Aleqs Garrigóz - Guanajuato, México.

POEMAS EXTRAÍDOS DE PERTURBACIÓN DE LA MENTE (2004)


TRES DESEOS

Quisiera poder andar
y volver a los lugares de ayer cuando fui algo.

Quisiera en pie
ahuyentar a los buitres que esperan en mi techo.
Quisiera despertar sin lidiar

con la barra de metal que me atraviesa el pecho.




CANCIÓN DE LA NUBE GRIS

Polvo de cadáver
de los hombres más enclenques,
ceniza de todos los fuegos
que sólo segundos ardieron.
Eres la mala fortuna
queriendo ser liberada.
Ligera me sigues,
flotando en exime gracia;
orgullosa presumes
turbia y siniestra magia.

Pérfida nube gris,
a doquier que voy estas allí,
recordando
que no debo reír.


EL ÁRBOL Y EL PÁJARO

En la rama de un pájaro
un árbol mira un huevo,
lo arranca y lo deja al caer al suelo.

Poco más tarde,
en su nido cavado dentro del pájaro,
el árbol deja sus frutos caer
y vuelve a mirar al suelo.

El árbol devora un polluelo.
Y el pájaro se sigue secando.



SEGUNDO

Ellos eran tantos. Yo sabía los nombres de cada uno
pero nadie conocía el mío.

Yo estaba al centro y estaba desnudo.
Estaba en el suelo en posición fetal y todos reían
y sostenían y estrechaban copas.

Entonces levanté la mirada
y pronuncié una palabra.

Pero nadie entendió mi lengua.


********


CANCIÓN DEL ESCAPE DEL ANGEL CARNICERO

Tú, el eterno ángel deprimido.
Yo, el autómata ordenando tus cuchillos.
Tus alas negras de bestia
en un amor sordo y sin sentido.
Perdidos en el infinito.

Bebí de tus lágrimas
y te arropé con recelo: te destilabas.
Goteaba la noche oscura
a través de tus cortadas.
Y es que en vuelo cortaste tu pecho,
mi ángel bello y perfecto,
cayendo cual piedra ceniza
en un arcaico destino maltrecho.

Y de tus sobras mi calma
y con mi calma tu fuerza.
Curaste así tus escindas,
carnicero inexperto
en un planeta distante
con un siervo aprendiz y con miedo.
Abandonados los dos al desierto.

Tomaste tus armas,
robaste mi casa.
Fue todo de prisa
cuando, aliviado un mal día,
te escapaste volando
mientras tu mísero enamorado
fatigado dormía.

Mi alado del cielo
te fuiste sonriendo.




NO ESTA NOCHE

He cortado mi cuerpo para no aburrir
mientras te esperaba seis siglos,
mientras comía seis manzanas rojas
con seis gusanos a los que perdoné la vida.

He imaginado tantas veces mi muerte en la espera
y se han escrito las más hermosas tragedias.
Yo seguí en el mismo cruce del ensueño,
pues sabía que vendrías en forma de lucero.

Y caíste, meteoro septentrional
que Dios fue incapaz de crear.
Caíste sin saber tu procedencia o destino,
tal como lo había leído en los registros.

Y no, cometa que cae y se levanta,
estrella de los arcanos que viene y va,
esta noche no marcharás. No te irás
con tu cabellera albina fugaz.

No esta noche, la última mía,
cuando para heridas ya no hay lugar.
Te haré el amor con las arterias;
te besaré estela, polvo y venas.
Te esperé con ambición insana
acumulando pasiones de centurias
para venerarte en devoción.
Y aunque escucho ya la guadaña arrastrar,
mi noche perfecta no cortará.
Será con el alba crecida, quizá.

No esta noche. Lucharé hasta el final.
Mi cuello será tuyo y no de ella,
preciada, única luminaria adorable.
Esta noche la guadaña no vendrá.
Y tú no te vas a marchar.

Morir en tu cercanía sería infame derroche.
No. No moriré esta noche.



DEL BRILLO EN NUESTROS OJOS

Lo he sentido y ha vivido en mis ojos,
brillado como los tersos caballos negros
a través de su crin azabache.
Ha sido mío y lo reconozco
hoy noche también en tus ojos,
pues mora en su fulgor aceituna,
y no hay ninguna otra luz igual.

Es brillo como de bólidos fatuos
que adornan miradas que lucen distantes
de seres cansados y hartos,
pero que están tan cerca de sí,
de su propia carne aún latiente
pues están necesitando morir,
sentir como se esfuma todo en un suave desliz:
es el deceso que clama su fin.

Lo conozco. Ha vivido en mis ojos,
brillado en el corazón de la penumbra
como los cuervos a los astros
a través de su plumaje espectacular.
Es brillo real de flama
que a enfrentarte contigo mismo llama.

Confía amada, no temas,
si te envuelve como a mí a todas horas.
Y te fija un amor extraño
por el filo en las rasuradoras...

Lautaro Colautti

Mi Verso

¡Oh Musa! fiel e infalible,
noble y compañera
dime de que manera
puedo ser feliz con lo que existe,
si vos ya viste,
que esto esta estructurado
a merced de ingratos contingentes de tarados.
¿Acaso es mi condena tragicómica
la de tener que optar
entre entender o vivir la vida?
herido de muerte, cuando damas
solo son objetos de muestra,
la mas vistosa carne,
sumisas cuales siervas,
a agudos imbéciles,
presos en el círculo vicioso.
La estética de lo descerebrado,
bandera de la cultura de masas
Y no entiendo porque bebo
la sal de mis lágrimas
cuando un concepto abstracto
se materializa.
Por eso Musa, eh creado mi verso
compuesto de amor
y una pizca de odio,
nunca andaré solo
él será mi custodio.
Vitalista trágico
y realista mágico.
Mi verso no se vende ni se entrega
aunque la Musa este en terapia intensiva
aunque lo desprecien los poetas
con su prosa incisiva.
Mi verso, fluyendo,
él aquí, con nosotros
mi verso es este
¿Cómo serán los otros?


**********


Un mundo mejor...?


Sueño con mundos horribles
y sueño con mundos mejores.
Sueños, solo sueños son...
¿Qué serian hombres y mujeres sin los sueños?
Es la mayor parte de la vida,
pero se ve que no se mucho de la vida,
sino sería abogado o empresario,
conocería la definición mediocre de éxito
y no me acribillarían tantos dilemas.
Como fue, no se decirte como fue,
no se explicarme que paso,
pero elegí,
elegí ser un desastre,
y prefiero eso a ser un demagogo.
porque no podría secar las lágrimas del alma
cobrando por escribir un par de mentiras.
Te pienso, me pienso
pienso el porque del pensarnos,
¿Refugio?
para eso esta tu mundo,
mi mundo.
El país de las maravillas prestadas.
tengo caspa en el pelo
y mugre en la cabeza,
pero créeme
tengo acicalada la conciencia.
miro el reloj y por fin lo veo,
¡es hora de un mundo mejor!
¿Sera la tragedia la partera de la esperanza?
Un mundo con mas amor,
aunque el amor también sea dolor


***********



Mi Terraza


Veo tu cuerpo, veo tu jugo,
comunicación lengua-lenguaje,
voluntad incorruptible para
lograr que después de todo,
me recuerdes amablemente.
Me veo en el instante
que rechaze la venganza
que tenia jurada
Me veo y lloro
con la Rabia de Aquiles.
Veo dos personas,
que no se conocen,
que tienen miedo,
miradas cobardes
que juran amarse mientras cruzan los dedos.
Veo tu dedo que me señala,
hablando mal de mis contenidos
yo puedo ser y hacer muchas cosas doña,
pero nunca apología a la hipocresía
Veo tu cara joven,
con ganas de llevarme a caminar
por las playas y montañas
envueltos en charlas que marcaran mi rumbo.
Veo y tu rostro nuevamente vivo me sonríe
me dice que me quiere
y que me ponga un saco que hace frío
Veo un mate compartido,
veo un beso plasmado,
veo un libro sin final,
veo un rostro sin colores.
Parpadeo y vuelvo a mirar,
es de no creer todo lo que se ve
desde mi terraza.


*********

Querer querernos y no saber hacerlo

tantos libros, tantos poemas,
tantos teoremas, tantos pragmaticos
tantos besos, tantos abrazos,
tantos trazos, tantos garabatos
tantos ingratos, tantos agradecidos
tantos engreidos, tanto deprimidos
tantas miradas, tantos manoseos,
tantos fraseos, tantos silencios,
tanta violencia, tanta paz,
tantos golpes, tantas caricias,
tantas risas, tantas lagrimas,
tantos polvos, tantos orgasmos,
tanto sarcasmo, tanta seriedad,
tantos agradecimientos, tantas disculpas
tantas culpas, tantas confesiones,
tantas ocasiones, tantas perdidas de tiempo,
tantos lamentos, tantos sincericidios,
tantos homicidios, tantas reusrrecciones,
tantas lecciones, tantas falencias,
tanta experiencia, tanta ignorancia,
tanto todo, tanto nada,
todavía no aprendimos como querernos.


**********

Sembrar

Algún día caerán,
los que señalan con el dedo.
Los que prescriben,
en base al capricho universal.
Algún día, las estrellas
vislumbraran su condición semi-colonial
y dejaran de brillar en la oscuridad.
Algún día, ella dejara de ser profana.
Cesaran los pleitos academicistas
sobre el punto y la coma. Y aceptaran,
la ignominia de sus versos.
Serán reconocidos sus poetas
y la transvaloración del termino Patria
Serán reconocidos los hijos malditos,
proscritos y fusilados, del orden burgués.
Algún día lo que no fue, será.
Mientras tanto...
Sembrar amor en tiempos de resistencia.


**********


Cada gota es hija del dolor y cada hija de la gota es mi reflexión.



yo se que nadie
quizó venir hasta acá
para lastimar y ser lastimado
por eso brindo, por haber llegado
roto, quebrado y afixiado
pero sin tener que caer
en el onanista deporte
de compadecerse de uno mismo.



**********

Fabian Marcelo Fernandez

Titulos de la fotografias y escritos : del trabajo..." Borde y Periferia"..






I-

Alli está, en la sombra, por la que te abandonas
La más hembra
Que vive en los arrabales

Pero tan bella es… como una esclava
Finamente arqueada… más sutil, así
Que cualquier blanca

Semidesnuda se estira
Y ese lunar que se descubre
Traicionas por esa piel aceituna

Ropas esparcidas en la habitación
Encendido el fuego ya
Acariciable, deseable, en bello letargo

Aventura arriesgada el dejar esa tu casa
Por la obsesión del suburbio del deseo que arrastra
Ahora tediosos días reclaman esa inocencia

El cortesano esta en dulce infierno
Emprende la fuga de su temeroso goce
No amaina la acometida del calor de esta hoguera


***************
***************
***************


II-

Manos, dedos, que muestran las requeridas venas
Del decir preciso… bellas raíces
Que toma del hombre su blanco cuello, timado es
Dedos, raíces, clavan sus uñas,
Ajan la piel

Respiración asmática

Blancos dientes muerden la carne trémula
Ceremonia de tan solo un poco de amor

Hinchadas venas, libidos labios
Lenguaje, que no reconoce… deseo
Culpa, entonces… residuo neuronal
Que de discapacidades al cuerpo llenan

Respiración asmática

Esta damita tan blanca, que no deja de mirar, oler, probar
Lastima, en este, su amor

Respiración asmática

Evita el quebranto
Derrotero de voluntades
Y así tan blanco tan bello
Este preludio de muerte
Que sincera la carne
Ahora es

Pero tanta sinceridad, para que?
Estar quiere, se evade así, divaga
Por eso a este recuerdo trae, de la más joven de aquellas, ya lejanas putas
De Buenos Aires…de Córdoba
Y ese maldito olor de amor bien pago

Julián Gorla

Extractos de: Jardines

JARDIN DIFUSO

Largas y antiguas historias en largas y antiguas páginas de bronce.
Las historias susurran los asuntos que los acompañantes
No quieren escuchar y logramos crear verbos nuevos que confunden pretensiones nuestras con las escaleras de ladrillo y la humedad calurosa de Buenos Aires.

No te gusta el agua caliente pelando tu lengua,
Tampoco así el florecer constante en tardes finitas y débiles.

Serán pues, a partir de esta hora quieta,
Reloj gentil,
Las fauces de dos cocodrilos debatiéndose
Dentro de mis carnes.

¿Quién olvidará la luz de la mañana,
El trono del reinar momentáneo?

O la sincronía de las palabras realizadas.
Similar a dichas acciones,
Y verdaderas como los dolores de cabeza
Que galopan desde mi cuello.

Partiendo de senderos inestables,
Lograre caer entero para subir gateando la escalera,
Tratando de no pedir permiso ni disculpas,
Comenzando a fundirme con la luz matinal,
Igual que la hierba necesitada de rayo solar.


*******



JARDIN DE VIAJES URBANOS

Rebozante de alegrías
Y de canciones que exceden lo terrenal,
La boa va.
Cubierta también de cebada
Y de cenizas de arrayán
Dispone en compartir
Su intensa dicha,
Amable e intensa.

Un jardín de vidrios de colores
Refresca mi olfato
Y concede en su devenir de cristal
Honestas evocaciones.

¿Quién amarra? ¿La boa negra?
No. Es el pasto húmedo,
Reciente y mojado,
El que cubre.

¿Quién apresa?
Quien arrasa.

¿Quién desiste?
Quien captar no puede

Es la boa, constrictora fiel,
Reflejo de ella misma
Y de la transparencia
Que dispongo mía.

¿Quién vence?
Los caminantes sonrientes.


*******



JARDIN MOMENTO

¡Ay! Las palabras son.

Todo es jardines momento.

Ojala encuentre mi voz
Entre tanta vegetación,
Tantos jardines.

Es necesario
Comprender.

Aunque al final
Todos terminemos
Siendo compost.

Alimento para los jardines.


*******


JARDIN SUSPENDIDO

Seamos el viento,
Hijos de la comprensión,
De la magnitud histórica manifestada.

Es el viento quien realiza.
Es quien desarma las figuras de la arena,
Quien destruye la quietud de los campos,
El buen impulso de los sentidos,
La maestría de los aires,
El desuso de lo inmóvil
Y lo invisible.

Es, repito,
La causa y el reflejo
De mis comprensiones.

Seamos como el viento,
Emprendiendo siempre trayectorias
Inabarcables
E imposibles.

Maximiliano Iozzi

Fragmentos de:DESVIACIONES MENTALES


NUESTROS MOMENTOS PARECEN SEGUNDOS IMAGINARIOS
A PUNTO DE DESAPARECER

ANTE LA POSIBILIDAD DE UN NUEVO RUMBO
(UN NUEVO AFECTO)
ME REVUELCO LASTIMERO
FRENTE A LA ESFINGE RECTA PROYECTADA DELANTE
(EN TORNO DE UNAS CUANTAS MIGAJAS SUPERSTICIOSAS)
QUE POCO ME OFENDE.
CORRO PALPITANDO EL ESQUELETO
(QUE PRONTO SERÉ)
Y ASÍ, DE APOCO, CONSEGUIR UNAS MIGAJAS
DE DONDE ROBAR UNA ALEGRÍA CONFUSA Y RUIDOSA
PARA ALTERAR MIS NERVIOS UN DÍA MÁS
NO VER EL INFIERNO DERRUMBARSE
(EN MIL PEDAZOS MULTICOLORES)
CON JUGADAS DE PIZARRÓN QUE POCOS CONOCEN.

*******

LA BURBUJA

ESTA ES LA BURBUJA, DULCE LUNA.
ESTA ES LA "FAMOSA" BURBUJA,
DONDE NO PODÉS ENTRAR.
ESTA ES LA "HORRIBLE" BURBUJA,
DE LA QUE QUIERO ESCAPAR.
ESTA ES LA "TIERNA" BURBUJA,
QUE ME VIENE A CUIDAR.
ESTA ES LA "QUERIDA" BURBUJA,
QUE ME SABE AMAR.
ESTA ES LA "TRANQUILA" BURBUJA,
QUE TE PODÉS FABRICAR


*****



ASFIXIA EN UNA CIUDAD CARENTE DE BESOS.
(O de la muerte de un viajero eléctrico)


DÍAS Y DÍAS TRAS EL TECLADO ELÉCTRICO,
SIN CONTACTO CON LO NATURAL
DE UNA FLOR EN CRECIMIENTO
(PÉTALOS ROJOS, PERFUMES FEMENINOS)
NUESTROS EL SOL SE ESCONDE TRAS UNA PUERTA
DE PICAPORTE SERIO Y REFINADO.
LA MONOTONÍA DE LOS COLORES BLANCOS
DE LAS PAREDES
ABRUMA EL COLOR MARRÓN DE MIS OJOS.
TRANQUILO ESPERO EL NUMERO TRES
PARA SALIR NAVEGANDO POR UN DESIERTO CALUROSO
PERO TRANSFORMADO.

******


SE REFLEJAN LUCES DE NEÓN EN LOS OJOS PORTEÑOS
(VIVIENDO EN VELOCIDAD ESTÁTICA)


SE TE CONGELA EL PECHO,
TE SANGRAN LAS ENTRAÑAS,
TE OLVIDÁS DEL MOVIMIENTO...
EXTIRPÁS LAS POSIBILIDADES,
TE REFUGIÁS EN EL TELÉFONO
Y NO LOGRÁS TERMINAR CON LA ANSIEDAD.
SUBÍS A UN COLECTIVO, MASCÁS UN CHICLE,
MARCÁS UN NÚMERO,
Y NO HAY NADIE ESPERÁNDOTE.
Y SEGUÍS CON LA ANSIOSA VELOCIDAD
QUEMÁNDOTE LA GARGANTA.
Y EL PECHO SE APRISIONA,
Y TODO QUEDA CONGELADO EN UN SOLO GRITO
APAGADO COMO CENICERO ANTIGUO
(RELUCIENDO SU INUTILIDAD)
Y UNA HORA ES TAN POCO QUE PARA QUÉ VIVIRLA,
Y NO LA VIVÍS,
PORQUE NO ALCANZA UNA HORA.
Y ESTÁS SOLO,
CON VOS Y LA HORA CARA A CARA.
Y NADIE MÁS.
Y LA HORA SE TE CLAVA.
Y LA IDEA ES LA MISMA.
Y LA SOLUCIÓN PARECE BLANCA,
Y CORRÉS TRAS ELLA
Y ES UNA ILUSIÓN MÁS.

********

GENERACIÓN ESPONTÁNEA LA DEL APARATO


DEL TELEVISOR SALIÓ
AQUEL ENEMIGO TERAPEUTA
QUE CIEN AÑOS MÁS TARDE
ME CORTABA LA CABEZA.
YO LE ABRÍ LA PUERTA
EN UN ZAPPING DE RETIRO.
LO INVITÉ A SALIR, PERO ME DIJO:
-EN LA PANTALLA ESTOY BIEN.
CUANDO APRENDA,
SALGO Y TE CORTO EL GLADIOLO-.
ME REÍ, CAMBIÉ DE CANAL.
EN ESE MOMENTO CONOCÍ AL AMIGO
QUE LLORARÁ SANGRE
TRATANDO DE PEGAR MI CABEZA.
(ÉL NO SE DESPEINABA).
AYER CAMBIÉ DE VEINTICUATRO
A UN VEINTINUEVE GRUNDIG.
(VINIERON DE ROMA A VER MI MUNDO)
EN MIS CIEN AÑOS DE HISTORIA
¡FUI EL CAMPEÓN!
HASTA QUE MI ENEMIGO
APRENDIÓ A USAR EL CONTROL...
¡Y APAGÓ LA CAJA BOBA!

******
******

Fragmentos de: AMADA MUERTE MÍA.


DEPENDIENTE:


Intento llamar por teléfono a alguien,
a alguno, cualquiera.
En realidad lo que no quiero es hablar conmigo
y decirme todo lo que ya sé:
que mi vida no me gusta,
que en realidad no es vida,
sino una muerte prolongada eternamente
en mi mundo de cristal frágil y transparente.
(Que al menor grito se desmorona en mil pedazos)
Nunca hay nadie.
Nadie, realmente, quiere verme.
Los comprendo.
Si yo pudiera elegir haría lo mismo:
Ya me voy. No está. Perdoná estoy estudiando.
Sería fácil, un estoy ocupado y yo no estaría más en mí.
Así de fácil. Si, sería muy fácil.
Hasta podría evitarme dejando el teléfono descolgado
y yo daría siempre ocupado.
Sólo un ta-ta molesto.


******

YESTERDAY


¿Por qué tiene que ser así?
¿Por qué nunca, el pasado me acompaña?
Por qué se queda, allí, agazapado, esperando...
para morderme en cualquier segundo muerto...
Y ahí viene de nuevo,
me hace vivir en él.
Me ata a aquello,
de lo que no estamos, ya,
seguros...
Sin embargo continúa vivo, muerto, raro y deformado
en aquel mundo lejano,
que cada tanto arrastra sus fantasmas

Manada Suelta

La palabra del Poeta

Teman

Sientan como se despela la piel de la antigua civilizacion de ayer
Comprendan lo imcomprensible sin intentar comprenderlo
Agarrenlo y mentanlo en lo mas profundo hasta que las demas voces se hagan tu voz
Hasta que las infinitaz voces se hagan tu lenguaje
Hasta quedar desnudo sin identidad
despojado de tu nombre
despojados de sus nombres correran escapando de las palabras como cometas en movimientos en el espacio informe
teman las palabras que queman los pies sobre las brazas
teman los vientos feroces de las voces de nuestros ansestros que salen por nuestra garganta
teman la posesion de nuestros espiritus
El devenir de sus otros yoes
la reencarnacion del cosmos
la apertura de una dimension desconocida
en la que seremos succionados
en donde nos perderemos envueltos por la boragine de lo irracional
en donde seremos sombras de nuestros cuerpos
sintamosnos ahi
en ese espacio tiempo sin tiempo
sin cuerpo
escuchando
La PALABRA DEL POETA.


*****


Viejos Niños

Sii
te quieren asi
delimitanddo cada paso
cada instante
cada posicion de tu cuerpo debe ser
asi
te quieren
te aman
asi
no de otra forma deberas ser
como ellos
como ellos los que ya fueron alguna vez eso

asi
te quieren moviendote con pasos modicos
con palabras modicas
con gestos modicos
como ellos seras
asi
que tu cordura se apriete
que tu dignidad se aprisione en una palabra
la palabra de hombre maduro
la palabra de alguien que niega su identidad
que la esconde en la privacidad de su propiedad

Un hombre respetable
ACOMODADA SU PSIQUIS A CADA ROL ESTABLECIDO EN CADA LUGAR ESTABLECIDO
ADULTO
la comodidad de ser una disolucion perfecta en la laguna perfecta de esta sociedad
Imperfecta
ADULTO
sin resaltar ni una palabra de su decir
siempre correcto
siempre adecuado
de la forma adecuada
para el mundo adecuado que ya
paso
a paso de la vieja tradicion
hipocrita
sin callar
sin silencios
modales refinados de un alma retorcida
Viejo niño imperfecto
vieja niña inmadura
olvido del juego de no ser algo determinado
olvido de la sangre nueva de la palabra nueva
de una intension virgen
de los ojos brillantes de la luz solar del nuevo dia
vos
ADULTA
de hoy
arrogante
correctiva
limpio tus zapatos
brillosas tus pesuñas de mujer refinada por revistas de mujer de
¡Mierda!
¡La pobreza que todavia existe es el reflejo de tu mediocridad lustrada!
porque hoy ser pobre es mas sucio que ser indigno
y tus hijos siguen huerfanos en las calles...

¡Descalsos todos ahora por favor levantense!

No tienen verguenza de su actuar burocratico
papeles llenos y rellenos de papeles firmados que dicen
¡Mierda! Las bombas siguen callendo y mi madre dice lo que dice la television que dice
¡Mierda! Mis compañeros creen que la normalidad es dedicarse a ser siempre menos que otro
pero que ni se asome una peluza en su saco de vestir
ni una mancha a en sus zapatillas de marca
mientras que el delito, la explotacion y su infantilizacion estan legalizados..

¡Te quieren asi!
a
paso firme
palabra clara
duro
espalda derecha
coherente
limpio
fino
organizado
pulcro
que tu taco haga ruido
que tus pasos se escuchen y que los niños teman
que teman
que teman
que teman
todos de tus risas
de tus palabras
que tu letra sea ley
que tu repeticion sea televisada
que tu siempre buen estado seguro
este lejos de la muerte que obvias o ignoras
tu muerte, invecil
tu muerte

tu muerte
es la misma que la de todos nosotros
Nosotros,
los otros,
Los niños.

*****

NIÑO PUTO SUFRIDO

Entro al baño y te veo
Niño viejo llorando temeroso debajo de la.ducha
Me miro en el espejo que se quiebra mi identidad forzada
Me bajo los pantalones
Titilan mis dientes
tiemblan mis piernas
y mi ereccion comienza a decirme que…

Mi pija es un bastón policial represivo que delimita mi sensibilidad
Mi pija se mete en el orto de la evolución porque soy la tradición
Soy el celeste perverso inocente separatista en el guardapolvo de un niño que repele el abrazo entre hombres
Mi pija es la negación imbecil de una cultura hipócrita
Es la sortija de casamiento en la mano de tu novio que me cogi
Mi pija es mi voz alta, grabe y mandataria
Que acalla tu frágil sensibilidad
Es tu obediencia al orden
Es mi waska la palabra obligada
Que acaba siendo sometida a ser una postura firme y recta

Mi pija es mi secreto:
La paja sabrosa que me hice en la tetera de constit
Es tu mentira de cuarto íntimo:
El putito que me calienta es HOMBRE
¡MIERDA!¡HOMBRE!

¿O te pensas que no hay que ser bien macho para ser tan puto y ridículo…compadre?
¿Dónde quedo la humildad que nos hacia amigos de todo lo vivo?

¿En el culo de una tapa de revista?
¿En las continuas horas competitivas de la clase educacion fisica?
¿En la cancha?

En la cancha
gritos de silencio
lloran
Por un sueldo.

Machos del fracaso de sus creaciones no hechas
Caminantes hermosas pijas imbeciles
Estériles sus deseos ahogados y violentados por el estado

Yo trago balas de las armas de la represion policial
Porque denuncio hasta mi muerte este sistema de valores injustos

¡Que se hundan los barcos que primero se salvaran
Las mujeres, los ansíanos y los niños!
¡Porque a los putos, los machos, no usan de bote!

"¿Me estas prestando atención?
ahhh...me estas prestando atencion!"

Culos rellenos de juguetes de niños discriminados
Golpes escolares absueltos por el blanco igualdad
Igualdad inexistente que mi tono femenino de voz revelo
Rojo mi corazón que quería tu abrazo, amigo
Por un beso en tu mejilla
Un golpe en el estomago
Crecidas plumas maduras ahora
Mendigo pinturas para pintarlas
Para tapar el gris rencor
Y el odio que es mi fortaleza
Que sin el
No estas para sostenerme.

No voy a caer en la tumba ya cavada para mi
La negación es mi escapatoria de tus risas
La humillación de mi identidad ya rota

Quebranto mi mejilla seca
porque no
voy a llorar
Más

Ahora que lloren el sufrimiento de los juicios que nos condenaron
Que me cojan con satisfacción los mismos que me hicieron una puta
Y que paguen caro mi beso de la muerte
Que entierren su orgullo
Y que el horizonte sea horizontal

Que descansen en paz las almas de mis hermanos
QUE YO vengare sus lagrimas

¡Voy- a ser- feliz!

Y me los voy a coger con dulzura
Para que aprendan a amar
a un hombre
de verdad.

Matías Berrondo

Artista en el olvido

Este es el barrio en que perdí la esperanza.
Aquella
la ciudad que durmió mis párpados.
Esta es la calle en que dejé
que perros y gatos
me mordieran.

Fracasé
en mi diseño del mundo,
en mi versión inusual de las cosas.
La tierra se arrastra entre las gentes
y la bala herida cae,
sin ruido
ni gloria.

He visto la derrota
lamiéndome los pies,
pero hoy un castillo de cielos se vino abajo.

La torre
con la que dijo el hombre traer
sus novedades
no me pareció otra cosa
que una blasfemia
contra mi nombre.

Puse cadenas en sus pies
y ahora que el tiempo ha descompuesto sus lenguas, quietos,
callan.
No me nombran
ni me necesitan.

Soy el final que destiné a Prometeo,
presa de un rumor pasajero, ya
ni mi rostro recuerdo.


****


Maten a Maradona

Atlas, cautivo de un cielo imbécil
bajo la sombra de astros anónimos.
"Maten a Maradona",
antiguo designio de profetas y criminales.
Maten a Maradona
donde sus piernas enredaron los laberintos
y forjaron sueños secretos detrás de oscuros espejos.

Maten a Maradona,
al gigante, al héroe, al hombre.
Y que su espada de rayos caiga imposible
sobre quienes escribieron la historia.
Sobre las cabezas de ingleses impávidos.
Sobre los cielos celestes de Nápoles.
Maten a Maradona.
Mátenlo en La Paternal.
Mátenlo en La Boca.
Entre titanes y cíclopes y dragones de mil cabezas.
En Rosario o en México o en Barcelona.
Y que en Villa Fiorito se levanten con vida edificios de barro
y destruyan el mundo a pelotazos.
Con pelotazos de fuego y sangre.

Maten a Dios.
Maten a Maradona.
Porque los espejos ya no reflejan su verdadero rostro
donde la luz busca un dios y la sombra un demonio,
donde la pasión busca un hombre
y la belleza un ángel.
Porque un tipo no debe contener en sí mismo
todas las posibilidades del destino humano.

Maten a Maradona.
Que cuelgue sus botines en las nubes
y la pelota en el patio perdido de los sueños imberbes.
No dejen ni rastro de su figura.
No dejen ni restos de su carne.
Porque este mundo no fue hecho para los dioses.

Atlas vencido por un cielo imbécil;
Maten a Maradona.


****


Sueño arrancado de un sueño

Soñé mis ojos.
Mis ojos se abrían con llamas de fuego.
El fuego me despertó.

Al despertar
soñaba con mis ojos abiertos.
Mis ojos que eran luces sobre espejos negros

cautivaban mi cielo y mi amanecer de espadas.

cayendo rocas de oro viejo en las profundidades.

El universo
es una respuesta posible
a una pregunta desconocida.

Y lo que tiene de secreto esta vida
lo tiene de secreto ese espacio
que separa dos espejos
que nos sueñan despiertos.


Soñé mis ojos
con llamas de fuego;
Y el fuego me despertó.


****


Contra el infierno definitivo


Te reías de luz bajo cielos negros.
Siempre dispuesta
bajo el ala del cuervo
a la noche y su canción.

Vagando, simpática, entre cementerios nuevos.
¿A dónde bailaba tu sombra
hecha del eco maravilloso
de un sueño?

Entre los huesos grises de edificios
arrasados por la bomba atómica del tiempo.
Con el esqueleto ridículo
de su muerta visión.


Si, bailabas.

Y sobre mi cabeza estallaban
frágiles cristales de nubes cansadas.
Toda risa,
toda magia,
disparando rayos contra el infierno definitivo.

Reías de luz bajo cielos negros,
vagando, simpática, entre cementerios nuevos.
Entre los huesos grises de los edificios
bailabas, y sobre mi cabeza
estallabas, disparando rayos.


****


A orillas del Maldonado

Hay viento en la luna
y gaviotas sobre el Maldonado.
¿Serían tus manos
naciendo en la tierra negra y húmeda
racimos de flores, dedos y plumas?

Vuelo despacio;
atravieso campos minados.
¿Murmuran tus labios
manchados de higos y fuego
mi nombre?

La mañana blanca es una mujer desnuda.
Un rayo de luz invisible
entre el cielo y las nubes.
A orillas de este arroyo
bebí tu coro de gaviotas perdidas.

Hay viento en la luna.

Y detrás del espacio infinito se esconden
los soles que renacen en el aire cargado
de polvo lunar / que flota
a orillas del Maldonado
volviendo tu rostro una silueta transparente.

Jo-c Deux - Guayaquil Ecuador

LANZAMIENTO DE UN LIBRO


"La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios."

Roberto Bolaño. "Resurreción"


Estaba frente al micrófono apuntando con su nariz a un montículo de carne que se movía de un lado a otro con cada bocanada del viento. Él dijo: los poetas somos santos y no estamos hechos de sal. Alzó la voz intentando callar al silencio y devoró un par de moscas mientras recitaba ¿poesía? Nada extraordinario pensé y giré mi rostro; ahí estaba el mar y la arena. Ahí estaban los tiburones y los tesoros; ahí estaban los naufragios y las gaviotas. Pero mis pestañas no eran redes, y esas imágenes se desvanecieron lentamente como una gota que resbala en el vidrio de una ventana ignorada en un siquiátrico. Quise detenerme a llorar pero no lloro porque no tengo ojos, y ciego caminé hacia ustedes sobre adoquines de huesos y solo me detuve para vomitar.

El hombre me señaló sin conocer mis costillas y dijo que hay gente que escribe con sus lacras y pasa su lengua sobre la llama de una vela. Susurró fragmentos de esos poetas que estaban sentados en la primera fila, con sus ojos sonrientes y sus bocas llenas de lagañas. Y el hombre aleteó cuando el golpe ya lo había domado, y canturreó los versos, y algunos aplaudieron y otros esperaron que las manecillas del tiempo caigan del círculo de la carcoma.

Los libros estaban sobre una mesa como manzanas agolpadas en un canasto en el mercado de venenos. A 5 dólares el poemario, a 7 la antología, a 10 los cuentos y a 15 las pesadillas.
¡Lamentable suceso! todos los libros fueron engullidos por las sombras y las pesadillas aburridas caminaron por los pasillos lloriqueando. Pobres sueños espantosos que murieron en las manos de los insomnes; pobres traiciones que santiguaron su dolor en las paredes de los cenotafios.

Recordé que en mi mochila Bolaño descansaba. Pensé, pasearé mis angustias por las calles asfaltadas de granizo y la voz del poeta mayor morirá en las cuchillas de hielo mientras yo grite: no soy poeta, tampoco escritor; cuando me miro al espejo solo veo un columpio vacío que se mece como el péndulo del dolor.

Esa copa de vino y el eco de mi distancia fue todo lo que quedó, luego de que los aplausos asesinaron, incluso las páginas que no fueron escritas, ¡bella poesía!


CENTINELA DE ALMIZCLE

todo payaso reflejado en un espejo
antes de colocar la nariz risible
frente a su destino
obsequia una mirada al pasado
y recuerda los recovecos tristes de sus pasillos
luego limpia el espejo
con la manga repleta de lentejuelas
y sale al paredón
donde los enfermos
esperan que un ser trágico
les saque una sonrisa



Transfiguración Satí

abrazada de la seda del fuego
sumergida en llamas
ahogándose con las alas del piragón
haciéndose cenizas
luego de ser carne
luego de ser deseo
luego de ser pensamiento
se levanta
o flota
o atardece
y bebe del río
sus ofrendas
y se eleva
hasta preñar en las afelpadas
paredes del cielo
a una triste mujer destinada
a abrazar el fuego


"HERMANA TORNERA"**


hermana tornera que buscas los recovecos
de mis dientes
en el zaguán de mi infancia
o el timbre que obligaba
a cuerpos lacónicos
a cerrar las ventanas
y atar con sus lenguas
toda virtud que escapa
de la sombra de los murciélagos

hermana tornera que me recuerdas
en los pupitres
en el hedor de las celdas del tiempo
cortando los pétalos
que adornan
los tráfagos fúnebres
mirando detrás de las casuchas
a las avaricias arrastrarse en las calles
y al sol morir en el río macilento
sobre las cruces de Joaquín Gallegos Lara

hermana tornera
vuelve a tu recinto
de bufidos oxidados
y lágrimas disecadas
no toques mi ventana
ni pidas que acompañe a tu silbido
al que el Ángel de la Juan Pablo Arenas y Morro
con zapatos de charol
y corbata de seda negra
siguió
demoliendo su cabello despeinado
con un tiro
de una Smith Wesson
en su cabeza
soportando a las sombras
tragarse toda su melancolía



** "Hermana Tornera" nombre que le dio a la muerte en algunos de sus versos, el poeta Medardo Ángel Silva





LO QUE HE PERDIDO


Leo un libro cualquiera que taladre mis ojos; la literatura está ahogada en el estanque de mis pesadillas y todas las canciones se esconden en la carretera. Sé que las cosas funcionan afuera, y que los relojes averiados también dan vueltas infinitesimalmente, hasta agotar a los bastones de cadáveres que aún no han querido enterrar sus erecciones.

Existe una mujer desnuda con un puñal encendido y una botella llena que me espera. Los espejos que se han derretido se filtran por los poros de su piel caoba. Ella me espera, y mientras yo arranco hojas de los libros que no he escrito, ella entierra su fe, en los hombres que mienten con sonrisas afeitas. Yergue su cuerpo, mástil apolillado, y luego limpia sus manos con un trapo repleto de sangre. No va a matarme, no va a encontrar mi pellejo, hay tantas cosas que le debo decir, pero he preferido al silencio como único medio de ataque. Las demás valijas que he llenado, se quedarán en estaciones sin trenes. Ella ha elegido esperarme, yo he elegido huir. Nuestro pacto íntimo está en el asiento vacío de una sala de cine. Todas las cosas tienen su propia esperanza en sí mismas.

Recordé las migajas y los anzuelos que fueron pescados con carne. Alguien recolecta en las calles el precio de los huesos y deja que los carteles, con la cantidad adecuada, sea lamida por leprosos de almas mesiánicas. Recordé que mis bolsillos están repletos de cosas vacías; y a mi última voluntad: tener cargada una pistola con la apuntaría averiada, como, cuando de niño aplastaba el gatillo, apuntando directo, entre ceja y ceja, del hombre que ocultaba sus manos detrás de la espalda, y la munición entraba en una caja de chicles.
Las páginas se agotan, y el cerrojo es más pequeño. Puedo ver, aún, por el orificio, que una silueta arranca flores del pasillo. Todo se marchita y yo estoy entre el tiempo y la codicia; quizás algún esclavo, con los muñones fríos, me de mis propios grilletes; debo aferrarme a algo, aunque sea, al minuto de infelicidad que alguien cierne con sus ojos, pensando que el final de su tristeza es el comienzo de un nuevo llanto.

Dejaré el libro quieto, y veré por la ventana; algún día estará los intestinos blancos de la belleza, ahorcando nubes que excretan su última voz líquida sobre el ripio, sobre el sonido ahogado de las cosas que he perdido.

Juan Pablo Tucaret

Puzzle sin manual

He observado tus labios recorrer las sabanas como espuma en las olas.
He observado tu manos de arena rozar mi espalda hasta hacerla cuerpo.
He observado tus piernas infinitas envolver la mesa de luz como un huracán aplastar tiránicamente un punto fijo sobre la amplitud de la tierra.

Busqué tus fugitivos ojos en la rugosidad de la alfombra.
Vislumbre el diáfano azul del izquierdo mirarme en el umbral de la cama.
Pero luego de encontrar el otro llegue a la conclusión de que ambos eran lo mismo, variando solo por el bolsillo donde los había escondido.

Desplomado en suelo acaricie tu pelo encadenándome a unos cuantos nudos despeinados.
Me llene la cara con añejos besos guardados en el cajón.
La saliva era buena, todavía no se había avinagrado.
Y mientras bailaba con tu sombra isósceles un bolero sin música apoye mi cabeza sobre tus pechos de aire.

Fragmentada, disuelta, atomizada.
Preferí armarte para amarte antes que no tenerte.


He vuelto

Cansado ya de escribir sobre amores perdidos e inventados
Cansado ya de pensar en tu cara cuando duermo
Cansado ya de dejar pasar el tiempo
Cansado ya de encontrar las mejores metáforas
Cansado ya de recordar lo que alguna vez fue bueno
Cansado ya de haber perdido todo
He vuelto a escribir.
No con la misma felicidad que antes
No con el mismo amor que antes
No con las mismas ganas que antes
He vuelto a escribir, después de años de no hacerlo
He vuelto a sentarme en la misma silla y a transpirar la hedionda remera que antes me quedaba grande
He vuelto a escribir sabiendo la más grande de las verdades
Las palabras son solo palabras
La soledad es lo único existente.



¿HAS INTENTADO?


¿Has intentado ver con tus labios cuando lo besas?
¿Has intentado ver con tu alma cuanto lo envidio?

Puedo volar sobre tu pelo sin olerte
Quizás si te pegue, te domine
Quizás si llore, te posee

Escapar ha sido siempre fácil
pero vivir no es tan simple.

Muérdeme un rato,
solo unos segundos
antes de comer

¿Has intentado dejarlo perdido en tu mente?
Mientras yo me apodero de tu cuerpo

¿Has intentado verme a tu lado?

Blanca Haddad

Dirección Fondo.


Siempre que voy dirección Fondo

voy sola,

nadie me quiere acompañar.

No me gusta estar sola,

por eso voy a Fondo

un poco cabreada

y se me debe notar

porque la gente me mira con miedo.

Tampoco voy muy bien vestida

no ha sido algo pensado

es que esa es la ropa que tengo:

una camisa recortada,

unos pantalones zancones,

y unas botas rojas Dr. Martens.

No soy una mujer elegante con la ropa,

lo mío es pintar, dibujar,

escribir mis vainas,

y cocinar tallarines con almejas.

¿Por qué hay que ser algo más?

Claro, está el tema del dinero…

Pero uno no puede ser

lo que no es

y yo no quiero cambiar.

Menos ahora que el tiempo

empieza a tocar el timbre.

Pienso seguir yendo a Fondo,

a comer berenjena picante en cuchitriles

y perderme

entre inmigrantes inquietos

como yo.



Trofeos y tacones


Me levanto a desayunar y enciendo la tele:

Los rebeldes disparan sus ametralladoras,

un joven sujeta con una sola mano su gloriosa arma,

dispara una ráfaga y sonríe a la cámara,

es fuerte, delgado y esta eufórico.

La masculinidad y las armas

forman un matrimonio retrograda.

A los novios los obnubila la fiesta,

no pueden pensar a largo plazo,

detrás de tanta bambalina

se pudre lo importante.

Igual que se pudren los niños

en las calles bombardeadas.

Las camisas Ralph Lauren

están ahora en manos de los rebeldes,

uno lleva puesto el casco del dictador,

es curioso que lo use con la misma arrogancia.

Los trofeos envilecen a los hombres,

lo mismo que la televisión.

El presidente de Francia es la guinda del coctel,

dicen que lleva tacones,

aunque no los lleve,

parece muy complacido consigo mismo.

Yo también me siento bella cuando llevo tacones.

Estoy segura que él y su esposa son dos juguetes inflables.

Todo parece tan ridículo y tan triste al mismo tiempo…

por eso proliferan los cursos de payaso,

hoy en día hay tener un titulo para todo,

¡menos mal que yo ya hice mi curso hace tiempo!

estoy preparada para reírme

sobre la tumba de quien sea,

incluso en la mía propia.



Inside


Me lanzo al vacio en un teclado prestado

escribo porque necesito hacerlo,

no hay mas argumentos.

No tengo acentos,

voy como un bocado,

cuesta abajo

en el aparato digestivo de Inglaterra.

Nada me pertenece

y sin embargo puedo abrazarlo todo.

Creo que soy la vagabunda

mas afortunada del planeta.

Mis pantalones son cortos

pero camino erguida.

Siempre llevo conmigo

una variedad de especies.

Nadie me ataca

porque no llevo dinero,

tampoco me adulan.

Soy igual a todos en lo esencial,

ya no busco aprobacion,

soy libre.

Lo unico que realmente me asusta

o me limita

en este momento

esta

dentro de mi.




Narcisa Antisocial


Si no me llaman mis
amigos me siento muy triste

pero cuando me llaman

me aburre la idea de encontrarme con ellos.

Lo mismo pasa con el teléfono,

me gusta cuando suena,

pero me cuesta levantarlo.

Quisiera poder ser la
madrina de todos los niños del mundo,

sin tener que ir
nunca a un bautizo

(Igual con las bodas)

Me entrevisto a mí misma en la ducha,

y en mi fantasía odio
al periodista.

Sueño con ganarme un premio
importante

para poder rechazarlo,

aunque en realidad
nunca lo haría .

Sufrir de narcisismo antisocial

es muy duro,

se pierden muchos amigos

y oportunidades…



Notas sobre la poesía 1


Un poema sin criterio, salvaje como un gemido y melancólico como un anden. Un poema que se deja llevar como un adicto, una poema abierto como el dolor de un suicida, un poema caprichoso como un amor platónico, un poema desgastado como los discursos, un poema cosido como una herida, un poema irreverente como un rock star, un poema violento como un asalto, un poema distorsionado como una paranoia, un poema sucio como un túnel, liberador como una salida, expectante como una entrada y bullicioso como una vida de ciudad. Un poema que despega del miedo.

Romina Ernst

Yo.

Salgo del trabajo y me pago una habitación de hotel céntrica; quiero estar sola y lejos de todo lo conocido .
Es en un piso alto y las luces de las marquesinas le dan un toque extranjero a mi interior.
Puedo estar en New York o en Shangai. Me saco el pantalón, desabrocho hasta el segundo botón de la camisa y voy hasta mi cartera de dónde saco mi cajita de madera islandesa, me armo uno finito y me suelto el pelo.
El hotel es decente, hasta me ofrece un par de chinelas descartables y eso no tiene precio ahora mismo.
Me miro al espejo sobre el pequeño escritorio en dónde apoyo mis dos brazos y me acerco lentamente hasta que sólo veo el reflejo de mis ojos. Están cansados pero sonríen.
Me doy vuelta y observo a dónde van a parar las luces. Despacio ubico la silla en el medio de la habitación, abro la ventana de par en par y dejo que todo lo que quiera entrar, entre. Vienen palabras chamuscadas, ráfagas cargadas de aromas indescifrables…sirenas sin destino. Puedo sentir las carreteras, algo del desierto de las Vegas .
Por momentos bordeo pantanos y oigo zumbidos exóticos, las luces entran por mi camisa.
Las constelaciones están todas y llenan la cama. No sé si voy a ser capaz de dormir esta noche.



Magia.

Ahora mismo siento como mi alma se eleva y se confunde con el paisaje nocturno de esta granja perdida en alguna parte del mapa.
Los violetas, los verdes… los rosados se hamacan entre puntos luminosos y me dejan desválida rodeada de un tesoro inesperado e inalcanzable.
Para él es algo de cada dia, para mí es como transitar otra vida dentro de la mía; se recuesta a mi lado en el césped del patio trasero. A metros duermen plácidos los animales, siento que el pecho me va a explotar y se me caen las lágrimas sin que pueda hacer nada; el me mira a mi y se esmera en secar mi rostro.
Lo miro y se que entiende de mi hallazgo, veo en sus ojos el reflejo de los mios colmados de auroras boreales


Por lo alto.

Lo peor de patear el tablero son los paradigmas, pero mi conducta ha sido siempre un misterio.
Yo ya vengo agitada y cuando la ratita negra teñida que trabaja de cajera me dice “ llená los aceiteros”, yo simplemente tomo una decisión; Aquí la jefa de salón soy yo, yo me hago responsable por lo que hay y por lo que no hay, pero como la ratita es diminuta y necesita hacerse ver, pega alaridos chirriantes y se tiene que salir con la suya. Yo me saco el delantal y me voy, hasta acá nomás.
La última palabra la tengo yo; no siempre me conviene, pero me deja satisfecha, me abre el plexo solar. En este caso es cuestionable: quedarse sin trabajo no es algo realmente inteligente, pero tampoco es el fin del mundo. Sobretodo cuando ocurre en un medio en dónde no hay lugar a los errores, que si los hay se pagan…en metálico. Ni hablar si el primer día te juzgan de poco ambiciosa por no trenzarte a las piñas con las demás conchudas que forman el selecto staff para marear y atraer al pobre cliente (víctima), que va a pagar por un café lo que sería una cena completa en cualquier bodegón decente. Yo le digo a la gerenta del local, quizá no sea ambiciosa para tu standard de ambición, pero fíjate que estuve en lugares que ni figuran en el mapa…cruzando el Atlántico. Me mira con ojos de murciélago con ganitas de picar, pero ya abrí el juego.
Ahí viene la Betty Page del equipo, camina como dando saltitos , tiene muy lindos ojos pero el efecto ojos-flequillo se derrumba con los bigotes tipo Cantinflas que no sé cómo no vé.
Atrás le sigue la autodenominada "mamá pulpo" que me mira haciéndose la distraída. En algún momento de distención, que vendría a ser al final del servicio me cuenta que tiene cinco hijas, todas mujeres; yo me siento intimidada y no sé si hay comentario a semejante catástrofe, no obstante agrega: son todas de distintos padres.

Me falta la “camarera top” de la casa, que tiene una seborrea bastantea visible y se baña una o dos veces por semana; es la que hace cien dólares por dia en propina, pero trabaja doce horas y se juega al prode la mitad de lo que gana, con el resto paga la combi hasta San Miguel, la instalación de agua caliente y los veinte litros de cerveza que necesita el marido diariamente para cagarla a palos.
Desde el principio supe que tenia que aprovechar cada día cómo único e irrepetible.

Leandro Gabilondo

TU NOMBRE

Las palabras pernoctan
en el telo de tu idioma,
ronronean en tu tapial,
vuelan bajito,
se chocan el Obelisco y siguen;
por ejemplo:
a mí me encanta ver
tu nombre en minúscula,
roza lo obse,
puede ser,
pero posta,
te siento más cerca,
asignación universal por corazón,
no te diferencio de nada,
podés ser una preposición,
una onomatopeya en euskera,
un participio histérico,
todo aquello que se muere
en la tempestad de un párrafo,
podés ser hasta la contraseña de mi mail,
un slogan del silencio,
el lunfardo de nuestra siesta,
un acorde menor,
un verso de Rodolfo Edwards,
podés estar entre paréntesis,
podés ser lo que quieras,
la firma de un cheque en blanco,
el verbo de un apellido,
hasta un sinónimo de la primavera
que me nace desde el pecho,
cada vez que asumo la resistencia.


SEVENTY FIVE

El viernes muere despacio,
es un delay de pozo ciego,
viajo solo en el 75
desde Boedo a Retiro,
mi cabeza mete corcheas
contra la ventanilla
y pienso que somos
una máquina de esperar;
me aburro,
reviso el pasaje,
las plataformas
para Arrecifes y Rosario
suelen ser las mismas,
de la 24 a la 36,
OK,
mi viejo siempre contesta así
todos los mensajes de texto,
sino me llama,
y me habla de mi hermana
o de River,
semáforo,
malabares punk,
pienso que se quemó
la lamparita del baño,
que la distancia es un
secuestro sin prensa,
una escena lenta de un
corto sin presupuesto,
que perdí el papelito
para ir a buscar la ropa,
que La Plata queda cerca
pero no la conozco,
no hay nada que me lleve,
que se yo,
sólo algunos poemas de Fiebelkorn
o canciones de Moretti;
¡ojo!,
coincido,
el tiempo es insoportable,
a mí también me tiene podrido,
antropologuitos mirándote las piernas,
kirchnerismo,
besos,
fotos en Europa,
paciencia,
ojos negros,
Nino Bravo en YouTube,
comprate una guitarra,
cuidala,
metela siempre en la funda,
haceme caso,
odiame para la hinchada,
puteame por protocolo,
pero en serio,
las canciones de tres acordes
nos cambian la vida,
espero que te acuerdes siempre,
como yo,
el amanecer a la orilla del río
y el sol que nos lleva lejos,
nos aturde,
como los frenos de este armatoste,
triste, cansado,
que avanza bajo la noche de San Cristobal,
imponente,
y sigo solo,
brazos cruzados,
el chofer mueve las cejas
en el corazón del espejo,
pasan los bares peruanos,
la periferia de Miserere
y el abismo de la 9 de julio;
solísimo,
el bondi es todo mío,
puedo hacer la vertical,
flexiones de brazos o
meter un pique corto…
me quedo sentado,
recién en Plaza San Martín
una mujer vestida de negro
tiene frio en la parada;
sube,
murmura: uno veinte,
arruga el boleto,
se sienta,
y en un abrir y cerrar de mundos,
el silencio nos explota en la cara,
como una piñata llena de ausencia.

UN POEMA DEL PIBE DE SISTEMA

Quién pudiese hacerle Copy/Paste
al sexo apurado en la cocina,
Ctrl Z a esa noche que te vi besando a un surfer,
o reiniciarnos, cuando estamos lentos.

De ahora en más,
pienso armar un Power Point con cada gesto,
comprar un router wi-fi para tus ojos,
hacer un back up de cada amanecer,
y guardar en mi pendrive de sangre,
un Excel de tu silencio.

No sabés cuanto necesito,
que aprietes el F5 de mi vida.

SUPONETE

Suponete que te mienta,
suponete que soy un delivery con lluvia,
suponete que un árbol crezca en el cuerpo de una bala,
suponete que tu memoria tenga índice,
suponete que un pájaro lloré en tu altura,
suponete que me exilie del quilombo de tu paz,
suponete que ayer nunca fuimos un feriado,
suponete no se, que se yo, o sea,
suponete que empatemos,
suponete que perdamos,
suponete que tu papá lea estos poemas,
suponete que a tu mamá le de miedo,
suponete que te robe los lentes de contacto,
suponete que todo no se puede,
suponete que no nos alcance el tiempo para odiarnos,
suponete que esa noche nos dio pereza tanto futuro junto,
suponete que te fueras,
suponete que no da.

La estudiante de Letras apoyó el vaso en la mesa de luz,
soltó el humo, le acarició los rulos de su nalga,
y toda china y sonriendo, le dijo:

suponte, mi vida, suponte.


LA ESPERANZA

Izando la bandera del martirio
se nos va a romper el joystick del progreso,
nos vamos a volver marginales
hasta perder la noción de la distancia.

Esta vez,
ojitos de Almendra,
no creo que metas
una foto del Marqués de Sade
dentro de tu voto;
esta vez no,
ahora la patria también se parece
a nuestras siestas con el ventilador al taco.


PUNTO DE FUGA

Salir de trabajar es hermoso y lento
como discutir sobre Peronismo.
Otro día parece terminar,
la infancia de la noche reposa
sobre una publicidad de shampoo,
el sol dejó la vereda hirviendo,
me siento al revés en el 160
y veo como me abandono en un punto de fuga,
huyendo paulatinamente de la distancia.


ME QUEMA LA CABEZA PENSAR QUE TE VAS A IR A VIVIR A FRANCIA

Entonces te imagino caminando por el Boulevard Sébastopol
de la mano de uno de esos,
los nuevos pensadores argentinos,
un puaner ortodoxo,
un snob, un ortiva,
esos que en las reuniones no nombran Cortázar
porque es un lugar común,
esos que siguen eternamente merodeando los pasillos de Puan,
saco negro, morral de cuero,
porque saben que las pibitas de primer año
andan por el patio hablando de Estructuralismo,
buscando que Fogwill vuelva y las enamore para siempre,
tengo ratitos que me desesperan,
y me quema la cabeza pensar que te vas a ir a vivir a Francia,
porque además siempre te veo con un tipo así,
parece apropósito,
pienso que se van a cruzar con Zidane en un restaurant
y este pelafustán que te abraza no lo va a reconocer,
esos tipos son así,
Zidane es un poema,
su ídolo es Francescoli,
que es uruguayo como la Maga,
pero vos no sos la Maga ni Ludlud,
y ninguno de los amigos de tu Oliveira será Gregorovius,
nunca,
pero vas a conocer París sin mí,
se me cae una lágrima cuando lo pienso,
te imagino comparando París con el bajo Belgrano,
diciendo sonriente que te recuerda a las calles
que rodean la cancha de Excursio,
o Barrancas,
donde frena el 15,
donde está pintado el mural de Toni “El Gordo”
con un chumbo en la cintura,
te veo hacerte la feliz,
cualquiera,
este poema iba a tener cuatro versos,
me levanto en el medio de la noche porque no aguanto,
tengo frío,
me pongo el buzo de entrenamiento de River,
el de la temporada anterior,
y que River juegue en la B ya no es más una metáfora,
y París tampoco,
es un lugar de mierda que vas a conocer sin mi,
los sábados vas a tirar piedras en el Senna,
vas a hacer patito,
y acá,
si entran los visitantes,
a mi me van tirar piedras los pibes de Merlo,
pero no creo que eso pase,
aunque acá nunca se sabe,
no es como en París,
que andan sin buscarte pero sabiendo que te van a encontrar,
no,
acá no,
la línea D va llena y olvídate,
ya sabemos que perdemos,
y me quema la cabeza pensar que te vas a vivir a Francia,
me saco el buzo,
el pantalón,
las medias,
dejo una en cada zapatilla,
apago la luz,
toda dormida,
el pelo sobre la cara,
te abrazo,
murmurás,
y en la oscuridad de la habitación
veo la fosforescencia de un matapolillas,
redonda,
con el perímetro desprolijo,
como lo que veo cuando cierro bien fuerte los ojos,
como la luz de la bengala que ilumina mar adentro tu noche.

Sol Fantin

UNDERGROUND


En tugurios en guaridas en preciosas catacumbas
nos reunimos al calor de nuestros cantos
al sudor de nuestros cuerpos
a la risa resonante y animal de los aullidos post-poéticos
habitando LAS RANURAS de una red
donde sordas multitudes de durmientes reproducen
la impotencia

(no te muevas de tu casa colocale tres cerrojos a tu puerta
cuando estés solo y desnudo SIN LOS OTROS encendé nuestra pantalla
enterate convencete convertite en legionario defensor de este espectáculo:
somos lobos devorándose no hay salida
sólo queda obedecer a la violencia y encerrarse
hasta ver descascarada la piel negra del que sufre
por afuera de este ghetto cinco estrellas
que papá con su gran ojo construyó para que engordes
LA IMPOTENCIA)

resistiendo
construyendo y ofreciendo este refugio donde ya no estamos solos
encontrando los ancestros que en lugar de tradiciones dan rugidos trepidantes
inventando el nuevo amor que no encadena

habitando las ranuras
horadándole las vigas al ruinoso anfiteatro
que nos quiere acobardados
separados enemigos maniatados mudos viejos

corroyendo el engranaje de su LEY amparamiedos
de su LEY succionasangre de esa LEY que planifica y organiza
que esta noche TU OTRO YO duerma en la calle
sucio hambriento maloliente despreciado y congelándose

habitando las ranuras
devoramos su lenguaje de presidio desatando nuestra lengua
nuestro idioma de fisura de aire nuevo que se filtra
murmurando nuestros gritos clandestinos que hacen eco
subterráneo y así dañan como un virus informático
esta cárcel donde solamente crece
LA IMPOTENCIA

vagabundos peregrinos caminantes
siempre errantes pululando en las cornisas
de esta torre que se incendia y se derrumba

en tugurios en guaridas en preciosas catacumbas
al calor de nuestros cantos
al sudor de nuestros cuerpos
a la risa resonante y animal de los aullidos post-poéticos
le tatuamos otro mapa al cuerpo agónico del mundo
mil amantes clandestinos arengando en el misterio
de estar vivos
de estar locos
DE SER JUNTOS.

* * *

PROFECÍA 2012

qué están haciendo tan tranquilos ahí sentados como si nada
en sus refugios de babosas satisfechas?!!
no lo ven? no se dan cuenta?!!! no escuchan el rugido que se acerca
que avasalla que inminente va mordiendo lo que queda en pie del mundo?!!!!

SOY LA SARAH CONNOR DEL SIGLO XXI
no me creen… no me oyen… se sonríen… me amordazan…
pero sé que aunque me encierren ya es muy tarde:
ya sembré entre sus costillas congeladas este pánico
porque saben que se acerca la más negra pesadilla que tuvieron

vislumbré por mis delirios a las hordas desbordadas de robóticas
de tormentas de catástrofes y de atómicos ataques contra todo
contra todos estos túneles del cálido hormiguero
que llamamos nuestro mundo

hagamos reservas de agua y alimentos en latas
construyamos sótanos antisísimicos
antitsunamis antiterroristas antipolicíacos
antisépticos antibalas anticuchos antílopes antídotos
contra todas las pestes que azotarán la tierra según
las profecías de los canales televisivos y de los pueblos antiguos
que en las estrellas leyeron nuestra inminente destrucción

SALVÉMONOS QUE NECESITAMOS VIVIR
no lo sienten?!! no sienten el llamado de la raza que nos conmina a salvar
este agujero en el que cavamos nuestra inigualable civilización de ratones?!!!

salvemos nuestras guaridas nuestro miedo salvémonos
salvemos nuestra rutina imbécil nuestra indecisión nuestro egoísmo
nuestras cárceles y nuestros aportes jubilatorios
salvemos el auto el shopping la lista de las compras
salvemos la cama fría donde cogemos como náufragos abrazados a una tabla
salvemos el pellejo las rejas los muros que con tanto trabajo
construimos generación tras generación para salvarnos salvemos
los prejuicios que nos hacen gentes de bien salvemos
las tradiciones los cajeros automáticos las fundaciones de beneficencia
los símbolos nacionales la libertad de prensa los prostíbulos salvemos
los containers de psicofármacos las miradas torvas las montañas de basura plástica salvemos
las escuelas pulcras los oídos sordos las manos apretadas que no sueltan
la presa raquítica que se nos pudre entre los dedos salvemos
la soledad absurda de amontonarnos en rebaños virtuales salvemos
LAS SOMBRAS del corazón
porque lo que se dice EL CORAZÓN, amigos
compañeros congéneres coetáneos vecinos camaradas hermanos
lo que se dice EL CORAZÓN
a esta altura de las cosas
no lo salva nadie
no lo salva nadie
NO LO SALVA NADIE

* * *
NADA PARA DECIR

No tengo absolutamente nada para decir.
Estuve comiéndome las uñas últimamente, así que no se ven bien.
En realidad, después del primer momento de inapetencia producido por el shock
estuve comiéndome todo lo que encontré
y ahora estoy redondita y blandita a la altura de la cintura que ni te cuento
así que como que me siento un osito debajo de los pulóveres de este invierno
que no alcanzan posta que no alcanzan para dejar de tiritar

mi casa es enorme y mi única calefacción
un caloventor que se dejó mi ex, regalo de su madre para nosotros
voy con él de habitación en habitación (con el caloventor, no con mi ex)
y lo voy enchufando –el ruido que hace me tranquiliza
no sé es como un ronroneo… me da una sensación de presencia, de protección
de que algo ESTÁ PASANDO…
de que el frío ESTÁ SIENDO DEGLUTIDO por un aire caliente…
(los que durmieron conmigo siempre se horrorizaron de que me gustara
ese ruido y esa sofocación del caloventor
pero ya no tengo ese problema, al menos no por ahora… vaaaammooooooos!!!!)

en realidad, a causa de la dificultad para calefaccionar los ambientes
y la enorme escalera
me reduje a dos habitaciones: la de dormir
y un cuartucho ínfimo donde me encierro para estar en facebook
rodeada de tazas ceniceros y rollos de papel higiénico.
Soy una especie de refugiada en mi propia casa
me abrigo para ir al baño
y pienso varias veces antes de cambiar de lugar.

No tengo nada en absoluto para decir.
Hoy dejé de fumar, de madrugada, porque me desperté con unos dolores
en el pecho
que me hicieron sentir un holocausto
y una tos de vieja moribunda, con flema puaj.
Me juré no volver a fumar y a la mañana tiré los cigarrillos al tacho.
A eso de las nueve de la noche los saqué del tacho y me prendí uno
y acá estoy: fumo.
Es que cumplo veintinueve años. Hoy mismito. Veintinueve.
La buena noticia: sigo en los veintis.
La mala noticia: por poco tiempo más.

Nada para decir, nada.
El vino ya no me hace tan bien como antes.
Además, ahora agregué una dosis al mediodía. Ayuda a la siesta.
Algo adentro mío, a la altura del esófago (¿el esófago está por acá, no?)
me protesta, pero soy buena para desoírlo.
Mi sensibilidad no incluye partes inanimadas del cuerpo.
Por eso no me gustan los animales: porque no hablan.
No me gusta lo que no habla.
Aunque yo quisiera también ser un animalito, a veces.
Ser nada más. Ser como si las cosas le pasaran a otro: al cosmos,
al universo, pero no a mí.

Estoy bien, sí estoy bien. No me quejo.
No me quejo.
No voy a doblar la ropa, nada más voy a ponerla
del lado de la cama que no uso, total.
Linda montaña.
Y me voy a ir a dormir con mi montaña.


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dicen que las preguntas que hace el cielo
las responde la luna
la luna le pregunta todo al viento
que contesta soplando
si el viento hace preguntas se las responde el mar
que lleva sus preguntas a los pájaros
y como todos saben
las dudas de los pájaros las contesan los árboles
cuando el árbol pregunta la tierra le responde
la tierra no pregunta
ronronea sus quejidos de vieja por la noche
cuando nadie la ve

* * *

si hay una pluma suelta por ahí
hay que considerar
que la pluma es de un pájaro
y el pájaro es un cuerpo que lucha contra el aire
su secreto:
desconocer la autoridad del vértigo
conjurar el vacío con unos pases mágicos del ala
y abrirse con el canto túneles en el cielo
la tierra es el peligro de caerse
la certeza del nido
la brújula que orienta su deriva
la pluma desprendida es un vestigio
de esa batalla


* * *

meterse con heráclito en el río
como una esponja en una bañadera
ser un gato
emperador del vértigo en lo alto de un muro
y acostarse debajo de la tierra
para amar a los muertos
la inteligencia es un engañabobos
eso es todo, poetas


extractos de:un meteorito
puede acabar con el planeta esta
misma noche

Xime de Coster

Las cartas no me avisaron


Las cartas no me avisaron
que la mano de dios vendría
en forma de pared para darse con mi rostro,
contundentemente sangrado hasta darme cuenta
que ser poeta no garpa, en ninguna de sus acepciones.
Que incluso ser drag queen tendriá más sentido,
tatuada la entrepierna, anillados los labios,
envueltas las tetas, oculto el corazón
-nunca es lo que hay, siempre lo que queda-
Que podría haber optado por ser
el piano de Buena suerte y hasta luego
o de Perfect day
corresponsal en minifalda en zonas de guerra
virgen ante condottieris
puta entre apóstoles
el whsiky más caro del mundo
la punta hecha con el mejor Super Thai
que alguien guardó para fumar después
un vegano aplastando una cucaracha
los pantalones de los hermanos robinson tocando Remedy
casada en las vegas con un desconocido
suicide girl,
vaqueta hoy, chapa y pintura para después
La colegiala de Lies
o un pin up de zorra con lentes sin aumento.
Sin embargo soy poeta, malo decirlo, feo hacerlo
cuidado que mancha, se rompe y no se toca
y en este pacto inequívoco de ser perdedor ante todo
por la sola devolución de una inspiración indecorosa
sea de cemento o pedregullo
arpillera o terciopelo
la sangre me trae más imágenes
las imágenes más versos
me atrae directamente a la poesía y no a tus ojos
y es mediante ella
y gracias a ella
que los toco

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En realidad no sé quien se comió la manzana,

Pero no fue Eva, no fui yo, creo que no fue nadie

Nadie robó las letras, nadie se las llevó ni las hizo propias,

Te lo digo yo, no pienses que voy a decir algo nuevo

algo etéreo, algo fugaz, algo que valga la pena ser dicho

algo que nadie haya dicho antes

El llegó, eso sí

Llegó y me abrió el ojete

Yo no quería, pero ese es otro tema, el tema es la manzana

La manzana y las letras y él

Al del ojete me refiero.

Ojete es suerte.

El factor ojete es muy importante, pero también es culo.

Puede ser que vos sueñes con culos

Pero no creo que sueñes con la manzana, ni con las letras.

Yo sueño eso, a veces, pero otras veces sueño contigo.

Nos hacemos chanchadas,

las necesarias para terminar en un orgasmo contagioso

Después nos reímos. Nos miramos y nos reímos.

Pero como es un sueño me despierto y noto que solo tuve

Un sueño mojado

Y enseguida me acuerdo del ojete de la manzana y de las letras.

Las letras no me preocupan tanto, me preocupan más las manzanas.

Las manzanas y la bolsa

Las manzanas la bolsa y la flor.

El tema de la flor es un tema muy largo

Y el asunto de la bolsa se remonta a años "a"

Vos ni siquiera me conocías

Pero yo sí te conocía a vos

No me preguntes cómo, no sé cómo fue,

en realidad sí, pero no tengo ganas de contártelo ahora

mismo.

El tema es que yo te vi y me dije, "yo a vos te conozco".

Pero en realidad no te conocía, supongo que eran los sueños,

Los sueños mojados.

Capaz que cuando yo soñaba vos soñabas lo mismo

Pero no, descartalo, es una idea romántica y manida,

Y aparte imposible, viste, por el tema de los horarios.

Después, vos pasaste y

Disculpame, no te vi

Andaba enganchada a otros temas, andaba con lo de las manzanas en la cabeza

Aunque para ese entonces lo que me tenía mal era la bolsa

La bolsa y la flor

Era algo así:

"En una mano la flor. En otra mano la bolsa.

La flor pesa tanto como la bolsa.

La pesa pesa, tanto como la flor.

Pero pesa pesa.

Tanto como la bolsa.

Me comprime. Me asalta un deseo de locura.

Y pesa tanto como la bolsa. Pesa.

Tengo que estirar el codo y hacer fuerza.

Repetidas veces.

No puedo tirarla. Y la bolsa tampoco.

No puedo tirarlas.

Son vitales y sin embargo tan muertas.

Una mano en una flor. La otra en la bolsa.

La flor pesa tanto como la bolsa.

La pesa pesa

como la flor"

Viste como soy yo, siempre tengo algo en mente,

Pero no se nota, no?

En realidad parece que me como bastante los mocos,

Pero es lo que tiene la senda del perdedor

Es una cagada porque si ahora empezara a ganar

No sabría muy bien lo que hacer

Son muchos años de oficio, de meter la pata, de yeta, de mala suerte, de gafes, de treces

De gatos negros, y espejos rotos.

Y como que ya lo domino, por ejemplo vos me decís: no te quiero

Y yo aguanto,

Camino mejor

Me la banco

Porque es lo que toca en la vida del buen perdedor:

Uno tiene ya una armadura, una fuerza, un coraje

Entonces pienso en otras cosas, vos me decís por ejemplo: coges mal.

Y yo ya sé que puedo pensar en la manzana, en la bolsa, en las letras y en la flor.

En él no porque la verdad que nunca más pensé en él.

Además si hubiera pensado a vos qué te importa, no

Pero fijate que son temas que dan para toda una vida,

Son una pastilla, son un tripi.

Y no tengo que andar por ahí sintiéndome una estúpida porque

Tengo algo en lo que pensar ...

Me abstraigo, elimino la desdicha, me encierro en mí misma, ahondo en mi pensamiento...

¿Y con que me encuentro?

¿Con la manzana, con la bolsa con las letras y con la flor?

No, me encuentro con él.

Y qué hago qué hago

Rápido rápido, rápidamente urgentemente necesito un pensamiento bello,

Una mano cálida, un deseo absurdo, una noche, los granos de tu orto, la risa de tus ojos,

Y vuelvo a perder.

Pero no pasa nada, porque es un sendero conocido, lo prefiero.

Terminada la pesadilla y después de hacerme un dedo ya no pienso en vos

Pienso que orto también puede ser suerte.

Y voy caminando por la vida y si me preguntan en qué ando pensando puedo decir

Nada, pienso en manzanas, en letras, en la bolsa, en la flor

Y piensan que soy tarada o intelectual

Que es más o menos lo mismo.

Y en eso andaría pensando la primera vez que nos vimos

Vos me llamaste por mi nombre, pero

Disculpame, no te vi.


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¿En dónde cae el vacío?

¿Cuál ha sido tu última careta?

((( Piensa)))

Las campanadas están por tocar

(Din Don Din Don)

El don que tienen los dioses,

de incorporarnos esos talentos gloriosos.

Esos lentes de ver al mundo. Los colores de la irrealidad..

Ocupado. Siempre está ocupado. Cuando más lo necesitas está ocupado.

Malvado día. ¿Cuánta gente se odió hoy?

No, la tele no es mi compañía

¿Comer? lo indispensable

¿Relaciones? Las que no te quiten tus dosis de magnanimidad.

Gracias.

Empezaría y terminaría diciendo eso: muchas gracias



Pero el vacío se cae, y transcurren, audaces

Las últimas estrellas fugaces.

Y esa brisa marina que me recuerda tu aliento tocándome el rostro y la nuca.

-Llamé de vuelta y daba ocupado-

Pizza ¿qué pensabas que iba a cocinarte esta noche? Pizza. Con muzzarela

Dos aceitunas cada uno. Y porro de postre ¿Café?

¿En qué momento te quedaste tan acojonadamente solitario?

¿La culpa es del barrio?

¿O de las moscas muertas?

No te preocupes, en la India hay muchas vivas. Merendando

Los pocos brazos que quedan por comer.

Y el vacío se va, se traslada, no se transforma

Aparece la canción, la de ayer, y muevo el brazo como si hubiera un fantasma

Acechando

Esa cosa que pretende mi ser, que mueve la cortina en un breve lapso.

Saxo

El olor de tu humedad subiendo entre los dos

Respiro hondo

Hondo

Y el vacío me deja, me inquieta

Agotada triste más hueca que la cueva más sorda sin mi voz

Llamando a un teléfono de sombra desconocida.

Esa vida

Que se dilata y se estremece, y no para y sin embargo que quieta está

Qué triste, qué sello de ignorancia deja la huella cultural. Qué desgracia

Haber nacido acá ¿qué patria? ¿Qué destino? ¿Cuál es la papilla que me tengo que morfar?

Vamos, atendé

Que el vacío es una cosa amorfa que te duele, que te traga, te succiona,

Atendeme que es el pánico el temor la tragedia

Esta noche de eructos y blasfemias

La sin razón.



¿Quién me contará esta noche una historia para que pueda dormir? nene...

Tendré que inventarla, tendré que extraerla, tendré que albergarla

¿si no que me queda?

Esa poesía barata de panfletos y apóstatas, anacoretas y “liberales”

Uhhh, la palabra melancolía

A saudade do meu coraçao

¿Y mi mancha dónde cabe? ¿En que sitio cabe mi mancha? ¿ mi flujo vaginal?

¿A quién le donaré mi sangre ennegrecida?

Mírame a mí que sólo hago permutaciones de letras

¿Cuál es tu estudio? ¿Cuáles tus gustos? ¿música preferida?

¿De dónde viene este estilo de vida? ¿Esta fantasmada sin vocabulario?

¿Del diario? La revista vejiga de todos los meses?

¿Qué comerán los irlandeses?

Papas,

que no me riman con nada.

¿And the mamas?

… Siempre la misma sutileza

Es esa

Está buenísimo dormir en diagonal

Nada mal. Tu vista en mi vista ¿y tu oído?

Dejame acercarme a tu oído y ver que hay dentro

Como te llega el sonido al cerebro y se colapsa el nervio

La columna vertebral

Ponele ritmo de rap

De hip hop

Bob

Hoy vienen los Wailers y no tengo plata

Que pasada

Que pedazo de camión, es este mundo

Y vos sin atender el tubo

Mi vacío acantilado. Mi vacío esperanzado. Mi vacío con vos.

Mi vacío sin vos.

Sin voz



Sin tu presencia soberana.

Ana

Venime a ver mañana

Algunas veces pienso en vos

¿Y vos?

¿Quién carajo sos?

CARLOS LOPEZ DZUR , Puerto Rico

Para hablar como Sócrates...


¿Quién dará el permiso a que diga
qué pasa, por qué el hueso duele
y muerde la sustacia,
por qué los ojos como el rabo se entorchan de combez e ira
y ellos mismos, dos ojos, dos rabos,dos angustias denunciantes
de lo externo a lo interno, nos asfixian? En Atenas, veo sus cadáveres, víctimas
de la democracia; en Capitol Hills, veo los cadáveres, muertos por un hartazgo de discursos y cancerígena y tóxica demagogia.

2.

Y ¿qué mierda, cuál mano cagada
y lengua de trapo, dizque para el consuelo,es la parrhesía democrática
si el permiso que da / ¿da o pide la democracia
permiso? no se dio y a quien burla a la otra mano
o voz cantante que desafía complicidades
y silencios, no se la perdonó?
Con una mano de hurto y homicidio te puedes cortarla otra,
heir tu mismo la cara y la benevolencia; tú no te asfixiarás con los ojos
ni te estragularte con una sola mano
ni trabajarías en la nobleza que corrige, pero,con la boca mientes, con un apretón
en la garganta, o amenaza de picana
en los güevos, callas lo que debes decir en la parrhesía
y por eso, con la venia de nadie,
sin permiso ni perdón,
sin anticipar que no se ofendan,
yo me limpio el culo con la parrhesía socrática,
yo no comprendo que Séneca se tome
una cicuta y para emitir su discurso
haya que ser cándido y servirse de alguna retórica y pedir permiso
a los torturadores,a quienes censuras,a la propia traición a ti mismo.

3.

Mira cómo ese cabrón habla,
se despacha un discurso y apenas entiendo,
manotea, grita, se puñetea en la calle
aunque invoca por coraje estar en saque de la verdad,
sea que la tenga en el culo, o sabe quién dónde putas la tenga.
Pero él dice que la libertad de expresión
pica como ladilla.
Hay que soltar, a prisa, a todo trapo
valiente y libremente, por obligacióno por gusto,
a riesgo personal o censura,
la parrhesia porque sin ella
no hay vida en Atema, en ningún lado hay vidasin democracia.

4.

Demócratas todos, vamos a hablar asícomo Sócrates, ridículos en teatralidad,irreverentes como Aristófames, payasos
como tanto bobolón, ignorante, simpletón del culo de su madre,
porque la moral de este tiempo es estúpido-dogmática
y merece el uso pleno de la burla.
No importa, hablemos contra la moral a pedos,
asFixiémosla con el combustible del recto.
Política, religión, convivencia tres rameras o hieródulos
que trepidan ebriamente por el mismo sendero y
las opiniones populares como las de élite
son chapucereas, iguales, ¿y quién corrompe a la juventud, que no ha visto tanto y quiénes de la inocencia hacen mayores escarnios?

5.

¿Quién es menos desvergonzado que el cínico Diógenes de Sinope si yo los he visto, en acción a ustedes dizque los ortodoxos, prudentres, hijos de la parrhesía
del Establecimiento y su Orden Moral,político-económico, teológico-maníaco?y son, en conjunto, una cuneta de vapores inmundos.
Ni Sócrates y Platón habrían apostado a buscar la verdad, plantear el modelo, hoy cartesiano,de la necesidad evidente,si en el camino de la parrhesía se hallara o contuviera aquí
donde hoy lo tienen, parloteadores... ... si en camino de espiritualidad cristiana
quedara sepulta, si el camino
de militancia revolucionaria quedara asítan manchada de sangre,
ni Platón ni Sócarates ni yo querríemos
verdad ninguna, no agarren su puta dmocracia,su vómito retórico... Nos basta el dolor honesto, el silencio,la locura, la esperanza de la muerte,el suicidio... el dolor que habla y crece.
Kierkegaard: habla sobre
lo que sepas de la parrhesía frente a un salto de fey una pasión máxima de artista
y si hay un ser la verdad o un saber de lo mismo,
dílo y aconseka a Heidegger, o calla para siempre
sobre el ser y la verdad, porque se acerca Hobbes después de Maquiavelo
y hay un cuerpo social, capaz de callar al Ciudadano
desde sus propios labios, por un contrato de mierda
que se basa en el miedo; entonces,háblanos del contrato social y el Leviatán
y la fuerza del poder político y su necesidad
y la guerra civil, pueden vencer al Behemoto si vale la pena seguir invocando este hablar libre, valiente, de todo,contra todo, a consciencia,sobre la parrhesía y el futuro de nuestras voces.

Del libro inédito La Revolución Profunda


HOMENAJE A HEBE


Aquí pueden llegar los sedientos
de ideales, los cansados, los hambrientos(de cambios y direcciones),
aquellos en fuga
de jolgorios, tedio y oprobio, desalentados
por tanta recholata, incómoda, vulgar y envilecente.
¡Navegantes con hambre de futuro,
conocedores de la oscura noche del alma,
compulsivos outsiders, realengos
pese a la afinidad social y compasión al grupo,aquí es la cita.
¡Vengan!¡Se servirá del néctar de la Diksha!
Aquí se beberá la amrita gratis,
por gusto de transición contínua.
Hebe se inventó la resbalada.
Se ideó los túneles raquídeos.
Tropezó con el chasco
y repartió el deleite
de las copas sagradas.
Esta es la tala.
Aquí llueve el ritmo sobre la calle mojada.
Se lubricó un pedazo de cultura.
Se está en riesgo de recibirla en kundalini.
Anus en mole, átomos del aceite más puro
en la superficie del ¡quiero y no puedo!
¡Caer de nalgas, levantarse y despedirse,ab irato!
Se denuncia, empero,la incomprendida hebefrenia,
demencia precoz de cada pubertario:
¡la chiquilla está emputada
con tantas rascazones y martirios en vano!

2.

Comecandelas, anarquistas, ilusos,inmaduros, quijotes, chalaos
de todo cromo:
¡vengan a tiempo!Los todavía insatisfechos
con las cortesías,incrédulos, no convencionales, los que ladran
hasta morder del rabo remilgos y ortodoxias,
¡aquí es la cita! Vengan por su nuevo sentido de individualidad.
Si están introspectivos por la luna nueva
y se les llama apopléjicos,
turulatos, heboides,zopencos, vitocos, idiotas, pendangos,¡enteráos! Hebe se inventóla rapada de coco,el desgreñe,la piojera,el cartel provocador,la iconoclasia. Ella quemó el sostén
y tiró las pantaletas a los perros
y las águilas y los voyeristas.¡Y le vale, le vale, le vale
tres cochos y diez remiendos!porque ya vive sin mea culpa,sin complejo, sin bochorno.
El susto ya pasó.
¡No cayó en balde! José Clará y Ayats(que es mi amigo en el mármol)gritó: Juventa Vive y yo, con él, pigmalionaba.
José Llimona resolvió el Desconsuelo
al mirar la carita de tan modélica nymphette.
Creo que los tres la amamos cuando cayótan larga es y cuán cortamente fue vestida
entre las santas mugres del comportamiento. En fin, que nos gozamos
las vasijas hechas trizas y a Hebe que brinca,que patalea, que despotrica
y, por cuya causa, fluyó líquido
de eterna juventud a nuestros pies,lavándonos con su tibia jalea de vulva
y agua celestial de luna llena.
¡Mentira que seamos enteomaníacos,partida de vulgares voyeristas, yo y los cheos,taumaturgos en la pedofilia del cincel! Fueron devas que nos dieron
de la Gñana inaccesible,un momento tan solo,un instante,y salimos del microcosmos,dualístico y externo,es decir, del agüite de estos días
sin mínima poesía
hacia la puerta de escape del samadhi,donde Leda y el cisnenos agarraron la polla. Otros la culparon: ¡pobre Hebe!¡Qué anárquica, qué torpe, qué imprudente,qué excéntrica, qué impúdica, qué pelos!
Las copas son divinas, se quejaron,
El vino es ambrosía, mil años añejada,gota a gota (¿y ellos qué saben?)
Pero nosotros, por devas devorados,la quisimos más, la descubrimos,la deseamos; la sentimos
en los lícuos arrecifes de las perlas
y en todas las tormentas de los polos,así y tan punky, tan guácalamente impredecible
y taruga y adorable y la gloria hecha pendejera
por tanto musgo y limo pegajoso y barranqueras
de su cuerpecillo de hidríade,
supimos de su trotar de potrilla mañera
y de sus ganas de joder por amarnos.

3.

No lo sé, no me importa, ¿qué más da?
Se inventó el acomodo reológico del prâna
en nuestras copas... ¡es lo que vale!
¿Por qué con su salto sin pértiga hacia el alma?
Rara avis in terris, entre castas de rajputas,así lo consumó, sin marometas
de tambores siderales ni torbellinos
de peroratas necias. Fue el acto simple y súbito
por llevar las bragas en agaches del tobillo:y, ¡qué obra maestra! cuando a címbalos
hizo un revoltillo con mi aliento y se inventó
the dishonest exposure.
Y los coros de ranas, pargos y guachinangos(«comediantes» del Agora, como Nietzsche les llamara)
vieron su ombligo y dijeron:
«¡Qué asco!» y los prosudos sin raquis
se hicieron bolas a la vista del cóccix,
a la revelación de su magno coñazo. Así es la turbulencia naturalde 50 billones de básicos instintos.
Los pobrecitos de hipotálamo,santiguándose entre ellos, pidieron:
«¡Que sea sustituída de inmediato,cubrid su endija, tapad su nalgatorio!»
Y los rebaños de la sadhana a Ganímides
ofrecieron el trabajo y él fue por las copas
de cualquier bebedizo, trago amargo...mientras Zeus hizo vitatrones con el ego,
because the show must go on!
Entonces, La Ballena se llenó de gurudevas
y la flor de loto se destrozó sobre las lozas
y, siendo todos, amantes de utensilios
y mundarros cautelosos y códigos de moral
y gestos previsores, a Hebe la vistieron de hopalanda
y los pobres faquires le obsequiaron taparrabos
y las mojigatas ofrecieron sus velos
y alguna veterana comenzó una plegaria
en tiempo extra y fue cuando dijimos:
¡Nos cagaron! Dizque su hermano, argumentó:
«Ven a la trincha; ayúdame o aléjate»
y verbalizó del shrutis su odio a la pudenda.
Fue que vimos el ojo más caliente de la hornilla
y adivinaron la katutsha en medio de las cejas
y fue que los vellos horizontes púbicos de Hebe
parecían avionetas y volaron como arañas al tejado
y por su tamal se reveló su doble torta
y el hazteallá se quejó: ¡Qué extravagancia!
ya que su clítoris fue tamaño escarabajo(¡qué carnoso hesperidio para chupar en privadoy sus nalgas, dos joyas, duplicado deseo al chintamani(¡qué hermosura! ... házme el favor, yo me la llevo)
y los richis se purgaron el nabo
como obreros del pulmón llenos de cuitas
y se vinieron cuando apenas se habían ido
y los chelas, bebechelas tan chalados,sustituyeron la amrita por chicoria
y esa noche salieron vomitados
por acusar a la flor inmarchitable
cuando Hebe los puso parejitos,inventándose, en fin,que la corrieran.

4.

Así, tan desmadrosa, fue su Diksha(y la nuestra).
Quiso irse sola.
Salir por el ojo invisible de la esquina.
Verse renunciada de estos puercos de kamapara quienes
la noche de La Ballena fue chasco.
Mas, digo yo, Hebe fue
lo mejor de miles de ocasiones:relámpago en la matriz del mundo.
Se quitó el mandil y quedó en cueros
y lanzó la copa del Olimpo sobre el hombro
y cayó redondita como jarro de OM
que flota con su gracia y se arrenja entre olas
como loto en el cieno o la nenúfar
sobre colcha de espuma. ¡Qué agasajo lunar, qué wahine!
Hebe cruzó hasta la salida de los baños
porque su padre la aplastó como a una mariposa
y dijo, voz de trueno:¡No sirves para nada, niña!

5.

Esta es la senda renovada de Hebe.
Sígala el que oye el sonido primario que ella invoca,
el que guste que sus pies sean refrescados
por la espontánea viña del ritmo de la lira.
Aquí es la cita y vengan todos,excepto el hazte
allá,el bufón de precauciones saturninas,el déspota, el sabihondo infalible
con cerebro de bula y privilegios de Papa...
(Basta que existan en los jolgorios del artha),aquí que no vengan, ni consigo traigan
a los gananciosos, satisfechos de quemón,
ni a los veristas académicos, asalariados sin AUM,
ni a los remendones de posibilidades al azarni a los puritanos,cantores de puranas. Que vengan mejor los de sucios pies
porque aquí, donde Hebe está,el supernéctar es agua
y canción de torrentes,revolcón de olas,rock del salpiqueo, estrofa de lluvia fría,derrame contínuo, bautismo,estanque y ánfora de versos,sangre de profecía y vida,ritmazo de meada, disparo de semen.
Lo mejor del caldo, la saliva,el sudor, la adrenalina
lloverá sobre el cuerpo y desde el cuerpo
y el manantial será mano y piesen pos de las doncellas
y la ninfa irá en pos del varón
que ama y comprende. Aquí se riega ella,
Juventud,y con ella la regamos.Las ninfas chapotean
y Venus trae el pomo hecho trizas.
Juventa se rebela contra renacuajos y guabinas;
pero algunos, sumergidos en gozo por su causa
y, por susto de su regazón,en su lugar, llenos de pelos y vibra,
aplaudiremos. Cortaremos su paso.
Con ella y por ella, larguémos al tubo,a la cloaca,al desmadre,a donde quiera
que se ubique su carajo.
Ella sí que es ambrosía
para los que escuchamos la lira de Apolo
y el canto de los manantiales. ¡Con ella, somos como ella!
jóvenes, desafiantes, enérgicos, impredecibles,
orgullosos, candidatos a otros oficios, lugares y ciencias,
donde el amor echa pelos y se cuelga de la estrella,
y danzamos así con las musas y las Horas
y vamos a las islas encantadas
en aras de las hembras de los mares
y salimos de La Ballena ¡despedidos!
pero llenos de porvenir y dignidad.