miércoles, 17 de agosto de 2011

Xime de Coster

Las cartas no me avisaron


Las cartas no me avisaron
que la mano de dios vendría
en forma de pared para darse con mi rostro,
contundentemente sangrado hasta darme cuenta
que ser poeta no garpa, en ninguna de sus acepciones.
Que incluso ser drag queen tendriá más sentido,
tatuada la entrepierna, anillados los labios,
envueltas las tetas, oculto el corazón
-nunca es lo que hay, siempre lo que queda-
Que podría haber optado por ser
el piano de Buena suerte y hasta luego
o de Perfect day
corresponsal en minifalda en zonas de guerra
virgen ante condottieris
puta entre apóstoles
el whsiky más caro del mundo
la punta hecha con el mejor Super Thai
que alguien guardó para fumar después
un vegano aplastando una cucaracha
los pantalones de los hermanos robinson tocando Remedy
casada en las vegas con un desconocido
suicide girl,
vaqueta hoy, chapa y pintura para después
La colegiala de Lies
o un pin up de zorra con lentes sin aumento.
Sin embargo soy poeta, malo decirlo, feo hacerlo
cuidado que mancha, se rompe y no se toca
y en este pacto inequívoco de ser perdedor ante todo
por la sola devolución de una inspiración indecorosa
sea de cemento o pedregullo
arpillera o terciopelo
la sangre me trae más imágenes
las imágenes más versos
me atrae directamente a la poesía y no a tus ojos
y es mediante ella
y gracias a ella
que los toco

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En realidad no sé quien se comió la manzana,

Pero no fue Eva, no fui yo, creo que no fue nadie

Nadie robó las letras, nadie se las llevó ni las hizo propias,

Te lo digo yo, no pienses que voy a decir algo nuevo

algo etéreo, algo fugaz, algo que valga la pena ser dicho

algo que nadie haya dicho antes

El llegó, eso sí

Llegó y me abrió el ojete

Yo no quería, pero ese es otro tema, el tema es la manzana

La manzana y las letras y él

Al del ojete me refiero.

Ojete es suerte.

El factor ojete es muy importante, pero también es culo.

Puede ser que vos sueñes con culos

Pero no creo que sueñes con la manzana, ni con las letras.

Yo sueño eso, a veces, pero otras veces sueño contigo.

Nos hacemos chanchadas,

las necesarias para terminar en un orgasmo contagioso

Después nos reímos. Nos miramos y nos reímos.

Pero como es un sueño me despierto y noto que solo tuve

Un sueño mojado

Y enseguida me acuerdo del ojete de la manzana y de las letras.

Las letras no me preocupan tanto, me preocupan más las manzanas.

Las manzanas y la bolsa

Las manzanas la bolsa y la flor.

El tema de la flor es un tema muy largo

Y el asunto de la bolsa se remonta a años "a"

Vos ni siquiera me conocías

Pero yo sí te conocía a vos

No me preguntes cómo, no sé cómo fue,

en realidad sí, pero no tengo ganas de contártelo ahora

mismo.

El tema es que yo te vi y me dije, "yo a vos te conozco".

Pero en realidad no te conocía, supongo que eran los sueños,

Los sueños mojados.

Capaz que cuando yo soñaba vos soñabas lo mismo

Pero no, descartalo, es una idea romántica y manida,

Y aparte imposible, viste, por el tema de los horarios.

Después, vos pasaste y

Disculpame, no te vi

Andaba enganchada a otros temas, andaba con lo de las manzanas en la cabeza

Aunque para ese entonces lo que me tenía mal era la bolsa

La bolsa y la flor

Era algo así:

"En una mano la flor. En otra mano la bolsa.

La flor pesa tanto como la bolsa.

La pesa pesa, tanto como la flor.

Pero pesa pesa.

Tanto como la bolsa.

Me comprime. Me asalta un deseo de locura.

Y pesa tanto como la bolsa. Pesa.

Tengo que estirar el codo y hacer fuerza.

Repetidas veces.

No puedo tirarla. Y la bolsa tampoco.

No puedo tirarlas.

Son vitales y sin embargo tan muertas.

Una mano en una flor. La otra en la bolsa.

La flor pesa tanto como la bolsa.

La pesa pesa

como la flor"

Viste como soy yo, siempre tengo algo en mente,

Pero no se nota, no?

En realidad parece que me como bastante los mocos,

Pero es lo que tiene la senda del perdedor

Es una cagada porque si ahora empezara a ganar

No sabría muy bien lo que hacer

Son muchos años de oficio, de meter la pata, de yeta, de mala suerte, de gafes, de treces

De gatos negros, y espejos rotos.

Y como que ya lo domino, por ejemplo vos me decís: no te quiero

Y yo aguanto,

Camino mejor

Me la banco

Porque es lo que toca en la vida del buen perdedor:

Uno tiene ya una armadura, una fuerza, un coraje

Entonces pienso en otras cosas, vos me decís por ejemplo: coges mal.

Y yo ya sé que puedo pensar en la manzana, en la bolsa, en las letras y en la flor.

En él no porque la verdad que nunca más pensé en él.

Además si hubiera pensado a vos qué te importa, no

Pero fijate que son temas que dan para toda una vida,

Son una pastilla, son un tripi.

Y no tengo que andar por ahí sintiéndome una estúpida porque

Tengo algo en lo que pensar ...

Me abstraigo, elimino la desdicha, me encierro en mí misma, ahondo en mi pensamiento...

¿Y con que me encuentro?

¿Con la manzana, con la bolsa con las letras y con la flor?

No, me encuentro con él.

Y qué hago qué hago

Rápido rápido, rápidamente urgentemente necesito un pensamiento bello,

Una mano cálida, un deseo absurdo, una noche, los granos de tu orto, la risa de tus ojos,

Y vuelvo a perder.

Pero no pasa nada, porque es un sendero conocido, lo prefiero.

Terminada la pesadilla y después de hacerme un dedo ya no pienso en vos

Pienso que orto también puede ser suerte.

Y voy caminando por la vida y si me preguntan en qué ando pensando puedo decir

Nada, pienso en manzanas, en letras, en la bolsa, en la flor

Y piensan que soy tarada o intelectual

Que es más o menos lo mismo.

Y en eso andaría pensando la primera vez que nos vimos

Vos me llamaste por mi nombre, pero

Disculpame, no te vi.


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¿En dónde cae el vacío?

¿Cuál ha sido tu última careta?

((( Piensa)))

Las campanadas están por tocar

(Din Don Din Don)

El don que tienen los dioses,

de incorporarnos esos talentos gloriosos.

Esos lentes de ver al mundo. Los colores de la irrealidad..

Ocupado. Siempre está ocupado. Cuando más lo necesitas está ocupado.

Malvado día. ¿Cuánta gente se odió hoy?

No, la tele no es mi compañía

¿Comer? lo indispensable

¿Relaciones? Las que no te quiten tus dosis de magnanimidad.

Gracias.

Empezaría y terminaría diciendo eso: muchas gracias



Pero el vacío se cae, y transcurren, audaces

Las últimas estrellas fugaces.

Y esa brisa marina que me recuerda tu aliento tocándome el rostro y la nuca.

-Llamé de vuelta y daba ocupado-

Pizza ¿qué pensabas que iba a cocinarte esta noche? Pizza. Con muzzarela

Dos aceitunas cada uno. Y porro de postre ¿Café?

¿En qué momento te quedaste tan acojonadamente solitario?

¿La culpa es del barrio?

¿O de las moscas muertas?

No te preocupes, en la India hay muchas vivas. Merendando

Los pocos brazos que quedan por comer.

Y el vacío se va, se traslada, no se transforma

Aparece la canción, la de ayer, y muevo el brazo como si hubiera un fantasma

Acechando

Esa cosa que pretende mi ser, que mueve la cortina en un breve lapso.

Saxo

El olor de tu humedad subiendo entre los dos

Respiro hondo

Hondo

Y el vacío me deja, me inquieta

Agotada triste más hueca que la cueva más sorda sin mi voz

Llamando a un teléfono de sombra desconocida.

Esa vida

Que se dilata y se estremece, y no para y sin embargo que quieta está

Qué triste, qué sello de ignorancia deja la huella cultural. Qué desgracia

Haber nacido acá ¿qué patria? ¿Qué destino? ¿Cuál es la papilla que me tengo que morfar?

Vamos, atendé

Que el vacío es una cosa amorfa que te duele, que te traga, te succiona,

Atendeme que es el pánico el temor la tragedia

Esta noche de eructos y blasfemias

La sin razón.



¿Quién me contará esta noche una historia para que pueda dormir? nene...

Tendré que inventarla, tendré que extraerla, tendré que albergarla

¿si no que me queda?

Esa poesía barata de panfletos y apóstatas, anacoretas y “liberales”

Uhhh, la palabra melancolía

A saudade do meu coraçao

¿Y mi mancha dónde cabe? ¿En que sitio cabe mi mancha? ¿ mi flujo vaginal?

¿A quién le donaré mi sangre ennegrecida?

Mírame a mí que sólo hago permutaciones de letras

¿Cuál es tu estudio? ¿Cuáles tus gustos? ¿música preferida?

¿De dónde viene este estilo de vida? ¿Esta fantasmada sin vocabulario?

¿Del diario? La revista vejiga de todos los meses?

¿Qué comerán los irlandeses?

Papas,

que no me riman con nada.

¿And the mamas?

… Siempre la misma sutileza

Es esa

Está buenísimo dormir en diagonal

Nada mal. Tu vista en mi vista ¿y tu oído?

Dejame acercarme a tu oído y ver que hay dentro

Como te llega el sonido al cerebro y se colapsa el nervio

La columna vertebral

Ponele ritmo de rap

De hip hop

Bob

Hoy vienen los Wailers y no tengo plata

Que pasada

Que pedazo de camión, es este mundo

Y vos sin atender el tubo

Mi vacío acantilado. Mi vacío esperanzado. Mi vacío con vos.

Mi vacío sin vos.

Sin voz



Sin tu presencia soberana.

Ana

Venime a ver mañana

Algunas veces pienso en vos

¿Y vos?

¿Quién carajo sos?

4 comentarios:

romii dijo...

" las cartas no me avisaron" simplemente " bellisima"
te la agradezco. romii

Amnessiah dijo...

Harto de la pregunta Carajo estallò en furia y arrancò por la avenida principal, preguntando uno por uno "Y vos! Quien Corno sos?¿?¡"

Anónimo dijo...

saben algo de ximena? soy amigo suyo y hace mas de 5 meses que esta desaparecida y no la puedo ubicar
tengo miedo
mi mail es estonoesune_mail@yahoo.com

Ale

Jorge Ramiro dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.