no late
tus ojos no han sentido el ardor que produce
la luz roja de la sangre
Ahora estás girando como un disco
en los remolinos de la noche
la púa de mis ojos lee los surcos de tu pensamiento
Yo no necesito llamarte
porque las voces de los astros te invocan
y el mantra del recuerdo perdura
en el oído de tu memoria
Tu problema es que te gustan demasiado las palabras
sos un pez brillante que nada en el río de las letras
La forma más fácil de atraparte
es fabricando señuelos construidos con conceptos
Hundirme bajo la fresca sensación de la superficie
volver a ser la semilla que dió origen
al árbol de la imaginación, y encender los cirios
que aún existen en el templo de tu alma
Tú sabes lo que quiere decir el lobo cuando aúlla
no anuncia el fín de la alegría
sino la mutación del ser en un cordero
Con el agua de la eternidad habrán de ungir
la inocencia de tus sueños
Yo estoy fuera de cuadro,
la cámara no puede enfocar lo esencial
No quiero sentir la bella condena
de ser una imagen a admirar
por la lujuria insaciable de los ojos
Solamente desnudaré mis ojos para verte
El pájaro ha descendido
y pronto se transformará en serpiente
Mientras tanto los dementes hechos de oro
ahorcan a la niña llamada Esperanza
PLEGARIA A LO INASIBLE
Inasible es aquello que huye del amor
Quedarse es hacer un pacto con el instante
y extorsionarlo para que no transcurra
Inasible es el tiempo
Es lo que troca en distinto
y lo que prolonga su forma en la mutación
del símbolo
En esa mutación la materia recobra su esencia
y el símbolo pierde su forma
Y así la variación produce la belleza
Pero lo imposible no escucha a la mente
que pregunta
La voz que imita a los zorzales
es de una niña oscura de ojos azules
Y lo inasible en manos de oro suena precioso
La llama es caliente cuando se eleva
y penetra las llagas
por eso la niña es volcánica y está dormida
Si vá por la vida su caminar es invisible
y no la seguimos
Hay un camino donde nuestras huellas
nos recuerdan
que alguna vez caminamos
pero hay otro camino invisible
donde nuestras piernas son alas
No es el instinto el que nos empuja
hacia el ocaso
sinó la belleza abstracta del cerebro
Pero el instinto rechaza lo eterno
La admiración puede convertir
al silicio en diamante
pero los diamantes
ignoran el concepto de belleza
Nuestro destino es alcanzar lo dulce
de una naranja
y dejar que el cuchillo del tiempo
quite la cáscara del alma.
Y SIN EMBARGO DIGO ALGO
Tengo miedo, mi jaula se convirtió en pájaro
y volví del cementerio, donde los demás
ponían flores, a infinitas tumbas con mi nombre.
Detrás de la noche, mi cuerpo danzaba como una serpiente
poseída por el espíritu del vino.
Es la hora del estruendo
el instante de ahorcar a las palabras.
Y sin embargo digo algo
lucho contra las palabras y por ellas
aunque no diga nada digo algo
aunque no parezca digo algo
Todavía me queda un gramo
de la droga de la inocencia
Voy a arrancarme la cabeza
para probar que alguna vez estuvo en su sitio
Recién aprendí a besar al mundo
la próxima vez le meto la lengua
Cuando era un anciano
corría sobre un caballito de juguete
es decir jugaba
y mi corazón se arrancaba los pétalos
para saber si yo la quería o no
Pero después, volví del cementerio
donde los demás ponían flores
a infinitas tumbas con mi nombre
y yo también me puse una.
También participó del libro Poesía Joven del año 2002, y fue uno de los miembros fundadores del grupo de artistas independientes "LOGOMAQUIA", que duró desde el 2001 hasta el 2003 aproximadamente y que organizó debates, muestras, y jornadas literarias como "POIESIS" en el Instituto San José de la ciudad de Corrientes. Además fue miembro del Comité Organizador del "I y II Encuentro de la Nueva Literatura Correntina" en los años 2003 y 2004.
Mail de contacto: altazor41@hotmail.com
EXPLICACIÓN ESTADÍSTICA
Estadísticamente hablando
no estoy en el promedio de la gente
soy absolutamente disperso
tengo un desvío estándar respecto de la media
y mi persona no se encuentra explicada
por ningún modelo.
SIMULACRO
Cuando en la pantalla se borren
las imágenes del naufragio
y no queden sobrevivientes de la mirada
saldrás a encender el monitor del recuerdo
y algún brillo azulado perfumará
el blanco y negro de los ojos
¿qué imagen en colores florecerá en mi retina?
¿qué atmósfera cubrirá el rojo planeta de tu corazón?
Entonces la imagen del mundo
solo será un simulacro de los ojos.
EL PRÓXIMO PASO
Ella salta al paraíso donde las aves no vuelan
Como una serpiente que danza en el aire
la atmósfera se desliza hacia otro espacio
Son viajeros del infinito los que me mostraron
el lugar donde el sol se disolvió
como una pastilla de vitaminas en un vaso de agua
Saltando hacia el fuego donde arden tus ojos azules
logré quemar la esencia que mostró
tu cuerpo en cenizas
Ya se mueven las inquietantes esfinges
entre los ciclos del silencio
Descifraremos entre los glóbulos rojos
de la autopista
la hemoglobina de la velocidad
Una caída, una caída al abismo, respuesta, pregunta
he aquí la cuestión, saltar al abismo y encontrar
la relación entre la pregunta adecuada
y la respuesta correcta
Arde la noche y se quema el fósforo de mis huesos
Ya me entregué a la irrealidad
como un ángel sin alas en una dimensión
sin gravedad
Que sea maldito cien veces quien intente adelantar
mi entrevista con la muerte
Todavía estoy haciendo terapia
con la señorita existencia
Entre muñecos construidos con frases hechas
me muevo con la palabra de la tristeza
Ya quemaron mi bosque de símbolos
Ya injurié a la belleza, ya envejecí mis niños
Todavía no extraje la piedra de la locura.
LA VERDAD ES UNA CHICA DESNUDA (durmiendo en la cama)
Me alimento de palabras en la noche
Yo también
soy el dueño de los muros
donde se lee tu nombre
Cerró los ojos e imaginó
un campo lleno de girasoles felices
Abrir la puerta
salir a la calle
y descubrir (todavía con asombro)
que los árboles florecieron
aún sin la lluvia de tu rostro
Solo veo
dolor en la belleza
desierto de caricias
locura y violencia
repetidos como un mantra
solo eso
Respirar
de nuevo sentir
como las manos
se adueñan de los vasos
y de las pieles
Mientras esperamos
que la sangre llegue al río
deshojando margaritas
Cuando salga el sol
la verdad seguirá durmiendo
desnuda sobre la cama
Igual sigo del otro lado
todo el tiempo estoy
entretejiendo palabras
PSICOPOEMA
Yo pude huir de mi territorio anímico
para eso cloné mi ser
y dejé a mi otro yo en el paisaje de las imágenes.
El ojo mecánico de la estructura cayó en la trampa
Porque el ojo estructurado se alimenta
de la presencia de la imagen
Vagar por el bosque de símbolos
hasta encontrar el árbol de la imagen
el fruto prohibido de la forma
El clon que dejé, ahora seguramente duerme
sobre el suelo cubierto de pétalos
sobre el recuerdo ebrio de lo que alguna vez
fueron las flores para las abejas del deseo
Y ahora hablo conmigo para escuchar mi voz
para ponerme de acuerdo con el silencio
para desentrañar el mito que han construido de mí
los labios falsos de la estatua
la dura inercia de la mente de piedra
la distorsión que produjo un prisma imperfecto
de los colores de la belleza
Y si me deseo otro, ese otro no es más
que una forma distinta del verbo que separa
el sujeto y el predicado de mi persona
Yo no oculto mi corona, sin embargo nadie la vé
porque está hecha de espinas invisibles
Yo he renunciado a mi trono
por las cenizas de las estrellas
No paseo la imagen de mi locura
por la pantalla de tus ojos
Si la luna se suicidara chorrearía su lactescencia
sobre el río azul de tus ojos
pero no hablemos del suicidio, de las lunas,
ni de las coronas ocultas que los reyes no muestran
sino del vértigo de tus labios ante el deseo
Lo que vamos a hacer es averiguar quien fue
el asesino de tu felicidad, porque seguramente
está libre y seguirá asesinando
Sobre tu planeta siempre es de noche
la palabra sagrada de tu boca aún no ha dicho
el nombre de la estrella dorada
Recién empieza el génesis, tu corazón aun no late
tus ojos no han sentido el ardor que produce
la luz roja de la sangre
Ahora estás girando como un disco
en los remolinos de la noche
la púa de mis ojos lee los surcos de tu pensamiento
Yo no necesito llamarte
porque las voces de los astros te invocan
y el mantra del recuerdo perdura
en el oído de tu memoria
Tu problema es que te gustan demasiado las palabras
sos un pez brillante que nada en el río de las letras
La forma más fácil de atraparte
es fabricando señuelos construidos con conceptos
Hundirme bajo la fresca sensación de la superficie
volver a ser la semilla que dió origen
al árbol de la imaginación, y encender los cirios
que aún existen en el templo de tu alma
Tú sabes lo que quiere decir el lobo cuando aúlla
no anuncia el fín de la alegría
sino la mutación del ser en un cordero
Con el agua de la eternidad habrán de ungir
la inocencia de tus sueños
Yo estoy fuera de cuadro,
la cámara no puede enfocar lo esencial
No quiero sentir la bella condena
de ser una imagen a admirar
por la lujuria insaciable de los ojos
Solamente desnudaré mis ojos para verte
El pájaro ha descendido
y pronto se transformará en serpiente
Mientras tanto los dementes hechos de oro
ahorcan a la niña llamada Esperanza
PLEGARIA A LO INASIBLE
Inasible es aquello que huye del amor
Quedarse es hacer un pacto con el instante
y extorsionarlo para que no transcurra
Inasible es el tiempo
Es lo que troca en distinto
y lo que prolonga su forma en la mutación
del símbolo
En esa mutación la materia recobra su esencia
y el símbolo pierde su forma
Y así la variación produce la belleza
Pero lo imposible no escucha a la mente
que pregunta
La voz que imita a los zorzales
es de una niña oscura de ojos azules
Y lo inasible en manos de oro suena precioso
La llama es caliente cuando se eleva
y penetra las llagas
por eso la niña es volcánica y está dormida
Si vá por la vida su caminar es invisible
y no la seguimos
Hay un camino donde nuestras huellas
nos recuerdan
que alguna vez caminamos
pero hay otro camino invisible
donde nuestras piernas son alas
No es el instinto el que nos empuja
hacia el ocaso
sinó la belleza abstracta del cerebro
Pero el instinto rechaza lo eterno
La admiración puede convertir
al silicio en diamante
pero los diamantes
ignoran el concepto de belleza
Nuestro destino es alcanzar lo dulce
de una naranja
y dejar que el cuchillo del tiempo
quite la cáscara del alma.
Y SIN EMBARGO DIGO ALGO
Tengo miedo, mi jaula se convirtió en pájaro
y volví del cementerio, donde los demás
ponían flores, a infinitas tumbas con mi nombre.
Detrás de la noche, mi cuerpo danzaba como una serpiente
poseída por el espíritu del vino.
Es la hora del estruendo
el instante de ahorcar a las palabras.
Y sin embargo digo algo
lucho contra las palabras y por ellas
aunque no diga nada digo algo
aunque no parezca digo algo
Todavía me queda un gramo
de la droga de la inocencia
Voy a arrancarme la cabeza
para probar que alguna vez estuvo en su sitio
Recién aprendí a besar al mundo
la próxima vez le meto la lengua
Cuando era un anciano
corría sobre un caballito de juguete
es decir jugaba
y mi corazón se arrancaba los pétalos
para saber si yo la quería o no
Pero después, volví del cementerio
donde los demás ponían flores
a infinitas tumbas con mi nombre
y yo también me puse una.
Leonor Mauvecin - Córdoba, Argentina
Leonor Mauvecin: Nació en Córdoba, Argentina:(1950) Lic. en Letras, Prof. de Lengua y Literatura. Coordinó ciclos culturales Dicta Cursos y talleres literarios. Obtuvo el Fondo Municipal de Córdoba: 1998, 2000, 2005 Obtuvo Menciones de Honor en: Premio Provincia de Córdoba 1996, Luís de Tejeda 2006. Fundación Argentina para la Poesía 2007.
Invitada a: Poetas del País de las Nubes México, VI Festival de poesía de la feria del libro Buenos Aires, Feria del libro de Córdoba (entre otros)
Ha participado como expositora en encuentros y congresos literarios
Publicó: La Casa del Aire, 1996 La Huella de la Tarde1998 La piel de la serpiente 2000 La caja de madera. 2005 La casa del amor y de la muerte. 2008
Antologías: El Caldero de los Cuenteros .Ciclo de poetas Córdoba poética Siglo XX . Ciclo de escritores cordobeses. La tierra del conjuro. Heptagonal. Poetas en el País de las Nubes México.
De La Piel de la Serpiente
MUTACIONES
Deberíamos pasar al otro lado del espejo
y escribir en el dorso de la mano.
Deberíamos buscar los fantasmas
para quitarles el polvo
y dar vueltas las sombras para vestirnos
con su otra cara.
Deberíamos sujetar el presente
para apoyar el rostro
y reclinar el brazo sobre el tiempo que huye.
Acaso deberíamos buscar un día sin retorno
para instaurar la memoria
y ahuyentar el olvido.
Acaso las telarañas del espejo
me devuelvan mi rostro,
pulido por las cenizas del tiempo.
Pero no será mi rostro.
Será tan sólo un simulacro
que se romperá en pedazos apenas caiga
la primera piedra.
MI PIEL
Condenada a mi forma de este mundo
Olga Orozco
Condenada a esta piel, la observo
abrirse lentamente sobre la flor del tiempo.
La desdoblo, para leer en ella su código secreto.
La estiro sobre los cuatro puntos cardinales para enredar los sueños.
No alcanza, es apenas un despojo que encoge y me atrapa.
Como tela de araña
mi piel, oculta un ojo siniestro que mira, más abajo de mí,
mi pobre ropaje que deshoja
mi pobre ropaje con su ritual de fuego.
Condenada a esta piel de barro, de pulpa de maíz o de madera
recorro sus límites y escribo sobre ella.
Trazo el último enigma de la aurora.
Escribo en la fragilidad.
Sobre la arena, con mis huesos. Esperando la última marea
mientras socava el tiempo , me desgrano.
*********
De La caja de Madera
Debo escarbar despacio.
Retirar la hojarasca.
Separar el polvo de los huesos.
Acomodar cada cosa en su sitio.
Saber qué hacer con lo que sobra.
Ordenar las palabras.
Encontrar la punta del ovillo.
Cortar el nudo.
Abrir las puertas.
Y echar de menos
todo lo que falta
*****
A José O’Sullivan, mi abuelo
Volverás sobre el patio cerrado de la página?
Abrirás para mi
la cerradura del pasado
donde se guardan las palabras
que tiramos al agua del olvido
en el reino sagrado del Ogham?
Huérfanos sin la magia, si la vara de los druidas.
Exilados del prado, del muérdago y la verbena
miramos el retrato de tus ojos
ahogados
en tu océano de noches imposibles
en plenilunio.
¡Ay abuelo!
Bebe
y danos de beber el sueño
de aquellos sueños.
Dame de beber el sabor de la cebada
en el último viaje,
el del retorno.
DESHILACHA EL CORAZÓN
Donde son sordos todos los murmullos
parte y desovíllame los huesos.
Deshilacha el corazón
hasta que la sangre se convierta en río.
Sácame los ojos, entrégaselos a la noche.
Desteje la trama de mi pelo y échalo al viento.
Enrolla mi lengua y déjala, donde las palabras
puedan relamer mi abandono y mi locura.
Sepárame los dedos
en especial, aquellos que saben de escrituras
y entiérralos en algún rincón sombrío
donde los ratones mastiquen el rojo de mis uñas.
No te olvides de ninguna de mis bocas
que saben del amor, absórbelas como en una marejada
y llévalas a morir junto a los peces
Y a los oídos, que escuchan tus pasos,
que saben distinguir el sonido de tu voz
y el canto de Orfeo, disfrázalos de mar
y escóndelos, entre las caracolas del río
que repiten el rumor del universo.
De El libro de las cacerías
El próximo movimiento…
Alguien está en el bosque.
Alguien que guarda gorriones en el vientre
y un murmullo de hojas labrando la utopía.
Es el cazador que lleva tatuada
en sus ojos la biografía del agua.
Es el niño que juega entre la barba
y la mirada del hombre
a desafiar la muerte.
Acecha el cazador y sueña:
Un banquete de pájaros.
Una gacela.
Una mesa colmada a la medida del hambre.
Las extensiones del viento lo confunden.
Los olores del viento lo desvelan.
Tenso el niño - cazador en medio de la espera.
Ignora,
que el perfume que trae el viento, ahora,
es su perfume.
El cazador acecha
Frágil
Él es la presa.
Invitada a: Poetas del País de las Nubes México, VI Festival de poesía de la feria del libro Buenos Aires, Feria del libro de Córdoba (entre otros)
Ha participado como expositora en encuentros y congresos literarios
Publicó: La Casa del Aire, 1996 La Huella de la Tarde1998 La piel de la serpiente 2000 La caja de madera. 2005 La casa del amor y de la muerte. 2008
Antologías: El Caldero de los Cuenteros .Ciclo de poetas Córdoba poética Siglo XX . Ciclo de escritores cordobeses. La tierra del conjuro. Heptagonal. Poetas en el País de las Nubes México.
De La Piel de la Serpiente
MUTACIONES
Deberíamos pasar al otro lado del espejo
y escribir en el dorso de la mano.
Deberíamos buscar los fantasmas
para quitarles el polvo
y dar vueltas las sombras para vestirnos
con su otra cara.
Deberíamos sujetar el presente
para apoyar el rostro
y reclinar el brazo sobre el tiempo que huye.
Acaso deberíamos buscar un día sin retorno
para instaurar la memoria
y ahuyentar el olvido.
Acaso las telarañas del espejo
me devuelvan mi rostro,
pulido por las cenizas del tiempo.
Pero no será mi rostro.
Será tan sólo un simulacro
que se romperá en pedazos apenas caiga
la primera piedra.
MI PIEL
Condenada a mi forma de este mundo
Olga Orozco
Condenada a esta piel, la observo
abrirse lentamente sobre la flor del tiempo.
La desdoblo, para leer en ella su código secreto.
La estiro sobre los cuatro puntos cardinales para enredar los sueños.
No alcanza, es apenas un despojo que encoge y me atrapa.
Como tela de araña
mi piel, oculta un ojo siniestro que mira, más abajo de mí,
mi pobre ropaje que deshoja
mi pobre ropaje con su ritual de fuego.
Condenada a esta piel de barro, de pulpa de maíz o de madera
recorro sus límites y escribo sobre ella.
Trazo el último enigma de la aurora.
Escribo en la fragilidad.
Sobre la arena, con mis huesos. Esperando la última marea
mientras socava el tiempo , me desgrano.
*********
De La caja de Madera
Debo escarbar despacio.
Retirar la hojarasca.
Separar el polvo de los huesos.
Acomodar cada cosa en su sitio.
Saber qué hacer con lo que sobra.
Ordenar las palabras.
Encontrar la punta del ovillo.
Cortar el nudo.
Abrir las puertas.
Y echar de menos
todo lo que falta
*****
A José O’Sullivan, mi abuelo
Volverás sobre el patio cerrado de la página?
Abrirás para mi
la cerradura del pasado
donde se guardan las palabras
que tiramos al agua del olvido
en el reino sagrado del Ogham?
Huérfanos sin la magia, si la vara de los druidas.
Exilados del prado, del muérdago y la verbena
miramos el retrato de tus ojos
ahogados
en tu océano de noches imposibles
en plenilunio.
¡Ay abuelo!
Bebe
y danos de beber el sueño
de aquellos sueños.
Dame de beber el sabor de la cebada
en el último viaje,
el del retorno.
DESHILACHA EL CORAZÓN
Donde son sordos todos los murmullos
parte y desovíllame los huesos.
Deshilacha el corazón
hasta que la sangre se convierta en río.
Sácame los ojos, entrégaselos a la noche.
Desteje la trama de mi pelo y échalo al viento.
Enrolla mi lengua y déjala, donde las palabras
puedan relamer mi abandono y mi locura.
Sepárame los dedos
en especial, aquellos que saben de escrituras
y entiérralos en algún rincón sombrío
donde los ratones mastiquen el rojo de mis uñas.
No te olvides de ninguna de mis bocas
que saben del amor, absórbelas como en una marejada
y llévalas a morir junto a los peces
Y a los oídos, que escuchan tus pasos,
que saben distinguir el sonido de tu voz
y el canto de Orfeo, disfrázalos de mar
y escóndelos, entre las caracolas del río
que repiten el rumor del universo.
De El libro de las cacerías
El próximo movimiento…
Alguien está en el bosque.
Alguien que guarda gorriones en el vientre
y un murmullo de hojas labrando la utopía.
Es el cazador que lleva tatuada
en sus ojos la biografía del agua.
Es el niño que juega entre la barba
y la mirada del hombre
a desafiar la muerte.
Acecha el cazador y sueña:
Un banquete de pájaros.
Una gacela.
Una mesa colmada a la medida del hambre.
Las extensiones del viento lo confunden.
Los olores del viento lo desvelan.
Tenso el niño - cazador en medio de la espera.
Ignora,
que el perfume que trae el viento, ahora,
es su perfume.
El cazador acecha
Frágil
Él es la presa.
FERNANDO GONZALEZ CAREY - Gral. Roca Río Negro
El barquero
Me sorprendí cuando me dijo que no. Después, observando el Oeste, donde se calcaban las montañas en el lago, insistí.
- Tenga en cuenta que vengo de lejos y que la noche se arrima...
No dejaba de mirarme, pero por más que indagué sus intenciones en la mínimas marcas de su rostro, sólo encontré la misma negativa, pertinaz. Sin embargo, una fina línea floreció en la comisura de sus labios cuando metí la mano en mi bolsillo y le mostré el vintén oriental. Lo tomó con ceremonia infinita y entonces me ayudó a subir a la barca.
Mientras los remos marcaban el paso de ñires y cohiues que se acomodaban en la orilla, volví a sentir muy cerca de mí, adentro, a los costados y con el alma apretada al mismo pasajero solitario y temeroso que llevaba yo adentro. El barquero persistía en observarme.
- ¿De dónde viene? – me preguntó de repente.
- Pues caminaba por el bosque y me di cuenta bastante tarde de que no tenía tiempo de orillar el lago para regresar a casa.
- Parece asustado.
- Hay algo de eso –respondí sin resistencia.
El barquero tenía un rostro de nadie, pero invitaba a conversar. Hablaba con voz profunda.
- Hay en la vida sensaciones raras, que en el bosque se magnifican- deslicé cuando la proa buscaba la orilla opuesta.
- Es que las sombras de la vida surgen recién al atardecer. Fíjese en el pinar espeso que llega hasta la playa, cómo se abalanza sobre el espejo de agua y lo cubre. De día, es una fortaleza verde, que sostiene el cielo. Vamos construyendo temores en el camino de la vida y cuando éste se angosta, aquéllos recorren el mínimo espacio en loca carrera, mordiendo y acorralando.
Y entonces, mientras el barquero trabajaba su remo, de mi bolsillo fueron saliendo muy despacio las penas y las mentiras, las traiciones y desencantos, las soledades y miserias. Los iba liberando y arrojando al lago, en pequeños envoltorios que prontamente desaparecían. La conversación avanzaba sin miramientos. Hasta que aparecieron los recuerdos El barquero extrajo de la nada una bolsa grande de arpillera y la abrió en silencio, incrustando sus negros ojos en los míos. Resultó inútil resistirse. Allí debían ir las cosas nunca más vistas y queridas del pasado.
- Si Ud. quiere vivir, arrójelas y nunca más pida por ellas- y cerrando la bolsa con la nostalgia que pesaba como jamás imaginé, la tiré al lago. La estela de un pez muy grande se abrió surco desde la quilla de la barca y se alejó tumultuosamente.
Un silencio incómodo se apoderó de mí, pero cuando arribamos sentí el vacío que las penas habían dejado. Me alejé sin volver el rostro, convencido de que nada valió más que ese día.
El espejo
___________________________________________________________________________
Con Martín solíamos reunirnos en el altillo de casa en las horas de la siesta, cuando papá y el nono estaban durmiendo. Este descanso después del almuerzo se respetaba a rajatabla entre los mayores y su ceremonia resultaba interesante de observar: terminaban de retirar los platos del postre y ellos, después de la copita de licor, se levantaban y se encaminaban lentamente cada uno hacia su cuarto, en completo silencio. Mamá y la abuela, una vez que limpiaban la vajilla en la cocina, desaparecían también. Entonces yo me iba bajo el limonero y, trepado al tapial que nos separaba del vecino, le gritaba a Martín.
El altillo era nuestro refugio. Se ascendía a él por una escalera en caracol de maderas crujientes y su baranda nos servía para el tobogán. Arriba, su espacio estaba ocupado en gran parte por un viejo ropero de la abuela. Las paredes del pequeño cuarto las recuerdo cubiertas de cuadros de casamientos y de primeras comuniones, con rostros que nos miraban fijamente desde un tiempo lejanísimo. En el altillo contábamos nuestras figuritas, lustrábamos las bolitas que solíamos ganarle a los amigos de la cuadra y abríamos tesoros de hallazgos raros –una mandíbula de perro, una cola de ratón momificada, chapitas de cervezas Río Segundo , estampillas con la imagen de Evita y otras rarezas que guardábamos celosamente.
Con Martín habíamos descubierto un espejo en el lado interior de la puerta del viejo ropero, un enorme espejo en el que proyectábamos todo tipo de burlas, sonrisas y caras bobaliconas. Una vez él me observó que cómo si movíamos la mano derecha, en el espejo lo hacía la izquierda, que si nos rascábamos una oreja, el espejo mostraba que en realidad nos rascábamos la otra. Y nos reíamos mucho practicando movimientos sin explicarnos esa desobediencia. Hasta que un día se lo comentamos a la abuela mientras tejía un largo echarpe con largas y afiladas agujas. Recuerdo que bajó un tanto sus gruesos anteojos de carey , nos miró bien desde arriba y nos dijo que el espejo era una gran puerta que comunicaba con remotas regiones mágicas , que si queríamos visitarlas no teníamos más que mirarlo fijamente sin reírnos y luego, atravesarlo. Que el regreso era fácil pues con tocarlo desde atrás se abría a la vieja realidad. Y siguió tejiendo como si nada, con una sonrisa pícara con la que siempre terminaba sus cuentos.
El juego resultó muy divertido. Nos destornillábamos de risa frente al espejo cuando parados y firmes lo mirábamos unos segundos, tratando de estar serios, de no mover un solo pelo. Pero no, no podíamos y debo confesar que Martín se llevaba todas las culpas: era demasiado cómico y yo, en realidad, imitaba sus actitudes. Pero un día nos cansamos de reír y el juego se cayó. Fue entonces que Martín se recostó en el piso del altillo y yo me quedé solo frente al espejo, tratando de imaginarme ese mundo fantástico de la abuela y de aferrarme a la mano de Martín, porque como una cortina plateada que se derrite se transformó el espejo frente a mí. Tenía un movimiento ondulatorio, como en los sueños. Literalmente lo arrastré a Martín y ambos cruzamos la pared que nos multiplicaba y proyectaba infinitamente.
El sol era un remolino de sensaciones, pero advertimos que la noche estaba metida en todos lados. Caminamos haciendo equilibrio en el cordón del pavimento y llegamos a una esquina con avenidas anchas donde un señor en monopatín nos preguntó si queríamos subir y le dijimos que sí, que nosotros también íbamos a empujar. Y salimos disparando, esquivando toda una procesión de gente loca que arremetía contra nosotros en contramano. Llegamos cerca de una plaza con hamacas gigantes y bajamos. Tengan cuidado, nos dijo el conductor, y después desde lejos nos hacía morisquetas. Tengan cuidado de qué, me dijo Martín preocupado, y enfiló para el lado de las vidrieras repletas de muñecos bobos que gesticulaban detrás del vidrio, seduciéndonos. Cuando ya estábamos adentro, nos atendió un señor muy alto que oscilaba como una columna de humo y con el ceño muy fruncido nos recriminó que ya era muy tarde y que cómo estábamos solos en esa ciudad. Martín tardó en mirarlo y se puso a imitar a los muñecos, mientras yo ya apuntaba hacia la salida. Me pareció ver un gesto, cómo decirlo, raro, como de náufrago, apenas perceptible en mi amigo, pero él siguió anclado al lado de los muñecos que festejaban el encuentro con su nuevo compañero. Lo miré una vez más y me extrañó no reconocerlo, así que, desconcertado, salí a la calle y desde la vereda opuesta observé. La vidriera se transformaba en ruidoso carnaval, casi grotesco, y sus fantoches, saltando y festejando, se arremolinaban en la salida y llenaban la calle proyectando en los muros una murga como de gelatina. Y allí iba Martín con un bombo colorido y sombrero de alta copa. Se subieron al primer tranvía que pasó y desde las ventanillas me saludaban haciendo trompeta con sus labios. Yo al principio quedé como enterrado con mis pies en la vereda, pero después corrí entre las vías. A mi lado pasaban chicos, también corriendo. Algunos me gritaban que me apurara, que llegaría tarde , pero yo miraba solamente hacia delante y por nada del mundo abría la boca porque rebotaban mariposas en mi rostro. El sol seguía allá arriba creando sensaciones extrañas, pero la noche persistía en invadir la ciudad.
Como un ejército de hormigas en hilera fuimos borrando la colina, en las afueras de una ciudad ausente. Busqué el sombrero de alta copa y lo encontré entonces a Martín, muy atento y expectante, al lado de un muchacho esquelético que hablaba como desde una tumba. Los muñecos bobos saltaban a su lado, con las manos en alto. En un momento dado, cuando por dentro me desvanecía, sentí que descendía de lo alto un sonido estridente que invadía todo y me tuve que tapar los oídos. Los ojos me revelaban circunstancias borrosas y la marea humana subía y bajaba hasta que Martín me tocó el hombro y me despertó. Lo primero que hice fue preguntarle por los muñecos pero él me respondió que no hablara muy fuerte, que estaban por todos lados, que no sabía porqué no se sentía bien y que quería volver al espejo. Ya iba a levantarme cuando detrás de Martín apareció un rostro de risa estúpida que me clavaba sus ojos fijos y circulares. Y detrás de él otros, y otros. No me dieron tiempo. Nos arrastraron por el suelo, mientras mis zapatillas producían chispas y dejaban una estela fosforescente. Inútiles los gritos, los ruegos y las lágrimas. Nos raptaron en medio de la noche, con el sol tibio que aparecía detrás de los eucaliptus inmensos. Los tranvías pasaban saltando sobre las vías y adentro iban decenas de muñecos bobos haciendo trompeta. Creo que grité “mamá” y que Martín me saludó sonriente con las manos en alto. Entonces no sentí más nada y me hundí pesadamente, en tiempos lentos, muy lentos.
Cuando desperté estaba sentado frente al espejo, dentro del viejo armario de la abuela. No bien lo toqué se abrió la puerta y quedó entonces quieta, como esperando que yo saliera. Primero me llamó la atención desconocer el tic tac del reloj del comedor, y esperé que sonaran las campanadas . La casa parecía colmada de ausencias pero el reloj la despertó a los pocos minutos. Descendí entonces por la escalera familiar sin usar el tobogán de la baranda que tanto me gustaba, y divisé a la abuela tejiendo en su mundo de silencios y de recuerdos. Levantó la vista apenas, y sin dejar de mirarme con sus hermosos ojos celestes me preguntó qué hacía allá arriba. “Pero abuela, - le dije - no lo encuentro a Martín, lo agarraron los muñecos malditos”. Entonces, me llamó y aclarándome muy seria y como ofendida que ella no era mi abuela sino mi madre, me contó que también tuvo de muchacha sus pesadillas, que no las podía olvidar. Me pidió que acercara una silla y me relató un sueño de muñecos con rostros que oscilaban entre la burla y la inocencia. Mientras mi madre me llenaba de paz y yo palpaba ya un sueño cercano tratando de acomodar mi cuerpo de pibe ya crecido, remonté nuevamente una avenida ancha en monopatín y me alejé rumbo a ciudades fantásticas, repletas de muñecos bobos que me guiñaban un ojo al pasar, haciéndome trompeta con sus labios desde tranvías que saltaban por las vías.
Me sorprendí cuando me dijo que no. Después, observando el Oeste, donde se calcaban las montañas en el lago, insistí.
- Tenga en cuenta que vengo de lejos y que la noche se arrima...
No dejaba de mirarme, pero por más que indagué sus intenciones en la mínimas marcas de su rostro, sólo encontré la misma negativa, pertinaz. Sin embargo, una fina línea floreció en la comisura de sus labios cuando metí la mano en mi bolsillo y le mostré el vintén oriental. Lo tomó con ceremonia infinita y entonces me ayudó a subir a la barca.
Mientras los remos marcaban el paso de ñires y cohiues que se acomodaban en la orilla, volví a sentir muy cerca de mí, adentro, a los costados y con el alma apretada al mismo pasajero solitario y temeroso que llevaba yo adentro. El barquero persistía en observarme.
- ¿De dónde viene? – me preguntó de repente.
- Pues caminaba por el bosque y me di cuenta bastante tarde de que no tenía tiempo de orillar el lago para regresar a casa.
- Parece asustado.
- Hay algo de eso –respondí sin resistencia.
El barquero tenía un rostro de nadie, pero invitaba a conversar. Hablaba con voz profunda.
- Hay en la vida sensaciones raras, que en el bosque se magnifican- deslicé cuando la proa buscaba la orilla opuesta.
- Es que las sombras de la vida surgen recién al atardecer. Fíjese en el pinar espeso que llega hasta la playa, cómo se abalanza sobre el espejo de agua y lo cubre. De día, es una fortaleza verde, que sostiene el cielo. Vamos construyendo temores en el camino de la vida y cuando éste se angosta, aquéllos recorren el mínimo espacio en loca carrera, mordiendo y acorralando.
Y entonces, mientras el barquero trabajaba su remo, de mi bolsillo fueron saliendo muy despacio las penas y las mentiras, las traiciones y desencantos, las soledades y miserias. Los iba liberando y arrojando al lago, en pequeños envoltorios que prontamente desaparecían. La conversación avanzaba sin miramientos. Hasta que aparecieron los recuerdos El barquero extrajo de la nada una bolsa grande de arpillera y la abrió en silencio, incrustando sus negros ojos en los míos. Resultó inútil resistirse. Allí debían ir las cosas nunca más vistas y queridas del pasado.
- Si Ud. quiere vivir, arrójelas y nunca más pida por ellas- y cerrando la bolsa con la nostalgia que pesaba como jamás imaginé, la tiré al lago. La estela de un pez muy grande se abrió surco desde la quilla de la barca y se alejó tumultuosamente.
Un silencio incómodo se apoderó de mí, pero cuando arribamos sentí el vacío que las penas habían dejado. Me alejé sin volver el rostro, convencido de que nada valió más que ese día.
El espejo
___________________________________________________________________________
Con Martín solíamos reunirnos en el altillo de casa en las horas de la siesta, cuando papá y el nono estaban durmiendo. Este descanso después del almuerzo se respetaba a rajatabla entre los mayores y su ceremonia resultaba interesante de observar: terminaban de retirar los platos del postre y ellos, después de la copita de licor, se levantaban y se encaminaban lentamente cada uno hacia su cuarto, en completo silencio. Mamá y la abuela, una vez que limpiaban la vajilla en la cocina, desaparecían también. Entonces yo me iba bajo el limonero y, trepado al tapial que nos separaba del vecino, le gritaba a Martín.
El altillo era nuestro refugio. Se ascendía a él por una escalera en caracol de maderas crujientes y su baranda nos servía para el tobogán. Arriba, su espacio estaba ocupado en gran parte por un viejo ropero de la abuela. Las paredes del pequeño cuarto las recuerdo cubiertas de cuadros de casamientos y de primeras comuniones, con rostros que nos miraban fijamente desde un tiempo lejanísimo. En el altillo contábamos nuestras figuritas, lustrábamos las bolitas que solíamos ganarle a los amigos de la cuadra y abríamos tesoros de hallazgos raros –una mandíbula de perro, una cola de ratón momificada, chapitas de cervezas Río Segundo , estampillas con la imagen de Evita y otras rarezas que guardábamos celosamente.
Con Martín habíamos descubierto un espejo en el lado interior de la puerta del viejo ropero, un enorme espejo en el que proyectábamos todo tipo de burlas, sonrisas y caras bobaliconas. Una vez él me observó que cómo si movíamos la mano derecha, en el espejo lo hacía la izquierda, que si nos rascábamos una oreja, el espejo mostraba que en realidad nos rascábamos la otra. Y nos reíamos mucho practicando movimientos sin explicarnos esa desobediencia. Hasta que un día se lo comentamos a la abuela mientras tejía un largo echarpe con largas y afiladas agujas. Recuerdo que bajó un tanto sus gruesos anteojos de carey , nos miró bien desde arriba y nos dijo que el espejo era una gran puerta que comunicaba con remotas regiones mágicas , que si queríamos visitarlas no teníamos más que mirarlo fijamente sin reírnos y luego, atravesarlo. Que el regreso era fácil pues con tocarlo desde atrás se abría a la vieja realidad. Y siguió tejiendo como si nada, con una sonrisa pícara con la que siempre terminaba sus cuentos.
El juego resultó muy divertido. Nos destornillábamos de risa frente al espejo cuando parados y firmes lo mirábamos unos segundos, tratando de estar serios, de no mover un solo pelo. Pero no, no podíamos y debo confesar que Martín se llevaba todas las culpas: era demasiado cómico y yo, en realidad, imitaba sus actitudes. Pero un día nos cansamos de reír y el juego se cayó. Fue entonces que Martín se recostó en el piso del altillo y yo me quedé solo frente al espejo, tratando de imaginarme ese mundo fantástico de la abuela y de aferrarme a la mano de Martín, porque como una cortina plateada que se derrite se transformó el espejo frente a mí. Tenía un movimiento ondulatorio, como en los sueños. Literalmente lo arrastré a Martín y ambos cruzamos la pared que nos multiplicaba y proyectaba infinitamente.
El sol era un remolino de sensaciones, pero advertimos que la noche estaba metida en todos lados. Caminamos haciendo equilibrio en el cordón del pavimento y llegamos a una esquina con avenidas anchas donde un señor en monopatín nos preguntó si queríamos subir y le dijimos que sí, que nosotros también íbamos a empujar. Y salimos disparando, esquivando toda una procesión de gente loca que arremetía contra nosotros en contramano. Llegamos cerca de una plaza con hamacas gigantes y bajamos. Tengan cuidado, nos dijo el conductor, y después desde lejos nos hacía morisquetas. Tengan cuidado de qué, me dijo Martín preocupado, y enfiló para el lado de las vidrieras repletas de muñecos bobos que gesticulaban detrás del vidrio, seduciéndonos. Cuando ya estábamos adentro, nos atendió un señor muy alto que oscilaba como una columna de humo y con el ceño muy fruncido nos recriminó que ya era muy tarde y que cómo estábamos solos en esa ciudad. Martín tardó en mirarlo y se puso a imitar a los muñecos, mientras yo ya apuntaba hacia la salida. Me pareció ver un gesto, cómo decirlo, raro, como de náufrago, apenas perceptible en mi amigo, pero él siguió anclado al lado de los muñecos que festejaban el encuentro con su nuevo compañero. Lo miré una vez más y me extrañó no reconocerlo, así que, desconcertado, salí a la calle y desde la vereda opuesta observé. La vidriera se transformaba en ruidoso carnaval, casi grotesco, y sus fantoches, saltando y festejando, se arremolinaban en la salida y llenaban la calle proyectando en los muros una murga como de gelatina. Y allí iba Martín con un bombo colorido y sombrero de alta copa. Se subieron al primer tranvía que pasó y desde las ventanillas me saludaban haciendo trompeta con sus labios. Yo al principio quedé como enterrado con mis pies en la vereda, pero después corrí entre las vías. A mi lado pasaban chicos, también corriendo. Algunos me gritaban que me apurara, que llegaría tarde , pero yo miraba solamente hacia delante y por nada del mundo abría la boca porque rebotaban mariposas en mi rostro. El sol seguía allá arriba creando sensaciones extrañas, pero la noche persistía en invadir la ciudad.
Como un ejército de hormigas en hilera fuimos borrando la colina, en las afueras de una ciudad ausente. Busqué el sombrero de alta copa y lo encontré entonces a Martín, muy atento y expectante, al lado de un muchacho esquelético que hablaba como desde una tumba. Los muñecos bobos saltaban a su lado, con las manos en alto. En un momento dado, cuando por dentro me desvanecía, sentí que descendía de lo alto un sonido estridente que invadía todo y me tuve que tapar los oídos. Los ojos me revelaban circunstancias borrosas y la marea humana subía y bajaba hasta que Martín me tocó el hombro y me despertó. Lo primero que hice fue preguntarle por los muñecos pero él me respondió que no hablara muy fuerte, que estaban por todos lados, que no sabía porqué no se sentía bien y que quería volver al espejo. Ya iba a levantarme cuando detrás de Martín apareció un rostro de risa estúpida que me clavaba sus ojos fijos y circulares. Y detrás de él otros, y otros. No me dieron tiempo. Nos arrastraron por el suelo, mientras mis zapatillas producían chispas y dejaban una estela fosforescente. Inútiles los gritos, los ruegos y las lágrimas. Nos raptaron en medio de la noche, con el sol tibio que aparecía detrás de los eucaliptus inmensos. Los tranvías pasaban saltando sobre las vías y adentro iban decenas de muñecos bobos haciendo trompeta. Creo que grité “mamá” y que Martín me saludó sonriente con las manos en alto. Entonces no sentí más nada y me hundí pesadamente, en tiempos lentos, muy lentos.
Cuando desperté estaba sentado frente al espejo, dentro del viejo armario de la abuela. No bien lo toqué se abrió la puerta y quedó entonces quieta, como esperando que yo saliera. Primero me llamó la atención desconocer el tic tac del reloj del comedor, y esperé que sonaran las campanadas . La casa parecía colmada de ausencias pero el reloj la despertó a los pocos minutos. Descendí entonces por la escalera familiar sin usar el tobogán de la baranda que tanto me gustaba, y divisé a la abuela tejiendo en su mundo de silencios y de recuerdos. Levantó la vista apenas, y sin dejar de mirarme con sus hermosos ojos celestes me preguntó qué hacía allá arriba. “Pero abuela, - le dije - no lo encuentro a Martín, lo agarraron los muñecos malditos”. Entonces, me llamó y aclarándome muy seria y como ofendida que ella no era mi abuela sino mi madre, me contó que también tuvo de muchacha sus pesadillas, que no las podía olvidar. Me pidió que acercara una silla y me relató un sueño de muñecos con rostros que oscilaban entre la burla y la inocencia. Mientras mi madre me llenaba de paz y yo palpaba ya un sueño cercano tratando de acomodar mi cuerpo de pibe ya crecido, remonté nuevamente una avenida ancha en monopatín y me alejé rumbo a ciudades fantásticas, repletas de muñecos bobos que me guiñaban un ojo al pasar, haciéndome trompeta con sus labios desde tranvías que saltaban por las vías.
viernes, 27 de mayo de 2011
Victor Hugo Sain
ANATOMIA FINAL Libro: Paisaje Arterial
En el fondo del bosque, donde habitan las balas en tus ojos. Allí, la coral retiene algo de tus tímidas pupilas furiosas. En las orillas de tus manos, en las escolleras de tus lágrimas, se asoma el sórdido anhelo de cortajear por última vez, cada recuerdo, cada carta, cada ademán de volver a sufrir por ese tacto sucio, inescrupuloso y débil.
Estimado/a:
Temo no saber quién soy. Quisiera decírtelo. Pero la furiosa pulcritud de lavarme las manos tantas veces y gastar mi piel bajo la ducha, no me permite reconocerme. Soy una brisa flexible que ondula en cada pensamiento y que suspende un grito inquietando su iris.
Quisiera agradarte, voy buscando cada pieza en tus movimientos, cada palabra, para complementarte y hacerte feliz. Aunque posiblemente yo no lo sea.
No soy un ser digno. Siempre verás en mi, algún pliegue sórdido y oscuro; ya que en el lago flotan partículas de mi sonrisa hoy muerta. Sinceramente, te amo, pero es así como se cierra el círculo en este horrible paraíso de niebla: con el rechazo.
A.
Le dije. Eso! Lo que sentía. Es que…no, no le conté. Es que me pone así…se sobrentiende, yo no le miento, solo no le digo todo, pero insinúo para que me descubra. Es como un prolongado abrazo antes de partir.
No sé cómo ha vivido usted doctor, pero siempre fui más libre en la nocturnidad alejada que en la de alcoba. Uno siempre espera, vio ¿Por qué esperar? ¿Y qué esperar? Un golpe, un llamado, la felicidad, la gratitud, la muerte. A veces pienso en que si hubiera concretado ciertos deseos me hubiera negado a descubrir ¡tantas cosas! Casi siempre lloro cuando veo niños, son tan transparentes que el magnetismo hacia un sentimiento de culpa y de una infancia desdichada y perdida, me hace observarlos con dulce tristeza.
Estimado/a:
Es gracioso, pero a pesar de mi sutil desprecio hacia vos, no dejo de esperar que me contestes. Aunque sea decime algo. Si, ya sé que es todo muy veloz, pero los días son voraces y el vacío me destroza. ¿Qué te pasa? ¿Te doy asco? Si me decías que me querías, seguí sintiendo lo mismo para demostrarme que yo puedo cambiar mi parecer y no negarme a ser feliz. Escribime por favor, decime algo…
A.
Día lunes, la reverberación del silencio aturde las mañanas. Son esos días en los que uno no quiere vivir. En los que al cenar no habla por temor a soltar un llanto ensordecedor, compulsivo, y bien lleno de lágrimas; con todos esos gestos que deforman la cara, lo hacen ridículo y feísimo a uno, y lo llevan a ocultar el rostro con las manos temblorosas y a limpiarse los mocos con las mangas. Son esos llantos que provienen de otro lado. Y luego a la mañana, el café muy puro, casi frío, sin leche, y esas ganas de abandonar el mundo y dormir cien años. Aunque a veces uno se alegra por la falsa sonrisa y amabilidad de un vendedor, o por la deslumbrante belleza de alguien en el tranvía, que seguramente nos encantó más, por los ornamentos de la idealización y las historias de nuestros ensueños.
La cama es una tumba, y antes de morir mirando el cielo raso, mirás la pared, esperando algún zumbido que perfore tus tímpanos y te haga titilar el cerebro. Ese temor que se aproxima con sigilo y de repente es un revolver en tu sien robándote el sueño…turbulencia de amor, anhelos, sexo, pasado, trabajo, ausencias, y el no saber elegir. Tu rostro es sincero a la noche, esa luminosidad de velo fantasmagórico que tiene el foco del baño, te hace vislumbrarte hasta el asco. Y tu cuerpo se enfría aun más, bajo esa ducha sempiterna a la madrugada, tocándote, reconociendo tu cuerpo otra vez, y esa paz, y ese rechazo, adormeciéndote en las gotas de la negación.
Estimado/a:
Hoy me volví a hacer el estudio, los análisis. Y como siempre, dio negativo. Es una obsesión, yo creo tener algo ajeno en mi cuerpo, me voy a morir, lo sé, y quiero enfermarme, además, para asegurarme de que yo tenía razón, y quiero ser la persona más lasciva sin temer a esa puta enfermedad, y que venga de un precipicio de ultratumba esa mísera persona a arruinar mi vida, que la arruine de nuevo, llenándome de placer, así… basura hija de puta… soy como vos…y arrancarle a pedazos su cuerpo, cortándolo en fragmentitos, y comerlo en una gran cena, poniendo una gota de mi sangre infectada en la copa de los invitados.
A.
Doctor, hoy descubrí que puedo vivir en soledad, de modo figurativo. ¡Disfruto tanto el hecho de pensar la vida!, porque puedo, a veces, manipular los pensamientos a mi merced. Antes sucedía que mis pensamientos me acorralaban. Ahora disfruto de esa situación, la modifico, ¡y todo es tan mágico! Las personas son de lo más lúdicas, no tengo temores, ya que nada es real, y cualquier equivocación es ficticia, por lo tanto tengo libre albedrío para aprender de los errores, corrigiéndolos luego sin padecer el hecho de hacer las cosas mal. ¿Por qué tengo que estar con alguien? ¿Qué me importa la verdad? Yo quiero ser feliz y cierta luz sombría requiere que el fin justifique los medios.
Estimado/a:
¿Cuántas cartas debo escribirte para que entres en razón de lo que siento? ¿Qué no entendés? ¿No ves que necesito una carta tuya? ¿Qué te echo para que vuelvas? ¿No pensás volver a escribir? ¿Cuándo cambiaste tanto? ¿Yo te hice cambiar? ¿Pensás que te cambie? ¿Fue por mi culpa? Si siempre lo supiste ¿Por qué te importó al final? ¿Qué puedo hacer para que vuelvas? ¿Por qué ya no soy especial para vos? ¿Estás feliz sin mí?
A.
Me abandonó, así sin más, y no le importó. Al parecer el amor es un faro difuso que solo brilla en el mar nocturno. Y al despertar se convierte en una desilusión con florales de resabios. Sí, yo le dije que se fuera, pero, si me conocía tanto, sin tanto me amaba, hubiera tenido la delicadeza, el tacto de percibir que yo buscaba su calor, y que al ser un espíritu a veces acondicionado por recuerdos tristes, me deje llevar por el paroxismo de mis sentimientos y sin inteligencia emocional.
Yo era feliz en el desequilibrio, la locura era necesaria, era especial, y lo demás, y los demás nunca importaron. Yo no tenía más necesidades que su compañía y el entorno fluía como la corriente de un río, como nuestro cause, y el orden es algo que no servía, y si otros labios eran lindos los besaba, y no negaba mi naturaleza, por qué debía hacerlo.
Esta semana fue dura doctor. Estoy durmiendo como si estuviera en un bosque, siento como de a poco las serpientes se enredan en mis piernas y luego a mi cuello, y floto, y me aturdo, y aparecen voces, y ratas, y una serie de sueños en los que quizá sea vigilia, y es una mezcla de miedo y placer, y siento que la locura me atraviesa y de a poco me lleva, y ya no me importa.
Hace unos días volví a escribir, como siempre, cartas que no pienso, y en las que me dejo atrapar por mi oscuro amor hacia la vida. Sin obtener respuesta.
Van retrocediendo flashes, secuencias. Una niña en una hamaca, un sol esquivando las hojas hasta iluminar la tierra fresca. Todas las sonrisas y todo el amor del mundo. Retrocedés aún más, y con un vestido rosicler cantás peinando una muñeca, y un fantasma en el sillón observándote con ojos enfermos y una risa de horrible diplomacia. De la escafandra salen las heridas que nunca escondieron tus ojos. Una bala de cristal estalla en la marea interna hasta que vomitás alquitrán sobre tu hermoso cuerpo de mujer, desnudo sobre las flores muertas.
Leve acercamiento de la cámara hacia la ventana. Un hermoso jardín en donde las hojas y los pétalos se mueven alternando extremada velocidad con notable lentitud. Aproximación de enfoque hacia una niña de diez años sentada en un tronco cortado, mirando la cámara con acentuados ojos color miel y un marcado matiz morado debajo de los ojos, observando así, sin parpadear, de un modo triste, culpable; tan profundo como inexplicable, con todo el amor que puede existir, transformado en dolor.
En el fondo del bosque, donde habitan las balas en tus ojos. Allí, la coral retiene algo de tus tímidas pupilas furiosas. En las orillas de tus manos, en las escolleras de tus lágrimas, se asoma el sórdido anhelo de cortajear por última vez, cada recuerdo, cada carta, cada ademán de volver a sufrir por ese tacto sucio, inescrupuloso y débil.
Estimado/a:
Temo no saber quién soy. Quisiera decírtelo. Pero la furiosa pulcritud de lavarme las manos tantas veces y gastar mi piel bajo la ducha, no me permite reconocerme. Soy una brisa flexible que ondula en cada pensamiento y que suspende un grito inquietando su iris.
Quisiera agradarte, voy buscando cada pieza en tus movimientos, cada palabra, para complementarte y hacerte feliz. Aunque posiblemente yo no lo sea.
No soy un ser digno. Siempre verás en mi, algún pliegue sórdido y oscuro; ya que en el lago flotan partículas de mi sonrisa hoy muerta. Sinceramente, te amo, pero es así como se cierra el círculo en este horrible paraíso de niebla: con el rechazo.
A.
Le dije. Eso! Lo que sentía. Es que…no, no le conté. Es que me pone así…se sobrentiende, yo no le miento, solo no le digo todo, pero insinúo para que me descubra. Es como un prolongado abrazo antes de partir.
No sé cómo ha vivido usted doctor, pero siempre fui más libre en la nocturnidad alejada que en la de alcoba. Uno siempre espera, vio ¿Por qué esperar? ¿Y qué esperar? Un golpe, un llamado, la felicidad, la gratitud, la muerte. A veces pienso en que si hubiera concretado ciertos deseos me hubiera negado a descubrir ¡tantas cosas! Casi siempre lloro cuando veo niños, son tan transparentes que el magnetismo hacia un sentimiento de culpa y de una infancia desdichada y perdida, me hace observarlos con dulce tristeza.
Estimado/a:
Es gracioso, pero a pesar de mi sutil desprecio hacia vos, no dejo de esperar que me contestes. Aunque sea decime algo. Si, ya sé que es todo muy veloz, pero los días son voraces y el vacío me destroza. ¿Qué te pasa? ¿Te doy asco? Si me decías que me querías, seguí sintiendo lo mismo para demostrarme que yo puedo cambiar mi parecer y no negarme a ser feliz. Escribime por favor, decime algo…
A.
Día lunes, la reverberación del silencio aturde las mañanas. Son esos días en los que uno no quiere vivir. En los que al cenar no habla por temor a soltar un llanto ensordecedor, compulsivo, y bien lleno de lágrimas; con todos esos gestos que deforman la cara, lo hacen ridículo y feísimo a uno, y lo llevan a ocultar el rostro con las manos temblorosas y a limpiarse los mocos con las mangas. Son esos llantos que provienen de otro lado. Y luego a la mañana, el café muy puro, casi frío, sin leche, y esas ganas de abandonar el mundo y dormir cien años. Aunque a veces uno se alegra por la falsa sonrisa y amabilidad de un vendedor, o por la deslumbrante belleza de alguien en el tranvía, que seguramente nos encantó más, por los ornamentos de la idealización y las historias de nuestros ensueños.
La cama es una tumba, y antes de morir mirando el cielo raso, mirás la pared, esperando algún zumbido que perfore tus tímpanos y te haga titilar el cerebro. Ese temor que se aproxima con sigilo y de repente es un revolver en tu sien robándote el sueño…turbulencia de amor, anhelos, sexo, pasado, trabajo, ausencias, y el no saber elegir. Tu rostro es sincero a la noche, esa luminosidad de velo fantasmagórico que tiene el foco del baño, te hace vislumbrarte hasta el asco. Y tu cuerpo se enfría aun más, bajo esa ducha sempiterna a la madrugada, tocándote, reconociendo tu cuerpo otra vez, y esa paz, y ese rechazo, adormeciéndote en las gotas de la negación.
Estimado/a:
Hoy me volví a hacer el estudio, los análisis. Y como siempre, dio negativo. Es una obsesión, yo creo tener algo ajeno en mi cuerpo, me voy a morir, lo sé, y quiero enfermarme, además, para asegurarme de que yo tenía razón, y quiero ser la persona más lasciva sin temer a esa puta enfermedad, y que venga de un precipicio de ultratumba esa mísera persona a arruinar mi vida, que la arruine de nuevo, llenándome de placer, así… basura hija de puta… soy como vos…y arrancarle a pedazos su cuerpo, cortándolo en fragmentitos, y comerlo en una gran cena, poniendo una gota de mi sangre infectada en la copa de los invitados.
A.
Doctor, hoy descubrí que puedo vivir en soledad, de modo figurativo. ¡Disfruto tanto el hecho de pensar la vida!, porque puedo, a veces, manipular los pensamientos a mi merced. Antes sucedía que mis pensamientos me acorralaban. Ahora disfruto de esa situación, la modifico, ¡y todo es tan mágico! Las personas son de lo más lúdicas, no tengo temores, ya que nada es real, y cualquier equivocación es ficticia, por lo tanto tengo libre albedrío para aprender de los errores, corrigiéndolos luego sin padecer el hecho de hacer las cosas mal. ¿Por qué tengo que estar con alguien? ¿Qué me importa la verdad? Yo quiero ser feliz y cierta luz sombría requiere que el fin justifique los medios.
Estimado/a:
¿Cuántas cartas debo escribirte para que entres en razón de lo que siento? ¿Qué no entendés? ¿No ves que necesito una carta tuya? ¿Qué te echo para que vuelvas? ¿No pensás volver a escribir? ¿Cuándo cambiaste tanto? ¿Yo te hice cambiar? ¿Pensás que te cambie? ¿Fue por mi culpa? Si siempre lo supiste ¿Por qué te importó al final? ¿Qué puedo hacer para que vuelvas? ¿Por qué ya no soy especial para vos? ¿Estás feliz sin mí?
A.
Me abandonó, así sin más, y no le importó. Al parecer el amor es un faro difuso que solo brilla en el mar nocturno. Y al despertar se convierte en una desilusión con florales de resabios. Sí, yo le dije que se fuera, pero, si me conocía tanto, sin tanto me amaba, hubiera tenido la delicadeza, el tacto de percibir que yo buscaba su calor, y que al ser un espíritu a veces acondicionado por recuerdos tristes, me deje llevar por el paroxismo de mis sentimientos y sin inteligencia emocional.
Yo era feliz en el desequilibrio, la locura era necesaria, era especial, y lo demás, y los demás nunca importaron. Yo no tenía más necesidades que su compañía y el entorno fluía como la corriente de un río, como nuestro cause, y el orden es algo que no servía, y si otros labios eran lindos los besaba, y no negaba mi naturaleza, por qué debía hacerlo.
Esta semana fue dura doctor. Estoy durmiendo como si estuviera en un bosque, siento como de a poco las serpientes se enredan en mis piernas y luego a mi cuello, y floto, y me aturdo, y aparecen voces, y ratas, y una serie de sueños en los que quizá sea vigilia, y es una mezcla de miedo y placer, y siento que la locura me atraviesa y de a poco me lleva, y ya no me importa.
Hace unos días volví a escribir, como siempre, cartas que no pienso, y en las que me dejo atrapar por mi oscuro amor hacia la vida. Sin obtener respuesta.
Van retrocediendo flashes, secuencias. Una niña en una hamaca, un sol esquivando las hojas hasta iluminar la tierra fresca. Todas las sonrisas y todo el amor del mundo. Retrocedés aún más, y con un vestido rosicler cantás peinando una muñeca, y un fantasma en el sillón observándote con ojos enfermos y una risa de horrible diplomacia. De la escafandra salen las heridas que nunca escondieron tus ojos. Una bala de cristal estalla en la marea interna hasta que vomitás alquitrán sobre tu hermoso cuerpo de mujer, desnudo sobre las flores muertas.
Leve acercamiento de la cámara hacia la ventana. Un hermoso jardín en donde las hojas y los pétalos se mueven alternando extremada velocidad con notable lentitud. Aproximación de enfoque hacia una niña de diez años sentada en un tronco cortado, mirando la cámara con acentuados ojos color miel y un marcado matiz morado debajo de los ojos, observando así, sin parpadear, de un modo triste, culpable; tan profundo como inexplicable, con todo el amor que puede existir, transformado en dolor.
jueves, 26 de mayo de 2011
Maxi Carrasco
Contradictorio es el amor desbordante que se escapa del corazón cada mañana al ver un mundo hermoso y puro que envuelve con el punzante dolor de odio que se clava en el pecho al rato de despertar y ver un mundo horrible y destruido que envuelve. Es la contradicción de vivir con una vasta sonrisa estampada en la cara sin saber porque está allí, la misma contradicción que significa sostener esa sonrisa frente a la gente desagradable simplemente porque años de prejuicios y errados valores hicieron que dedicara muecas de asquerosidad a gente que –tal vez- no lo merecía. No menos contradictorio que los mismas contradicciones que todo el mundo comparte, como querer salir a pasear cuando se está enfermo y no querer salir de su casa cuando se tiene la noche libre, o como enamorarse de la persona que nos evita y evitar a la persona que se nos enamora. Tan contradictorio como llevar esas contradicciones encima y aborrecer la idea de compartir contradicciones con la mediocre común. Contradictorio como llorar, largo tiempo después, por los amores perdidos adrede, pensando en las infinitas posibilidades de ser amado que se disolvieron en las intenciones, cuando en aquel presente pasado solo podía pensar en la libertad quitada y la incomodidad de la compañía no querida. Tan contradictorio como sostener ideologías impuras, basadas en preferencias efímeras del momento casual, sin jamás haber sentido un sincero acercamiento a ninguna creencia popular o colectiva. Eso es lo contradictorio de vivir en un mundo sin querer pertenecer a él, de ser parte de un conjunto y buscar la manera de escapar, la contradicción que se vuelve necedad al creer que existirá una respuesta en otro lado. Es otra contradicción compartida con el resto de la humanidad, siempre buscando la aceptación de un nicho para encerrarse allí y odiar al que se encuentra en frente. Contradictorio como los creyentes en dios que se odian entre sí porque creen que el dios del otro no es el mismo en el que creen ellos, contradictorio como quien pelea por derechos de igualdad pero no quiere dejar de ser parte de un grupo menor y aislado porque le quitarían lo único sobresaliente de su persona, contradictorio como quien defiende la vida y los valores éticos pero mataría a todo aquel que no sigue sus reglas . Tan contradictorio como una catarsis sobre contradicciones. Como vivir en un desinterés absoluto hacia la existencia y al mismo tiempo vivir enojado por la gente que baja el cordón de la vereda esperando que corte el semáforo o por las viejas que se forman delante de una fila de colectivo sin mirar la gente que espera detrás.
Es un mundo contradictorio, que crea y luego tiene que sobrevivir a la evolución de su creación. Somos animales contradictorios, que vivimos mirando a un futuro incierto y desconocido y al momento de finalizar sólo podemos mirar al pasado. Es una vida contradictoria, que solo necesita lo que existe para continuar, pero no puede evitar buscar más donde no lo hay. Es un autor contradictorio, que un día escribió lo que sentía y otro día escribió aquello que dejó de sentir.
******
Porque aquello que una vez existió ya no es y lo que no era, ha llegado a ser
Ovidio – Metamorfosis
Hubo un tiempo donde el personaje comenzó a crecer con absoluta independencia de la persona, madurando a una velocidad mayor que su creador, dándole la fuerza y decisión que jamás hubiese conseguido por cuenta propia. Frente a la avasallante avanzada de su alter ego, el sujeto real fue relegándose a un costado, permitiendo no sólo que su invención tuviese pensamiento autónomo, sino que tomase las riendas de su completa existencia. Lentamente, la persona fue abandonando la obligada realidad donde tenía que vivir y el personaje se encargó de armar la irrealidad para satisfacer un ego demasiado presente y necesitado de aventuras. Al momento de la división entre real e irreal, entre persona y personaje, entre vida y sueño, el humano de carne y hueso que cargaba con tales ambigüedades, era sólo un niño. Un pequeño capaz de desmembrar la vida en fragmentos y utilizarlos según la conveniencia, pero un pequeño al fin. Aún no conocía al mundo que lo rodeaba, sólo llevaba una vaga idea de él armada en base a más odios que amores y más frustraciones que alegrías.
El personaje ficcionado creía ser capaz de cualquier tarea, creía con fervor en una superioridad sobre todos sin parámetro ni coherencia, creía en sus palabras como las verdades más absolutas y certeras, todo lo contrario a la persona que era incapaz de levantar la vista en público por miedo a la humillación o el completo desinterés ajeno.
El niño, de manera inconsciente, ganaba valor para afrontar el complejo mundo que lo absorbía gracias a la capacidad de hacer hablar a su ego antes que a su personalidad, parecía que en poco tiempo estaría listo para abandonar completamente todos los frenos que se auto imponía y podría lograr vivir en su idílico mundo de ensueño, rodeado de las mentiras que él creía verdades.
Pero sin aviso previo, el niño creció. Y junto a las confusiones hormonales clásicas de todo preadolescente, llegaron confusiones más complejas, propias de un sujeto que no quería entender donde estaba la separación entre real e irreal. Antes era relativamente fácil vivir en un mundo creado por completo en la imaginación -donde él era dios, rey y mejor habitante al mismo tiempo- si las tareas más difíciles de llevar en la realidad eran soportar a una madre promiscua y odiar a otros jóvenes sin razones en particular. Pero en el momento de salir al mundo, de vivir las reales experiencias que marcarían y determinarían su ser, la persona se encontró con la mayor contradicción de su vida. Resultaba que esa vapuleada realidad no era tan terrible como él quería creer que lo era. De ser un niño solitario y amargado, pasó a ser un joven con amigos, amargado aún, pero capaz de reír por cada situación. Porque su realidad estaba llena de absurdos momentos y bizarras compañías que superaban a su mentira creada.
La aparente fácil solución que se le presentó no lo dejó conforme al instante. Descubrir que todas las posibilidades inventadas por su florida imaginación eran sólo una herramienta para escapar de la cotidiana realidad de su hogar lo hicieron sentirse hipócrita. Todos aquellos sueños no eran más que una inconsciente manera de destruir la enseñanzas y marcas que su familia le dejaban, nada más necesitaba salir afuera, necesitaba compartir sus penas con otros iguales a él para sentirse pleno con la realidad que le tocaba por azar. No es que de un día para el otro empezó a amar a sus prójimos -no está en él ese sentimiento- tanto como a sus vivencias, seguía considerando pura mierda a cualquier individuo que se le cruzase, pero no podía encontrar una excusa para abandonarlos y volcarse nuevamente a una fábula porque sin saberlo, todos aquellos que lo acompañaban, le daban más satisfacción que la soledad auto impuesta.
El joven, sin embargo, no perdió su coherencia. No pasó que de un día para el otro dejó de usar su cerebro para volcarse plenamente en las reales vivencias diarias, no pasó tampoco que abandonó el deseo incontrolable de destrucción y lo cambió por un insensato estado de paz y amor, de haber sido así significaría que el sujeto que alguna vez fue ya no existiría. Y puedo asegurar que aún está presente. Pero a partir de esos años la apuesta se transformó, si la realidad podía volverse amena, o al menos divertida, debía tener la característica de estar siempre mutando, porque ante el primer indicio de rutina, se aburriría y entonces volvería a su estado de introspección y ensueño. Así se propuso vivir de la manera menos previsible, jugándose a cometer todos los errores posibles, haciendo todo mal y cagándose en absolutamente en todo lo que pudiera repercutir. El futuro estaba lejos, por el momento sólo debía preocuparse por hacer del presente una realidad tan insensata como la mentira que siempre soñó.
******
Vivir solo cuesta vida
Cada persona carga con sus vacios difíciles de llenar; existenciales, sentimentales, físicos o de cualquier otra índole, y todos están y hacen ruido dentro de uno. A raíz de ello se busca la manera de ocupar ese agujero negro de diferentes maneras, como los hombres de pito chico que compran autos grandes, o las señoras cornudas conscientes que sacrifican su orgullo por unas vacaciones en algún hotel de varias estrellas. En ambos casos, bienes materiales para justificar falencias. Pero también existen huecos que no se llenan con objetos, porque nacen de la duda misma de la persona -tal vez el vacio más común entre los seres humanos- por eso la religión existe y es parte de la vida cotidiana, para justificar lo injustificable, para regalar una solución barata y simple al mismo sentido de la vida.
Decidido a no creer en un dios de caricatura ni en fáciles respuestas para entender mi persona, comencé una búsqueda interior sin rumbo fijo. A causa de una imagen religiosa demasiado profunda en mis vivencias diarias, sentía que el oscuro pozo que me abarcaba se debía a la falta de una imagen santificada, a una persona a la que le debía mi lealtad y gratitud, tal como veía que los devotos lo hacían, volcando toda frustración así como agradecimiento a una figura invisible que nunca respondía, salvo que uno se convenza de lo contrario. Pero siendo yo el sujeto que buscaba, esa tarea no fue fácil. El concepto en si era totalmente contradictorio a mi deseo de destrucción e indiferencia al mundo real que nos rodeaba, encontrar una figura lo suficientemente grande y abstracta donde enfocar mi fe requería prestar atención a lo que sucedía, a escuchar y entender los mensajes que flotaban en el aire. Demasiado complejo me pareció en el momento -o sólo desgastante- razón por la cual al poco tiempo de búsqueda espiritual, me frustré como tantas otras veces había hecho con otras metas. Volvía a sentirme solo como siempre me había sentido, desesperanzado, y obviamente, vacio. Al igual que todas las veces anteriores donde abandonaba la tarea antes de empezar, me volqué en el cine para olvidar los dilemas existenciales, tal vez con una leve esperanza de encontrar allí la respuesta a la pregunta que nunca hice, como otras veces sucedió. Pero esa vez no pasó, no sentí que hubiese la suficiente cantidad (¿de qué?) para hacerme sentir en paz.
El error que en ese entonces no visualizaba estaba en que continuaba buscando una respuesta para mí solo, un dios personal que me hablara personalmente y viviera exclusivamente para satisfacerme, cuando en realidad necesitaba pertenecer, esa era la respuesta a la duda existencial. Todos quieren pertenecer, ser parte de algo más grande que ellos mismos, pero yo no podía darme cuenta de esa solución porque era directamente inversa a lo que creía correcto, la soledad y el aislamiento. Tuvo que pasar sin notarlo para llevarlo a cabo.
En las tardes perdidas de Parque Chacabuco fui gestando un amor idílico hacía la música, la imagen y el mito de Patricio rey y sus redonditos de ricota, sin caer en cuenta al principio que todos mis amigos y conocidos a mi alrededor también lo hacían. No se trataba simplemente de la constante banda sonora que nos acompañaba a cada hora, poco a poco se fue metiendo en nuestras vidas como… el dios que nos hacía falta. Empezó con la compra de los viejos discos, después fueron algunas remeras hasta el punto de no tener ninguna que no tuviese la cara del Indio Solari estampada, aparecieron las toppers, los morrales y los pañuelos sucios. La suma de horas escuchando los temas y tratando de entender las metáforas ricoteras, deshaciendo estrofas y encontrando pistas para acrecentar la leyenda que adoptábamos se habían vuelto normales, era la manera en que nosotros perdíamos el rato. En el medio, los redondos sacan su anteúltimo disco, último bondi a Finisterre; por mi edad fue el primero que compré el día que salía a la venta, y a pesar de no ser el disco más querido para el exigente público redondo, viví la emoción de reservar un ejemplar una semana antes para en el día de lanzamiento esperar ansioso a que la disquería del barrio abriera sus puertas. Luego llegaría la confirmación del fanatismo con el primer recital al que puedo asistir, Racing en el año 1998, y aunque aún no me daba cuenta, ya pertenecía completamente a una tribu, era parte de una fauna tan reconocible como lo es la ricotera, y Carlos Alberto Solari se posó en mi altar falto de santos para convertirse en el relleno de mi vacio. Y así le prometí fidelidad a mi nueva religión, fui sumándole todos los aspectos que se requerían para pertenecer de la manera debida, desde la ropa ya mencionada, pasando por la actitud de vagancia, el cartón de vino de un peso con jugo en polvo, los porros a la noche en el parque, la mugre corporal, el flequillo recto, las ganas de un tatuaje explícitamente ricotero (suerte que era tan pobre), el odio a los Ratones Paranoicos, el fundamentalismo anti chetos y todos los viernes y sábados a la Reina de sarmiento. En realidad, primero caímos en la última etapa de La Negra en Flores, un antro como pocos, donde un grupo de mocosos como nosotros veíamos a viejos trasheados reventarse hasta el desmayo, bailando rocanroles desaforados junto a sus minitas culonas con calzas coladas hasta el intestino, y alcohol, mucho alcohol y actitud de desinterés. Al poco tiempo que empezamos a ir a la Negra, cerró sus puertas para siempre, de ahí toda la fauna se mudaría a Sarmiento 777, el sótano clandestino donde funcionaba La Reina. Y ahí hicimos hogar yendo cada fin de semana, viendo las mismas caras y escuchando los mismos temas en el mismo orden cada noche. Los personajes clásicos, como el enano que siempre se embriagaba y bailaba hasta que las luces se prendían, que varias veces cayó de bruces al suelo por la borrachera, regalándonos a los presentes una carcajada valida. O los integrantes de Villanos que siempre pululaban por ahí con cara de pelotudos, o la stona ruda y grandota que todos creíamos tortillera.
En el momento no me daba cuenta que pertenecía, no creía ser parte de un montón igual. Creía que seguía siendo único. Tal vez, de haberlo descubierto en el instante hubiese renegado al respecto, pero al ser inconsciente cada día me potenciaba más. Así trabaja la fe, calando en silencio y sin aviso, porque en el momento menos pensado se hace la hora de la misa y uno no puede faltar, sino el dios se enojará. Para algunos será el domingo a las ocho de la mañana, para otros en el fin de semana a la medianoche. De todos modos, dios estaba presente y yo lo escuchaba.
Es un mundo contradictorio, que crea y luego tiene que sobrevivir a la evolución de su creación. Somos animales contradictorios, que vivimos mirando a un futuro incierto y desconocido y al momento de finalizar sólo podemos mirar al pasado. Es una vida contradictoria, que solo necesita lo que existe para continuar, pero no puede evitar buscar más donde no lo hay. Es un autor contradictorio, que un día escribió lo que sentía y otro día escribió aquello que dejó de sentir.
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Porque aquello que una vez existió ya no es y lo que no era, ha llegado a ser
Ovidio – Metamorfosis
Hubo un tiempo donde el personaje comenzó a crecer con absoluta independencia de la persona, madurando a una velocidad mayor que su creador, dándole la fuerza y decisión que jamás hubiese conseguido por cuenta propia. Frente a la avasallante avanzada de su alter ego, el sujeto real fue relegándose a un costado, permitiendo no sólo que su invención tuviese pensamiento autónomo, sino que tomase las riendas de su completa existencia. Lentamente, la persona fue abandonando la obligada realidad donde tenía que vivir y el personaje se encargó de armar la irrealidad para satisfacer un ego demasiado presente y necesitado de aventuras. Al momento de la división entre real e irreal, entre persona y personaje, entre vida y sueño, el humano de carne y hueso que cargaba con tales ambigüedades, era sólo un niño. Un pequeño capaz de desmembrar la vida en fragmentos y utilizarlos según la conveniencia, pero un pequeño al fin. Aún no conocía al mundo que lo rodeaba, sólo llevaba una vaga idea de él armada en base a más odios que amores y más frustraciones que alegrías.
El personaje ficcionado creía ser capaz de cualquier tarea, creía con fervor en una superioridad sobre todos sin parámetro ni coherencia, creía en sus palabras como las verdades más absolutas y certeras, todo lo contrario a la persona que era incapaz de levantar la vista en público por miedo a la humillación o el completo desinterés ajeno.
El niño, de manera inconsciente, ganaba valor para afrontar el complejo mundo que lo absorbía gracias a la capacidad de hacer hablar a su ego antes que a su personalidad, parecía que en poco tiempo estaría listo para abandonar completamente todos los frenos que se auto imponía y podría lograr vivir en su idílico mundo de ensueño, rodeado de las mentiras que él creía verdades.
Pero sin aviso previo, el niño creció. Y junto a las confusiones hormonales clásicas de todo preadolescente, llegaron confusiones más complejas, propias de un sujeto que no quería entender donde estaba la separación entre real e irreal. Antes era relativamente fácil vivir en un mundo creado por completo en la imaginación -donde él era dios, rey y mejor habitante al mismo tiempo- si las tareas más difíciles de llevar en la realidad eran soportar a una madre promiscua y odiar a otros jóvenes sin razones en particular. Pero en el momento de salir al mundo, de vivir las reales experiencias que marcarían y determinarían su ser, la persona se encontró con la mayor contradicción de su vida. Resultaba que esa vapuleada realidad no era tan terrible como él quería creer que lo era. De ser un niño solitario y amargado, pasó a ser un joven con amigos, amargado aún, pero capaz de reír por cada situación. Porque su realidad estaba llena de absurdos momentos y bizarras compañías que superaban a su mentira creada.
La aparente fácil solución que se le presentó no lo dejó conforme al instante. Descubrir que todas las posibilidades inventadas por su florida imaginación eran sólo una herramienta para escapar de la cotidiana realidad de su hogar lo hicieron sentirse hipócrita. Todos aquellos sueños no eran más que una inconsciente manera de destruir la enseñanzas y marcas que su familia le dejaban, nada más necesitaba salir afuera, necesitaba compartir sus penas con otros iguales a él para sentirse pleno con la realidad que le tocaba por azar. No es que de un día para el otro empezó a amar a sus prójimos -no está en él ese sentimiento- tanto como a sus vivencias, seguía considerando pura mierda a cualquier individuo que se le cruzase, pero no podía encontrar una excusa para abandonarlos y volcarse nuevamente a una fábula porque sin saberlo, todos aquellos que lo acompañaban, le daban más satisfacción que la soledad auto impuesta.
El joven, sin embargo, no perdió su coherencia. No pasó que de un día para el otro dejó de usar su cerebro para volcarse plenamente en las reales vivencias diarias, no pasó tampoco que abandonó el deseo incontrolable de destrucción y lo cambió por un insensato estado de paz y amor, de haber sido así significaría que el sujeto que alguna vez fue ya no existiría. Y puedo asegurar que aún está presente. Pero a partir de esos años la apuesta se transformó, si la realidad podía volverse amena, o al menos divertida, debía tener la característica de estar siempre mutando, porque ante el primer indicio de rutina, se aburriría y entonces volvería a su estado de introspección y ensueño. Así se propuso vivir de la manera menos previsible, jugándose a cometer todos los errores posibles, haciendo todo mal y cagándose en absolutamente en todo lo que pudiera repercutir. El futuro estaba lejos, por el momento sólo debía preocuparse por hacer del presente una realidad tan insensata como la mentira que siempre soñó.
******
Vivir solo cuesta vida
Cada persona carga con sus vacios difíciles de llenar; existenciales, sentimentales, físicos o de cualquier otra índole, y todos están y hacen ruido dentro de uno. A raíz de ello se busca la manera de ocupar ese agujero negro de diferentes maneras, como los hombres de pito chico que compran autos grandes, o las señoras cornudas conscientes que sacrifican su orgullo por unas vacaciones en algún hotel de varias estrellas. En ambos casos, bienes materiales para justificar falencias. Pero también existen huecos que no se llenan con objetos, porque nacen de la duda misma de la persona -tal vez el vacio más común entre los seres humanos- por eso la religión existe y es parte de la vida cotidiana, para justificar lo injustificable, para regalar una solución barata y simple al mismo sentido de la vida.
Decidido a no creer en un dios de caricatura ni en fáciles respuestas para entender mi persona, comencé una búsqueda interior sin rumbo fijo. A causa de una imagen religiosa demasiado profunda en mis vivencias diarias, sentía que el oscuro pozo que me abarcaba se debía a la falta de una imagen santificada, a una persona a la que le debía mi lealtad y gratitud, tal como veía que los devotos lo hacían, volcando toda frustración así como agradecimiento a una figura invisible que nunca respondía, salvo que uno se convenza de lo contrario. Pero siendo yo el sujeto que buscaba, esa tarea no fue fácil. El concepto en si era totalmente contradictorio a mi deseo de destrucción e indiferencia al mundo real que nos rodeaba, encontrar una figura lo suficientemente grande y abstracta donde enfocar mi fe requería prestar atención a lo que sucedía, a escuchar y entender los mensajes que flotaban en el aire. Demasiado complejo me pareció en el momento -o sólo desgastante- razón por la cual al poco tiempo de búsqueda espiritual, me frustré como tantas otras veces había hecho con otras metas. Volvía a sentirme solo como siempre me había sentido, desesperanzado, y obviamente, vacio. Al igual que todas las veces anteriores donde abandonaba la tarea antes de empezar, me volqué en el cine para olvidar los dilemas existenciales, tal vez con una leve esperanza de encontrar allí la respuesta a la pregunta que nunca hice, como otras veces sucedió. Pero esa vez no pasó, no sentí que hubiese la suficiente cantidad (¿de qué?) para hacerme sentir en paz.
El error que en ese entonces no visualizaba estaba en que continuaba buscando una respuesta para mí solo, un dios personal que me hablara personalmente y viviera exclusivamente para satisfacerme, cuando en realidad necesitaba pertenecer, esa era la respuesta a la duda existencial. Todos quieren pertenecer, ser parte de algo más grande que ellos mismos, pero yo no podía darme cuenta de esa solución porque era directamente inversa a lo que creía correcto, la soledad y el aislamiento. Tuvo que pasar sin notarlo para llevarlo a cabo.
En las tardes perdidas de Parque Chacabuco fui gestando un amor idílico hacía la música, la imagen y el mito de Patricio rey y sus redonditos de ricota, sin caer en cuenta al principio que todos mis amigos y conocidos a mi alrededor también lo hacían. No se trataba simplemente de la constante banda sonora que nos acompañaba a cada hora, poco a poco se fue metiendo en nuestras vidas como… el dios que nos hacía falta. Empezó con la compra de los viejos discos, después fueron algunas remeras hasta el punto de no tener ninguna que no tuviese la cara del Indio Solari estampada, aparecieron las toppers, los morrales y los pañuelos sucios. La suma de horas escuchando los temas y tratando de entender las metáforas ricoteras, deshaciendo estrofas y encontrando pistas para acrecentar la leyenda que adoptábamos se habían vuelto normales, era la manera en que nosotros perdíamos el rato. En el medio, los redondos sacan su anteúltimo disco, último bondi a Finisterre; por mi edad fue el primero que compré el día que salía a la venta, y a pesar de no ser el disco más querido para el exigente público redondo, viví la emoción de reservar un ejemplar una semana antes para en el día de lanzamiento esperar ansioso a que la disquería del barrio abriera sus puertas. Luego llegaría la confirmación del fanatismo con el primer recital al que puedo asistir, Racing en el año 1998, y aunque aún no me daba cuenta, ya pertenecía completamente a una tribu, era parte de una fauna tan reconocible como lo es la ricotera, y Carlos Alberto Solari se posó en mi altar falto de santos para convertirse en el relleno de mi vacio. Y así le prometí fidelidad a mi nueva religión, fui sumándole todos los aspectos que se requerían para pertenecer de la manera debida, desde la ropa ya mencionada, pasando por la actitud de vagancia, el cartón de vino de un peso con jugo en polvo, los porros a la noche en el parque, la mugre corporal, el flequillo recto, las ganas de un tatuaje explícitamente ricotero (suerte que era tan pobre), el odio a los Ratones Paranoicos, el fundamentalismo anti chetos y todos los viernes y sábados a la Reina de sarmiento. En realidad, primero caímos en la última etapa de La Negra en Flores, un antro como pocos, donde un grupo de mocosos como nosotros veíamos a viejos trasheados reventarse hasta el desmayo, bailando rocanroles desaforados junto a sus minitas culonas con calzas coladas hasta el intestino, y alcohol, mucho alcohol y actitud de desinterés. Al poco tiempo que empezamos a ir a la Negra, cerró sus puertas para siempre, de ahí toda la fauna se mudaría a Sarmiento 777, el sótano clandestino donde funcionaba La Reina. Y ahí hicimos hogar yendo cada fin de semana, viendo las mismas caras y escuchando los mismos temas en el mismo orden cada noche. Los personajes clásicos, como el enano que siempre se embriagaba y bailaba hasta que las luces se prendían, que varias veces cayó de bruces al suelo por la borrachera, regalándonos a los presentes una carcajada valida. O los integrantes de Villanos que siempre pululaban por ahí con cara de pelotudos, o la stona ruda y grandota que todos creíamos tortillera.
En el momento no me daba cuenta que pertenecía, no creía ser parte de un montón igual. Creía que seguía siendo único. Tal vez, de haberlo descubierto en el instante hubiese renegado al respecto, pero al ser inconsciente cada día me potenciaba más. Así trabaja la fe, calando en silencio y sin aviso, porque en el momento menos pensado se hace la hora de la misa y uno no puede faltar, sino el dios se enojará. Para algunos será el domingo a las ocho de la mañana, para otros en el fin de semana a la medianoche. De todos modos, dios estaba presente y yo lo escuchaba.
martes, 17 de mayo de 2011
Hernan Contento
Intensidad
Los tibios brìos de noviembre anticipan embriagadores perfumes
atribuidos originalmente a la próxima estación.
El relajante tono asociado al poder curativo, oficia de telòn de fondo;
desde èl emergen la pureza, la dulzura, la inocencia, plasmadas en el jazmín.
La azalea insolente despertò ya, purpúrea, dòcil en impúber septiembre,
mientras el durazno presuroso coronò de rosado, transmutando en
diciembre de matices vespertinos.
El fulgor de enero regala intensidad, la tierra sedienta clama,
en su voraz azote, desde lo alto, febo implacable reluce sin dar tregua.
***
Y llegará...
Resplandeciente en anaranjados devocionales rumbo al poniente.
Nacerà al alba con la tibieza del pan,
al desplegar su blancura láctea
sobre la inmensidad de la
llanura.
Resonará al son de una melancólica milonga
o en el brinco enérgico de una Jota.
Se fundirá en lo cotidiano, en las pequeñas cosas,
entrelazando sueños que despertarán en palabras.
Será burbuja dorada en madrugadas de risa y celebración,
transmutando al instante en mandálicas volutas suspendidas
en vigilias de ansiedad.
Buscará su espacio, su sitio,
su tiempo en el regocijo del encuentro en la quinta luna;
la distensión junto a la gente necesaria
para nutrir el cuerpo y preservar el alma.
Su instinto felino la guiará por el sendero,
resguardándola del acecho de furtivos implacables.
Se cobijará cercana a su fuego interior,
al avivar la llama que iluminará
su mente en anhelo de claridad.
Arribará...
Sutil silueta susurrante en flotación
impulsada por el pampero en liviandad de ave,
envuelta en pluma,
fugaz,
vivaz,
etérea.
***
Abril me encuentra navegando hídricos ocres, inmerso en la legendaria Santa María del Buen Ayre
devenida en Venecia Subtropical.
Dejo por un rato el timón de la carabela; retomando mi afición por la escritura como medio para
arribar a buen Puerto. Una vez en tierra firme, comienzo mi travesía con la intención de hallar el
bien mas preciado, reflejado en el espejo de otro ser...
Que dicha despertar y encontrar por las mañanas, antiguas botellas encalladas en la orilla,
con buenas nuevas escritas en virtuales pergaminos procedentes de una remota isla cósmica,
advirtiendo que la luna encarnó en mujer, brindándose plena de alboradas fecundas.
El tinte anaranjado va cubriendo cada uno de los rincones de este terrón, acorralado entre
grisáceas murallas que le han ganado espacio al pedacito de vida que se abre paso, buscando
ingenuamente la tibieza que febo le otorga cada jornada.
Qué es el amor sino calor?, qué es el amor sino dolor?...solloza el príncipe incoloro ante la ausencia
de su doncella añil, que ha decidido salir de gira por la galaxia.
Tal vez el cielo insolente le dé una respuesta a su interrogante, quizá el cauce del espléndido estuario acaramelado le permita flotar, trasladándolo hacia otras playas al resguardo de sus emociones.
La transición estacional agudiza los sentidos a tal extremo que las mas diversas sensaciones se prenden al alma como volátiles abrojos, instalándose estratégicamente en el sector mas proclive al estallido.
Arroyuelos de nácar trazan su inevitable camino, atraves de esmeraldas diurnas, zafiros crepusculares materializando el anhelo del reencuentro en el dulce manantial, mas allá de la tierra prometida.
***
La primavera se anticipa como un tiempo de cambios positivos, donde las cosas tienden a ordenarse.
El frío comienza a ceder y el renacer de las flores en su estampida multicolor nos brinda una magia desbordante en la que aromas sutiles nos embriagan con su nectar.
Las mariposas despliegan sus alas, lanzandose libremente sobre los prados que reverdecen ya; en sus matices se advierte la tibia fuente que inspiro al pintor mas sublime, quien visualizara los tonos apropiados a la hora de cargar su paleta.
Un errante colibrí merodea el jardín y en su sinfin aletear se desplaza vertical, para nutrirse del dulce tesoro escondido en el corazón de la rosa oriental, que se abre lujuriosa en ardiente carmesí.
Los tibios brìos de noviembre anticipan embriagadores perfumes
atribuidos originalmente a la próxima estación.
El relajante tono asociado al poder curativo, oficia de telòn de fondo;
desde èl emergen la pureza, la dulzura, la inocencia, plasmadas en el jazmín.
La azalea insolente despertò ya, purpúrea, dòcil en impúber septiembre,
mientras el durazno presuroso coronò de rosado, transmutando en
diciembre de matices vespertinos.
El fulgor de enero regala intensidad, la tierra sedienta clama,
en su voraz azote, desde lo alto, febo implacable reluce sin dar tregua.
***
Y llegará...
Resplandeciente en anaranjados devocionales rumbo al poniente.
Nacerà al alba con la tibieza del pan,
al desplegar su blancura láctea
sobre la inmensidad de la
llanura.
Resonará al son de una melancólica milonga
o en el brinco enérgico de una Jota.
Se fundirá en lo cotidiano, en las pequeñas cosas,
entrelazando sueños que despertarán en palabras.
Será burbuja dorada en madrugadas de risa y celebración,
transmutando al instante en mandálicas volutas suspendidas
en vigilias de ansiedad.
Buscará su espacio, su sitio,
su tiempo en el regocijo del encuentro en la quinta luna;
la distensión junto a la gente necesaria
para nutrir el cuerpo y preservar el alma.
Su instinto felino la guiará por el sendero,
resguardándola del acecho de furtivos implacables.
Se cobijará cercana a su fuego interior,
al avivar la llama que iluminará
su mente en anhelo de claridad.
Arribará...
Sutil silueta susurrante en flotación
impulsada por el pampero en liviandad de ave,
envuelta en pluma,
fugaz,
vivaz,
etérea.
***
Abril me encuentra navegando hídricos ocres, inmerso en la legendaria Santa María del Buen Ayre
devenida en Venecia Subtropical.
Dejo por un rato el timón de la carabela; retomando mi afición por la escritura como medio para
arribar a buen Puerto. Una vez en tierra firme, comienzo mi travesía con la intención de hallar el
bien mas preciado, reflejado en el espejo de otro ser...
Que dicha despertar y encontrar por las mañanas, antiguas botellas encalladas en la orilla,
con buenas nuevas escritas en virtuales pergaminos procedentes de una remota isla cósmica,
advirtiendo que la luna encarnó en mujer, brindándose plena de alboradas fecundas.
El tinte anaranjado va cubriendo cada uno de los rincones de este terrón, acorralado entre
grisáceas murallas que le han ganado espacio al pedacito de vida que se abre paso, buscando
ingenuamente la tibieza que febo le otorga cada jornada.
Qué es el amor sino calor?, qué es el amor sino dolor?...solloza el príncipe incoloro ante la ausencia
de su doncella añil, que ha decidido salir de gira por la galaxia.
Tal vez el cielo insolente le dé una respuesta a su interrogante, quizá el cauce del espléndido estuario acaramelado le permita flotar, trasladándolo hacia otras playas al resguardo de sus emociones.
La transición estacional agudiza los sentidos a tal extremo que las mas diversas sensaciones se prenden al alma como volátiles abrojos, instalándose estratégicamente en el sector mas proclive al estallido.
Arroyuelos de nácar trazan su inevitable camino, atraves de esmeraldas diurnas, zafiros crepusculares materializando el anhelo del reencuentro en el dulce manantial, mas allá de la tierra prometida.
***
La primavera se anticipa como un tiempo de cambios positivos, donde las cosas tienden a ordenarse.
El frío comienza a ceder y el renacer de las flores en su estampida multicolor nos brinda una magia desbordante en la que aromas sutiles nos embriagan con su nectar.
Las mariposas despliegan sus alas, lanzandose libremente sobre los prados que reverdecen ya; en sus matices se advierte la tibia fuente que inspiro al pintor mas sublime, quien visualizara los tonos apropiados a la hora de cargar su paleta.
Un errante colibrí merodea el jardín y en su sinfin aletear se desplaza vertical, para nutrirse del dulce tesoro escondido en el corazón de la rosa oriental, que se abre lujuriosa en ardiente carmesí.
Mariano Maranghello
66
Adormecido en la quietud de los nudos, seducido por señores y quimeras, desnudado en sueños y liturgias.
Busco ahora sobresaltos pretéritos y no hallo eco en el silencio.
Mi garganta explota en suspiros pretensiosos, pero el tiempo arañando mis tobillos me obliga a arrastar los pies.
Sinonimia
Iridiscencia. Cataplasma. Parche. Sutura. Ambigüedad. Sopor. Letanía. Encierro. Milagro. Carne. Obscuridad. Lamento. Guerra. Estigma. Nostalgia. Marca. Sostén. Mordaza. Lugar. Tiempo. Recorte. Pus. Retazo. Empalme. Respiro. Suspiro. Albergue. Guarida. Refugio. Shelter. Mar. Amar. Dejar. Saber. Contar. Atar. Matar. Reptar. Bajar. Tantear. Manosear. Seducir. Acudir. Impedir. Retener. Abstener. Respetar. Caricia. Figura. Contraluz. Santidad. Mugre. Despojo. Respuesta. Admiración. Soledad. Desencuentro. Despedida. Oblación. Sacrificio. Demanda. Deseo. Necesidad. Figurabilidad. Imaginarización. Castración. Frustración. Privación. Negación. Metaforizar. Superponer. Adosar. Amontonar. Despilfarrar. Incomunicar. Perfidia. Dislocación. Disputa. Perdida. Sideral. Astral. Cósmico. Solar. Nebular. Infinito…
répétition
Tu voz se me pierde en rincones de olvido…
Tu mirada retorna con humedad y nostalgia…
Trato de llamar a la prudencia pero no puedo evitar romperme, no puedo evitar caminar deshecho hacia horizontes de pupilas negras, enfrentando la necesidad de perdonar al deseo de ser culpable…
Sometido a la rítmica del hastío y la costumbre…
Arrastrado por la marea amarga del tiempo y la caducidad…
Presentando batalla a la tibieza falsa de tu piel, a la mentira que asecha entre tus pies de barro…
Sin embargo tu evanescencia significa para mí la eternidad…
Y caigo una y otra vez en recordar tu olvido y perdonar tu ausencia…
Duermevela
Una luz diluida en fractales y un canto lastimoso que brota de mi cabeza. Unas manos ajenas me sueñan en bosquejos. Cansado mi silencio de no escucharse gritar.
-------
Me orquesto en la solidez del hierro, y consecuentemente me enfrío. En la rigidez misma en que me pierdo no puedo más que romperme. Caigo en fractales, me deshago en fragmentos.
Suspiro en la ausencia de las gracias, y no hallo conforte en las pléyades, ni regocijo en las caricias de las ninfas. Sólo reconozco el peso de las Horas y el ritmo descarnado en el que marcan la prosecución de un tiempo, mi tiempo.
Tiemblo con los pasos de las moiras que se acercan burlonas agitando tijeras. Consortes dantescos de un partenaire de aire.
No puedo negarme a la bestia habiéndole ya entregado el miedo. Y me dispongo a una danza de hastío y niebla. Prolongación de un instante muerto, indefinido, que enciende un goce de náusea y oblación.
Tempo
¿Cómo detener al tiempo que se escurre? ¿se escurre? ¿no será acaso que nosotros nos escurrimos del tiempo, que nosotros nos volvemos cada vez mas infinitos?
¿Qué sentido tiene detener el tiempo? ¿no es acaso detenerlo perdurar? ¿no es acaso detenerlo recordar? ¿no es acaso detener el tiempo brindar por los que no están? ¿no es acaso detenerlo llenar el espacio de recuerdos?
No nos volvamos de piedra. Cero es el tiempo de transición, seamos entonces de humo, fluido y escansión, seamos marca.
Reptemos y explotemos.
El tiempo es, y no puede nunca dejar de ser
…en eso nos parecemos a él
Dulce resignación
Y yo que no quería morir...
y acá me vez...
agonizando mi suerte tras tu partida.
Que vida la mía!
...un puño electrificado de nostalgia se posa sobre el beso que te di aquella
madrugada de dolor que nos quebró al medio como si fuéramos nada...
nada pero juntos...
y ¿ahora?...
separados
por
matices
violáceos de amargura,
angustia tornasol,
y aguijones empapados con el sabor de la hiel,
con el olor de la miel.
Adormecido en la quietud de los nudos, seducido por señores y quimeras, desnudado en sueños y liturgias.
Busco ahora sobresaltos pretéritos y no hallo eco en el silencio.
Mi garganta explota en suspiros pretensiosos, pero el tiempo arañando mis tobillos me obliga a arrastar los pies.
Sinonimia
Iridiscencia. Cataplasma. Parche. Sutura. Ambigüedad. Sopor. Letanía. Encierro. Milagro. Carne. Obscuridad. Lamento. Guerra. Estigma. Nostalgia. Marca. Sostén. Mordaza. Lugar. Tiempo. Recorte. Pus. Retazo. Empalme. Respiro. Suspiro. Albergue. Guarida. Refugio. Shelter. Mar. Amar. Dejar. Saber. Contar. Atar. Matar. Reptar. Bajar. Tantear. Manosear. Seducir. Acudir. Impedir. Retener. Abstener. Respetar. Caricia. Figura. Contraluz. Santidad. Mugre. Despojo. Respuesta. Admiración. Soledad. Desencuentro. Despedida. Oblación. Sacrificio. Demanda. Deseo. Necesidad. Figurabilidad. Imaginarización. Castración. Frustración. Privación. Negación. Metaforizar. Superponer. Adosar. Amontonar. Despilfarrar. Incomunicar. Perfidia. Dislocación. Disputa. Perdida. Sideral. Astral. Cósmico. Solar. Nebular. Infinito…
répétition
Tu voz se me pierde en rincones de olvido…
Tu mirada retorna con humedad y nostalgia…
Trato de llamar a la prudencia pero no puedo evitar romperme, no puedo evitar caminar deshecho hacia horizontes de pupilas negras, enfrentando la necesidad de perdonar al deseo de ser culpable…
Sometido a la rítmica del hastío y la costumbre…
Arrastrado por la marea amarga del tiempo y la caducidad…
Presentando batalla a la tibieza falsa de tu piel, a la mentira que asecha entre tus pies de barro…
Sin embargo tu evanescencia significa para mí la eternidad…
Y caigo una y otra vez en recordar tu olvido y perdonar tu ausencia…
Duermevela
Una luz diluida en fractales y un canto lastimoso que brota de mi cabeza. Unas manos ajenas me sueñan en bosquejos. Cansado mi silencio de no escucharse gritar.
-------
Me orquesto en la solidez del hierro, y consecuentemente me enfrío. En la rigidez misma en que me pierdo no puedo más que romperme. Caigo en fractales, me deshago en fragmentos.
Suspiro en la ausencia de las gracias, y no hallo conforte en las pléyades, ni regocijo en las caricias de las ninfas. Sólo reconozco el peso de las Horas y el ritmo descarnado en el que marcan la prosecución de un tiempo, mi tiempo.
Tiemblo con los pasos de las moiras que se acercan burlonas agitando tijeras. Consortes dantescos de un partenaire de aire.
No puedo negarme a la bestia habiéndole ya entregado el miedo. Y me dispongo a una danza de hastío y niebla. Prolongación de un instante muerto, indefinido, que enciende un goce de náusea y oblación.
Tempo
¿Cómo detener al tiempo que se escurre? ¿se escurre? ¿no será acaso que nosotros nos escurrimos del tiempo, que nosotros nos volvemos cada vez mas infinitos?
¿Qué sentido tiene detener el tiempo? ¿no es acaso detenerlo perdurar? ¿no es acaso detenerlo recordar? ¿no es acaso detener el tiempo brindar por los que no están? ¿no es acaso detenerlo llenar el espacio de recuerdos?
No nos volvamos de piedra. Cero es el tiempo de transición, seamos entonces de humo, fluido y escansión, seamos marca.
Reptemos y explotemos.
El tiempo es, y no puede nunca dejar de ser
…en eso nos parecemos a él
Dulce resignación
Y yo que no quería morir...
y acá me vez...
agonizando mi suerte tras tu partida.
Que vida la mía!
...un puño electrificado de nostalgia se posa sobre el beso que te di aquella
madrugada de dolor que nos quebró al medio como si fuéramos nada...
nada pero juntos...
y ¿ahora?...
separados
por
matices
violáceos de amargura,
angustia tornasol,
y aguijones empapados con el sabor de la hiel,
con el olor de la miel.
miércoles, 20 de abril de 2011
Martín Moureu
extractos de SinTácticas libro inédito del autor.
Soledades
I
Si yo viendo colón-independiente
Vos le comés las uñas a la espera
Yo me hablo con el mate solamente
Te saludás tu imagen en vidriera
Soledades de un viernes con partido
Después acabaremos los dos juntos
Para sincronizar nuestro latido
II
Vos por una película cualquiera
Y lloviendo en colón- independiente
Nokia llaves marlboro billetera
El rolfi montenegro de suplente
Soledad viceversa sola/ solo
Pero cuando acabamos los dos juntos
Somos más que dos somos uno solo
La llorona
Mi vieja era medio rara,
le rezaba a la estampita
esa de Perón y Evita
antes de acostarse para
que a mí nunca me llevara
la llorona me decía.
Por eso que me ocultaba
abajo la cama mía
cada vez que se escuchaba
la sirena de policía.
SinTácticas
Patria para firmar pactos de sangre
además la atracción que ejerce un cuerpo
en la naturaleza de otro cuerpo,
las ganas de rimar sangre con sangre.
¿Los callejeros nombres de qué barrio
abrevian todo el tiempo de la patria?
Hoy encontraron dos cuerpos en mi barrio,
también dieron su sangre por la patria.
Leer el cosmos tal como un libro el cosmos
cuando es fácil en una vuelta al tiempo
leer como un libro el cosmos como un libro.
Y sin más (sin más pérdida de tiempo)
en sangre cuerpo barrio patria cosmos
la fórmula resuelta de este libro.
Soledades
I
Si yo viendo colón-independiente
Vos le comés las uñas a la espera
Yo me hablo con el mate solamente
Te saludás tu imagen en vidriera
Soledades de un viernes con partido
Después acabaremos los dos juntos
Para sincronizar nuestro latido
II
Vos por una película cualquiera
Y lloviendo en colón- independiente
Nokia llaves marlboro billetera
El rolfi montenegro de suplente
Soledad viceversa sola/ solo
Pero cuando acabamos los dos juntos
Somos más que dos somos uno solo
La llorona
Mi vieja era medio rara,
le rezaba a la estampita
esa de Perón y Evita
antes de acostarse para
que a mí nunca me llevara
la llorona me decía.
Por eso que me ocultaba
abajo la cama mía
cada vez que se escuchaba
la sirena de policía.
SinTácticas
Patria para firmar pactos de sangre
además la atracción que ejerce un cuerpo
en la naturaleza de otro cuerpo,
las ganas de rimar sangre con sangre.
¿Los callejeros nombres de qué barrio
abrevian todo el tiempo de la patria?
Hoy encontraron dos cuerpos en mi barrio,
también dieron su sangre por la patria.
Leer el cosmos tal como un libro el cosmos
cuando es fácil en una vuelta al tiempo
leer como un libro el cosmos como un libro.
Y sin más (sin más pérdida de tiempo)
en sangre cuerpo barrio patria cosmos
la fórmula resuelta de este libro.
Florencia Gargiulo
Rompe- cabezas
Desde que mamá murió,
En todas las madres veo a mi madre,
Como si se proyectara claramente hacía mí,
Un holograma de su sonrisa en otro cuerpo;
Sutiles movimientos,
Miradas, formas, palabras, tonalidades.
Pequeños destellos de oro,
Que se me pegan como un imán al metal en mi piel,
Y yo solo me enternezco, y me dejo caer,
En aquellas pestañas ajenas, que no puedo tener
Desde que ella murió,
Desde que la reina no irrumpe en mis palabras,
Yo solo poseo las piezas imaginarias,
De cada madre que no es la mía,
Y con todas las piezas posiblemente infinitas,
Formo mi rompecabezas del olvido
Auque no es mi cabeza la que ha roto,
Y el olvido no sea la respuesta
Me enamoro de cada palabra,
Como un buzo usado que, alguien tejió y yo compré.
Travesti
Te vistes, desvistes, avestruz de luces punzantes
Y agria es la aceptación de tu derivado
Eres la mala ecuación del mundo desconcentrado,
Que te conoce y prefiere ignorarte
Para luego acusarte, de perversión y enfermedad
Y...Acaso, en este mundo de sombras enmascaradas
¿Nosotros, no nos travestimos?
¡Ja!
Y ay pucha que es fácil mirar con bata, café y faso
Ese carnicero, chorizo regalado
Que el dólar aumentó, la papa esta cara, huelgas,
Y Ernesto mató a 3 hombres.
Todas las noches te desnudan con los faroles
Agazapados te miran, babeados por la publicidad,
De tus pechos, no madre, leche no dan.
Cuan filosa es tu lengua y cuan firmes tus piernas
Caballo salvaje, para soportar tanta podrida huerta
Que la noche es fría, y esos tacones rojos,
OH, guerrera mía, hacen eco en tu soledad marchita
Que tiene sueños como yo, que fue un bebe como vos
¿Quiénes somos nosotros para juzgar?
Y bueno, si ese tatuaje en tu pecho hablara mujer.
Timidez
Abstraída en la blancura de mí ser, muy adentro
Ahogada en un torbellino de palabras ajenas
En la ausencia de las mías
Escuchando una conversación que me ignora
Mientras yo los ignoro, ellos lucubran felicidad
Yo me abstraigo en mi vergonzosa forma,
De pensarme superada, falsamente
Fingiendo una ausencia de interés,
Que me consume la piel, como cigarrillo olvidado
Que difícil es verte y ver
Sin esconder la mano que pierde lentamente
El paraguas interno contra las gotas que derrama mi ser
Desde que mamá murió,
En todas las madres veo a mi madre,
Como si se proyectara claramente hacía mí,
Un holograma de su sonrisa en otro cuerpo;
Sutiles movimientos,
Miradas, formas, palabras, tonalidades.
Pequeños destellos de oro,
Que se me pegan como un imán al metal en mi piel,
Y yo solo me enternezco, y me dejo caer,
En aquellas pestañas ajenas, que no puedo tener
Desde que ella murió,
Desde que la reina no irrumpe en mis palabras,
Yo solo poseo las piezas imaginarias,
De cada madre que no es la mía,
Y con todas las piezas posiblemente infinitas,
Formo mi rompecabezas del olvido
Auque no es mi cabeza la que ha roto,
Y el olvido no sea la respuesta
Me enamoro de cada palabra,
Como un buzo usado que, alguien tejió y yo compré.
Travesti
Te vistes, desvistes, avestruz de luces punzantes
Y agria es la aceptación de tu derivado
Eres la mala ecuación del mundo desconcentrado,
Que te conoce y prefiere ignorarte
Para luego acusarte, de perversión y enfermedad
Y...Acaso, en este mundo de sombras enmascaradas
¿Nosotros, no nos travestimos?
¡Ja!
Y ay pucha que es fácil mirar con bata, café y faso
Ese carnicero, chorizo regalado
Que el dólar aumentó, la papa esta cara, huelgas,
Y Ernesto mató a 3 hombres.
Todas las noches te desnudan con los faroles
Agazapados te miran, babeados por la publicidad,
De tus pechos, no madre, leche no dan.
Cuan filosa es tu lengua y cuan firmes tus piernas
Caballo salvaje, para soportar tanta podrida huerta
Que la noche es fría, y esos tacones rojos,
OH, guerrera mía, hacen eco en tu soledad marchita
Que tiene sueños como yo, que fue un bebe como vos
¿Quiénes somos nosotros para juzgar?
Y bueno, si ese tatuaje en tu pecho hablara mujer.
Timidez
Abstraída en la blancura de mí ser, muy adentro
Ahogada en un torbellino de palabras ajenas
En la ausencia de las mías
Escuchando una conversación que me ignora
Mientras yo los ignoro, ellos lucubran felicidad
Yo me abstraigo en mi vergonzosa forma,
De pensarme superada, falsamente
Fingiendo una ausencia de interés,
Que me consume la piel, como cigarrillo olvidado
Que difícil es verte y ver
Sin esconder la mano que pierde lentamente
El paraguas interno contra las gotas que derrama mi ser
viernes, 15 de abril de 2011
domingo, 13 de marzo de 2011
Fefi
Acá lejos
No me fui de este mundo
Sigo acá,
caminando las paredes
y saltando en los techos.
Sentada en una nube;
surcando los cielos
mirando las alas,
volar entre mis pies.
(Estoy acá.
Y es que nunca me fui.)
Hay un corte,
donde siempre.
Mi norte y mi sur
se despegan,
se desarman
y no queda más
que inmolarse,
Ahí,
donde confluyen
las palabras
y los hechos.
Este es mi juego demente
ácido como tus palabras
…sucio como tu cara.
Esta noche
mi vocabulario no es el mismo,
tengo cartas bajo mi falda
porque ya no hay mangas sin reverso.
Tengo una carta perdida
en el mar de las causas
que dice;
que Estoy acá,
que sepas…
que Nunca me di por muerta.
**
10 mil
De la Gloria,
el candado
y la vela.
Matando sillas,
incendiando espacios.
De la esquina sin Tiempo,
Un semáforo pintado
Y un Instante Eterno.
De tus ojos tristes,
De tu miedo en celo
De mi amor inmenso,
Y mi karma alerta
Ya no me alcanzan los dedos
para contar amaneceres,
No me alcanzan los ojos
para leer tus libros,
Ni olvido los abrazos
perdidos en el tiempo,
o, el tiempo, extraviado
suspendido, porque no lo conoces
y yo tampoco.
Repaso las canciones,
Porque Hoy nadaba en mi cabeza
De la ausencia y de Ti.
**
desazón
Díme tú
Ahora qué hago yo
con todo este mar infinito
incontenible, desbordado
de amor y lagrimas.
Qué será de mi casa
sin tu ventana al mundo
Sin tus ojos al amanecer
Sin Tu canción girando
a mi alrededor.
Te lloraré
esta noche eterna.
Que la luna y el cielo
ya no son nuestros
Que mi alma,
se derrite en pena.
... que a pesar de nuevos,
seremos viejos conocidos?
que la empatía y la complicidad
van de nuestra mano.
Y mis ganas
de verte crecer
de regalarte una bandada
que llame a tu nombre
y regocije tu alma en gratitud.
¿Cuánto hubiese dejado por sumirme entera a tu Ser?
¿Cuánta vida perdería jugando a ser Princesa?
No tiene sentido
si,
corazón;
esta misma noche
reposarás en otros brazos.
Bajo esta misma luna
Bajo estas mismas estrellas
Donde ayer danzó el río,
Hoy se consuma la despedida.
**
resaca de una quimera
Cómo se dice
eso que no se habla?
Cómo se calla
lo que se devela
a la luz de unos ojos?
Cómo explicar cosas que aún no tienen nombre...
Si ya supiste todo
antes de haber dicho nada.
No me fui de este mundo
Sigo acá,
caminando las paredes
y saltando en los techos.
Sentada en una nube;
surcando los cielos
mirando las alas,
volar entre mis pies.
(Estoy acá.
Y es que nunca me fui.)
Hay un corte,
donde siempre.
Mi norte y mi sur
se despegan,
se desarman
y no queda más
que inmolarse,
Ahí,
donde confluyen
las palabras
y los hechos.
Este es mi juego demente
ácido como tus palabras
…sucio como tu cara.
Esta noche
mi vocabulario no es el mismo,
tengo cartas bajo mi falda
porque ya no hay mangas sin reverso.
Tengo una carta perdida
en el mar de las causas
que dice;
que Estoy acá,
que sepas…
que Nunca me di por muerta.
**
10 mil
De la Gloria,
el candado
y la vela.
Matando sillas,
incendiando espacios.
De la esquina sin Tiempo,
Un semáforo pintado
Y un Instante Eterno.
De tus ojos tristes,
De tu miedo en celo
De mi amor inmenso,
Y mi karma alerta
Ya no me alcanzan los dedos
para contar amaneceres,
No me alcanzan los ojos
para leer tus libros,
Ni olvido los abrazos
perdidos en el tiempo,
o, el tiempo, extraviado
suspendido, porque no lo conoces
y yo tampoco.
Repaso las canciones,
Porque Hoy nadaba en mi cabeza
De la ausencia y de Ti.
**
desazón
Díme tú
Ahora qué hago yo
con todo este mar infinito
incontenible, desbordado
de amor y lagrimas.
Qué será de mi casa
sin tu ventana al mundo
Sin tus ojos al amanecer
Sin Tu canción girando
a mi alrededor.
Te lloraré
esta noche eterna.
Que la luna y el cielo
ya no son nuestros
Que mi alma,
se derrite en pena.
... que a pesar de nuevos,
seremos viejos conocidos?
que la empatía y la complicidad
van de nuestra mano.
Y mis ganas
de verte crecer
de regalarte una bandada
que llame a tu nombre
y regocije tu alma en gratitud.
¿Cuánto hubiese dejado por sumirme entera a tu Ser?
¿Cuánta vida perdería jugando a ser Princesa?
No tiene sentido
si,
corazón;
esta misma noche
reposarás en otros brazos.
Bajo esta misma luna
Bajo estas mismas estrellas
Donde ayer danzó el río,
Hoy se consuma la despedida.
**
resaca de una quimera
Cómo se dice
eso que no se habla?
Cómo se calla
lo que se devela
a la luz de unos ojos?
Cómo explicar cosas que aún no tienen nombre...
Si ya supiste todo
antes de haber dicho nada.
jueves, 10 de marzo de 2011
Sebastián Realini
Desperdigado como ausencias,
memoria sin racconto;
trizas de alguien
que se hace pasar por mí.
Disgregación involuntaria
a las brazas de un por qué,
que no fue, que no llega,
que no existe
en letras y gerundios
se conjuran las mentiras
de aquel que se llena la boca
con palabras mías;
verbo de éste,
que no sabe esperar
más
que a su silencio
humedad más acá de las paredes
y el aroma tubular,
tan penetrante,
como fosa de memoria
que no cesa sin fronteras
y descree de los abismos
ventanas que se ciernen
a tu esperanza como
alas de ángel caído
a su cielo, a su infierno,
sin cumbres de dioses
que sobrevolar
escaramuza de una paradoja,
olvido de mí
"El otro"
*
***
*****
***
*
La cruzada
Precipitarme para con vos
sería como lloverme
pero sin lágrimas
yo verme, abalanzándome,
cayendo sobre tu palabra
de casualidades
precipitar las cosas
a velocidad warp, quisiera ir
lloviendo por tus playas
caer, sin saber la culpa
ni el por qué de las cruzadas
de esta soledad, matar al infiel
en la playa denotar los médanos
vernos causalidad del momento;
de momento a otro seremos más
yo
viendo
qué tan lejos estoy
memoria sin racconto;
trizas de alguien
que se hace pasar por mí.
Disgregación involuntaria
a las brazas de un por qué,
que no fue, que no llega,
que no existe
en letras y gerundios
se conjuran las mentiras
de aquel que se llena la boca
con palabras mías;
verbo de éste,
que no sabe esperar
más
que a su silencio
humedad más acá de las paredes
y el aroma tubular,
tan penetrante,
como fosa de memoria
que no cesa sin fronteras
y descree de los abismos
ventanas que se ciernen
a tu esperanza como
alas de ángel caído
a su cielo, a su infierno,
sin cumbres de dioses
que sobrevolar
escaramuza de una paradoja,
olvido de mí
"El otro"
*
***
*****
***
*
La cruzada
Precipitarme para con vos
sería como lloverme
pero sin lágrimas
yo verme, abalanzándome,
cayendo sobre tu palabra
de casualidades
precipitar las cosas
a velocidad warp, quisiera ir
lloviendo por tus playas
caer, sin saber la culpa
ni el por qué de las cruzadas
de esta soledad, matar al infiel
en la playa denotar los médanos
vernos causalidad del momento;
de momento a otro seremos más
yo
viendo
qué tan lejos estoy
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