domingo, 21 de agosto de 2011

Romina Ernst

Yo.

Salgo del trabajo y me pago una habitación de hotel céntrica; quiero estar sola y lejos de todo lo conocido .
Es en un piso alto y las luces de las marquesinas le dan un toque extranjero a mi interior.
Puedo estar en New York o en Shangai. Me saco el pantalón, desabrocho hasta el segundo botón de la camisa y voy hasta mi cartera de dónde saco mi cajita de madera islandesa, me armo uno finito y me suelto el pelo.
El hotel es decente, hasta me ofrece un par de chinelas descartables y eso no tiene precio ahora mismo.
Me miro al espejo sobre el pequeño escritorio en dónde apoyo mis dos brazos y me acerco lentamente hasta que sólo veo el reflejo de mis ojos. Están cansados pero sonríen.
Me doy vuelta y observo a dónde van a parar las luces. Despacio ubico la silla en el medio de la habitación, abro la ventana de par en par y dejo que todo lo que quiera entrar, entre. Vienen palabras chamuscadas, ráfagas cargadas de aromas indescifrables…sirenas sin destino. Puedo sentir las carreteras, algo del desierto de las Vegas .
Por momentos bordeo pantanos y oigo zumbidos exóticos, las luces entran por mi camisa.
Las constelaciones están todas y llenan la cama. No sé si voy a ser capaz de dormir esta noche.



Magia.

Ahora mismo siento como mi alma se eleva y se confunde con el paisaje nocturno de esta granja perdida en alguna parte del mapa.
Los violetas, los verdes… los rosados se hamacan entre puntos luminosos y me dejan desválida rodeada de un tesoro inesperado e inalcanzable.
Para él es algo de cada dia, para mí es como transitar otra vida dentro de la mía; se recuesta a mi lado en el césped del patio trasero. A metros duermen plácidos los animales, siento que el pecho me va a explotar y se me caen las lágrimas sin que pueda hacer nada; el me mira a mi y se esmera en secar mi rostro.
Lo miro y se que entiende de mi hallazgo, veo en sus ojos el reflejo de los mios colmados de auroras boreales


Por lo alto.


Lo peor de patear el tablero son los paradigmas, pero mi conducta ha sido siempre un misterio.
Yo ya vengo agitada y cuando la ratita negra teñida que trabaja de cajera me dice “ llená los aceiteros”, yo simplemente tomo una decisión; Aquí la jefa de salón soy yo, yo me hago responsable por lo que hay y por lo que no hay, pero como la ratita es diminuta y necesita hacerse ver, pega alaridos chirriantes y se tiene que salir con la suya. Yo me saco el delantal y me voy, hasta acá nomás.
La última palabra la tengo yo; no siempre me conviene, pero me deja satisfecha, me abre el plexo solar. En este caso es cuestionable: quedarse sin trabajo no es algo realmente inteligente, pero tampoco es el fin del mundo. Sobretodo cuando ocurre en un medio en dónde no hay lugar a los errores, que si los hay se pagan…en metálico. Ni hablar si el primer día te juzgan de poco ambiciosa por no trenzarte a las piñas con las demás conchudas que forman el selecto staff para marear y atraer al pobre cliente (víctima), que va a pagar por un café lo que sería una cena completa en cualquier bodegón decente. Yo le digo a la gerenta del local, quizá no sea ambiciosa para tu standard de ambición, pero fíjate que estuve en lugares que ni figuran en el mapa…cruzando el Atlántico. Me mira con ojos de murciélago con ganitas de picar, pero ya abrí el juego.
Ahí viene la Betty Page del equipo, camina como dando saltitos , tiene muy lindos ojos pero el efecto ojos-flequillo se derrumba con los bigotes tipo Cantinflas que no sé cómo no vé.
Atrás le sigue la autodenominada "mamá pulpo" que me mira haciéndose la distraída. En algún momento de distención, que vendría a ser al final del servicio me cuenta que tiene cinco hijas, todas mujeres; yo me siento intimidada y no sé si hay comentario a semejante catástrofe, no obstante agrega: son todas de distintos padres.

Me falta la “camarera top” de la casa, que tiene una seborrea bastantea visible y se baña una o dos veces por semana; es la que hace cien dólares por dia en propina, pero trabaja doce horas y se juega al prode la mitad de lo que gana, con el resto paga la combi hasta San Miguel, la instalación de agua caliente y los veinte litros de cerveza que necesita el marido diariamente para cagarla a palos.
Desde el principio supe que tenia que aprovechar cada día cómo único e irrepetible.

viernes, 19 de agosto de 2011

Leandro Gabilondo

TU NOMBRE

Las palabras pernoctan
en el telo de tu idioma,
ronronean en tu tapial,
vuelan bajito,
se chocan el Obelisco y siguen;
por ejemplo:
a mí me encanta ver
tu nombre en minúscula,
roza lo obse,
puede ser,
pero posta,
te siento más cerca,
asignación universal por corazón,
no te diferencio de nada,
podés ser una preposición,
una onomatopeya en euskera,
un participio histérico,
todo aquello que se muere
en la tempestad de un párrafo,
podés ser hasta la contraseña de mi mail,
un slogan del silencio,
el lunfardo de nuestra siesta,
un acorde menor,
un verso de Rodolfo Edwards,
podés estar entre paréntesis,
podés ser lo que quieras,
la firma de un cheque en blanco,
el verbo de un apellido,
hasta un sinónimo de la primavera
que me nace desde el pecho,
cada vez que asumo la resistencia.


SEVENTY FIVE

El viernes muere despacio,
es un delay de pozo ciego,
viajo solo en el 75
desde Boedo a Retiro,
mi cabeza mete corcheas
contra la ventanilla
y pienso que somos
una máquina de esperar;
me aburro,
reviso el pasaje,
las plataformas
para Arrecifes y Rosario
suelen ser las mismas,
de la 24 a la 36,
OK,
mi viejo siempre contesta así
todos los mensajes de texto,
sino me llama,
y me habla de mi hermana
o de River,
semáforo,
malabares punk,
pienso que se quemó
la lamparita del baño,
que la distancia es un
secuestro sin prensa,
una escena lenta de un
corto sin presupuesto,
que perdí el papelito
para ir a buscar la ropa,
que La Plata queda cerca
pero no la conozco,
no hay nada que me lleve,
que se yo,
sólo algunos poemas de Fiebelkorn
o canciones de Moretti;
¡ojo!,
coincido,
el tiempo es insoportable,
a mí también me tiene podrido,
antropologuitos mirándote las piernas,
kirchnerismo,
besos,
fotos en Europa,
paciencia,
ojos negros,
Nino Bravo en YouTube,
comprate una guitarra,
cuidala,
metela siempre en la funda,
haceme caso,
odiame para la hinchada,
puteame por protocolo,
pero en serio,
las canciones de tres acordes
nos cambian la vida,
espero que te acuerdes siempre,
como yo,
el amanecer a la orilla del río
y el sol que nos lleva lejos,
nos aturde,
como los frenos de este armatoste,
triste, cansado,
que avanza bajo la noche de San Cristobal,
imponente,
y sigo solo,
brazos cruzados,
el chofer mueve las cejas
en el corazón del espejo,
pasan los bares peruanos,
la periferia de Miserere
y el abismo de la 9 de julio;
solísimo,
el bondi es todo mío,
puedo hacer la vertical,
flexiones de brazos o
meter un pique corto…
me quedo sentado,
recién en Plaza San Martín
una mujer vestida de negro
tiene frio en la parada;
sube,
murmura: uno veinte,
arruga el boleto,
se sienta,
y en un abrir y cerrar de mundos,
el silencio nos explota en la cara,
como una piñata llena de ausencia.

UN POEMA DEL PIBE DE SISTEMA

Quién pudiese hacerle Copy/Paste
al sexo apurado en la cocina,
Ctrl Z a esa noche que te vi besando a un surfer,
o reiniciarnos, cuando estamos lentos.

De ahora en más,
pienso armar un Power Point con cada gesto,
comprar un router wi-fi para tus ojos,
hacer un back up de cada amanecer,
y guardar en mi pendrive de sangre,
un Excel de tu silencio.

No sabés cuanto necesito,
que aprietes el F5 de mi vida.

SUPONETE

Suponete que te mienta,
suponete que soy un delivery con lluvia,
suponete que un árbol crezca en el cuerpo de una bala,
suponete que tu memoria tenga índice,
suponete que un pájaro lloré en tu altura,
suponete que me exilie del quilombo de tu paz,
suponete que ayer nunca fuimos un feriado,
suponete no se, que se yo, o sea,
suponete que empatemos,
suponete que perdamos,
suponete que tu papá lea estos poemas,
suponete que a tu mamá le de miedo,
suponete que te robe los lentes de contacto,
suponete que todo no se puede,
suponete que no nos alcance el tiempo para odiarnos,
suponete que esa noche nos dio pereza tanto futuro junto,
suponete que te fueras,
suponete que no da.

La estudiante de Letras apoyó el vaso en la mesa de luz,
soltó el humo, le acarició los rulos de su nalga,
y toda china y sonriendo, le dijo:

suponte, mi vida, suponte.


LA ESPERANZA

Izando la bandera del martirio
se nos va a romper el joystick del progreso,
nos vamos a volver marginales
hasta perder la noción de la distancia.

Esta vez,
ojitos de Almendra,
no creo que metas
una foto del Marqués de Sade
dentro de tu voto;
esta vez no,
ahora la patria también se parece
a nuestras siestas con el ventilador al taco.


PUNTO DE FUGA

Salir de trabajar es hermoso y lento
como discutir sobre Peronismo.
Otro día parece terminar,
la infancia de la noche reposa
sobre una publicidad de shampoo,
el sol dejó la vereda hirviendo,
me siento al revés en el 160
y veo como me abandono en un punto de fuga,
huyendo paulatinamente de la distancia.


ME QUEMA LA CABEZA PENSAR QUE TE VAS A IR A VIVIR A FRANCIA


Entonces te imagino caminando por el Boulevard Sébastopol
de la mano de uno de esos,
los nuevos pensadores argentinos,
un puaner ortodoxo,
un snob, un ortiva,
esos que en las reuniones no nombran Cortázar
porque es un lugar común,
esos que siguen eternamente merodeando los pasillos de Puan,
saco negro, morral de cuero,
porque saben que las pibitas de primer año
andan por el patio hablando de Estructuralismo,
buscando que Fogwill vuelva y las enamore para siempre,
tengo ratitos que me desesperan,
y me quema la cabeza pensar que te vas a ir a vivir a Francia,
porque además siempre te veo con un tipo así,
parece apropósito,
pienso que se van a cruzar con Zidane en un restaurant
y este pelafustán que te abraza no lo va a reconocer,
esos tipos son así,
Zidane es un poema,
su ídolo es Francescoli,
que es uruguayo como la Maga,
pero vos no sos la Maga ni Ludlud,
y ninguno de los amigos de tu Oliveira será Gregorovius,
nunca,
pero vas a conocer París sin mí,
se me cae una lágrima cuando lo pienso,
te imagino comparando París con el bajo Belgrano,
diciendo sonriente que te recuerda a las calles
que rodean la cancha de Excursio,
o Barrancas,
donde frena el 15,
donde está pintado el mural de Toni “El Gordo”
con un chumbo en la cintura,
te veo hacerte la feliz,
cualquiera,
este poema iba a tener cuatro versos,
me levanto en el medio de la noche porque no aguanto,
tengo frío,
me pongo el buzo de entrenamiento de River,
el de la temporada anterior,
y que River juegue en la B ya no es más una metáfora,
y París tampoco,
es un lugar de mierda que vas a conocer sin mi,
los sábados vas a tirar piedras en el Senna,
vas a hacer patito,
y acá,
si entran los visitantes,
a mi me van tirar piedras los pibes de Merlo,
pero no creo que eso pase,
aunque acá nunca se sabe,
no es como en París,
que andan sin buscarte pero sabiendo que te van a encontrar,
no,
acá no,
la línea D va llena y olvídate,
ya sabemos que perdemos,
y me quema la cabeza pensar que te vas a vivir a Francia,
me saco el buzo,
el pantalón,
las medias,
dejo una en cada zapatilla,
apago la luz,
toda dormida,
el pelo sobre la cara,
te abrazo,
murmurás,
y en la oscuridad de la habitación
veo la fosforescencia de un matapolillas,
redonda,
con el perímetro desprolijo,
como lo que veo cuando cierro bien fuerte los ojos,
como la luz de la bengala que ilumina mar adentro tu noche.


jueves, 18 de agosto de 2011

Sol Fantin

UNDERGROUND


En tugurios en guaridas en preciosas catacumbas
nos reunimos al calor de nuestros cantos
al sudor de nuestros cuerpos
a la risa resonante y animal de los aullidos post-poéticos
habitando LAS RANURAS de una red
donde sordas multitudes de durmientes reproducen
la impotencia

(no te muevas de tu casa colocale tres cerrojos a tu puerta
cuando estés solo y desnudo SIN LOS OTROS encendé nuestra pantalla
enterate convencete convertite en legionario defensor de este espectáculo:
somos lobos devorándose no hay salida
sólo queda obedecer a la violencia y encerrarse
hasta ver descascarada la piel negra del que sufre
por afuera de este ghetto cinco estrellas
que papá con su gran ojo construyó para que engordes
LA IMPOTENCIA)

resistiendo
construyendo y ofreciendo este refugio donde ya no estamos solos
encontrando los ancestros que en lugar de tradiciones dan rugidos trepidantes
inventando el nuevo amor que no encadena

habitando las ranuras
horadándole las vigas al ruinoso anfiteatro
que nos quiere acobardados
separados enemigos maniatados mudos viejos

corroyendo el engranaje de su LEY amparamiedos
de su LEY succionasangre de esa LEY que planifica y organiza
que esta noche TU OTRO YO duerma en la calle
sucio hambriento maloliente despreciado y congelándose

habitando las ranuras
devoramos su lenguaje de presidio desatando nuestra lengua
nuestro idioma de fisura de aire nuevo que se filtra
murmurando nuestros gritos clandestinos que hacen eco
subterráneo y así dañan como un virus informático
esta cárcel donde solamente crece
LA IMPOTENCIA

vagabundos peregrinos caminantes
siempre errantes pululando en las cornisas
de esta torre que se incendia y se derrumba

en tugurios en guaridas en preciosas catacumbas
al calor de nuestros cantos
al sudor de nuestros cuerpos
a la risa resonante y animal de los aullidos post-poéticos
le tatuamos otro mapa al cuerpo agónico del mundo
mil amantes clandestinos arengando en el misterio
de estar vivos
de estar locos
DE SER JUNTOS.

* * *

PROFECÍA 2012

qué están haciendo tan tranquilos ahí sentados como si nada
en sus refugios de babosas satisfechas?!!
no lo ven? no se dan cuenta?!!! no escuchan el rugido que se acerca
que avasalla que inminente va mordiendo lo que queda en pie del mundo?!!!!

SOY LA SARAH CONNOR DEL SIGLO XXI
no me creen… no me oyen… se sonríen… me amordazan…
pero sé que aunque me encierren ya es muy tarde:
ya sembré entre sus costillas congeladas este pánico
porque saben que se acerca la más negra pesadilla que tuvieron

vislumbré por mis delirios a las hordas desbordadas de robóticas
de tormentas de catástrofes y de atómicos ataques contra todo
contra todos estos túneles del cálido hormiguero
que llamamos nuestro mundo

hagamos reservas de agua y alimentos en latas
construyamos sótanos antisísimicos
antitsunamis antiterroristas antipolicíacos
antisépticos antibalas anticuchos antílopes antídotos
contra todas las pestes que azotarán la tierra según
las profecías de los canales televisivos y de los pueblos antiguos
que en las estrellas leyeron nuestra inminente destrucción

SALVÉMONOS QUE NECESITAMOS VIVIR
no lo sienten?!! no sienten el llamado de la raza que nos conmina a salvar
este agujero en el que cavamos nuestra inigualable civilización de ratones?!!!

salvemos nuestras guaridas nuestro miedo salvémonos
salvemos nuestra rutina imbécil nuestra indecisión nuestro egoísmo
nuestras cárceles y nuestros aportes jubilatorios
salvemos el auto el shopping la lista de las compras
salvemos la cama fría donde cogemos como náufragos abrazados a una tabla
salvemos el pellejo las rejas los muros que con tanto trabajo
construimos generación tras generación para salvarnos salvemos
los prejuicios que nos hacen gentes de bien salvemos
las tradiciones los cajeros automáticos las fundaciones de beneficencia
los símbolos nacionales la libertad de prensa los prostíbulos salvemos
los containers de psicofármacos las miradas torvas las montañas de basura plástica salvemos
las escuelas pulcras los oídos sordos las manos apretadas que no sueltan
la presa raquítica que se nos pudre entre los dedos salvemos
la soledad absurda de amontonarnos en rebaños virtuales salvemos
LAS SOMBRAS del corazón
porque lo que se dice EL CORAZÓN, amigos
compañeros congéneres coetáneos vecinos camaradas hermanos
lo que se dice EL CORAZÓN
a esta altura de las cosas
no lo salva nadie
no lo salva nadie
NO LO SALVA NADIE

* * *
NADA PARA DECIR

No tengo absolutamente nada para decir.
Estuve comiéndome las uñas últimamente, así que no se ven bien.
En realidad, después del primer momento de inapetencia producido por el shock
estuve comiéndome todo lo que encontré
y ahora estoy redondita y blandita a la altura de la cintura que ni te cuento
así que como que me siento un osito debajo de los pulóveres de este invierno
que no alcanzan posta que no alcanzan para dejar de tiritar

mi casa es enorme y mi única calefacción
un caloventor que se dejó mi ex, regalo de su madre para nosotros
voy con él de habitación en habitación (con el caloventor, no con mi ex)
y lo voy enchufando –el ruido que hace me tranquiliza
no sé es como un ronroneo… me da una sensación de presencia, de protección
de que algo ESTÁ PASANDO…
de que el frío ESTÁ SIENDO DEGLUTIDO por un aire caliente…
(los que durmieron conmigo siempre se horrorizaron de que me gustara
ese ruido y esa sofocación del caloventor
pero ya no tengo ese problema, al menos no por ahora… vaaaammooooooos!!!!)

en realidad, a causa de la dificultad para calefaccionar los ambientes
y la enorme escalera
me reduje a dos habitaciones: la de dormir
y un cuartucho ínfimo donde me encierro para estar en facebook
rodeada de tazas ceniceros y rollos de papel higiénico.
Soy una especie de refugiada en mi propia casa
me abrigo para ir al baño
y pienso varias veces antes de cambiar de lugar.

No tengo nada en absoluto para decir.
Hoy dejé de fumar, de madrugada, porque me desperté con unos dolores
en el pecho
que me hicieron sentir un holocausto
y una tos de vieja moribunda, con flema puaj.
Me juré no volver a fumar y a la mañana tiré los cigarrillos al tacho.
A eso de las nueve de la noche los saqué del tacho y me prendí uno
y acá estoy: fumo.
Es que cumplo veintinueve años. Hoy mismito. Veintinueve.
La buena noticia: sigo en los veintis.
La mala noticia: por poco tiempo más.

Nada para decir, nada.
El vino ya no me hace tan bien como antes.
Además, ahora agregué una dosis al mediodía. Ayuda a la siesta.
Algo adentro mío, a la altura del esófago (¿el esófago está por acá, no?)
me protesta, pero soy buena para desoírlo.
Mi sensibilidad no incluye partes inanimadas del cuerpo.
Por eso no me gustan los animales: porque no hablan.
No me gusta lo que no habla.
Aunque yo quisiera también ser un animalito, a veces.
Ser nada más. Ser como si las cosas le pasaran a otro: al cosmos,
al universo, pero no a mí.

Estoy bien, sí estoy bien. No me quejo.
No me quejo.
No voy a doblar la ropa, nada más voy a ponerla
del lado de la cama que no uso, total.
Linda montaña.
Y me voy a ir a dormir con mi montaña.


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dicen que las preguntas que hace el cielo
las responde la luna
la luna le pregunta todo al viento
que contesta soplando
si el viento hace preguntas se las responde el mar
que lleva sus preguntas a los pájaros
y como todos saben
las dudas de los pájaros las contesan los árboles
cuando el árbol pregunta la tierra le responde
la tierra no pregunta
ronronea sus quejidos de vieja por la noche
cuando nadie la ve

* * *

si hay una pluma suelta por ahí
hay que considerar
que la pluma es de un pájaro
y el pájaro es un cuerpo que lucha contra el aire
su secreto:
desconocer la autoridad del vértigo
conjurar el vacío con unos pases mágicos del ala
y abrirse con el canto túneles en el cielo
la tierra es el peligro de caerse
la certeza del nido
la brújula que orienta su deriva
la pluma desprendida es un vestigio
de esa batalla


* * *

meterse con heráclito en el río
como una esponja en una bañadera
ser un gato
emperador del vértigo en lo alto de un muro
y acostarse debajo de la tierra
para amar a los muertos
la inteligencia es un engañabobos
eso es todo, poetas


extractos de:un meteorito
puede acabar con el planeta esta
misma noche

miércoles, 17 de agosto de 2011

Xime de Coster

Las cartas no me avisaron


Las cartas no me avisaron
que la mano de dios vendría
en forma de pared para darse con mi rostro,
contundentemente sangrado hasta darme cuenta
que ser poeta no garpa, en ninguna de sus acepciones.
Que incluso ser drag queen tendriá más sentido,
tatuada la entrepierna, anillados los labios,
envueltas las tetas, oculto el corazón
-nunca es lo que hay, siempre lo que queda-
Que podría haber optado por ser
el piano de Buena suerte y hasta luego
o de Perfect day
corresponsal en minifalda en zonas de guerra
virgen ante condottieris
puta entre apóstoles
el whsiky más caro del mundo
la punta hecha con el mejor Super Thai
que alguien guardó para fumar después
un vegano aplastando una cucaracha
los pantalones de los hermanos robinson tocando Remedy
casada en las vegas con un desconocido
suicide girl,
vaqueta hoy, chapa y pintura para después
La colegiala de Lies
o un pin up de zorra con lentes sin aumento.
Sin embargo soy poeta, malo decirlo, feo hacerlo
cuidado que mancha, se rompe y no se toca
y en este pacto inequívoco de ser perdedor ante todo
por la sola devolución de una inspiración indecorosa
sea de cemento o pedregullo
arpillera o terciopelo
la sangre me trae más imágenes
las imágenes más versos
me atrae directamente a la poesía y no a tus ojos
y es mediante ella
y gracias a ella
que los toco

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En realidad no sé quien se comió la manzana,

Pero no fue Eva, no fui yo, creo que no fue nadie

Nadie robó las letras, nadie se las llevó ni las hizo propias,

Te lo digo yo, no pienses que voy a decir algo nuevo

algo etéreo, algo fugaz, algo que valga la pena ser dicho

algo que nadie haya dicho antes

El llegó, eso sí

Llegó y me abrió el ojete

Yo no quería, pero ese es otro tema, el tema es la manzana

La manzana y las letras y él

Al del ojete me refiero.

Ojete es suerte.

El factor ojete es muy importante, pero también es culo.

Puede ser que vos sueñes con culos

Pero no creo que sueñes con la manzana, ni con las letras.

Yo sueño eso, a veces, pero otras veces sueño contigo.

Nos hacemos chanchadas,

las necesarias para terminar en un orgasmo contagioso

Después nos reímos. Nos miramos y nos reímos.

Pero como es un sueño me despierto y noto que solo tuve

Un sueño mojado

Y enseguida me acuerdo del ojete de la manzana y de las letras.

Las letras no me preocupan tanto, me preocupan más las manzanas.

Las manzanas y la bolsa

Las manzanas la bolsa y la flor.

El tema de la flor es un tema muy largo

Y el asunto de la bolsa se remonta a años "a"

Vos ni siquiera me conocías

Pero yo sí te conocía a vos

No me preguntes cómo, no sé cómo fue,

en realidad sí, pero no tengo ganas de contártelo ahora

mismo.

El tema es que yo te vi y me dije, "yo a vos te conozco".

Pero en realidad no te conocía, supongo que eran los sueños,

Los sueños mojados.

Capaz que cuando yo soñaba vos soñabas lo mismo

Pero no, descartalo, es una idea romántica y manida,

Y aparte imposible, viste, por el tema de los horarios.

Después, vos pasaste y

Disculpame, no te vi

Andaba enganchada a otros temas, andaba con lo de las manzanas en la cabeza

Aunque para ese entonces lo que me tenía mal era la bolsa

La bolsa y la flor

Era algo así:

"En una mano la flor. En otra mano la bolsa.

La flor pesa tanto como la bolsa.

La pesa pesa, tanto como la flor.

Pero pesa pesa.

Tanto como la bolsa.

Me comprime. Me asalta un deseo de locura.

Y pesa tanto como la bolsa. Pesa.

Tengo que estirar el codo y hacer fuerza.

Repetidas veces.

No puedo tirarla. Y la bolsa tampoco.

No puedo tirarlas.

Son vitales y sin embargo tan muertas.

Una mano en una flor. La otra en la bolsa.

La flor pesa tanto como la bolsa.

La pesa pesa

como la flor"

Viste como soy yo, siempre tengo algo en mente,

Pero no se nota, no?

En realidad parece que me como bastante los mocos,

Pero es lo que tiene la senda del perdedor

Es una cagada porque si ahora empezara a ganar

No sabría muy bien lo que hacer

Son muchos años de oficio, de meter la pata, de yeta, de mala suerte, de gafes, de treces

De gatos negros, y espejos rotos.

Y como que ya lo domino, por ejemplo vos me decís: no te quiero

Y yo aguanto,

Camino mejor

Me la banco

Porque es lo que toca en la vida del buen perdedor:

Uno tiene ya una armadura, una fuerza, un coraje

Entonces pienso en otras cosas, vos me decís por ejemplo: coges mal.

Y yo ya sé que puedo pensar en la manzana, en la bolsa, en las letras y en la flor.

En él no porque la verdad que nunca más pensé en él.

Además si hubiera pensado a vos qué te importa, no

Pero fijate que son temas que dan para toda una vida,

Son una pastilla, son un tripi.

Y no tengo que andar por ahí sintiéndome una estúpida porque

Tengo algo en lo que pensar ...

Me abstraigo, elimino la desdicha, me encierro en mí misma, ahondo en mi pensamiento...

¿Y con que me encuentro?

¿Con la manzana, con la bolsa con las letras y con la flor?

No, me encuentro con él.

Y qué hago qué hago

Rápido rápido, rápidamente urgentemente necesito un pensamiento bello,

Una mano cálida, un deseo absurdo, una noche, los granos de tu orto, la risa de tus ojos,

Y vuelvo a perder.

Pero no pasa nada, porque es un sendero conocido, lo prefiero.

Terminada la pesadilla y después de hacerme un dedo ya no pienso en vos

Pienso que orto también puede ser suerte.

Y voy caminando por la vida y si me preguntan en qué ando pensando puedo decir

Nada, pienso en manzanas, en letras, en la bolsa, en la flor

Y piensan que soy tarada o intelectual

Que es más o menos lo mismo.

Y en eso andaría pensando la primera vez que nos vimos

Vos me llamaste por mi nombre, pero

Disculpame, no te vi.


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¿En dónde cae el vacío?

¿Cuál ha sido tu última careta?

((( Piensa)))

Las campanadas están por tocar

(Din Don Din Don)

El don que tienen los dioses,

de incorporarnos esos talentos gloriosos.

Esos lentes de ver al mundo. Los colores de la irrealidad..

Ocupado. Siempre está ocupado. Cuando más lo necesitas está ocupado.

Malvado día. ¿Cuánta gente se odió hoy?

No, la tele no es mi compañía

¿Comer? lo indispensable

¿Relaciones? Las que no te quiten tus dosis de magnanimidad.

Gracias.

Empezaría y terminaría diciendo eso: muchas gracias



Pero el vacío se cae, y transcurren, audaces

Las últimas estrellas fugaces.

Y esa brisa marina que me recuerda tu aliento tocándome el rostro y la nuca.

-Llamé de vuelta y daba ocupado-

Pizza ¿qué pensabas que iba a cocinarte esta noche? Pizza. Con muzzarela

Dos aceitunas cada uno. Y porro de postre ¿Café?

¿En qué momento te quedaste tan acojonadamente solitario?

¿La culpa es del barrio?

¿O de las moscas muertas?

No te preocupes, en la India hay muchas vivas. Merendando

Los pocos brazos que quedan por comer.

Y el vacío se va, se traslada, no se transforma

Aparece la canción, la de ayer, y muevo el brazo como si hubiera un fantasma

Acechando

Esa cosa que pretende mi ser, que mueve la cortina en un breve lapso.

Saxo

El olor de tu humedad subiendo entre los dos

Respiro hondo

Hondo

Y el vacío me deja, me inquieta

Agotada triste más hueca que la cueva más sorda sin mi voz

Llamando a un teléfono de sombra desconocida.

Esa vida

Que se dilata y se estremece, y no para y sin embargo que quieta está

Qué triste, qué sello de ignorancia deja la huella cultural. Qué desgracia

Haber nacido acá ¿qué patria? ¿Qué destino? ¿Cuál es la papilla que me tengo que morfar?

Vamos, atendé

Que el vacío es una cosa amorfa que te duele, que te traga, te succiona,

Atendeme que es el pánico el temor la tragedia

Esta noche de eructos y blasfemias

La sin razón.



¿Quién me contará esta noche una historia para que pueda dormir? nene...

Tendré que inventarla, tendré que extraerla, tendré que albergarla

¿si no que me queda?

Esa poesía barata de panfletos y apóstatas, anacoretas y “liberales”

Uhhh, la palabra melancolía

A saudade do meu coraçao

¿Y mi mancha dónde cabe? ¿En que sitio cabe mi mancha? ¿ mi flujo vaginal?

¿A quién le donaré mi sangre ennegrecida?

Mírame a mí que sólo hago permutaciones de letras

¿Cuál es tu estudio? ¿Cuáles tus gustos? ¿música preferida?

¿De dónde viene este estilo de vida? ¿Esta fantasmada sin vocabulario?

¿Del diario? La revista vejiga de todos los meses?

¿Qué comerán los irlandeses?

Papas,

que no me riman con nada.

¿And the mamas?

… Siempre la misma sutileza

Es esa

Está buenísimo dormir en diagonal

Nada mal. Tu vista en mi vista ¿y tu oído?

Dejame acercarme a tu oído y ver que hay dentro

Como te llega el sonido al cerebro y se colapsa el nervio

La columna vertebral

Ponele ritmo de rap

De hip hop

Bob

Hoy vienen los Wailers y no tengo plata

Que pasada

Que pedazo de camión, es este mundo

Y vos sin atender el tubo

Mi vacío acantilado. Mi vacío esperanzado. Mi vacío con vos.

Mi vacío sin vos.

Sin voz



Sin tu presencia soberana.

Ana

Venime a ver mañana

Algunas veces pienso en vos

¿Y vos?

¿Quién carajo sos?

viernes, 5 de agosto de 2011

CARLOS LOPEZ DZUR , Puerto Rico

Para hablar como Sócrates...


¿Quién dará el permiso a que diga
qué pasa, por qué el hueso duele
y muerde la sustacia,
por qué los ojos como el rabo se entorchan de combez e ira
y ellos mismos, dos ojos, dos rabos,dos angustias denunciantes
de lo externo a lo interno, nos asfixian? En Atenas, veo sus cadáveres, víctimas
de la democracia; en Capitol Hills, veo los cadáveres, muertos por un hartazgo de discursos y cancerígena y tóxica demagogia.

2.

Y ¿qué mierda, cuál mano cagada
y lengua de trapo, dizque para el consuelo,es la parrhesía democrática
si el permiso que da / ¿da o pide la democracia
permiso? no se dio y a quien burla a la otra mano
o voz cantante que desafía complicidades
y silencios, no se la perdonó?
Con una mano de hurto y homicidio te puedes cortarla otra,
heir tu mismo la cara y la benevolencia; tú no te asfixiarás con los ojos
ni te estragularte con una sola mano
ni trabajarías en la nobleza que corrige, pero,con la boca mientes, con un apretón
en la garganta, o amenaza de picana
en los güevos, callas lo que debes decir en la parrhesía
y por eso, con la venia de nadie,
sin permiso ni perdón,
sin anticipar que no se ofendan,
yo me limpio el culo con la parrhesía socrática,
yo no comprendo que Séneca se tome
una cicuta y para emitir su discurso
haya que ser cándido y servirse de alguna retórica y pedir permiso
a los torturadores,a quienes censuras,a la propia traición a ti mismo.

3.

Mira cómo ese cabrón habla,
se despacha un discurso y apenas entiendo,
manotea, grita, se puñetea en la calle
aunque invoca por coraje estar en saque de la verdad,
sea que la tenga en el culo, o sabe quién dónde putas la tenga.
Pero él dice que la libertad de expresión
pica como ladilla.
Hay que soltar, a prisa, a todo trapo
valiente y libremente, por obligacióno por gusto,
a riesgo personal o censura,
la parrhesia porque sin ella
no hay vida en Atema, en ningún lado hay vidasin democracia.

4.

Demócratas todos, vamos a hablar asícomo Sócrates, ridículos en teatralidad,irreverentes como Aristófames, payasos
como tanto bobolón, ignorante, simpletón del culo de su madre,
porque la moral de este tiempo es estúpido-dogmática
y merece el uso pleno de la burla.
No importa, hablemos contra la moral a pedos,
asFixiémosla con el combustible del recto.
Política, religión, convivencia tres rameras o hieródulos
que trepidan ebriamente por el mismo sendero y
las opiniones populares como las de élite
son chapucereas, iguales, ¿y quién corrompe a la juventud, que no ha visto tanto y quiénes de la inocencia hacen mayores escarnios?

5.

¿Quién es menos desvergonzado que el cínico Diógenes de Sinope si yo los he visto, en acción a ustedes dizque los ortodoxos, prudentres, hijos de la parrhesía
del Establecimiento y su Orden Moral,político-económico, teológico-maníaco?y son, en conjunto, una cuneta de vapores inmundos.
Ni Sócrates y Platón habrían apostado a buscar la verdad, plantear el modelo, hoy cartesiano,de la necesidad evidente,si en el camino de la parrhesía se hallara o contuviera aquí
donde hoy lo tienen, parloteadores... ... si en camino de espiritualidad cristiana
quedara sepulta, si el camino
de militancia revolucionaria quedara asítan manchada de sangre,
ni Platón ni Sócarates ni yo querríemos
verdad ninguna, no agarren su puta dmocracia,su vómito retórico... Nos basta el dolor honesto, el silencio,la locura, la esperanza de la muerte,el suicidio... el dolor que habla y crece.
Kierkegaard: habla sobre
lo que sepas de la parrhesía frente a un salto de fey una pasión máxima de artista
y si hay un ser la verdad o un saber de lo mismo,
dílo y aconseka a Heidegger, o calla para siempre
sobre el ser y la verdad, porque se acerca Hobbes después de Maquiavelo
y hay un cuerpo social, capaz de callar al Ciudadano
desde sus propios labios, por un contrato de mierda
que se basa en el miedo; entonces,háblanos del contrato social y el Leviatán
y la fuerza del poder político y su necesidad
y la guerra civil, pueden vencer al Behemoto si vale la pena seguir invocando este hablar libre, valiente, de todo,contra todo, a consciencia,sobre la parrhesía y el futuro de nuestras voces.

Del libro inédito La Revolución Profunda


HOMENAJE A HEBE


Aquí pueden llegar los sedientos
de ideales, los cansados, los hambrientos(de cambios y direcciones),
aquellos en fuga
de jolgorios, tedio y oprobio, desalentados
por tanta recholata, incómoda, vulgar y envilecente.
¡Navegantes con hambre de futuro,
conocedores de la oscura noche del alma,
compulsivos outsiders, realengos
pese a la afinidad social y compasión al grupo,aquí es la cita.
¡Vengan!¡Se servirá del néctar de la Diksha!
Aquí se beberá la amrita gratis,
por gusto de transición contínua.
Hebe se inventó la resbalada.
Se ideó los túneles raquídeos.
Tropezó con el chasco
y repartió el deleite
de las copas sagradas.
Esta es la tala.
Aquí llueve el ritmo sobre la calle mojada.
Se lubricó un pedazo de cultura.
Se está en riesgo de recibirla en kundalini.
Anus en mole, átomos del aceite más puro
en la superficie del ¡quiero y no puedo!
¡Caer de nalgas, levantarse y despedirse,ab irato!
Se denuncia, empero,la incomprendida hebefrenia,
demencia precoz de cada pubertario:
¡la chiquilla está emputada
con tantas rascazones y martirios en vano!

2.

Comecandelas, anarquistas, ilusos,inmaduros, quijotes, chalaos
de todo cromo:
¡vengan a tiempo!Los todavía insatisfechos
con las cortesías,incrédulos, no convencionales, los que ladran
hasta morder del rabo remilgos y ortodoxias,
¡aquí es la cita! Vengan por su nuevo sentido de individualidad.
Si están introspectivos por la luna nueva
y se les llama apopléjicos,
turulatos, heboides,zopencos, vitocos, idiotas, pendangos,¡enteráos! Hebe se inventóla rapada de coco,el desgreñe,la piojera,el cartel provocador,la iconoclasia. Ella quemó el sostén
y tiró las pantaletas a los perros
y las águilas y los voyeristas.¡Y le vale, le vale, le vale
tres cochos y diez remiendos!porque ya vive sin mea culpa,sin complejo, sin bochorno.
El susto ya pasó.
¡No cayó en balde! José Clará y Ayats(que es mi amigo en el mármol)gritó: Juventa Vive y yo, con él, pigmalionaba.
José Llimona resolvió el Desconsuelo
al mirar la carita de tan modélica nymphette.
Creo que los tres la amamos cuando cayótan larga es y cuán cortamente fue vestida
entre las santas mugres del comportamiento. En fin, que nos gozamos
las vasijas hechas trizas y a Hebe que brinca,que patalea, que despotrica
y, por cuya causa, fluyó líquido
de eterna juventud a nuestros pies,lavándonos con su tibia jalea de vulva
y agua celestial de luna llena.
¡Mentira que seamos enteomaníacos,partida de vulgares voyeristas, yo y los cheos,taumaturgos en la pedofilia del cincel! Fueron devas que nos dieron
de la Gñana inaccesible,un momento tan solo,un instante,y salimos del microcosmos,dualístico y externo,es decir, del agüite de estos días
sin mínima poesía
hacia la puerta de escape del samadhi,donde Leda y el cisnenos agarraron la polla. Otros la culparon: ¡pobre Hebe!¡Qué anárquica, qué torpe, qué imprudente,qué excéntrica, qué impúdica, qué pelos!
Las copas son divinas, se quejaron,
El vino es ambrosía, mil años añejada,gota a gota (¿y ellos qué saben?)
Pero nosotros, por devas devorados,la quisimos más, la descubrimos,la deseamos; la sentimos
en los lícuos arrecifes de las perlas
y en todas las tormentas de los polos,así y tan punky, tan guácalamente impredecible
y taruga y adorable y la gloria hecha pendejera
por tanto musgo y limo pegajoso y barranqueras
de su cuerpecillo de hidríade,
supimos de su trotar de potrilla mañera
y de sus ganas de joder por amarnos.

3.

No lo sé, no me importa, ¿qué más da?
Se inventó el acomodo reológico del prâna
en nuestras copas... ¡es lo que vale!
¿Por qué con su salto sin pértiga hacia el alma?
Rara avis in terris, entre castas de rajputas,así lo consumó, sin marometas
de tambores siderales ni torbellinos
de peroratas necias. Fue el acto simple y súbito
por llevar las bragas en agaches del tobillo:y, ¡qué obra maestra! cuando a címbalos
hizo un revoltillo con mi aliento y se inventó
the dishonest exposure.
Y los coros de ranas, pargos y guachinangos(«comediantes» del Agora, como Nietzsche les llamara)
vieron su ombligo y dijeron:
«¡Qué asco!» y los prosudos sin raquis
se hicieron bolas a la vista del cóccix,
a la revelación de su magno coñazo. Así es la turbulencia naturalde 50 billones de básicos instintos.
Los pobrecitos de hipotálamo,santiguándose entre ellos, pidieron:
«¡Que sea sustituída de inmediato,cubrid su endija, tapad su nalgatorio!»
Y los rebaños de la sadhana a Ganímides
ofrecieron el trabajo y él fue por las copas
de cualquier bebedizo, trago amargo...mientras Zeus hizo vitatrones con el ego,
because the show must go on!
Entonces, La Ballena se llenó de gurudevas
y la flor de loto se destrozó sobre las lozas
y, siendo todos, amantes de utensilios
y mundarros cautelosos y códigos de moral
y gestos previsores, a Hebe la vistieron de hopalanda
y los pobres faquires le obsequiaron taparrabos
y las mojigatas ofrecieron sus velos
y alguna veterana comenzó una plegaria
en tiempo extra y fue cuando dijimos:
¡Nos cagaron! Dizque su hermano, argumentó:
«Ven a la trincha; ayúdame o aléjate»
y verbalizó del shrutis su odio a la pudenda.
Fue que vimos el ojo más caliente de la hornilla
y adivinaron la katutsha en medio de las cejas
y fue que los vellos horizontes púbicos de Hebe
parecían avionetas y volaron como arañas al tejado
y por su tamal se reveló su doble torta
y el hazteallá se quejó: ¡Qué extravagancia!
ya que su clítoris fue tamaño escarabajo(¡qué carnoso hesperidio para chupar en privadoy sus nalgas, dos joyas, duplicado deseo al chintamani(¡qué hermosura! ... házme el favor, yo me la llevo)
y los richis se purgaron el nabo
como obreros del pulmón llenos de cuitas
y se vinieron cuando apenas se habían ido
y los chelas, bebechelas tan chalados,sustituyeron la amrita por chicoria
y esa noche salieron vomitados
por acusar a la flor inmarchitable
cuando Hebe los puso parejitos,inventándose, en fin,que la corrieran.

4.

Así, tan desmadrosa, fue su Diksha(y la nuestra).
Quiso irse sola.
Salir por el ojo invisible de la esquina.
Verse renunciada de estos puercos de kamapara quienes
la noche de La Ballena fue chasco.
Mas, digo yo, Hebe fue
lo mejor de miles de ocasiones:relámpago en la matriz del mundo.
Se quitó el mandil y quedó en cueros
y lanzó la copa del Olimpo sobre el hombro
y cayó redondita como jarro de OM
que flota con su gracia y se arrenja entre olas
como loto en el cieno o la nenúfar
sobre colcha de espuma. ¡Qué agasajo lunar, qué wahine!
Hebe cruzó hasta la salida de los baños
porque su padre la aplastó como a una mariposa
y dijo, voz de trueno:¡No sirves para nada, niña!

5.

Esta es la senda renovada de Hebe.
Sígala el que oye el sonido primario que ella invoca,
el que guste que sus pies sean refrescados
por la espontánea viña del ritmo de la lira.
Aquí es la cita y vengan todos,excepto el hazte
allá,el bufón de precauciones saturninas,el déspota, el sabihondo infalible
con cerebro de bula y privilegios de Papa...
(Basta que existan en los jolgorios del artha),aquí que no vengan, ni consigo traigan
a los gananciosos, satisfechos de quemón,
ni a los veristas académicos, asalariados sin AUM,
ni a los remendones de posibilidades al azarni a los puritanos,cantores de puranas. Que vengan mejor los de sucios pies
porque aquí, donde Hebe está,el supernéctar es agua
y canción de torrentes,revolcón de olas,rock del salpiqueo, estrofa de lluvia fría,derrame contínuo, bautismo,estanque y ánfora de versos,sangre de profecía y vida,ritmazo de meada, disparo de semen.
Lo mejor del caldo, la saliva,el sudor, la adrenalina
lloverá sobre el cuerpo y desde el cuerpo
y el manantial será mano y piesen pos de las doncellas
y la ninfa irá en pos del varón
que ama y comprende. Aquí se riega ella,
Juventud,y con ella la regamos.Las ninfas chapotean
y Venus trae el pomo hecho trizas.
Juventa se rebela contra renacuajos y guabinas;
pero algunos, sumergidos en gozo por su causa
y, por susto de su regazón,en su lugar, llenos de pelos y vibra,
aplaudiremos. Cortaremos su paso.
Con ella y por ella, larguémos al tubo,a la cloaca,al desmadre,a donde quiera
que se ubique su carajo.
Ella sí que es ambrosía
para los que escuchamos la lira de Apolo
y el canto de los manantiales. ¡Con ella, somos como ella!
jóvenes, desafiantes, enérgicos, impredecibles,
orgullosos, candidatos a otros oficios, lugares y ciencias,
donde el amor echa pelos y se cuelga de la estrella,
y danzamos así con las musas y las Horas
y vamos a las islas encantadas
en aras de las hembras de los mares
y salimos de La Ballena ¡despedidos!
pero llenos de porvenir y dignidad.