Nadia Caramella

Yo edipa, y qué

Crujía adentro de la cajita, casi siempre a una hora determinada. Supe que ahí estaría durante mucho tiempo pero decidí no enfrentarme a la situación. Dos canciones se escaparon alguna vez de su boca, no quise recordarlas. La nostalgia es para el Tango, a mi me gusta el punk-rock pero… Mano a Mano qué tango, vos y yo ¿Cómo hemos quedado? Tu recuerdo invade lo cotidiano en cosas pequeñas como aquella cajita.
Crujís en un llanto, después te callás. No olvido mi culpa en esto, eras una persona triste y te hundí. Tu habitación estaba inundada y no de lágrimas, se diferenciar una metáfora mediocre de una buena. Nada que tenga que ver con vos puede ser mediocre. Vos tenés cielo en las manos, mi querida. Soñás con la tierra porque estas en otro plano, sos galáctica. Sabes a caramelo media hora, tengo un vago recuerdo de mi boca de beba lactante. Tu color es de azúcar negra y profunda, que rica combinación Mamí (como cuando me hacías flan con caramelo).
Volviendo a la inundación de tu cuarto, era agua podrida de días, de tristeza y de bronca. Te recuerdo parada frente al abismo de la cajita, con la mirada muda. Nada había en vos, todo flotaba afuera, lo bueno y lo malo, todo ahí. Llegue gritándote descolocada ¡¡Mamá, dejá de hacer payasadas!! Caíste. Te ahogue sin querer, te hundí por que no eran esas las palabras que necesitabas oír.
Lloras ahí dentro casi siempre a una hora determinada. Mientras pasan los años puedo distinguir mi dolor en los ojos de los demás y vos ya no me resultas tan espesa como otras.

Leandro camina entre la gente
Una mujer se le cae del ojo izquierdo
Intenta disimularla
Pero ella cae igual
Su mamá es una lágrima espesa
Engordó el día que murió.

Creo que es mejor tenerte en una cajita y, no, llorarte a la vista de todo el mundo. ¡Las madres son todo un tema! Igual la amo y la amé, si fuera Edipo me casaría con ella.

14 de mayo de 2009*

*El mismo día que escribí este cuento fuimos con mi mamá a un hospital público, de esos bien públicos de Buenos Aires. A la salida, en la parada del colectivo, vimos a una mamá con su hijo, hasta ahi todo fue "normal". El pequeño nos llamó la atención quizá porque nos anticipamos a lo que vendría después. El nene llevaba un uniforme del color azul como sus ojos gigantes, tenia rulitos negros en la cabeza y una naranja en la mano. Subido a un cantero, comiá la fruta y besaba a su mamá diciendo:
-¡te quiero besar, porque sos mi novia!
La mamá lo corrió con un gesto un poco brusco:
-Yo no soy tu novia, soy tu mamá. (El nenito reía)
Subimos al mismo colectivo, ya arriba, los seguimos observando. El nene entró hasta el fondo del coche gritando:
-¡¡¡mi mama es mi novia!!!
La madre:
-¡Karen vení acá!
Mi mamá:
-¿es una nena?
Yo: -si, viste.
Ella: - ¡qué rara esa nena!
A lo que respondí, recordando este cuento: -No, Má, no es tan rara.
Aunque también quise gritar:
-¡mi mama es mi novia! Me contuve, ¡es demasiado por hoy!

Lautaro Menu

Poema para Rita

Nadie puede hablar de los callejones
en los que dibuja y borra su muerte

pero a pesar de tanta reja
yo sé que ella descansa en los jazmines que simula el sahumerio de los consultorios
ella se pierde, se encuentra y juega en la grilla de los antidepresivos que debe tomar
duerme con un ojo abierto, un brazo vencido y las puertas cerradas
ella recorre las calles con mirada de niña, tos de cigarro y piel deshidratada
ama sus heridas y sonríe a lo que pudo haber sido
ella está estrellada en una dirección de mail, se escracha en las fotos y sueña con viajar

ella me susurra al oído este poema
al quedarse sin palabras.

Boris Castro Pezoa - Chile.

Extracto de "Destino infinto"


























2




Olor a Dios


Ceremonia inhóspita
es abrazarte entre bocanadas de gases
en esta ciudad de inercia.
Rito sagrado
es soñar la humanidad
mientras miramos ríos de excrementos
bajo nuestros pies.
¡Chamán de concreto!
Sácame el corazón sensible de teleseries,
álzalo en cuatro direcciones,
deja a los vientos acariciarme mientras desangro,
pues en inconsciencia quiero escuchar
que me ama la que yo amo.
¡Me ofrezco en sacrificio al Dios ubicuo!
Así me recordarán:
sin títulos ni alhajas,
solo mi olor
entre azufre y flores
entre mierda y plumas de cuervo blanco.
Se dirá:
¡Este es el lugar Santo!


OBRA



Técnica: grafitos sobre papel
Medidas: 51 x 73cms.










Técnica: Acrílico sobre tela en madera
Medidas: 60 x 100 cms.







Litografía
P/A








Técnica: grafito sobre papel
Medidas: 25 x 25cms.

Alelí Manrique

La fiesta fue una monada

La fiesta fue una monada.
La pobre rueca no podía hilar ni dos palabras.
La buena pipa bailaba con sus humos adolescentes.
Un pie estaba en el aire porque el otro lo apoyaba.
Fueron Lujo y Lujuria.
Las apuestas comenzaron a correr.
Los hasta entonces buenos mozos, tras ellas, olvidando sus bandejas de canapés y todo protocolo.
Los rumores no tardaron en llegar.
Había un mago que no pudo hacer ningún truco porque tenía calor y se quedó en musculosa.
Las mellizas Varicela y Virulana freían churros.
Cantó la negra Rosa ¡Fue celestial!
El sol brilló por su ausencia.
Más tarde cayeron tres gotas locas.
Me llevé buenas impresiones de algunos amigos tuyos, después te las devuelvo. Le saqué la ficha
a un par también, esas me las quedo (a un par los tuve que mandar a freír churros con las hermanitas).
Al divino botón lo invité al balcón a charlar, porque justo en ese momento cantaron el feliz
cumpleaños y me quedé sin el pan y sin la torta.
Un poco después llegaste vos.
De repente Varicela dijo ¡Me siento mal!
¡¡Y claro... había puesto las piernas en el respaldo!!
Estuvo muy divertida, pero al final se cortó la onda con los seres queridos, no quedó ni un alma, ni un cuerpo.
Además ni a Sol ni a Sombra le gustaron tus chistes.
Mañana la calavera no chillará pero el cocodrilo nunca va a llorar en serio.




Ex-traño

Los dibujitos desanimados en la tele y tus cosas
en la mesita del living esperando nunca ser buscadas
para ser devueltas.




El sabor del encuentro

El sabor amargo de la cerveza predominaba en nuestros (des) encuentros.
Eras un antisentimentalista ortodoxo.
Y yo, que no tenía tiempo de sobre y carta; te dejé.
¡Me volvías loca, pero yo necesitaba quien me volviera cuerda!




Siestas sobre laureles

Mi padre me dió el apellido, mi madre el nombre y el público la espalda.
Nadie me invitó a fumar el primer cigarrillo, ni me invitó a fiestas locas
¡Y eso que voy ahuyentando ángeles guardianes de mi paso como si fueran aves de rapiña!
Eso sí, la siembra no cesa, el pago a los derechos de pisos serruchados tampoco.
¿Cuándo llegará la temporada de cosechas y siestas sobre laureles?




Poesía de shampoo

Que no te agarre Croto (Supermarket). Que no baje el sol hasta hacerse
de noche mientras estás en la cola de la caja. Si el tiempo fuera oro al llegar
el turno deberían pagar en vez de cobrar.
Aplacados entre frutos rojos del bosque y campos de lirios blancos.
La caprese se paga con la Capomaster dorado faraón.
Poesía de shampoo, lírica de cosmético.
Rosa para las golosas, celeste para las celestinas.
Abatidos de zapatillas blancas. Pulcros hipnotizados en espera,
que no se descontrolen las listas. Doñas dañinas aguardan.
A duras penas y blandas alegrías.
Diviértase y cénese por solamente $ 249 299 pesos.
La tarifa: plana, las botas: camel, los cariños: impuestos.
Fuera del horario de trabajo, lo sentimos: todos los operadores están pre-ocupados




La adolescente no está más

Oh, oh, oh!Y cómo no voy a cargar tanta tristeza conmigo, esta angustia crónica en mi cuerpo?
Si llievo taaaaanto luto encima?!
La criatura recién nacida que alguna vez fui,
llia no existe, su ignorancia infinita, la inocente infanta que solía ser...murió.
Ese cabellio nuevo, los pequeños dientecillios no se encuentran llia vivos en este mundo,
la adolescente no está más...y no quiero siquiera imaginar cuando la mujer que soy ahora
dé paso a la anciana en que he de devenir! Habré muerto tantas veces llia, que la definitiva
será natural y necesaria, pero triste aún.

Ale Raymond

eva baja del árbol las raíces de lo que será la fruta de la nueva pasión donde reside la semilla del pasado el ojo del huracán la tormenta en un pezón que se mezcla con una teta con un cuerpo con un suelo con una tierra fértil que da sus frutos acariciando la serpiente que se arrastra hasta que le salen alas y crecen y vuelan por el mismo cielo que se nubla tiembla y deja caer miles de millones de gotas que se clavan formando charcos espejos lagunas ríos de vida que dan la vuelta al mundo donde quiero estar con vos justo en el momento cuando mordés la pulpa y el jugo se escurre entre los labios que yo beso y me confundo y no creo que haya un árbol del bien y el mal sino más bien una sombra para dormir la siesta y soñar soñar soñarte entre mis piernas entre tus pelos entre mis ramas entre tus hojas plantando las semillas de la pasión fructífera con raíces del árbol del que baja eva

*************************************************************************************

la semilla que tengo en el corazón
me combate me abriga
más allá de la razón
me obliga a que lo diga
un domingo sin calzón
una mañana adonde siga
una maremoto sin control
es despertar en un bar
ser una ventana un color
un crayón sin pizarrón
un caballo sobre el adoquín
una muerte un amigo un desliz
una vida fuerte unos dientes
una semilla clavada
una tierra corazón

..........................................................................................................................................................................

cuando la niebla sea aire y pastos al viento
una sonrisa que una tarde dejó caer por apenas unas monedas,
es un arco iris violento que quedó en la esquina.
Valeria no sabe la tristeza que esconden las baldosas
pero respira un aire de campo en plena urbe.
Yo te canto un reloj constante.
Mis hermanos miran desde afuera pero tienen sus adentros.
La tarde es sólo una sombra.
imaginar es una bicicleta de madera,
Valeria tiene dientes para morder
todas las manzanas del paraíso,
y en el supermercado llora sin consuelo.
Sabe cosas que no quiere saber,
sueña sueños que los otros descartan,
busca en su bolso un libro que la comprenda.
Muere, feliz, en su barrio.

un país vestido de vacas.
unos zapatos más grandes que la piedra,
hambres que no se arreglan en un solo banquete.

Hoy corte el poste para calentar el agua,
mañana no tendré más sombra,
Valeria sabe que hoy no va a llover,
ni ayer,
ni siquiera mañana,
no va a llover nunca como ella quiere que llueva,
jamás compro el paraguas.
el amor toca timbre en la casa del vecino.
yo apenas tengo pulmones para morirme,
Valeria se olvido las galletitas,
no era el momento de acordarse,
los momentos y las galletitas siempre se pudren,
capaz crece un poco el árbol del patio.
Quizás venga alguien por el cartel,
mañana abro la heladera.
la noche nos acerca bastante,
hay dos o tres o cien perros sin casa ni caricias,

ayer fui pibe.
Valeria encuentra un abrazo en el tren,
la música le da lo que los diarios le sacan.
Caminamos sin pies,
el horizonte no esta más cerca,
ayer escribimos un poema como este,
hoy no es un buen día,
mi papá saca fotos igual,
mañana las va a revelar.

*************************************************************************************

Fue al cine para ver las luces, viajo en avión para ver las luces, fue a la autopista para ver las luces, abría la heladera para ver la luz; tenia dos veladores, una salamandra, una linterna, muchas lamparitas y una gran ventana: todo para ver la luz. La última vez que lo vi me susurró: la luz no ilumina nada.

Mariano Zeolla.

Silente Cambar

CANTO

Cantaba un niño al alto fruto de un árbol:
<< Ven a mí, oh dulce hijo del sol, acerca a mis manos tu color.
ven a mi, despréndete para que con el reproche de tu padre incentives mi pasión.
y así entre mis dientes volverte uniforme sabor,
y desparramar por mi cuerpo el tuyo... hasta que por la sangre abarques mi interior. >>

AMANECER DE LA SELVA

La selva está silenciosa y tranquila, el sol ilumina todo terreno y camino; pero en medio de toda esa paz, a cada segundo, se combaten o mueren cientas o miles de diferentes especies, perdurando siempre el más absoluto silencio, cuando no lo lastima el canto de algún pájaro o grito de mono.
La hormiga aplastada articula sólo una de sus diminutas extremidades, sin poder emitir grito, sonido o gemido al humano audible; como la lombriz, que se retuerce, también silenciosa y herida de muerte. Así las miles de mariposas, que mueren como nacen tantas otras, y que agitan poco a poco sus coloridas alas, como resistiéndose a la muerte.

UN EXORCISTA

En el nombre de Dios, haciendo como el sátiro blasfemo, ese médico sacro disipa los espíritus nocivos, nacidos del horror abstinencial.
Con una mano en el cielo y otra en un cálido vientre, hace imprecaciones contra quien dice su enemigo más fuerte; proclamando a su vez, a su cándido amigo, estulta sabiduría y fuerza incontenible.
Y, mientras sus ojos permanecen cerrados y con el gozo redoblado –bestia de mil brazos que uno a uno nos apuntan- los secretos del Misterio le son revelados.
Y entonces, dándole lo que necesita, espanta las visiones de la mente poseída, saciando a su vez, sus instintos de bestia.

LAS VISIONES DEL NIÑO SOMA

Horribles visiones poblaban la visión del pequeño Barrabás Soma, visiones las cuales impedían al niño conducirse con los ojos abiertos, pues ellas desaparecían cuando cerraba él sus párpados con la llave del terror; sólo el sosiego le era palpable de ese modo cegador. Tan horrendas eran aquellas que sus ojos miraban sin ver y sus sentidos funcionaban si ser, siempre que se atrevía a terminar con aquel encierro ocular. ¡Cuántos gritos y dolores manifestaba aquel pequeño y funesto niño siempre que sus párpados osaban separarse los unos de los otros!
Sus padres, apremiados por el dolor, intentaron todo lo que sus medios les permitían, sin olvidar lo que aquellos no le concedían. Consultaron brujos, médicos, hechiceros, puritanos curanderos y también visitaron a los impíos. Pero los resultados eran siempre los mismos: visiones inextirpables e incognoscibles. Rogaron a Dios en sus mil modos y veneraron sus mil nombres, siempre obteniendo el mismo resultado: inherentes y estables visiones imposibles de extinguir sino con los ojos en la oscuridad.
Nada hubo que mejorara la salud del pequeño, que dicho sea de paso era estable, a pesar de sus visiones, el niño gozaba de un envidiable estado corporal. Ya comenzaba a destacarse entre sus pares por su atlético físico y fantástica belleza: sus cabellos eran oscuros como lo era su visión, los matices de su piel blancos como la muerte y sus ojos, cuando abiertos, dejaban entrever un envidiable color dorado.
Aquella singular belleza podía ser apreciada por todos menos por quien la poseía. ¡Cuánta desdicha, cuánta desgracia hay en poseer algo de lo que no puede gozarse!
Año tras año y día a día intentaría el pequeño Soma, armado de un ejército de cándidas esperanzas, abrir sus temblorosos ojos y ver extinguidos los tormentos que eran sus visiones, pero siempre era con la desilusión con quien se encontraba esos años tras años y aquellos días tras días. Ni el tiempo actuaba en favor de este funesto ser; el tiempo, que todo lo modifica, parecía no hacer caso de ese pequeño hombrecito.

Ya avanzada su edad y muertos por la vejez sus padres y deudos, Barrabás Soma continua paralizado en el mismo sitio que cuando pequeño, pero las esperanzas vanas son para él fortaleza y aliento, y no hay nada en el mundo ni en el cielo que pueda consolarlo más que el esperar al siguiente alba, y entonces intentar –una vez más en vano- abrir los ojos sin tormento.

Dafne Mociulsky

El mundo no es un lugar cómodo

Escribir en el bondi te trae.
Escribir en el tren te aleja.
En el living de mi mente
los pensamientos abanican
a un ladrillo.
El sol te queda feo
y la noche te queda larga.
Extraño al agua,
antes de hacerse hielo.
El frío te llama.
No siempre el silencio
te va a tapar los oídos:
Yo te hablo poesía.


*************************

Voy a percibir la inmensidad
mientras mire una burbuja
suspendida en el cielo
de la vereda de enfrente.
Y una pregunta añeja
me será revelada
por un ser en pantuflas
en el almacén,
cuando me ate los cordones
esperando mi turno.
Quizás encuentre a la verdad sentada
en un asiento del fondo del 326
yendo al Hospital Posadas.
Por las dudas,
voy a escribir algo en la pared,
pero después de arrojar
unas piedras en la vía muerta.
Si realmente está muerta,
no va a llorar las extrañas ofrendas
de perros y gatos
decorosamente muertos.
Si alguien me contesta, invento otra pregunta.

PASILLO

Veo sólo una recta de cielo,
cruzado por broches, cables y luces.
Se dibujan sombras de sombras
en la pared con sol - que presenta un falo más arriba-
(pero es el cadáver de un aire acondicionado)
Hay dos o tres charquitos, unidos por
canales de Panamá
y alcanzan para reflejar
las italianas caras de los ladrillos.
A lo largo,
unas esporádicas plantitas,
parecen esbozos de radichetas
que crecen apretujadas entre el cemento.
Cada vez que se oye el fluir
del agua cayendo de la casa de arriba,
el aire se pone fétido
por un instante.
Una hormiga cruzó por el poema
y lo terminó.

RIO PODRIDO I

¿Será envidia?
nunca me dibujé
una sonrisa
Quizás le eché demasiadas culpas
al río que me corresponde,
¡No puedo perdonarle que no tenga plata!
Leo a los enamorados
y siento que los quiero ahogar.
Spinetta nunca vio un tren.
Me resbalan las cegueras ajenas,
yo nunca vi un amor
que no sea hermano de los cactus.
¿Será envidia?
En mis fantasías
el Flaco y Alejandra se besan.
En serio, ¿qué tengo contra los felices?
¿qué pasa?
Y se me ocurre contestarme:
que me voy a exorcizar
cuando Buenos aires tenga playa,
es decir, cuando sea más bonita que sus hijos
(y tal vez la deje)


RIO PODRIDO II

Cuando salgo a canjear
palabras por monedas
y los extraños me dicen
que no me entienden,
no sé con qué corazón contestar.
Estoy escribiendo furtivamente
en la última hoja que me queda,
no podría perdonarme un error
o una presición fallida,
porque son las 4:20 de la mañana
y en mi barrio no hay kioscos
con los ojos abiertos a semejante hora.
Si me equivoco, o digo una boludez
tendré que salir a la vereda
y pedirles disculpas a los árboles de mi cuadra,
luego a los de enfrente,
luego a todos los del barrio,
salir de gira,
que me perdonen hasta los yuyos,
¡qué bueno!
si hago eso...
a lo mejor, podría dormir.

Un segundo y cambio

Telepatía
miedo-abrazo-miedo
dos platos
ningún comensal
vaso lleno de incertezas.
Inventar al amor
y sólo mirarlo.
Miedo al silencio
abrazo, vicio, abrazo.
Manuscritos
que se caen a la lluvia
y se borran.

*************************

Fugacidad
Sucedió un poema
cuando nuestros zapatos
cayeron al piso.
Un aplauso.
Yo lo vi cuando pasò
y juré decirle algo.
No siempre me escucho cuando me grito
y ahora tengo las manos secas
por falta de tinta.
Mutaciòn.
El poema se bajó del escenario
y su presente es otro grito mudo
un pensamiento durante el mate
un puñado de metàforas
que me atacan en los colectivos.
Es que en este mundo imaginario
nadie sabe callarse
no se consigue ningún silencio
y todo grita, pincha, lastima,
muerde y me escribe.
Cada poema que me pasa
me escribe
y yo lo regurgito
sobre las hojas
o pantallas.

Entre El Palomar y Sarandí


Paredes entre nosotros
Kilómetros, casas, gente, pasto
La ciudad en el medio de tu cama y la mía.
El teléfono crea ilusiones de acercamiento.
El Palomar, higueras, moreras, nísperos
La vía muerta muestra sus dientes de león.
Me hundo en un libro,
cada tanto me sacude una curva.
Pasan las palabras más que la brisa.
Avenida General Paz
Y hay ruido
Paz general no, el murmullo asciende.
Dejo de leer para ser ventana
Árboles tristes, árboles geniales
Periferias, ciudad, embudos de cemento.
Ya puedo contar millones de personas
desde que salí de casa.
Colectivos que se arrastran cansados
Por calles de nombres que se repiten.
Trenes tronando.
Bocas que no hablan, bocas de subte.
Perros, palomas, gatos ocasionales.
Los bosques de Palermo
Retiro y me retiro
para seguir rodando hacia vos.
Paseo colón, y yo que no paseo.
Me impaciento. Me canso.
Parque Lezama, barrancas y barracas.
No quiero mirar hasta llegar a Dock Sud
Restos de basura veraneando en el riachuelo
El Río de la Plata se ve lejano
como un poema volando al viento.
Puentes, brazos de hormigón
Enredados en orgías automovilísticas.
El bingo de Avellaneda y ya te siento cerca
Libros terminados en salas de espera rodantes
Esperando verte, esperando decirte
Que es lejos
Que el oeste con el sur
hacen mucha fuerza para besarse.
Sarandí, metáfora indecisa
Una laguna, un estadio, monoblocks,
Y tu casa, al otro lado de mi mundo.
Son paredes
Que nos visten
De distancias.

Dario Garrido

Y la madre del Rey era una pijotera
Me da pena...
Ya falta poco...
Y con ciruelas secas me vano


La madre del rey era una pijotera
Jamas se hundieron los pirineos malditos,
Jamas la humanidad se reservo para si,
Ya falta poco.

Desatornillame a mi.

Carlos Rogelio Garcia

Extractos de: "Podría ser o solo es"

II

Pequeña diversión en el absurdo.
Sorprender tu mundo, ocupar tu sexo.
Hábitat confortable.
¿Blanco engañoso? No se.
Ciertas verdades de mi locura
Ya te pertenecen.
Despertares sin haber soñado.
No soy apto soportar histeria.
¿Es solo amor u obsesión?
Azul niña desgarras mi razón
(pequeña, nociva).
¡Absurdo!
¿Qué ley me aleja?
¿Qué vacío me invade?
Sin tu sonrisa, insanas las formas,
Solo sinceros instantes.

IV

¿Pensaba que todo había acabado?
Me equivocaba, ese era un camino herrado,
Nunca lo hubo, te trasmutabas.
¿Amor en tus palabras? No se.
Si Verdad en tus brazos.
Mi conveniente dolor, cerraba espacios.
Adicto, en el frío caía,
Idiota volvía a mi vacío.
¿Cómo podría proteger tu alma? Si me mataba.
Aprender a manejar el impulso,
Compartir y no mentir, escuchar, no huir.
Tus labios me enseñaban.
Perdón a mi hipocresía,
Pero cree… mi sangre será la ofrenda.

VI

Luz que alejas mis gracias a las sombras,
Parezco el ave sin cielo,
Un sueño sin manos.
Besos sin aire de amante, dibujan tus labios.
El fuego es húmedo
O mis ojos lloran.
Siempre bajo tierra y en el mismo camino,
Crujen las entrañas de mis seres,
La flor es adicta al cadáver.
Mi voz es una amarga sonrisa a lo real,
Tu cuerpo sensible a lo inexacto,
Detiene el rotar de los ciclos.
Quedar parado amando y observando,
No ser dueño de tu piel, de tu calor,
Dejar caer la lluvia en mi sangre,
Llevar mis latidos al silencio…
Al ruido del silencio.

VII

La cama no conforta, preferir el sufrimiento a solo ser vacío.
El sueño inquieta a las sombras, la civilización lo ha roto
Internamente y el odio sopla por sus fosas nasales.
El unicornio es el niño en su pureza
Y en su evolución nace el dragón, la sabiduría,
Que hoy se extingue en ausencia de razón.
Y entonces se pregunta:
¿Por qué no habrá en la noche un camino abierto
Por el cual se pueda correr una eternidad
Alejándose de la tierra…?

Eric Thiemer

Para adquirir libros de Eric Thiemer,
comunicarse via mail ethiemer@yahoo.com.ar


Naufragio de la instropección



Sin Titulo



Legitimamos

verte otra vez muy lejos apenas percibirte
y el adiós se entromete, el tiempo es distancia.
En la noche lastimera, saco tinta de mis dedos
mi corazón habla y habrá que congelar las palabras,
servirán para mañana
hoy no sirven.
La soledad no es buena consejera.
Y ni toda la sabiduría de los libros cura la miseria.
La caridad es un paliativo, un placebo asqueroso.

Salir a las calles no es la solución, las conozco bien,
enseñan pero a puñaladas, después de noches
de vagar sé que encierra este teatro.

Sí! el arte me da todo lo que necesito
para vivir.

Con los objetos de mi cuarto proveeré de cultura
un humilde palacete.
Tu traerás la cocina y heladera.

Suena música, los perros duermen
les agrada.
Tenemos ganas de crear,
creemos en nosotros,
nos comimos grandes bibliotecas,
escuchamos discos de verdad.

Y hay pasta, contenido e ideales.
Nacimos en este mundo,
llegamos al bajo fondo
y encontramos en la expresión la
única salida para seguir viviendo.

Así se cocina la única
amistad,
fraternidad.
Yo y mis amigos,
Legitimamos:

lo que las abuelas,
Madres,
Tías,
el mecánico,
el pandero,
el profesor de secundaria,
el policía ,
el abogado,
el oficinista,
la universitaria...

Toman por hobbie.


A Norteamérica.

1

Y la guerra que se muera
en un puto insulto,
que los que la crean
no se eleven en los castillos
de la gloria,
que salgan por la
puerta de atrás
de un teatro porno
o se recreen como cerdos
en el fango.

Que vean a los niños muertos
como a sus hijos (lo terrible
es que no aman ni a sus hijos).

2

Ya es invierno Norteamérica
sigan la cultura del jazz que es mas
sana, olviden al nuevo Führer,
dejen las armas salgan a bailar.

Ya oscurece Norteamérica
su barco se hundirá como
el de todo imperio asesino.
Cambien la pólvora por pan
eduquen a sus hijos con el amor
sigan la no-violencia.

El sol es mas bello
que un portaaviones
la paz vale mas que tus
verdes billetes.
Se puede cambiar,
uno se puede arrepentir
eso también es ser hombre.


Tu nombre no te nombra

Camino solo.
Viendo lejos
siento soles.

Solo encontrar
el nuevo día
despertar.

No te nombro,
no te alcanzo.

Ya verás que
te busque
noches largas.

En mi adentro,
sentirte
es tocarte
ya eres lejos.

Tu nombre...
no te nombra.


Todos niños.

Porque solo veo al sol
esas pequeñas bestias
que muerden mis entrañas
mas se empecinan
y yo solo quiero cantar,
nadar entre peces de colores
pasar tardes
comunicándome con las
aves,
compartir mis juguetes con
los niños.

Desenfundo mi flauta
para hablarle
al sol
y mi melodía
juega con los arboles
y yo veo a mis amigos
rejuvenecer...

todos vuelven a ser
niños.

Sebastián Bruzzese

-II-

trescientos
o más, un poco más

-No me mentís

pasaba una lucecita tenue,
de vez en cuando
¿dónde estaba?

pasaban trescientos
o tal ves más
de esos pequeños pinchazos

-No te mentís

nauseas un poco
y agua

-No mentís

pasaban esas lucecitas
del encuentro,
de esas que se prenden y se apagan
todo el tiempo
(como los pinchazos)

mentira la continuidad

lucias 0,002 mg de polen
en cada hoyuelo al reírte… las hadas que te rodeaban
estornudaron

mentira la consistencia entera

los ojos
la mirada
el azul: yo

-III-

como un pequeño fósforo
raspado contra esa superficie
marrón anaranjada estalla
tu sonrisa.

¿cuánto tiempo hace éramos marsopas
o coatíes o gavilanes?
¿hace mucho éramos monos?

la Palabra es una caricatura miserable

lucecita transparente
nos delata, deseándonos,

las manos revolviendo el aire
para que no sea tan pura
la sensación
tan fuerte

fósforo encendido,
como gotas,
como migajas y migajas de tanto

¿esas luces que se asoman
del sur, trepan y acicalan
con asombro nuestros cuerpos?

-X-

¿cómo decir
como
traducir?

yo no se
yo siento
yo me diluyo

en mi cuerpo el mundo
que entra como un hilo,
un sendero ¡un río!

los peces
y las alamedas
nadando
reptando
en la luz
de la tarde

terminan las palabras
empiezan las voces
ofrecidas al clítoris

y las guardas
¿dónde? ¿adónde
guardás esas voces,
dónde
guardás la nada?

¿venden en el once
ese tipo de dispositivos?

unas palomas picotean
las migas
en las viejas y amarillas
baldosas a rayitas:

yo no espero
yo siento
yo me diluyo


-XIII-

sobre el tronco dormido veía
el río a lo infinito de lejos
y ahora

arrojar una piedra
y que se deslice
sobre la superficie
del agua

y que se hunda

es ese instante de hornero
de gorriones gritando
el ahora
entero

la inmensidad desplegada
en la distancia
en la cercanía:

era un mar de río aquél río,
aquel reír la inmensidad,
surcada por veleros
aves sucesivas
que el río dejaba pasar
y tragaba


-XVI-

el croar de los escuerzos
querella los silencios

en la noche,
los grillos me devuelven el eco
sordo del mundo

que se mete por mis poros,
con sus labios de viento,
con sus arrullos de polvo

Demian Mazur

Extractos de: "13 poemas"

Cuando jirones debajo
un cielo ámbar durante la noche.
Como un verde racimo despierta
encandecido.
Y con rayos primaverales en versos de
tu boca.
El silencio se agranda y se silencia.

*

Cae la lluvia
la lluvia cae...
Caeré anclado,
si me nombras.

*

¿Llegará lejos el viento?
(Más lejos el vuelo)
¿Llegará lejos la nube?
(Más lejos el viento...)
¿Qué llegará mas lejos,
La noche,
el sol
o el poema?

*

Verónica

Esmerilada al viento marea tu sopa
arrellana,
Sin tónicos ni verdades, deidades de la
sombra.

En el falo pueril que es tu zozobra núbil
canto arremolinado.

En la sinuosa sierpe de tu pelo, y tu
redondez blonda y morena.
Y mi amor cruel como el estío aunque la
muerte astuta ampare un solo canto triste.

Fluidos de menesterosos celos por tu
nombre. ¡Verónica!
Por tu malicia deliciosa al fruto de tu
vientre trémulo.
Lugar de mi jocoso ungüento en la lengua
voraz.

Alzada en mí, trasvasada por la noche.
Mujer estrella tu nombre en mi
empuñadura.
De haber sido tu amante y tu testigo.
Será cruel el beso que tu boca roce para que
fulguren tus mejillas...
Y quieras siempre más y más hasta el
desasosiego.

*

FRAGMENTOS

El verano adorna los pensamientos ociosos,
Es el tedio sombrío en la mirada simple...
No hay futuro que advierta la inocencia:

Luego de aplacar los sentimientos humanos;
No ser aquél hombre gordo, obsceno, triste.

Me he vuelto sobre los asesinos.

Fragments

L'été décore les pensées contemplatives,
C'est l'ombre tiède dans le regard simple...
Il n'y a pas de future qui avertisse
l'inocsence:

Après avoir apaisé les sentiments humains;
Ne pas être cet homme obèse, obscène,
triste.

Je suis revenu sur les assassins.

*

EL MURO

Yo sé de lo posible y de lo imposible
Y que con poco se contentan...

Más dura la idea que el muro
Más duro el muro que la idea.

¿Así han dejado mis pies acorralados?

Ahorrarle al estilo que
A muerto quien espera.
(Yo sé de lo posible y de lo imposible)

*

Rey Larva

Extractos de su tercer libro:

" Rey Larva y las puertas del viento"


I


dejo el misterio de un ayer perverso,

y en este hoy se aleja,
loco,

se va a quemar en ruegos,
en nuestro Ser,
el alma,

quiere yacer tesoros,
con nuestro amor,

la pasión de un mañana,

¿lo dejarás hoy Ser, hermano,
en el perdón de un hombre?

¿se lavará el barro de su razón,
tan negro?

hoy voy a ver mis soles,

la libertad,

el color de ese cielo,

hoy voy a ver blancos días,
futuro,

y la verdad,

la vida,

voy a andar lo puro,
que un Ser creó divino,

hoy voy a ver que viva,

nuestra canción,
al cambiar el destino.




II


un horizonte que sólo nos mira,

con grandes ojos,
lejos,

un horizonte,
vida,

que se hará de todo,

un horizonte,
lejos,

un horizonte,

el mar,
su yodo,

un horizonte que es más que la suerte,
y nos espera alto,

un horizonte,
siempre,

que nos dirá el tiempo,

un horizonte,
prados,

un horizonte que será lo eterno,

un horizonte que bueno nos lleva,
hasta el lugar que calma,

un horizonte,
estrellas,

de la verdad divina,

un horizonte,
alma,

de este amor,
la luz que nos brilla.

Sebastían Matías Oliveira

extracto de Antipoemas -Sebastián Matías Oliveira- soyloperdido@gmail.com

***
Algunas consideraciones metodológicas: el estar tan próximamente involucrados en esta triste historieta de amores varios puede producirnos mareos y temblores. Para eso he diseñado una interesantísima serie de recomendaciones que dejo a consideración. No vaya a creer que es una cuestión de pastillitas, le soy sincero. Véanos como una costumbre olvidada, esa de ir desparramando con la mano panfletitos... ¡Qué le vamos a hacer! Estamos enamorados de esta idea...
***

4

Titanic rave


un barco inspiró
una canción de amor
y con eso armaron
una película

un garage arma un cd
demo para radio
y sólo para radio

hay un piercing
en el botiquín del baño
y una crema para granos
punchi punchi



5

un panel de amor
atrapa-sobras
quiere vender rutina
y pide crédito al Estado
desde la televisión.

cuarenta votantes
acuden en masa
al estudio
desde su celular.

Made in Taiwán
confirmo el oráculo:
40 besos para repartir.

REC.



6

la cortina del programa
es de una marca
de naranjas.

de una marca de naranjas…

sin asco
escupen las semillas
que muerden
los expertos.

Fibertel
brinda seguridad
protegiendo las casillas
de correo.




7

batiendo huevos
se llega al espacio
y todo parece
Normal.

fuga de Sopenas
en Marcos Paz.

neBÜla

geometrica sÖledad

............................................................................................................

m ceniza

Tarde temprano


Fuimos a ver una buena película
Recorrimos juntos el gran mercado
Ella entra y sale con discos de Ringo
Ella está tan linda con su vestido

Caminando ante la autopista
No es posible mirar a los demás
Durmiendo juntos en el Lezama
Un solo paño tuyo trae el sereno sol

En la mañana sólo yo despierto
Busco llaves y agua fría
Ella sigue super linda sin su vestido
¿Hay algo que pueda superar este instante?

Sin rosas para regalo
Igual le llevo unas pocas fresias
Recorro tus mañas más preciosas
Los miedos se posan en los árboles

No hay piletas de cristal
Ella mira por la ventana
El recuerdo de un buen film
Ella sale en su vestido cruel


No puedo conducir
hasta allí


Nunca me gusto bailar
aunque no puedo decir
que lo odio.

Ella dibuja mi cabeza en llamas
y el teléfono debe estar en su
lugar.

Hipnotizo las plantas alrededor
le limpiaría los vidrios.
Conformaría su presencia
de luna astral.

Ramas de destrezas en su habitación
Juguemos aquel sendero de luces
Yo no busque estar tan mal
No puedo conducir hasta allí.

Fue un mes pop para mi
Tuve todo lo que elegí
Incluso el viaje tan esperado
en los vientos.
Cerca del cementerio con torres al costado.

Miss nena del bien y el mal
Ya no es lugar especial
Las plantas están escuchando
Sin vos.

sueño

Tengo un sueño.
Martin Luther King escucha desde el balcón y el tirador llora a su lado.
Luca despierta, convida a todos los parroquianos y mira el sol por primera vez en años. Después conversa con Mapu y le pide una canción de amor. La hermosa niña de luz lo resuelve. Miguel y Federico conversan y llaman a las alturas de las águilas pop…
Sokol canta y canta como sólo el corazón sabe hacerlo. Hurlingham espera por lluvia para los caballos.
Una canción más. De los Ramones, de Joe Strummer, de Lennon, no sé, suena Nick Cave o era Drake? Syd Barrett mezcla los sonidos hendrixianos.
Ahora que todo terminó y no hay pibes con hambre, el club anarco que no es club pero sí libertario presta su pic nic para el show de las nubes celestes que sólo se ven desde la tierra.

Emilio Gallagher

XXII

Ese día supe
de qué se trataba todo esto,
que se trataba
que todos los días
son tales cuando son separados
divididos
fragmentados
entonces supe todo el día
la noche
la mañana
y ya no pensé en la sucesión
supresión
sujeción
ni en la necesidad exigente,
ni en aquello que se aleja,
ni en lo que está por fuera,
ni en eso de lo añorable.

Ese día supe
de qué se trataba todo esto,
que todo está siempre
supe eso de siempre
y supe de todo
que no es tomar las cosas
sino fundirnos
fluirnos
dejarnos fluir
que todo está acá siempre
(luego supe,
siempre y cuando)

Ese día supe
de qué se trataba todo esto
pero te fuiste
me fui
nos fuimos
y lo fluido es contemplable
inaprehensible
ajeno
extraño
y el mítico sol es calor
fastidio
tedio
y el trayecto que nos unió,
distancia
barrera
impedimento
y las palabras,
cosas con que nos negamos
herimos
increpamos
encerramos
y lo uno,
dos unos.


XXIV

Me acerco
y la sigo viendo,
los sigo viendo
de reojo.

Me acerco
y pienso en enojarme
con ella
con ellos
conmigo
y no me sale
natural

y lanzo otra mirada,
desesperado
por entender las cosas,
mi vida,
[ese paréntesis]

Me acerco
y de reojo
la veo mirarme,
entonces me regocijo
y, sin saberlo,
algo cambia

la veo mirarme
y siento que el llanto
tal vez convoque
a mi pena dispersa
y la expulse.

Entonces me río
y espero las lágrimas
infructuosamente.


XXV

Ahora no tengo
a quien dedicarle
de quién hablar
de quién hablarte
de todo aquello
y definitivamente
no me hallo

A veces pensé imaginarte
y me detuve
porque ya no sé si estás
ni si esto de algo sirve
ni si de esto
algo sirve

Otras, pensé imaginarte
y me detuve
por qué…

Hoy, por fin, pensé una vez más
pero ya no te vi
y no vi a nadie
no vi más
ni vi.

Vos que ves
qué ves
decime
decime
decime.


XXVII

Estuve cerca
ahora no tengo
ganas de decir nada,
nada que decir

Estuvo cerca
supe de qué
qué era,
que era
eso

Estuve cerca
supe que era
que esto era
y que era eso

Estuvo cerca
estuve cerca
que no se está
sino cerca
que sino cerca,
no se está;
que lejos,
no se está
no se es

recién estuve
cerca mío.

Leandro Mastroianni

Rosa de Rocio

Hay una rosa que no tiene dueño.
Hay un cielo con mil colores,
Hay una pradera azul
profunda como los verdes
mares que la rodean.
Hay pájaros que cantan
vientos de invierno y verano
Y en medio, mi corazón
descansa, a ti abrazado.
Mis sueños cortan madera
mi voluntad las anuda
con ellas mi amor
erige un castillo,
mi coraje un velero
mis manos una torre,
y llegado el día
la fuerza y realeza
de nuestros sueños
les permitirá lograr
que el universo
posea la magia y belleza
que tienen tus ojos
justo en este momento.

Gastö Van Lacke

*Vuelo*





*Tierras perforadas*

LOS PLANOS SE SUCEDEN-


Adoquines reflejando brillos del sin tiempo fulminan a
la luna
-
Conciencia conversa apagada en las noches anónimas,
Abren al ser su otro
como piernas devoradoras de calles ausentes de vida
primera, primitiva.
¿Memoria abre ajenas?
Noches fueron,
noches de los brillos fulminantes
viéndome enfrentado
a las primeras visiones de lo que soy.
Llegué guiado por la estrella solar,
en muchos trenes de recorridos mínimos hacia ambos
lados
alejándome de mi destino o encontrándolo
como el brillo recorre el adoquín fulminando la
historia.
La casa estaba llena de almas perdidas
apenas hablaban, gemían esporádicas noches
como si susurrasen agónicas
canciones de altas planicies blanquecinas.
Pequeños grandes seres cubrían con curitas el lugar,
hermanada tripulación
también de sangre.
Jóvenes viejos, viejos jóvenes alegres de ningún lugar
con códigos, sin tiempo, con historial.
A veces daban miedo y a la vez provocaban
una gran atención:
semejaban áureas luminosas
como signo de lo que se es
mantenidas ocultas
ensayando estando
su noche personal.
Aunque agua aire sea fuego tierra
Y no actos que simulen lo que no es
cuando no hay porque fingir sino decir
sin asfalto los adoquines se hunden en la tierra
progresivamente
obligando pisar de otra manera a cada paso
pasos cautivos y de una prudencia exquisita
ninguna tierra está exenta de las guerras.
Ellas, en sus brebajes, provocaron esta sucesión
de mundos transparentes, abismales y consistentes
como los sueños.
Sí, noches radiantes, tan felices como pavorosas,
encerrados en la casa interminable de aquellas calles.
Paredes de noches y humedades
como espejos de fuego de los bosques,
seres desvelados en hondas pesadillas.
-
Observando la memoria explayarse fuera de nosotros
cambiándonos a su libre trajinar.
Tan inmensamente muertos,
como sueños imposibilitados de extinguir
como el espacio que hay entre los recuerdos
y lo que está pasando justo en este momento,
y volvieron en esta reunión, de los pasillos a la
terraza,
las fiestas más concurridas del pasado.
Cimientos de raíces, la calle y la casa,
espesos árboles acompañan a los transeúntes.
Conjunción de la noche antaño siniestros entraron;
siniestros de excesos, soles apagados, castigos de
luna,
reproches tardíos, a tiempo bajaron la premisa,
como vientos secando las humedades
y la primavera sería al fin algo benigno.
Los siempre forajidos encontraron en aire
la fragancia protectora, la hierba prensada,
y por encima de la casa, la esquina y los árboles,
tiritaban ínfimas y lejanísimas conciencias,
secretas voces de estrellados vueltos estrellas.
Cuando vi el brillo en los adoquines tras la caminata,
la calle se hizo en cuadrilátero de luna misma,
había estado corriendo los días absurdos
sin dar con respuesta alguna,
ráfagas de mirra y crayones se hicieron en un mapa,
devolvían los brillos que habían sido fulminados
devolvían el tiempo a lo que no había llegado
como testigo y parte de lo que pasaba.
Sombra de todo lo que ocultas,
memoria en mi presente enfrentado
junto a otras memorias encontradas
fuimos testigos de la luna fulminada
transformando a través de sus brillos,
adoquines, casas, árboles, habitantes del tiempo
fugado.
Sueños surgían del chocar intimidades en el tiempo
fugado.
-
Nuevamente comenzaba la primavera,
vientos y soles secaban las humedades
de brillos mortecinos que todo lo resaltan,
aullando el palpitar de los corazones atormentados
que se auto congregaban en el borde de la naturaleza.
Nuevamente impulsos de hermandades
limpiaban rencores antepasados, esos aires
estremecidos,
cada uno decidió cargar con su culpa y no echarla
creando enemigos
será en fiesta bajando todos un poco las premisas
sin falsas justicias y políticas aisladoras
que compran muertos con sus subsidios
en vez de convivir con sus almas, que están aquí al
lado mío.
-
Las ciudades crearon el puente una vez más
los pabellones darán al salón, el salón a la verdadera
calle,
oxígeno que te devolverá el color de tu áurea, agua
bebe ser.
Eran visiones las que me llevaron a enemistades
para finalmente dar con los aliados
que me acompañarán en este y en otros universos,
que me darán vida en la memoria
mía y la de los que comparten sinceros acercamientos
antes, ahora y después.
Sueños que llevan al camino de la elocuencia
espectral.
Sueño de algún misterio que responda el porque
convoque y continuar.
Sueño a la casa como noche
en la que caben todos los esenciales brillos.