martes, 25 de octubre de 2011

Aleqs Garrigóz - Guanajuato, México.

POEMAS EXTRAÍDOS DE PERTURBACIÓN DE LA MENTE (2004)


TRES DESEOS

Quisiera poder andar
y volver a los lugares de ayer cuando fui algo.

Quisiera en pie
ahuyentar a los buitres que esperan en mi techo.
Quisiera despertar sin lidiar

con la barra de metal que me atraviesa el pecho.




CANCIÓN DE LA NUBE GRIS

Polvo de cadáver
de los hombres más enclenques,
ceniza de todos los fuegos
que sólo segundos ardieron.
Eres la mala fortuna
queriendo ser liberada.
Ligera me sigues,
flotando en exime gracia;
orgullosa presumes
turbia y siniestra magia.

Pérfida nube gris,
a doquier que voy estas allí,
recordando
que no debo reír.


EL ÁRBOL Y EL PÁJARO


En la rama de un pájaro
un árbol mira un huevo,
lo arranca y lo deja al caer al suelo.

Poco más tarde,
en su nido cavado dentro del pájaro,
el árbol deja sus frutos caer
y vuelve a mirar al suelo.

El árbol devora un polluelo.
Y el pájaro se sigue secando.



SEGUNDO


Ellos eran tantos. Yo sabía los nombres de cada uno
pero nadie conocía el mío.

Yo estaba al centro y estaba desnudo.
Estaba en el suelo en posición fetal y todos reían
y sostenían y estrechaban copas.

Entonces levanté la mirada
y pronuncié una palabra.

Pero nadie entendió mi lengua.


********


CANCIÓN DEL ESCAPE DEL ANGEL CARNICERO

Tú, el eterno ángel deprimido.
Yo, el autómata ordenando tus cuchillos.
Tus alas negras de bestia
en un amor sordo y sin sentido.
Perdidos en el infinito.

Bebí de tus lágrimas
y te arropé con recelo: te destilabas.
Goteaba la noche oscura
a través de tus cortadas.
Y es que en vuelo cortaste tu pecho,
mi ángel bello y perfecto,
cayendo cual piedra ceniza
en un arcaico destino maltrecho.

Y de tus sobras mi calma
y con mi calma tu fuerza.
Curaste así tus escindas,
carnicero inexperto
en un planeta distante
con un siervo aprendiz y con miedo.
Abandonados los dos al desierto.

Tomaste tus armas,
robaste mi casa.
Fue todo de prisa
cuando, aliviado un mal día,
te escapaste volando
mientras tu mísero enamorado
fatigado dormía.

Mi alado del cielo
te fuiste sonriendo.




NO ESTA NOCHE


He cortado mi cuerpo para no aburrir
mientras te esperaba seis siglos,
mientras comía seis manzanas rojas
con seis gusanos a los que perdoné la vida.

He imaginado tantas veces mi muerte en la espera
y se han escrito las más hermosas tragedias.
Yo seguí en el mismo cruce del ensueño,
pues sabía que vendrías en forma de lucero.

Y caíste, meteoro septentrional
que Dios fue incapaz de crear.
Caíste sin saber tu procedencia o destino,
tal como lo había leído en los registros.

Y no, cometa que cae y se levanta,
estrella de los arcanos que viene y va,
esta noche no marcharás. No te irás
con tu cabellera albina fugaz.

No esta noche, la última mía,
cuando para heridas ya no hay lugar.
Te haré el amor con las arterias;
te besaré estela, polvo y venas.
Te esperé con ambición insana
acumulando pasiones de centurias
para venerarte en devoción.
Y aunque escucho ya la guadaña arrastrar,
mi noche perfecta no cortará.
Será con el alba crecida, quizá.

No esta noche. Lucharé hasta el final.
Mi cuello será tuyo y no de ella,
preciada, única luminaria adorable.
Esta noche la guadaña no vendrá.
Y tú no te vas a marchar.

Morir en tu cercanía sería infame derroche.
No. No moriré esta noche.



DEL BRILLO EN NUESTROS OJOS

Lo he sentido y ha vivido en mis ojos,
brillado como los tersos caballos negros
a través de su crin azabache.
Ha sido mío y lo reconozco
hoy noche también en tus ojos,
pues mora en su fulgor aceituna,
y no hay ninguna otra luz igual.

Es brillo como de bólidos fatuos
que adornan miradas que lucen distantes
de seres cansados y hartos,
pero que están tan cerca de sí,
de su propia carne aún latiente
pues están necesitando morir,
sentir como se esfuma todo en un suave desliz:
es el deceso que clama su fin.

Lo conozco. Ha vivido en mis ojos,
brillado en el corazón de la penumbra
como los cuervos a los astros
a través de su plumaje espectacular.
Es brillo real de flama
que a enfrentarte contigo mismo llama.

Confía amada, no temas,
si te envuelve como a mí a todas horas.
Y te fija un amor extraño
por el filo en las rasuradoras...

miércoles, 19 de octubre de 2011

Lautaro Colautti

Mi Verso

¡Oh Musa! fiel e infalible,
noble y compañera
dime de que manera
puedo ser feliz con lo que existe,
si vos ya viste,
que esto esta estructurado
a merced de ingratos contingentes de tarados.
¿Acaso es mi condena tragicómica
la de tener que optar
entre entender o vivir la vida?
herido de muerte, cuando damas
solo son objetos de muestra,
la mas vistosa carne,
sumisas cuales siervas,
a agudos imbéciles,
presos en el círculo vicioso.
La estética de lo descerebrado,
bandera de la cultura de masas
Y no entiendo porque bebo
la sal de mis lágrimas
cuando un concepto abstracto
se materializa.
Por eso Musa, eh creado mi verso
compuesto de amor
y una pizca de odio,
nunca andaré solo
él será mi custodio.
Vitalista trágico
y realista mágico.
Mi verso no se vende ni se entrega
aunque la Musa este en terapia intensiva
aunque lo desprecien los poetas
con su prosa incisiva.
Mi verso, fluyendo,
él aquí, con nosotros
mi verso es este
¿Cómo serán los otros?


**********


Un mundo mejor...?



Sueño con mundos horribles
y sueño con mundos mejores.
Sueños, solo sueños son...
¿Qué serian hombres y mujeres sin los sueños?
Es la mayor parte de la vida,
pero se ve que no se mucho de la vida,
sino sería abogado o empresario,
conocería la definición mediocre de éxito
y no me acribillarían tantos dilemas.
Como fue, no se decirte como fue,
no se explicarme que paso,
pero elegí,
elegí ser un desastre,
y prefiero eso a ser un demagogo.
porque no podría secar las lágrimas del alma
cobrando por escribir un par de mentiras.
Te pienso, me pienso
pienso el porque del pensarnos,
¿Refugio?
para eso esta tu mundo,
mi mundo.
El país de las maravillas prestadas.
tengo caspa en el pelo
y mugre en la cabeza,
pero créeme
tengo acicalada la conciencia.
miro el reloj y por fin lo veo,
¡es hora de un mundo mejor!
¿Sera la tragedia la partera de la esperanza?
Un mundo con mas amor,
aunque el amor también sea dolor


***********



Mi Terraza


Veo tu cuerpo, veo tu jugo,
comunicación lengua-lenguaje,
voluntad incorruptible para
lograr que después de todo,
me recuerdes amablemente.
Me veo en el instante
que rechaze la venganza
que tenia jurada
Me veo y lloro
con la Rabia de Aquiles.
Veo dos personas,
que no se conocen,
que tienen miedo,
miradas cobardes
que juran amarse mientras cruzan los dedos.
Veo tu dedo que me señala,
hablando mal de mis contenidos
yo puedo ser y hacer muchas cosas doña,
pero nunca apología a la hipocresía
Veo tu cara joven,
con ganas de llevarme a caminar
por las playas y montañas
envueltos en charlas que marcaran mi rumbo.
Veo y tu rostro nuevamente vivo me sonríe
me dice que me quiere
y que me ponga un saco que hace frío
Veo un mate compartido,
veo un beso plasmado,
veo un libro sin final,
veo un rostro sin colores.
Parpadeo y vuelvo a mirar,
es de no creer todo lo que se ve
desde mi terraza.


*********

Querer querernos y no saber hacerlo

tantos libros, tantos poemas,
tantos teoremas, tantos pragmaticos
tantos besos, tantos abrazos,
tantos trazos, tantos garabatos
tantos ingratos, tantos agradecidos
tantos engreidos, tanto deprimidos
tantas miradas, tantos manoseos,
tantos fraseos, tantos silencios,
tanta violencia, tanta paz,
tantos golpes, tantas caricias,
tantas risas, tantas lagrimas,
tantos polvos, tantos orgasmos,
tanto sarcasmo, tanta seriedad,
tantos agradecimientos, tantas disculpas
tantas culpas, tantas confesiones,
tantas ocasiones, tantas perdidas de tiempo,
tantos lamentos, tantos sincericidios,
tantos homicidios, tantas reusrrecciones,
tantas lecciones, tantas falencias,
tanta experiencia, tanta ignorancia,
tanto todo, tanto nada,
todavía no aprendimos como querernos.


**********

Sembrar

Algún día caerán,
los que señalan con el dedo.
Los que prescriben,
en base al capricho universal.
Algún día, las estrellas
vislumbraran su condición semi-colonial
y dejaran de brillar en la oscuridad.
Algún día, ella dejara de ser profana.
Cesaran los pleitos academicistas
sobre el punto y la coma. Y aceptaran,
la ignominia de sus versos.
Serán reconocidos sus poetas
y la transvaloración del termino Patria
Serán reconocidos los hijos malditos,
proscritos y fusilados, del orden burgués.
Algún día lo que no fue, será.
Mientras tanto...
Sembrar amor en tiempos de resistencia.


**********


Cada gota es hija del dolor y cada hija de la gota es mi reflexión.



yo se que nadie
quizó venir hasta acá
para lastimar y ser lastimado
por eso brindo, por haber llegado
roto, quebrado y afixiado
pero sin tener que caer
en el onanista deporte
de compadecerse de uno mismo.



**********

martes, 18 de octubre de 2011

Fabian Marcelo Fernandez

Titulos de la fotografias y escritos : del trabajo..." Borde y Periferia"..






I-

Alli está, en la sombra, por la que te abandonas
La más hembra
Que vive en los arrabales

Pero tan bella es… como una esclava
Finamente arqueada… más sutil, así
Que cualquier blanca

Semidesnuda se estira
Y ese lunar que se descubre
Traicionas por esa piel aceituna

Ropas esparcidas en la habitación
Encendido el fuego ya
Acariciable, deseable, en bello letargo

Aventura arriesgada el dejar esa tu casa
Por la obsesión del suburbio del deseo que arrastra
Ahora tediosos días reclaman esa inocencia

El cortesano esta en dulce infierno
Emprende la fuga de su temeroso goce
No amaina la acometida del calor de esta hoguera


***************
***************
***************


II-


Manos, dedos, que muestran las requeridas venas
Del decir preciso… bellas raíces
Que toma del hombre su blanco cuello, timado es
Dedos, raíces, clavan sus uñas,
Ajan la piel

Respiración asmática

Blancos dientes muerden la carne trémula
Ceremonia de tan solo un poco de amor

Hinchadas venas, libidos labios
Lenguaje, que no reconoce… deseo
Culpa, entonces… residuo neuronal
Que de discapacidades al cuerpo llenan

Respiración asmática

Esta damita tan blanca, que no deja de mirar, oler, probar
Lastima, en este, su amor

Respiración asmática

Evita el quebranto
Derrotero de voluntades
Y así tan blanco tan bello
Este preludio de muerte
Que sincera la carne
Ahora es

Pero tanta sinceridad, para que?
Estar quiere, se evade así, divaga
Por eso a este recuerdo trae, de la más joven de aquellas, ya lejanas putas
De Buenos Aires…de Córdoba
Y ese maldito olor de amor bien pago

miércoles, 12 de octubre de 2011

Julián Gorla

Extractos de: Jardines

JARDIN DIFUSO

Largas y antiguas historias en largas y antiguas páginas de bronce.
Las historias susurran los asuntos que los acompañantes
No quieren escuchar y logramos crear verbos nuevos que confunden pretensiones nuestras con las escaleras de ladrillo y la humedad calurosa de Buenos Aires.

No te gusta el agua caliente pelando tu lengua,
Tampoco así el florecer constante en tardes finitas y débiles.

Serán pues, a partir de esta hora quieta,
Reloj gentil,
Las fauces de dos cocodrilos debatiéndose
Dentro de mis carnes.

¿Quién olvidará la luz de la mañana,
El trono del reinar momentáneo?

O la sincronía de las palabras realizadas.
Similar a dichas acciones,
Y verdaderas como los dolores de cabeza
Que galopan desde mi cuello.

Partiendo de senderos inestables,
Lograre caer entero para subir gateando la escalera,
Tratando de no pedir permiso ni disculpas,
Comenzando a fundirme con la luz matinal,
Igual que la hierba necesitada de rayo solar.


*******



JARDIN DE VIAJES URBANOS


Rebozante de alegrías
Y de canciones que exceden lo terrenal,
La boa va.
Cubierta también de cebada
Y de cenizas de arrayán
Dispone en compartir
Su intensa dicha,
Amable e intensa.

Un jardín de vidrios de colores
Refresca mi olfato
Y concede en su devenir de cristal
Honestas evocaciones.

¿Quién amarra? ¿La boa negra?
No. Es el pasto húmedo,
Reciente y mojado,
El que cubre.

¿Quién apresa?
Quien arrasa.

¿Quién desiste?
Quien captar no puede

Es la boa, constrictora fiel,
Reflejo de ella misma
Y de la transparencia
Que dispongo mía.

¿Quién vence?
Los caminantes sonrientes.


*******



JARDIN MOMENTO

¡Ay! Las palabras son.

Todo es jardines momento.

Ojala encuentre mi voz
Entre tanta vegetación,
Tantos jardines.

Es necesario
Comprender.

Aunque al final
Todos terminemos
Siendo compost.

Alimento para los jardines.


*******


JARDIN SUSPENDIDO


Seamos el viento,
Hijos de la comprensión,
De la magnitud histórica manifestada.

Es el viento quien realiza.
Es quien desarma las figuras de la arena,
Quien destruye la quietud de los campos,
El buen impulso de los sentidos,
La maestría de los aires,
El desuso de lo inmóvil
Y lo invisible.

Es, repito,
La causa y el reflejo
De mis comprensiones.

Seamos como el viento,
Emprendiendo siempre trayectorias
Inabarcables
E imposibles.

martes, 11 de octubre de 2011

Maximiliano Iozzi

Fragmentos de:DESVIACIONES MENTALES


NUESTROS MOMENTOS PARECEN SEGUNDOS IMAGINARIOS
A PUNTO DE DESAPARECER

ANTE LA POSIBILIDAD DE UN NUEVO RUMBO
(UN NUEVO AFECTO)
ME REVUELCO LASTIMERO
FRENTE A LA ESFINGE RECTA PROYECTADA DELANTE
(EN TORNO DE UNAS CUANTAS MIGAJAS SUPERSTICIOSAS)
QUE POCO ME OFENDE.
CORRO PALPITANDO EL ESQUELETO
(QUE PRONTO SERÉ)
Y ASÍ, DE APOCO, CONSEGUIR UNAS MIGAJAS
DE DONDE ROBAR UNA ALEGRÍA CONFUSA Y RUIDOSA
PARA ALTERAR MIS NERVIOS UN DÍA MÁS
NO VER EL INFIERNO DERRUMBARSE
(EN MIL PEDAZOS MULTICOLORES)
CON JUGADAS DE PIZARRÓN QUE POCOS CONOCEN.

*******

LA BURBUJA

ESTA ES LA BURBUJA, DULCE LUNA.
ESTA ES LA "FAMOSA" BURBUJA,
DONDE NO PODÉS ENTRAR.
ESTA ES LA "HORRIBLE" BURBUJA,
DE LA QUE QUIERO ESCAPAR.
ESTA ES LA "TIERNA" BURBUJA,
QUE ME VIENE A CUIDAR.
ESTA ES LA "QUERIDA" BURBUJA,
QUE ME SABE AMAR.
ESTA ES LA "TRANQUILA" BURBUJA,
QUE TE PODÉS FABRICAR


*****



ASFIXIA EN UNA CIUDAD CARENTE DE BESOS.

(O de la muerte de un viajero eléctrico)


DÍAS Y DÍAS TRAS EL TECLADO ELÉCTRICO,
SIN CONTACTO CON LO NATURAL
DE UNA FLOR EN CRECIMIENTO
(PÉTALOS ROJOS, PERFUMES FEMENINOS)
NUESTROS EL SOL SE ESCONDE TRAS UNA PUERTA
DE PICAPORTE SERIO Y REFINADO.
LA MONOTONÍA DE LOS COLORES BLANCOS
DE LAS PAREDES
ABRUMA EL COLOR MARRÓN DE MIS OJOS.
TRANQUILO ESPERO EL NUMERO TRES
PARA SALIR NAVEGANDO POR UN DESIERTO CALUROSO
PERO TRANSFORMADO.

******


SE REFLEJAN LUCES DE NEÓN EN LOS OJOS PORTEÑOS
(VIVIENDO EN VELOCIDAD ESTÁTICA)



SE TE CONGELA EL PECHO,
TE SANGRAN LAS ENTRAÑAS,
TE OLVIDÁS DEL MOVIMIENTO...
EXTIRPÁS LAS POSIBILIDADES,
TE REFUGIÁS EN EL TELÉFONO
Y NO LOGRÁS TERMINAR CON LA ANSIEDAD.
SUBÍS A UN COLECTIVO, MASCÁS UN CHICLE,
MARCÁS UN NÚMERO,
Y NO HAY NADIE ESPERÁNDOTE.
Y SEGUÍS CON LA ANSIOSA VELOCIDAD
QUEMÁNDOTE LA GARGANTA.
Y EL PECHO SE APRISIONA,
Y TODO QUEDA CONGELADO EN UN SOLO GRITO
APAGADO COMO CENICERO ANTIGUO
(RELUCIENDO SU INUTILIDAD)
Y UNA HORA ES TAN POCO QUE PARA QUÉ VIVIRLA,
Y NO LA VIVÍS,
PORQUE NO ALCANZA UNA HORA.
Y ESTÁS SOLO,
CON VOS Y LA HORA CARA A CARA.
Y NADIE MÁS.
Y LA HORA SE TE CLAVA.
Y LA IDEA ES LA MISMA.
Y LA SOLUCIÓN PARECE BLANCA,
Y CORRÉS TRAS ELLA
Y ES UNA ILUSIÓN MÁS.

********

GENERACIÓN ESPONTÁNEA LA DEL APARATO


DEL TELEVISOR SALIÓ
AQUEL ENEMIGO TERAPEUTA
QUE CIEN AÑOS MÁS TARDE
ME CORTABA LA CABEZA.
YO LE ABRÍ LA PUERTA
EN UN ZAPPING DE RETIRO.
LO INVITÉ A SALIR, PERO ME DIJO:
-EN LA PANTALLA ESTOY BIEN.
CUANDO APRENDA,
SALGO Y TE CORTO EL GLADIOLO-.
ME REÍ, CAMBIÉ DE CANAL.
EN ESE MOMENTO CONOCÍ AL AMIGO
QUE LLORARÁ SANGRE
TRATANDO DE PEGAR MI CABEZA.
(ÉL NO SE DESPEINABA).
AYER CAMBIÉ DE VEINTICUATRO
A UN VEINTINUEVE GRUNDIG.
(VINIERON DE ROMA A VER MI MUNDO)
EN MIS CIEN AÑOS DE HISTORIA
¡FUI EL CAMPEÓN!
HASTA QUE MI ENEMIGO
APRENDIÓ A USAR EL CONTROL...
¡Y APAGÓ LA CAJA BOBA!

******
******

Fragmentos de: AMADA MUERTE MÍA.


DEPENDIENTE:


Intento llamar por teléfono a alguien,
a alguno, cualquiera.
En realidad lo que no quiero es hablar conmigo
y decirme todo lo que ya sé:
que mi vida no me gusta,
que en realidad no es vida,
sino una muerte prolongada eternamente
en mi mundo de cristal frágil y transparente.
(Que al menor grito se desmorona en mil pedazos)
Nunca hay nadie.
Nadie, realmente, quiere verme.
Los comprendo.
Si yo pudiera elegir haría lo mismo:
Ya me voy. No está. Perdoná estoy estudiando.
Sería fácil, un estoy ocupado y yo no estaría más en mí.
Así de fácil. Si, sería muy fácil.
Hasta podría evitarme dejando el teléfono descolgado
y yo daría siempre ocupado.
Sólo un ta-ta molesto.


******

YESTERDAY



¿Por qué tiene que ser así?
¿Por qué nunca, el pasado me acompaña?
Por qué se queda, allí, agazapado, esperando...
para morderme en cualquier segundo muerto...
Y ahí viene de nuevo,
me hace vivir en él.
Me ata a aquello,
de lo que no estamos, ya,
seguros...
Sin embargo continúa vivo, muerto, raro y deformado
en aquel mundo lejano,
que cada tanto arrastra sus fantasmas

miércoles, 5 de octubre de 2011

Manada Suelta

La palabra del Poeta

Teman

Sientan como se despela la piel de la antigua civilizacion de ayer
Comprendan lo imcomprensible sin intentar comprenderlo
Agarrenlo y mentanlo en lo mas profundo hasta que las demas voces se hagan tu voz
Hasta que las infinitaz voces se hagan tu lenguaje
Hasta quedar desnudo sin identidad
despojado de tu nombre
despojados de sus nombres correran escapando de las palabras como cometas en movimientos en el espacio informe
teman las palabras que queman los pies sobre las brazas
teman los vientos feroces de las voces de nuestros ansestros que salen por nuestra garganta
teman la posesion de nuestros espiritus
El devenir de sus otros yoes
la reencarnacion del cosmos
la apertura de una dimension desconocida
en la que seremos succionados
en donde nos perderemos envueltos por la boragine de lo irracional
en donde seremos sombras de nuestros cuerpos
sintamosnos ahi
en ese espacio tiempo sin tiempo
sin cuerpo
escuchando
La PALABRA DEL POETA.


*****


Viejos Niños

Sii
te quieren asi
delimitanddo cada paso
cada instante
cada posicion de tu cuerpo debe ser
asi
te quieren
te aman
asi
no de otra forma deberas ser
como ellos
como ellos los que ya fueron alguna vez eso

asi
te quieren moviendote con pasos modicos
con palabras modicas
con gestos modicos
como ellos seras
asi
que tu cordura se apriete
que tu dignidad se aprisione en una palabra
la palabra de hombre maduro
la palabra de alguien que niega su identidad
que la esconde en la privacidad de su propiedad

Un hombre respetable
ACOMODADA SU PSIQUIS A CADA ROL ESTABLECIDO EN CADA LUGAR ESTABLECIDO
ADULTO
la comodidad de ser una disolucion perfecta en la laguna perfecta de esta sociedad
Imperfecta
ADULTO
sin resaltar ni una palabra de su decir
siempre correcto
siempre adecuado
de la forma adecuada
para el mundo adecuado que ya
paso
a paso de la vieja tradicion
hipocrita
sin callar
sin silencios
modales refinados de un alma retorcida
Viejo niño imperfecto
vieja niña inmadura
olvido del juego de no ser algo determinado
olvido de la sangre nueva de la palabra nueva
de una intension virgen
de los ojos brillantes de la luz solar del nuevo dia
vos
ADULTA
de hoy
arrogante
correctiva
limpio tus zapatos
brillosas tus pesuñas de mujer refinada por revistas de mujer de
¡Mierda!
¡La pobreza que todavia existe es el reflejo de tu mediocridad lustrada!
porque hoy ser pobre es mas sucio que ser indigno
y tus hijos siguen huerfanos en las calles...

¡Descalsos todos ahora por favor levantense!

No tienen verguenza de su actuar burocratico
papeles llenos y rellenos de papeles firmados que dicen
¡Mierda! Las bombas siguen callendo y mi madre dice lo que dice la television que dice
¡Mierda! Mis compañeros creen que la normalidad es dedicarse a ser siempre menos que otro
pero que ni se asome una peluza en su saco de vestir
ni una mancha a en sus zapatillas de marca
mientras que el delito, la explotacion y su infantilizacion estan legalizados..

¡Te quieren asi!
a
paso firme
palabra clara
duro
espalda derecha
coherente
limpio
fino
organizado
pulcro
que tu taco haga ruido
que tus pasos se escuchen y que los niños teman
que teman
que teman
que teman
todos de tus risas
de tus palabras
que tu letra sea ley
que tu repeticion sea televisada
que tu siempre buen estado seguro
este lejos de la muerte que obvias o ignoras
tu muerte, invecil
tu muerte

tu muerte
es la misma que la de todos nosotros
Nosotros,
los otros,
Los niños.

*****

NIÑO PUTO SUFRIDO

Entro al baño y te veo
Niño viejo llorando temeroso debajo de la.ducha
Me miro en el espejo que se quiebra mi identidad forzada
Me bajo los pantalones
Titilan mis dientes
tiemblan mis piernas
y mi ereccion comienza a decirme que…

Mi pija es un bastón policial represivo que delimita mi sensibilidad
Mi pija se mete en el orto de la evolución porque soy la tradición
Soy el celeste perverso inocente separatista en el guardapolvo de un niño que repele el abrazo entre hombres
Mi pija es la negación imbecil de una cultura hipócrita
Es la sortija de casamiento en la mano de tu novio que me cogi
Mi pija es mi voz alta, grabe y mandataria
Que acalla tu frágil sensibilidad
Es tu obediencia al orden
Es mi waska la palabra obligada
Que acaba siendo sometida a ser una postura firme y recta

Mi pija es mi secreto:
La paja sabrosa que me hice en la tetera de constit
Es tu mentira de cuarto íntimo:
El putito que me calienta es HOMBRE
¡MIERDA!¡HOMBRE!

¿O te pensas que no hay que ser bien macho para ser tan puto y ridículo…compadre?
¿Dónde quedo la humildad que nos hacia amigos de todo lo vivo?

¿En el culo de una tapa de revista?
¿En las continuas horas competitivas de la clase educacion fisica?
¿En la cancha?

En la cancha
gritos de silencio
lloran
Por un sueldo.

Machos del fracaso de sus creaciones no hechas
Caminantes hermosas pijas imbeciles
Estériles sus deseos ahogados y violentados por el estado

Yo trago balas de las armas de la represion policial
Porque denuncio hasta mi muerte este sistema de valores injustos

¡Que se hundan los barcos que primero se salvaran
Las mujeres, los ansíanos y los niños!
¡Porque a los putos, los machos, no usan de bote!

"¿Me estas prestando atención?
ahhh...me estas prestando atencion!"

Culos rellenos de juguetes de niños discriminados
Golpes escolares absueltos por el blanco igualdad
Igualdad inexistente que mi tono femenino de voz revelo
Rojo mi corazón que quería tu abrazo, amigo
Por un beso en tu mejilla
Un golpe en el estomago
Crecidas plumas maduras ahora
Mendigo pinturas para pintarlas
Para tapar el gris rencor
Y el odio que es mi fortaleza
Que sin el
No estas para sostenerme.

No voy a caer en la tumba ya cavada para mi
La negación es mi escapatoria de tus risas
La humillación de mi identidad ya rota

Quebranto mi mejilla seca
porque no
voy a llorar
Más

Ahora que lloren el sufrimiento de los juicios que nos condenaron
Que me cojan con satisfacción los mismos que me hicieron una puta
Y que paguen caro mi beso de la muerte
Que entierren su orgullo
Y que el horizonte sea horizontal

Que descansen en paz las almas de mis hermanos
QUE YO vengare sus lagrimas

¡Voy- a ser- feliz!

Y me los voy a coger con dulzura
Para que aprendan a amar
a un hombre
de verdad.