Fabián Leppez

TRES AÑOS DE SOLTERÍA

Mirando de reojo el cuca trap
tapado de tierra que nunca funcionó,
Sentí una gota de barro caer
sobre mi frente y recordé:
Hoy se cumplen tres años/
Tres años de no mirar el reloj.
Tres años sin atarme los cordones.
Y hay un bloque de hielo que se
incrusta en mi pecho algunas noches/
Y hay un nudo de acero que me
ajusta el corsé en ciertos roces/
Mientras corro con el tiempo
como hámster aburrido/
Y salto del Hércules sin paracaídas
con la esperanza de perder los dientes/
La estupidez como fuerza renovadora/
El budismo como sangre para el vampiro/
Tres años descosiendo pupilas/
Haciendo esgrima versus mi espejismo/
Tres años/
Esperando que caiga el meteorito
para devolverlo al sol de una patada.


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NOCTAMBULISMO CRÓNICO

A la hora en que todos mueren,
yo estoy despertando.
una viga de cemento se recuesta
sobre mi espalda.
mientras los obreros comienzan a
ignorar a todas las teens de minifaldas
que caminan frente a ellos.
Mi casa entra en un completo
estado de descomposición
y la lluvia impregnada en
el televisor sin señal
no hacen más que acompañar al
mariconeo incasante que viene a
golpear mi puerta y
me espera con un paraguas.
Los huevos colorados son cada vez
más difíciles de conseguir.
Mamá siempre lo repite mientras
habla por teléfono.
Mamá todo el día habla por teléfono.
El teléfono se la traga
y comienza a vibrarle adentro
como un corazón con botones.
El logo del DVD rebota en las paredes
de la pantalla
y yo lo sigo con la mirada
como a una pelota de tenis.
lo observo cambiar de color en cada rebote.
miro mis zapatillas que esperan
el momento de entrar en acción.
el momento de salir corriendo o
el momento de patear a alguien.
A veces, los artefactos son más fieles
y mejor compañeros que las personas.
La heladera se enciende a cada rato
y me pide que no la manosee.
apaga su reloj biológico
y a menudo, me toman de los pies
como grilletes y me elevan
hasta lo inconsiente.
Ahí donde la vida es tan glamorosa
que nos dá lo mismo hacer pis en la calle
o en un baño abrazado a un camello.
donde todos los puentes conducen a Roma.
donde las cigarras anuncian la lluvia venidera.
donde uno se vuelve presa fácil del
sexo opuesto, del gobierno opuesto,
del equipo opuesto, del final apuesto.
A la hora en que todos mueren,
yo recién estoy despertando.
A la hora en que todos sufren,
yo recién estoy madurando.



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TODAS LAS MUJERES, TODAS

Ahí va esa mujer
arrastrando sus plumas.
Sacándole chispas al asfalto
con su talón/
Ahí va la militante de los rollitos
de más.
Y la flaca compatriota
con su huesuda inconformidad/
Ahí van las que abortaron
antes de embarcar
y las que parieron su propio
nacimiento/
Las que dejan su tanguita
escurriendo glamour en la bañera.
Siempre en mayoría,
multiplicando su inabarcabilidad.
Bebedoras de lo absoluto.
Las que emparchan sus ausencias
con bolsas de indumentaria.
Las que preguntan por mensaje
en qué anda Luisa, con quién salió
Jazmín, a quién besó Anabela o
con quién curtió hoy Lucía.
Las que mutilan callos e imperfecciones
con la luna bamboleando en sus hormonas.
Las que se dejan lijar el clítoris
por el insensible
y se besan en la boca frente al
espejo del baño,
junto a su amiga/
Las que inspiraron las minifaldas
de los 60’s, las que le imprimieron
un rodete al cuadro perfecto de
sus piernas cruzadas.
Las que le dan brillo a las tardes de sol
trasluciendo el ampón de sus ombligos
descubiertos.
Las que nos hacen caer de rodillas
frente a la placenta que sembramos
en el jardín primaveral de una
cita a ciegas tele trasportada
a la alcoba.
Las que nos dicen que sí, cuando
tienen ganas.
Las que nos dicen que no, cuando
tienen ganas.
Las depredadoras del infierno.
Las asesoras incansables de tu look,
de tus armarios.
Las trasgresoras insaciables de su look,
de sus armarios.
Las jardineras de tu sembrar meditabundo.
ahí van, las masticadoras del sueño.
Las protagonistas de la propaganda
de yogurt para el “tránsito lento”.
Las que te acarician el brazo
y te obligan a decir que si
con los ojos rendidos y la boca
echa un nudo de promesas muertas
y “te quieros” esperando en la esquina.


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MÁS QUE UN COLIBRÍ


Soy libre
como un acordeón.
Para estar con quien quiera
estar conmigo.
Éxtasis radioactivo
sobre mis mejillas/
Soy libre
como un vagabundo en desuso,
como un hombre rayado
dispuesto a caer preso
en cualquier instancia/
Nunca seria como esas mujeres
que con tal de no estar solas
se ponen de novias con
lo primero que encuentran.
Libre, como una paloma
apedreada
como un patín de freno al
costado de la ruta,
como un pedazo de viento
que no se deja amaestrar.