Letras Under

Fabian Garcia

2012-02-16T19:52:00.002-08:00

La carne cubre el hueso con más o menos éxito

O decoro

Y el tema nos convoca interminablemente.

Respiramos la carne,

la compramos, filmamos,

la marcamos, mordemos,

la mutamos, hablamos,

de sus dotes hasta diluirla.

La desgarramos en nombre de cualquier tontería.

El hueso en tanto apuntala en sombras

Para que la comedia siga lastimándonos

Y nunca sale a recibir aplausos.

Hilo del títere,

el hueso es verdadero,

por eso nunca tendrá buena prensa.

Ni será blanco hasta no liberarse.

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Mi soledad no es mía:
este dolor es parte del estruendo ambiente
tanto como el vocalizar interminable de los otros
o el odio presente hasta en los abrazos.

No estoy ahí, pero mi oscuridad se empaca.
Ya probé con linternas y velas, sin éxito.

De cortar por lo sano miraría al sol.
Pero no me fío de mis propios ojos.

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Hay una hormiga negra sobre la pared blanca
Viniendo y yendo
En busca del sendero que la lleva a las suyas
A la tierra labrada en la que se guarnece.

Pero es un muro lo que transita ahora
No hay tierra, ni siquiera polvillo
Porque lo desinfectan todas las mañanas.

No hay hojitas para transportar
Ni antenas hermanas a las que pasar datos.

Aún así la hormiga sigue arriba-abajo
o en círculos tratando
de volver tierra lo que pisa en vano.

No es la única en su lucha.

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Anoche las moscas se tomaron el agua de los mares
Hoy los peces se hunden en el barro y mis hermanos
Les arrancan los ojitos brillantes
Porque los creen premios a su esfuerzo.

Yo camino entre ellos:
Pisando a los muertos desojados
Me alejo de la fiesta barro adentro.

Si lejos de la costa el mar fue mas profundo….

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-Estas viejo y mas gordo- dijo el pájaro desde el patio, mirando con desdén al gato, que reposaba dentro de la casa- ¿Que fue del cazador aquel? En otra época, ya habrias tratado de matarme.
Desperezandose, el otro respondió desde la sombra:
- Eso es muy cierto, no soy el cazador de antes. Ya no podría saltar y alcanzarte. Dejé, además, de recorrer lo que fuera mi territorio. Prefiero descansar en mis recuerdos.
-¿Y se parece-dijo el pájaro, dando saltitos de baldosa en baldosa- en algo el placer de la remembranza al de la caza?
- La verdad es que no. Pero es de gatos sabios aceptar el declive - contestó el gato, viendo desde la sombra avanzar hacia el patio a un gato enorme y joven- De todas formas, en lo que a vos concierne, te informo que en la vida no hay papel sin intérprete. Jamás queda vacante un territorio de caza.
La ultima frase la dijo para sí. Ya habia muerto el pájaro.

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Jorge Curinao

2012-02-15T18:02:00.002-08:00

RESEÑA BIOGRAFICA:

JORGE CURINAO nació el 3 de mayo de 1979 en Río Gallegos, provincia de Santa Cruz. En el año 2006, su obra Sábanas de viento (poesía), fue elegida entre 16 trabajos, para ser publicada en la Selección Mi Primer Libro, evento organizado por la Dirección de Cultura de la Municipalidad de Río Gallegos. En 2007 representó a la provincia de Santa Cruz en la XXXIII edición de la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. En 2009 publicó Plegarias del humo y en 2010 Cactus. Ha sido incluido en Peces del desierto, plaqueta literaria que reúne a artistas y poetas de la patagonia argentina.

NACIMIENTO

Entrar al mundo

por la puerta más pequeña:

cuestión de todas las noches.

SÁBANAS DE VIENTO

La lumbre de dos cuerpos

en un cuerpo.

SEÑALES DE HUMO

Quien cruza esta plaza

espera versos que jamás llegarán.

Por eso San Martín señala el horizonte.

EXILIOS

Arrástrame

hasta el umbral de tus pasos.

Protégeme

hasta el silencio que dejan mis lágrimas.

Bendíceme

hasta el próximo encuentro.

La distancia entre nosotros

sigue siendo el hombre del traje gris.

- Del libro SÁBANAS DE VIENTO (2006)

TIEMPO

Hablo del fracaso

del poema

de la resurrección de las palabras.

Hablo del silencio

de las cosas que no existen

de un corazón enjaulado en un jardín.

Hablo de la música

espacio privilegiado del ausente.

Hablo de mí.

ABANDONO

Un perro

cruza el puente

a las 3 de la mañana.

El último gesto de la noche quiere huesos.

FIN DEL INVIERNO

Y si uso camisa.

Y me pongo corbata.

Y me descubren.

NADA

Todo y nada es Historia:

el sol partido,

la triste crónica del pájaro atropellado,

el mozo sin idioma,

las piedras del sueño,

el oleaje del vaso lavado,

las nubes sobre los muros,

las sombras que pueblan los días,

el zumbido del cansancio,

el mudo enojado con el mundo,

el azar del sepulturero,

el testimonio desamparado de las madres sin techo,

el florista de las mañanas,

el recolector de vestigios,

los mensajes para nadie.

Sin embargo,

en la piel de las estatuas todo es mentira:

gloria perversa que corre sobre los calendarios ciegos del tiempo.

- Del libro PLEGARIAS DEL HUMO (2009)

PLAYA

Mi voluntad de ser traiciona al día.

Estoy parado al fondo de la noche.

Hay pobres atando sogas.

PAISAJE

A veces

a mí también me quisieron.

Era verano

y un pájaro golpeaba desde afuera.

HECHIZO

La muerte se sienta al lado

y me dice:

te ves como recién nacido.

BALADA DEL BUEY SOLO

Me recuerdo saliendo por los desiertos

y encontrando rostros que no eran míos

rostros que no fui

¿cómo no pude acostumbrarme a los rostros?

¿cómo no pude acostumbrarme al paisaje?

debí ser fuerte como un sueño de metal

para que no se duerma la espera

para decir una frase verdadera

para decirme un canto como un animal

quiero decir:

la casa ya no es grande

los niños no están

necesariamente no están

en este instante

es más terrible la belleza del mundo

así

sin fantasmas que alimentar

sin sueños cayendo en el desierto

sin ventanas

rostros de mí.

- Del libro CACTUS (2010)

LIBROS PUBLICADOS:

- Sábanas de viento (2006).

- Plegarias del humo (2009).

- Cactus (2010).

CORREO ELECTRÓNICO:

jorgecurinao06@yahoo.com.ar

SITIO WEB:

www.jorgecurinao.blogspot.com

Andres Lewin

2012-02-15T17:47:00.003-08:00

COLORES

El poeta quiere ser poeta
busca precisión en sus actos
la imagen que da frente al mundo.
Por eso es ardua la tarea
de elegir los colores.

En la mirada están los matices
no es lo mismo el verde del dinero
que el del árbol creciendo entre las rocas.
Ni es el mismo el azul que congela
o el del agua cristalina.

Hay quienes prefieren amarillo
el amarillo del semáforo que anuncia
que hay sol por las mañanas.
También están los pasionales
que a veces no distinguen
la sangre propia de la ajena.

Sería más simple la mezcla
los colores unidos de la moda
la wiphala.

Pero aquí estamos
en otra mañana más
con la ardua tarea
de combinar los colores.

****

EL VIENTO QUE TODO EMPUJA

Que lindo
es sentir que el viento

de nuevo
te empuja hacia adelante.

Pasa muy de vez en cuando
y puede darse

por cualquier
pequeño detalle.

Puede ser una llamada
un gol en el último minuto

o quizá
tan sólo sea

una cara que gira
y mira hacia un costado.

****

VERANO

Treinta y ocho grados
un blues de fondo
estrellas que iluminan
y yo aquí, en la hamaca.

Soy de los que todavía
cierran los ojos y sueñan
pero el mundo, verdaderamente
es de los tadeo.

Tadeo Benitez
veintiseis años,
kiosquero.

Fue al zoológico
se paró en el medio y gritó:
¡ viva la libertad !.
El león fue el primero en romper la jaula
lo siguió el elefante, y juntos
liberaron al mono.
Fueron por la jirafa
y en media hora
no quedaba ni el loro.

Y porque existen los tadeo
yo escribo
escribo con un blues que acompaña
estrellas
hamacas , y claro
también
los treinta y siete grados .

****

EL TIEMPO A DESTIEMPO

Esto que lees
ya fue escrito

y mientras lees
mientras ya es pasado.

Pocas veces
el tiempo se detiene

y es ahí

cuando el cuerpo y la mente
bailan el mismo ritmo

es ahí cuando ríes.

****

LA VIDA ALEGRE

Alegremente alegrando
a los alegristas de la alegría alegre

cantando canciones que cantan
los cantores de la canción perfecta

bailando bailes que bailan
los bailarines del baile sagrado

soñando sueños que los soñadores
soñarían alguna vez soñar

o riendo como se ríen los que buscan reír
como sólo saben los que ríen.

Hado Navarro

2012-02-14T19:35:00.002-08:00

Fragmentos de: "SUICIDIOS DE JUGUETE".

DESBAUTISMO

Cuando escribí hasta ser imposible
me dijeron que era inútil.

No alcanzó
que haya dado hasta mi dar.

Sobreviví a que sólo mi muerte
no me revelase nada.

Soy mi declaración del caos vacío.

***

EL CANTO VERTEBRÁNDOSE

Gateo marcial
para hacinar el vacío
hasta mi miedo.

Un nombre pellejado
para que lo pueda acariciar.

Que no sea un embrión de espantapájaros,
ni la noche suturada a mi grito,
que no lleguen hasta mí
los perpetuos murientes
para decir que
mi patria es el desencuentro,
mi cita, un vagar
como errata de la vida.

***

IMPERFECCIONO A LOS DIOSES

Nací violado
por el mesiazgo del mundo
que no puede
contra mi era fijada, la mía sola:
cumplir mi juguete indeseable.

De lo innato, perdí todo.
La estampida perpetua de orfandad,
el azar de que haya un horizonte
hasta el último sentido de vivir,
el suicidio
y los garabatos de la buena suerte
que me maquinaba por desatesorar
delante de la noche.

Me rindieron mis palabras.
Me rindió la muerte.
El destino me rindió
pero yo no me rindo.

***

OVULANDO CONTRA EL INFINITO

Que no pueda evitar
que el mundo se suicide con mis manos
y que el día a la vez
abriéndose y cerrándose
nunca termine de inmortalizarme.

En toda una vida postrera
me desvivo
para que morir no sea mi rendición
y, a través de los juguetes de los juguetes
encuentro el camino a mi hogar,
en el que nunca viví
ni voy a vivir.

***

INSPIRAR UNA AUSENCIA

saber de memoria todas las palabras
pero nunca comprender ninguna
pero siempre sentirlas

***

CORRIENTE SIN DESTINO

Todo mi océano:
mi manotazo de ahogado
a mi manotazo de ahogado
a quién está más hundido
para emerger en el fondo
y desfondar el vacío infinito
para la brazada absoluta
que encalle al mundo
y ser océanos de gotas en rompiente,
marea puntada,
desbitácora de la eternidad.

***

SUICIDIOS DE JUGUETE

Todo juguete siempre se parte
en varios juguetes nuevos.

La noche rota
en el secreto y lo fugitivo,
mi secreto partido
en el suicidio y el juguete irrompible.

Alberto Gagetti

2012-02-03T14:55:00.000-08:00

Fragmentos de: infierno en Tokio

**********

después del naufragio celeste

en la proa del bote dado vuelta

allá voy ahí veo la valija con mi nombre

y hacia mi nombre por defecto voy

como los fieles a su fábrica

constato el estado de desastre

cabeza abajo cortando la amargura

el infierno es un compacto mar

no importe el modo he dado una vuelta de campana

la quilla del bote reluce en un instante sempiterno

el mástil me ha salvado de un aplastamiento seguro

ante el embate de las olas no debo envanecerme

hago el máximo esfuerzo por estar despierto

Tokio es mi nombre

mis articulaciones sin control giraron hoy alocadas

disparados campanarios nos aturden

muchachas repican en sus yunques

casas voladoras levitan en plazas de pueblos

vestidas de gimnastas del baloncesto

oh musculosas perdiendo agudos estribos

enlazan sus caballos con risas amazónicas

qué risa la risa que las riza

para vestirse de ángeles

estampitas plenas de gracia

no importe el reluciente modo

el infierno está hecho de llanto

las lágrimas ardientes

¿qué clase de juguetes son

a qué derivan?

en un canasto pasa de todo

en nuestro comprimido tiempo

en la compacta quietud

envueltos recordamos

recuerdos y fábulas

de vidas vividas

tan iguales tan distintas

uno es uno y es tantos

como números de serie

y fechas y partidas

mi mente funciona en varios planos

los días ocurren a velocidades desiguales

entre la voluntad que se pierde

y la felicidad que se obtiene

la tierra prometida enamorada

ya no distingo los elementos

en todo me disuelvo

en los ojos de las muñecas con un brazo fuera del canasto

también mis naves se han vuelto cielo

y ahora en tierra giro y me aventuro

montando los pegasos espectrales

un recuerdo del verano y otro y otro

la luz con tanto fulgor luce

que enceguece el oro

por la pasión atesorado

ahora viene la invasión de pensamientos

aquí estoy galvanizado en mi traje de astronauta

bajo un casco de buzo lleno de chubascos

y aguaceros de ondas electromagnéticas

estruendos con visiones de helicópteros

saltando sobre cada molécula el instante

en la calle enormes caracteres laten

desde las teclas de un xilofón

el fluir de los autos se atornilla en el más allá

soy amuleto del hombre sentado allí

mirando desastres artificiales y naturales

luego de la pelota pasa el niño

el niño es el padre del hombre

el niño que el hombre alguna vez fue

ahora es mi cuerpo un inánime revoltijo

en la nulidad opaca de un tiempo sólido

en fila los canastos forman una caravana exhausta por el éxodo

durante la mudanza sólo estamos ansiosos por desembarcar pronto

en un país carente de elementos sin tierra ni agua sin aire

en la compacta penumbra del canasto laten

inciertas sospechas conspirativas posibilidades

pero es sólo otra mudanza

otra suerte de control de calidad

peaje check-in lista de espera aduana de nuestra resistencia

nunca se sabe qué hay del otro lado

la dispersión de nuestros más frágiles deseos

tal vez eso haya, y a un lado y a otro nada

nací en China armado en Tokio

me largaron desde una gran madrépora

después me sacaron de una cáscara

para llevarme ante el perfecto prefecto

controlador de calidad

he cruzado los mares y saltado continentes

a este lado de la tierra todo parece más lento

espero ver un mundo hermoso y perfecto allá afuera

un mundo herido de amor y dolor

de pasión según me han dicho

bajo la luna que alcanzo a ver por las hendijas

el mimbre da leves quejidos, y en la espera

esa luz de afuera

luz de ningún lado

por ahora duele

[.....]

sirena majestuosa

hallaste esa cartera donde guardar alhajas y maquillaje

debo prevenirte que al cerrarla te llevará

a incógnitas alturas tal que un trasbordador

dame entonces tu mano muñeca

antes de incrustarte en el sol

no te rías no deberías burlarte

ya nadie creería en tu canto

camino y el mundo me invade

como a un extraño en tierra extraña

como si fuera yo el remolino

de la corriente de los día que he de vivir

que he de vivir el vacío estos intersticios horarios

estos aplazamientos de un momento a otro

embotellamientos de secuencias esqueletos de dinosaurios

pliegues y repliegues donde el tiempo es cobija

pero que esta luz me abraza

sea posiblemente tu dicha

yo y todas mis accesorias geografías

el ser que habito bajo la piel por última frontera

seré cálido para ti

te abrazaré con toda el alma restante

y el mundo porvenir

ya nunca hablaré en serio ¿qué verso le hago?

O bien ¿cómo lo haremos?

¿como palomas? ¿como pececitos?

¿como el señor de mameluco y la agente de tránsito

¿en la ambulancia con las sirenas encendidas?

¿como si dijeras cómo quisieras que fuese?

¿cómo es que no podemos hablar de aquello de eso y de esto otro?

¿como en las películas sobre músicos entre pianos derretidos?

¿como en las series de Action League?

¿como príncipes de reinos deshojados?

[.....]

Melody Geraldine

2012-02-03T08:35:00.000-08:00

Breve reseña biográfica de Melody Geraldine

Melody Geraldine nació en Buenos Aires el 18 de marzo de 1987. Desde chica se interesó por la literatura como otro modo de ver y entender la realidad; de trascenderla. Cursó estudios de Letras en la Universidad del Salvador, Dirección de cine en la escuela Cievyc, y realizó un breve paso por la Universidad de Buenos Aires. En la actualidad se considera autodidacta. Acaba de publicar su primer libro de relatos cortos “Vencidos”, por editorial El Reino. Al momento se encuentra escribiendo su segundo libro de relatos.

Texto VI del libro Vencidos

La cabellera larga debajo de la almohada, la piel clara, los ojos abiertos. Ella no puede dormir desnuda como él. No. Él está tranquilo, ausente, lejos del drama, con los ojos cerrados. Mauro duerme como un niño alborotado que al fin descansa, duerme lejos del mundo mientras ella no para de pensar, mientras piensa y no piensa nada, ella, ella que lleva la paz adentro hundida desde siempre y apenas piensa, ve cómo llegan imágenes sin sentido o recuerda o mira los hombros de él, allí envueltos en la sábana: ese cuerpo de fantasma. Trunco allí donde la mirada abierta de Daniela no se detiene, allí en los pies que se rebelan y sobresalen de la sábana que va y viene. Porque el cuerpo que ya no es fantasma, acalorado, se desprende de todo ese falso vestido, y ahora, en el lugar de los hombros está su boca, la boca de Mauro balbuceando saliva, como un niño que vuelve a ser alborotado. Daniela gira y el ruido de la cama lo despierta. Los ojos abiertos se encuentran. Qué te pasa mi amor no te podés dormir. No. Él la acaricia, vuelve a ser niño, ella besa la mano, la caricia de niño, y duerme. O no. Otra vez las imágenes difusas de aquel sueño que no es sueño, la boca abierta de Mauro, la noche desde su llamado cósmico, el silencio en la habitación ungido de aquel grito cósmico, el sueño que no es sueño es imagen difusa y es paz en el bosque, la respiración de Mauro como suave brisa en el bosque, un cielo de verde follaje y las caricias de un niño, allá tan lejos en otra vigilia, en otra vida. Suena el teléfono y Daniela abre los ojos. Mauro ausente, con su boca abierta, en algún bosque. Ella sabe, mientras se levanta y camina hasta la mesa, mientras cuida que los ojos de Mauro permanezcan cerrados, que allí se encontrará con la voz, la voz de las entrañas que no es paz, la misma melancolía de siempre, apenas un ruido que irrumpe como grito en el desierto y lo aturde todo. Su madre calla del otro lado. Respira como si respirara el viento del fin del mundo, silencio, y habla. Se siente sola -dice- sin ella en casa se siente sola, no puede dormir, no quiere vivir. Y la artrosis, la espalda, el frío de la noche. La humedad que hay en esa casa, el abandono. Abandonada por todos, la precursora del fin simula un brevísimo llanto, y luego la artrosis, la humedad, el pasado y el pasado. Y la mirada abierta de Daniela viaja hasta la cama, esa cama tan cerca y a la vez tan lejos, al lecho del amor y el desencuentro, al brazo de Mauro buscando un cuerpo que ya no encuentra, y su propio cuerpo perdido allí junto al teléfono, suspirando un presente, una vida, que siempre es pasado.
Daniela se recuerda junto a la mesa, la taza de café de esa misma tarde, las noticias que escuchaba su madre por la radio, algún comentario de irse a vivir con Mauro, la luz amarilla, la pintura corroída en el cielo raso, el silencio contenido de su madre ahora vibrando húmedo desde el otro lado. Desde el otro lado de la vida. La mirada egoísta de su madre como respuesta al nombre de Mauro, un egoísmo sutil, disfrazado de miseria y vejez incipiente, y el corazón de Daniela, sí, el corazón, sufriendo el dolor de reconocer al fin, en esa mirada, en ese momento -la radio de fondo y las noticias repetidas, la humedad, el sillón de su madre, su madre allí silenciada- que hay gente en este mundo que acaso busca la soledad, busca el infortunio, la desgracia y el rechazo, sólo para justificar el llanto, el dolor por el dolor mismo, como si fuera una virtud. El sentido de nuestras vidas allí en unas lágrimas justificado. Y ella sintió pena por su madre, y siente pena ahora por esa nostalgia que vibra en el teléfono, sin consuelo, sin fin, y aleja de sus oídos, esa voz que repite historias, las mismas historias de siempre, y mira los pies en la sábana, el libro en el suelo, el pelo de Mauro.
Daniela busca un pantalón en el bolso, una camiseta, y se viste sigilosa para no despertarlo. Tal vez si fueran marido y mujer su madre entraría en razón y dejaría de presionarla tanto. O quizá podría convencer a Mauro de mudarse juntos a algún lugar cerca de su casa. No sabe, no sabe, no sabe qué hacer ahí ya vestida sentada en el borde de la cama. Mira esos pies desnudos, las películas esparcidas por el suelo, ese libro, esa cama. Mucho más que un sueño. Acaricia las mejillas de ese hombre-niño lejos de todo. Le da un beso y él apenas despierta, la mira, con sus pesados párpados de noche negra en la paz del desierto -aquel desierto que pudieron compartir- la mira y pregunta o no pregunta, susurra y ya sabe, no tienen que decir nada, se besan, se despiden. Ella sale de la habitación, atraviesa el pasillo, el salón. Cierra la puerta de entrada sabiendo que él no va a recordar. Porque él nunca recuerda lo que pasa entre sueños, sus párpados llevan el peso de la noche negra, en la paz del desierto. Ese desierto que ella añora, la paz hundida adentro y la paz con él. Nostalgia de lo que apenas vislumbra y siempre es pasado.
Daniela piensa, una vez en la calle, camino a la estación, en su madre. En la responsabilidad de cuidarla, de estar con ella después de todo lo que ella le dio, todo el cariño y el amor, y el amor que hoy ella siente por su madre, el amor encontrado que a veces no es amor y es otra cosa, algo sin nombre que no reconoce. Y mira las pocas almas que transitan la estación, la noche, y esperan. Ella también espera, y el ruido viene, otra vez el ruido interrumpe imágenes, alguna palabra suelta en la mente, y el tren llega a interrumpir, definitivo, las almas. A llevárselos a todos a algún lugar. Al siniestro destino que llevamos adentro.
Y mira a las pocas personas allí sentadas, cada una conectada a su máquina, a sus teléfonos y a su música, mensajes que no dicen nada. La luz blanca, azulada del vagón. Y la belleza, la belleza que ella encuentra, a pesar de todo, ahí envuelta en esa música, la música que viene de su propio aparato y la transporta lejos, la eleva. Tan alto y tan adentro de ese mismo vagón en el que está ahí sentada y no piensa en Mauro, no piensa en nada, sólo mira y regresa y sobrevuela. Y la música la sostiene sobre un gran colchón de sueños que no terminan. Pero luego debe bajar, la realidad se aproxima ahí en la estación. Y ahora camina y no siente, no piensa en nada y no escucha nada, y llega a su casa, entra, y no espera nada.
Pero apenas su madre escucha el sonido de las llaves, va hasta la puerta, seguramente cambia la expresión de su rostro, tensa la mirada, arquea la espalda hacia delante. Y se mojan brevemente sus ojos cuando recuerda la invocación de la muerte. Porque su hija vino a salvarla de la soledad y la muerte. Su hija el ángel que parió en otra vida.
Daniela saluda a su madre, le da un beso, una caricia en el pelo. No te preocupes mamá, ya estoy acá con vos, no estás sola, yo te quiero. Aunque no importa cuántas veces Daniela repita en su boca el amor, porque su madre, al menos desde que ella recuerda, desde que su padre se fue, su madre siempre, siempre, está sola. Otra caricia y te quiero mucho mamá, mientras va hasta la cocina, se sirve un vaso con agua, se despide, y lo más triste, es que realmente la quiere. Y se quieren. Y tal vez cada una sea lo que más quiere la otra en este mundo, y sin embargo…
Daniela ahora está sola, su madre al fin se fue a dormir. Y ella está sola. Sola en su cuarto, se desviste, se recuesta. Trata de invocar la paz que lleva adentro cada vez más hundida. Paz lejana. Del desierto que ahora es ella. Ella, ella en la cama revuelta, donde el sueño no llega y la tristeza no claudica. No aquí en la tierra de los vencidos donde el destino es el único destino y la vida llega marcada desde otro tiempo. Y la libertad no existe.
Su impotencia, que es tristeza, queda ahogada en la garganta como un nudo. Y su cuerpo se mueve entre las sábanas, en la penumbra del cuarto. Como un fantasma desesperado que nadie vio. Y no, ella no puede desatar sola esos nudos ancestrales. Por eso se levanta y camina hasta el teléfono, y marca algo que ya estaba marcado. Mauro atiende y escucha: la nostalgia húmeda que suena del otro lado de la vida, como si viniera del pasado.

Texto X del libro Vencidos

El tránsito invade la habitación. Me invade el cuerpo débil, cansado, enfermo del horror. Y el sol penetra como queriendo derretirnos -con la misma furia del infierno- nosotros aquí pagamos. La miseria de quién, el pecado de quién. Nada es de nadie. Y yo ya no puedo llorar, ya no siento. Sólo siento alguna cosa, el aroma del café de la mañana quizá. Pero luego el aroma del humo que se expande hacia la demencia se detiene hundido en mi garganta y resucito, recuerdo, que ya no puedo sentir nada. Y debo recordar, una y otra vez, cuántos años estudié para llegar. Enclaustrado como un preso sin recuerdos, doblemente preso. Qué puedo hacer, si ya no me importan, me dan pena. Qué, qué puedo hacer si ya no puedo llorar. ¿Porqué? Porque si acaso me dignara a hacerlo, terminaría ahí, en el fondo, como ellos.
Estas infantas uniformadas no comprenden la enfermedad, no. Yo sí, yo estoy adentro y me sacrifico o acaso no es así. Yo vivo en el pantano y el barro no me toca.
Escucho a Javier que me mira, que está ahí sentado y me habla y es ausencia, y pienso en Juana, la pobre Juana, no tiene arreglo. Ya nadie la escucha. Nadie la visita ni la recuerda. Por eso va y se desnuda y camina desnuda a la noche por los pasillos. Juana, la abuela Juana, logró que todos se acuerden de ella antes de irse a dormir.
Para mí la locura solía ser aquello oculto, vedado, aquello desconocido, insondable. Y lo desconocido era la libertad. Alguna forma de la libertad. Con el tiempo aprendí, que lo desconocido es la muerte o la libertad. Y yo sigo vivo y no puedo llorar.
El tránsito suena adentro. Me dan pena los de afuera, me dan pena. Javier López habla y habla, y por momentos no habla sólo me mira y se queda callado y no puede, nada. Yo le digo que no importa, que diga lo que quiera y que si no quiere hablar que no hable, que desde el silencio también se habla. Pero yo sólo escucho el ruido de los autos afuera, y el sol me aturde y mi alma grita, adormecida, que no debería escucharse nada desde acá adentro, que esto es el colmo del colmo de todo, esto está más abajo que el infierno, más sucio que el pantano, las paredes como escombros, los baños olvidados, las enfermeras que no entienden siquiera el mundo de allá fuera, apenas burócratas anticipadas de la parca. Y la mesa, donde apoyo mis papeles y mis notas que no sirven, donde se instalan mis manos y por momentos las suyas, la veo arañada, atravesada –allí donde se escriben las respuestas- por las sombras de las rejas, las rejas de la ventana por la que entra el sol y el ruido. Como si fuera el preso de algún sueño.
Y yo debería haberme ido de este lugar, debería, antes de perder a Silvina, debería, antes de perderlo todo. Pero hace ya demasiados años de eso. Ahora estoy aquí, y Javier López habla y habla, con el sonido de su voz subterránea, mientras me mira y me atraviesa con sus ojos perdidos y el color de su piel muerta.
Años entre estos pasillos, viendo el sol filtrarse por las rejas de las ventanas, las sombras siempre arañándolo todo. Como si estos hombres fueran carne quemada al sol y no, no, quedan crudos bajo el sol que apenas entra y los rasguña. Entre barrotes. Ellos, acá, no tienen opción. Yo sí, yo vengo y los escucho. Y los medico, un poco, los alivio. Pero ya no sé qué puedo sentir. Mis sueños se repiten, sólo siento el peso de mi cuerpo débil y cansado, mi mente que pesa como un calvario. La voz de Javier allá profunda, el calvario que me aplasta, y el aroma del café de las mañanas de las que reniego, ya no lo siento.
Allá en la pared un cuadro de Toulouse que colgué alguna vez. Miro nuestras manos en la mesa entre barrotes, los ojos perdidos, las piernas festivas de esas mujeres en la pintura, allá en otro siglo, en otro destino.
Cuántos muertos habrán mirado esas piernas.
Y pensar que algunas de estas personas están acá dentro hace veinte, treinta, cuarenta años. Casi tantos años como yo. Acaso no fueron salvadas ¿Por qué? Cumplen la pena eterna de no tener cielo, cumplo yo la pena, el castigo, de ser yo quien los salva, de la nada hacia la nada. Los acompaño en la espera, en la espera de qué. De la nada hacia la nada. Por eso los drogo, me drogo, para borrarnos el pasado.
Es verdad que alguna vez creí que con el solo entusiasmo se podía curar. Con inteligencia y esfuerzo. A quién, ya no sé, ya no recuerdo. Tampoco se de dónde venía mi entusiasmo.
El sol penetra mi martirio, la voz subterránea, los ojos muertos de Javier. Yo le pido que me disculpe, que voy a cambiar de lapicera -porque algo estuve escribiendo todo este tiempo, qué, ya no sé, algo que a nadie le importa sobre las palabras estériles del pobre Javier- porque los papeles marcados sobre la mesa se llevaron sus restos y abro el cajón, veo el retrato de mis hijas, y le pido una vez más que me disculpe un momento, mientras agarro otra lapicera, y contemplo a mis hijas, tan lindas, tan, tan lejos ya. Y vuelvo a escribir, anoto mientras él habla y habla y titubea y no dice nada y una ráfaga de aire o viento entra por la ventana, con el ruido y el sol, y vuela una de mis hojas, y me da miedo, esta vez, que Javier lea alguna palabra de las que dicen mis hojas. Y pienso en Juana, una vez más, la pobre Juana, a veces pienso que quizá sea la única que haya sido salvada en este lugar. Una mujer sola, abandonada, que se desnuda para existir. Que todavía quiere luchar contra el destino. Y yo todavía no siento nada y no puedo llorar, y tengo miedo de que Javier lea lo que escribo y ni siquiera recuerdo, lo que no escribo, entonces decido ir al suelo a buscar palabras sin sentido que se arrastran y me arrastran y las sujeto. Y entonces miro sus ojos, la pura ausencia, escucho que habla, sin sentido, la carne cruda, los ojos y pienso: pobre infeliz, no tiene arreglo.

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Leo Alegre

2012-01-31T15:49:00.000-08:00

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Cicatrices

Quién soltó la palabra maldita? Infectando el aire de una tormenta asesina, y mutilando así, el sueño
de los débiles. Cuál es el atajo siniestro que descubrieron los malditos, para llegar, de una sola
mordida, a rasgar el corazón? Cómo puede un puñado de palabras, arrojadas al azar tanto tiempo
atrás, habitar en el silencio, agazapadas en la grieta, hasta el día de hoy, y retornar en verso,
convertidas ya en este temido sangrado sublime? Como se salvará esta herida, si nunca ensayé la
lucha? Desandar los pasos lleva hacia adelante, y retomar el camino es provocación temeraria de
alterar un giro, y desafiar lo escrito. El poema queda en blanco, pero sus huellas se vuelven
cicatrices, cada vez mas profundas.

*************

Oh noche! ¡Oh refrescantes tinieblas!
¡Sois para mí señal de fiesta interior,
sois liberación de una angustia!
“El Crepúsculo de la noche”; C. Baudelaire

Cae el día, y muere. La caricia que salva llega crepuscular, engarzada en sonidos
noctámbulos y pasos lejanos. El viento golpea el cristal y deja suspendida en el aire
frío de la noche, una melodía ausente, de visiones lejanas. Rostros de doncellas
vienen a salvar las heridas de ayer, y se reanuda el baile. Danzas nuevas conjuran un
roce místico, mientras tenues amenazas se retiran, vencidas y resignadas, a llorar su
derrota incontestable. La fiesta es total de puertas hacia adentro, y se cuela por las
grietas la salvación que aniquila el tedio y recompone el aire. Sin cruces ajenas que
cargar, el cuerpo sosegado se entrega, se recuesta en el vacío, y acepta la comunión
que lo integra con todo lo demás. El descanso llega inevitable y contundente.
Despertarán los dioses mañana con ademanes relajados y un regalo nuevo que se
adelantará en el tiempo, mutilando las agujas del reloj, y salvará la jornada. Liberado
de miedos y tensiones, me lanzaré con pasos renovados, un día más, a la búsqueda de
los caminos inciertos.

*************

La Nada absoluta y divina

El ejercicio debe ser este...

deambular a través del silencio,
arrimarse a lo intangible y
penetrar sin piedad
el instante sagrado.

Detenerse entonces y
permanecer hundido en la ofrenda,
sensible hasta los huesos
a lo que brote de los sentidos.

La nada abosoluta y divina...
y un estallido en los ojos
y un llanto secreto
y un fuego que arde en las entrañas

En un instante que no admite piedad,
caen destrozadas las verdades siniestras,
y surge sublime la visión privilegiada,
el vacío insuperable de los caminos que se abren.

Se manifiesta virgen la belleza
y ofrece un regazo oculto al final de la cueva,
recostado en él vemos pasar la Idea,
como un reflejo preciso de lo que ansiamos atrapar.

Cae la mano y la sentencia,
sometidas las palabras después del juego
el instinto teje un designio fatal
exuberante por fín
en los contornos de un verso

que no hace falta escribir.

*************

Necesidad y abismo

“..but they might need
rain...”
C.Bukowski

Un reflejo omnipresente de mi
vive oculto en los espejos
que vosotros,
invertidos narcisos
esquivan, y pierden...

mientras les recuerdo
aquello que no
se animan a ver.

… no los necesito...

De claros y suaves amaneceres
huyo en busca de refugio,

aquellos momentos de endeble
felicidad de ustedes
son los peores fantasmas
para un espíritu sublime,
que conoce el reverso,
en la palma de la mano.

Desprecio lo seguro,
lo bello y lo insípido,
que es decir lo mismo...

.. y los condeno..

Sólo al borde del abismo,
enfurecido contra la tormenta
sobrevive lo absoluto,

el bautismo oscuro
que esconde la clave
de la sagrada eternidad.

************

Un Verso Inacabado

Un cúmulo de palabras disgregadas, separadas unas de otras en la distancia y la indeferencia, y
abandonadas en la soledad inconmensurable de una frase a medio acabar, sobre un desierto inmenso
y blanco... Un verso inacabado. Palabras que mueren en silencio, en la añoranza de un misterio aún
sin revelar. El eco impreciso de un intento. Un aullido lejano e inuadible, perdido para siempre en
el desamparo infinito de lo desoído.

ALBERTO DE MARI

2012-01-29T17:20:00.000-08:00

Fragmentos de: "Arin".

MENDIGO ENTRE EL RUIDO

Yo esperaba que el fuego me dé las alas que necesitaba para sobrevolar el otoño. Me peleé
con el ruido, en mi todo era un espacio que vibraba.
Mis ojos blancos escalaban figuras de sombra opaca.
Yo buscaba congelar las palabras hasta que se produjera una ruptura que me estremezca.
Yo anhelaba el sentido y dirección de mis caóticas palabras.
Desesperado por el tardío aterrizaje de las aves, invoqué la tormenta, rellené a las tumbas con
luz. Buscaba detener la separación, hallar la perfecta concordancia sonora entre el ángel y la
bestia.

*********

DESDE EL SOL

He anticipado la tormenta, jamás la inundación.
Mi propio error me ha sacrificado dejándome más vivo que nunca. No ha quedado rincón sin
la trampa astuta.
Miro por la ventana y ya no veo aquél cielo rojo sediento de garras. Las cosas son como no
creemos que son ni jamás creeríamos. Deseché los consuelos. Es necesario adecuar este espacio
al caos.
Sobrevuelo como humano la tensión que me aísla del brillo. Rompo los siglos para ver de
cerca al polvo y saber que allí no hay nada más. Exóticos movimientos como bestias se agitan
en la privilegiada nada. Y yo inmóvil sobre un campo devastado sosteniendo con una mano
un ave enferma y con la otra un elefante de oro. No aguanté. ¿Quién aguantaría? Las piedras
un día se atrevieron a pasar fluidamente por mi garganta. No me alivié. Aquella fue la entrada.
El maldito umbral a mis múltiples cielos con aroma a diablo había sido violado.
Mi andar corrompido por el día. Mis huellas extraídas del tiempo tuvieron sombras que dieron
fe.
Pobres señales estalladas como un volcán de hielo azul.
Los signos. Quedan los signos. De ellos solo hablaré desde la seguridad de la locura. Hay
signos de un poblado, de un pozo oculto, de otro blanco aún más intenso e indefinido, sólo
vestigios.
En mi memoria yace la ceniza, el estado nocturno, los rostros que alejé. Abandonaré mi cuerpo
en secreto, como al nacer, como en la infancia suplicada. No haré nada. Como todo el
mundo a toda hora. Un cuervo se llevó mis ojos, por eso ahora miro en lo negro. Por eso este
poema se deshace en la tentativa absurda de salvarme y yo lo miro de afuera. Desconociéndome.
Aliviándome.

*********

TREGUA DEL VIENTO

no te espantes
ni temas
por estas palabras semi muertas

temé por lo que no ves

ni existe

*********

EL NOMBRE AUSENTE

Una flor sembrada en un invierno fuera de este mundo sacrifico mi huida, las pocas luces de
mi olvido estéril. Mis pasos se escondieron entre la niebla y el sol sin dejar huella. Las bellezas
sobrevivientes agonizaron en cuadros, que sólo acentuaron el anonimato del sonido.

*********

CUIDANDO EL ESPACIO

I

Desemboqué en un río donde las piedras por fin sepultaron a las palabras.
Esta densidad,
este follaje,
que devora al cazador.

II

Dibujo mis ojos
mientras olvido lo que veo.
Así llega todo, todo va llegando,
todo se estaciona y se olvida,
pero nada explota.

III

Tengo que gritarme.
Tengo que confesarme.
Me tengo que contar todo.
Sí, pero en silencio.

IV

Las necesarias e inevitables,
las que no se dicen
pero no paran de saltar.
Yo las extraigo y las perfumo.
Por pereza e incapacidad,
otras veces, simplemente, las dejo estar.
Ahí son ellas las que me extraen,
necesaria e inevitablemente.

V

Un niño se desarma en mi memoria.
Él juega a que es el sol.
Él llena el espacio de flores mientras deshoja al viento.
Él no sabe, por eso juega,
y ojala que nunca sepa.

VI

Convivir, sí.
Conmigo y varios,
todos de perfil,
decretando y escondiéndose en mi sangre.
El espacio esta para huir.
Sólo quiero saltar al mar.

VII

En un sueño vi el retrato del espejo
en el que me miraría una vez que el lenguaje, por fin, logre expulsarme.

VIII

En su rostro algo pesa.
Quisiera dormir.
Dormir.
Dormir hasta que algo pase.
Y seguirá sin pasar nada.
Mientras en él seguirán desfilando silencios.
Con muchas palabras.

**********

DE PUENTES Y DERRUMBES

Ninguna emoción o sensación puede servirme de puente, a la hora de escribir.
Aquellas apenas son el espejo de las letras volcadas, que previamente, necesitan ser salvadas.
Mi luz más profunda grita. Yo Apilo y sólo puedo empujar de espaldas. No puedo hablar
desde la fuerza, sino desde la suspensión. Cuando me atraviesan no puedo escribir. Cuando
me callo y no intervengo en lo absoluto, es cuando puedo girar.
El gran problema es que soy muy mío... y debo usar puentes. Una palabra que revierta el clima.
Una palabra como pulpo del lenguaje. Una palabra que no haga fallida mi embestida
hacia la nada.
El puente que uso con más frecuencia es la palabra palabra.

Marcos Gras

2012-01-29T17:17:00.000-08:00

Rutina.

Siete muertos
Uno cada tres horas.
Uno mientras me levanto.
Uno mientras me ducho.
Uno mientras desayuno.
Uno mientras busco mis llaves.
¿Dónde las puse?
Uno mientras esquivo las baldosas rotas, la bosta de perro, la manguera de los encargados.
Uno mientras busco el auto.
Uno mientras saludo al pibe del estacionamiento
¡Buenos días!
Uno que son dos cuando llego al trabajo.
Dos muertos que son tres cuando paro para almorzar.
Tres muertos mientras tomo otro café
“Sin azúcar, gracias”
Tres muertos que son cuatro cuando regreso a casa.
Cuatro muertos que son cinco mientras juego a los autitos con mi hijo.
Cinco muertos que son seis mientras baño a mi hija.
Seis muertos para la hora de la cena.
Seis muertos que son siete cuando apago la luz y digo:
“Hasta mañana, sueñen con los angelitos”
Siete muertos, siete niños muertos mientras escucho a coro “te queremos papa” y yo me voy a dormir con una sonrisa.

******

Elogio un tanto cursi a las señoritas de mi barrio

En la esquina de mi plaza para un grupo de pebetas,
Las hay flacas, macizas y de singular silueta.

Se engalanan con polainas en invierno,
Pañuelo a tono, minifaldas negras
Y de riguroso luto las medias.
De ningún modo un abrigo del Soho Palermo.

En verano usan remera corta,
Con slogans de gente muerta,
Añoran el pasado con tatuajes,
Y tribales con forma de oleaje.

Se pintan cual deidades egipcias sus parpados,
No eligen dorados ni plateados
Sino aguachentos desencantados

Suelen tomarse de las manos y bailar muy vivamente,
Lo hacen coreadas por un sinfín de botellas calientes.
Soñadoras caderas que marcan el compás,
Enfundadas cual otomanas en babuchas de ave rapaz.

Al vislumbrar la muchachada
Prenden un careta muy alborotadas
Al final de cuentas anhelan como cualquiera ser enamoradas.

No sueñan ellas con cadetes del liceo militar,
No hay martes de retreta por los que suspirar.

Creen que saben de la vida su secreto,
¿Pero que saben en concreto?

Cambiaron las chicas, no son mas las de antaño,
Aun no crecen y ya se le notan los años.

Luciano Doti

2012-01-29T16:52:00.000-08:00

La paloma negra

La tarde de un lunes cualquiera, Claudio sale a caminar, recorre algunas calles, conocidas para él, y se pierde en un entramado de éstas. Luego de dar vueltas, giros y contragiros llega a una plaza. La misma está desierta, entonces se sienta en un banco y el frío comienza a helarle la sangre. Así que, decide tomar alguna bebida de alta graduación alcohólica. Casi sin pensar, se desplaza por una de las arterias de ese barrio, que no vale la pena identificar, sobre todo teniendo en cuenta lo que va a suceder después. La cuestión es que al llegar a la puerta de ese bar, del cual no tiene conocimiento previo, ingresa, se sienta en una mesa junto a la ventana y pide su espirituosa bebida; ginebra para mas precisión. Después de un rato bebiendo de a sorbos ese veneno, su cuerpo se calienta y queda en un estado de ensoñación. Unos ruidos le llaman la atención; es una paloma negra, que utiliza su pico como una herramienta para embestir insistentemente contra el vidrio de la ventana; luego se vuela, y la mente de Claudio vuela con ésta. En un instante se halla conduciendo una lancha; ahora no se trata de un entramado de calles sino de ríos, pero otra vez esta perdido. El lugar es algo así como el delta del río Paraná, sólo que los cursos que recorre se llaman Flegetone, Cocito y Aqueronte. Adelante y en lo alto, en vuelo triunfal, lo guía la paloma negra, y el la sigue detrás hasta el fin. La paloma se posa sobre una rama de ceibo en una isla, con su pico señala hacia abajo. Claudio amarra la embarcación en la orilla y salta a tierra firme, al caer sus pies se hunden en el lodo; luego enciende una fogata porque el sol esta en su ocaso y la noche avanza; después se sienta bajo la atenta mirada de la paloma. Cuando la oscuridad ya le gano al día y sólo el fuego, único punto de referencia, brilla en el sitio, hace su aparición un espectro; el mismo le indica a Claudio que debe hacer una ofrenda a su líder. La ofrenda consiste en cavar un pozo y arrojar en él: primero leche y miel, después vino, y para terminar agua y harina; luego debe sacrificar a la paloma negra y ofrecer su sangre a los espectros para que se materialicen. Uno de los espectros se acerca a Claudio, éste duda durante un instante si ofrecerle o no la sangre. Finalmente extiende su brazo y el espectro bebe. Luego de materializarse habla:
-En esta isla vagamos los insepultos, condenados a deambular por aquí eternamente hasta que alguien se apiade de nosotros -Claudio cree reconocer esa voz, pero lo deja continuar su relato sin interrumpir- Hace pocos años que abandoné el mundo en el que aún tu habitas, pero largo período paréceme a mí. Yo fui amigo tuyo en la infancia, por eso te pido que busques mis huesos en un lugar que te indicaré y les des sepultura, sólo así podré cruzar a la otra orilla y continuar mi viaje hacia el Hades.
En la otra orilla, repite mentalmente Claudio, como un eco de la voz del espectro. Después deja por un momento a su fantasmagórico amigo y se acerca a la costa, un poco más allá divisa a una embarcación; la conduce un viejo. Una vez que Claudio está junto a él, el viejo ataviado con un andrajoso manto se apea, para que su pasajero pueda subir. Luego dice:
-Mi nombre es Caronte, me envían para que te muestre la isla de los muertos. Esta noche te será revelada la verdad. Siempre te has preguntado por estas cosas y no hallabas el modo de averiguarlas, hoy has abierto la puerta.
El viejo comienza a remar. Claudio en silencio acepta el derrotero propuesto por ese desconocido. Cuando por fin llegan a la otra orilla, el viejo le indica que descienda con un ademán de su brazo derecho. Claudio obedece y camina hacia el interior de la isla.
Silencio, se siente observado, ¿pero por quién? Allí no hay nadie. Nadie que sea perceptible a sus sentidos; todos ellos tan terrenales que le resultan inútiles en ese lugar. El aire es tibio. El cielo negro, decorado con pequeños brillos de metal. Está solo, pero se trata de una soledad que se siente, casi se la puede tocar. Se da cuenta que ha alcanzado un estado diferente, algo desconocido para él. Recuerda lo que le ha dicho el viejo que lo trajo hasta allí:”esta noche te será revelada la verdad”. El miedo del principio deja lugar a una curiosidad voraz. Se sorprende el mismo cuando se ve avanzando más. Un grupo de árboles frondosos le bloquea el panorama. Él continúa su recorrido. Ya está cerca de conocer todo, detrás de ese cordón de árboles está la verdad. Se introduce en ellos. Una rama le roza el hombro.
-Señor, se quedó dormido, tenemos que cerrar -dice el mozo del bar, palmeándole el hombro.
Claudio abona la cuenta y se va, está tan ebrio que no reconoce el camino que toma. Además, el sueño que tuvo le ha dado más confusión. No puede distinguir el sueño de lo real. Pero, ¿y si no fue un simple sueño, si se trató de un mensaje revelador? Uno se pasa la vida soñando, pero hay algunos de esos sueños que se los pueden sentir. Es una sensación como la que Claudio experimentó en la isla de los muertos, un sexto sentido que se activa por desdoblamiento.
Cuando Claudio me contó esto, fuimos juntos a ese barrio que no vale la pena recordar; habíamos llegado a la conclusión de que en ese bar se hallaba la puerta hacia otra dimensión, pero, por más que dimos vueltas, giros y contragiros por ese entramado de calles, no lo pudimos hallar. En un momento, Claudio creyó reconocer el local, preguntamos, pero nos dijeron que allí jamás hubo un bar.

**********

Licantropía en el monte

Más de una vez, al terminar de jugar un partido de fútbol, habíamos sentido una presencia extraña en ese predio conocido como Monte Dorrego. Eso sucedía generalmente en invierno, cuando el crepúsculo llegaba temprano y la oscuridad se apoderaba pronto de todo. Los árboles daban en esas circunstancias un toque más tenebroso al paisaje, obligándonos a abandonar el lugar a paso acelerado. De posibles actividades paranormales en el Instituto Sarmiento se sabía poco a ciencia cierta, pero circulaban rumores que abundaban en detalles truculentos. Con todo, algunos elucubraban que esa edificación emanaba un poderoso halo de maldad que impregnaba la atmósfera circundante, incluidos los altos árboles que el viento mecía incansablemente.En algunas ocasiones, se habían hallado sobre el césped cuerpos de jóvenes muertos. No muchos, pero sí los suficientes como para que la leyenda urbana tomara forma; sobre todo teniendo en cuenta las laceraciones cutáneas y la carne desgarrada en jirones. La versión oficial hablaba de perros feroces vagando solos durante la noche, dogos argentinos o alguna raza inglesa. La de los vecinos, de robo de órganos para transplante; era la década del 80, y los rumores acerca de una van recorriendo las calles a la caza de niños y adolescentes eran moneda corriente; más de uno aseguraba haber sido perseguido, logrando escapar milagrosamente. También se hizo presente el mito, y se introdujo un nuevo elemento a las narraciones orales de los acontecimientos: los asesinatos habían sido cometidos con luna llena. Entonces, los perros fueron reemplazados por lobos, los cuales serían un grupo de niños del instituto, que se habrían convertido en lobisones tras ser mordidos por uno de ellos, séptimo hijo varón.Así, con la opinión pública dividida en dos, los que abonaban a la teoría del robo de órganos, y los que creían el mito del lobisón, toda Lomas del Mirador estaba atenta y dispuesta a evitar un nuevo hecho sangriento.Un sábado de luna llena fue la fecha elegida para que un grupo de niños del instituto tomara la comunión en la capilla situada dentro del predio. La ceremonia se realizó al atardecer, cuando ese astro, redondo y brillante, pendía bajo, casi al alcance de las manos; de alguna manera, era una luz que, cual péndulo de psiquiatra, desplegaba su poder hipnótico invitando a fijar la vista en ella. A los niños se los notaba raros, pero se atribuyó esa percepción al nerviosismo natural en personas que recién comienzan a vivir y se disponen a dar un paso que, a esa edad, parece tan trascendental, como es comulgar con Dios. Sin embargo, al ingerir el cuerpo de Cristo se pusieron pálidos, y tuvieron que salir afuera para tomar aire fresco. Allí, bajo el influjo selenita, empezaron a padecer convulsiones, y a hinchárseles las venas y tendones, al mismo tiempo que su cuerpo se cubría de bellos; era un ataque de licantropía, a la vista de todos. La gente huyó despavorida, excepto un grupo de hombres que, sin darles espacio para atacar, los tomó en sus brazos y los empujó dentro de la capilla, donde el sacerdote los roció con agua bendita. Los niños quedaron tirados en el piso, con la respiración agitada y el pulso acelerado; un sudor frío les cubría la frente, pero su cuerpo hervía de fiebre. El cura, sosteniendo un crucifijo frente a ellos, procedió a pronunciar un antiguo conjuro en latín: “¡Vade retro, diábolos!”.Después de eso no volvieron a repetirse los hallazgos de cuerpos sin vida, y la capilla se cerró, hasta el día de hoy que no se usa para nada.

**********

El viaje

Hacía tiempo que había dejado de hablar. Ya no tenía expectativas. Todos sus sueños habían ido quedando descartados uno tras otro. La indiferencia se los fue robando hasta que ya no le quedó ninguno. ¿Cuándo fue que se convirtió en ese despojo humano, en esa caricatura que simulaba ser un hombre pero ya no sentía? No se permitía sentir como los demás; no sólo la ilusión de un futuro mejor, sino también la desilusión por algo que no se logra; porque junto con la capacidad de ilusionarse perdió la de desilusionarse. Era una cosa. Sabía que estaba vivo porque el sol que se colaba por la ventana le molestaba en los ojos. Entonces, tenía que correr la cortina, realizar un movimiento con uno de sus brazos; todavía sus miembros le respondían a la orden del cerebro; ergo, estaba vivo. Eso era todo. El movimiento del sol desde la mañana hasta la noche era su mundo. Los diferentes tonos de luz dentro de la habitación. Las sombras más cortas o más alargadas, que proporcionaba el disco solar, le daban la noción del tiempo durante el día, en cambio el paso de las estaciones lo percibía observando el árbol junto a la ventana. ¿Cuántas veces había visto a ese árbol mudar sus hojas, y cambiar su color de verde a amarillo? Se había perdido en un viaje sin rumbo. Sabía que no iba a ninguna parte, pero en su estado actual no había dolor, tampoco placer; no siempre la existencia debe llevar implícita el sufrimiento, también puede llevar vacío, o sea: nada. Estaba tirado en la cama con los brazos extendidos formando una cruz. Miraba alternativamente el techo, la pared y el árbol junto a la ventana, y no pensaba en nada. Desde hacía mucho tiempo todo era igual. Se hallaba inmerso en un círculo vicioso; el cual repetía una y otra vez los mismos acontecimientos; esto último era una forma de decir, ya que en realidad no acontecía nada. Su existencia era bucólica hasta el hartazgo, pero de pronto algo sucedió. Mientras observaba las nubes pasajeras que el viento arrastraba, ese movimiento cinético hacía aún más evidente su condición estática, entró su madre a la habitación y le dijo:
-Roberto, hoy van a venir tus amigos a buscarte. Anda a afeitarte así estás listo y no los hacés esperar cuando llegan.
Roberto se dirigió al baño. Antes de tomar la afeitadora se miró en el espejo. Se sintió confundido; no sabía si él era el de carne y hueso que miraba al espejo, o la imagen demacrada que se reflejaba en él, ninguno de los dos parecía tener alma; finalmente tomó la afeitadora y se rasuró. Lo hizo con movimientos mecanizados, siguiendo una rutina aprendida hacía tiempo. Al terminar se lavó la cara con agua fría, de haber estado caliente no hubiera notado la diferencia. Después se sentó en el sillón del living a esperar que llegaran sus amigos. Cuando vio al vehículo de siempre detenerse frente a la puerta de su casa, lo abordó. Pero, tras recorrer algunas cuadras, se dio cuenta de que no eran sus amigos. Así que, Roberto comenzó a gritar:”¡Socorro, me secuestran!”.El acompañante preparó una dosis de un sedante y lo inyectó. Antes de que la droga le hiciera efecto, Roberto salió corriendo del interior del vehículo. El acompañante lo persiguió detrás, lo alcanzó y forcejearon, hasta que las dos manos de Roberto se cerraron sobre el cuello del acompañante. Cuando llegó el chofer a la escena del hecho, su compañero ya no respiraba.
En el juicio que se llevó a cabo unos meses más tarde, el chofer de la ambulancia declaró que vio como el paciente que transportaban al neuropsiquiátrico mataba al enfermero.

**************

Fragmentos de "Sólo palabras" poemario.

Agosto

Adiós julio,
te despedimos;
sobreviví a tu gélido aliento.
Nos cobija agosto,
el umbral primaveral,
cálido y esperanzador,
reverdece desde el simiente.

***

Espanglish

Te conocí en una lovli pari,
e inmediatamente el paroxismo
inundó mi alma,
hasta volverme creici.
Sos una terrífic wuman
llena de encantos.
Quisiera permanecer contigo,
hasta fundirnos
en una sola lengua.

***

Sueño profundo

En el féretro
tu cuerpo sin vida,
en tu semblante
serena morbidez.
durante el sueño profundo
que tanto anhelaste
hoy te despido
por última vez.
Y ya nada
será como antes,
tu alma libre
flotará en el éter,
sin los tormentos
de ese cuerpo
que hoy se ve bello
y mañana,
ya cenizas,
será polvo.

***

El viento

Otra noche
otro sueño solitario.
Sólo el viento
me acompaña
con su música
de violines endemoniados.
Tiemblan los cristales
se mecen los árboles
desnudos y resecos
en medio del invierno
que inclemente
azota la ciudad.

Guillermo Cegna

2012-01-25T21:24:00.000-08:00

Te diste asco ayer
Estado del hombre que no se aguanta a si mismo
Estado del hombre en que se odia a sí mismo
Y sin ser un asco
Tu juicio es un jugo que opaca tu ojo
Tu ojo es caverna de estrella
Mirar es hueco
Ver imposible

******

de costado

sonido en interior
calma blanca creo
a bajar el pregunta volumen
a versar a la gente en el lado
costado qué no siente y
camello, ele, cera
rana pez ligamento ejército esta mañana
ayer dorm dor y estarem haciend
tun dado tiñe tarra mos senel
lirios motos gesta que te
tocan ti can téreos
tipos calcos aura rea
nas con fleja vos dedal
matriz de cuero ero
pájar eros ay o porque
cuando
es la tarde el dado en
cada can es pera o ficio
trueno o es
tallado
exil a rosador es lazas
o inopinan
dado que medirá permite/
en sus oposiciones

Patio

2012-01-23T14:19:00.000-08:00

http://www.laserpienteenroscada.com

Consuelo

Que bonito cuento fue aquel,
en el que yo era la cazadora y tu el lobo hambriento.
Donde entre los bosques nos seguíamos el rastro,
deseando matarnos para poseernos.

Nuestra sed de sangre nos unió en aquel juego
de acechos, desvelos y traiciones,
hasta herirnos tan profundamente
que lo perdimos todo con tal de tenernos.

Tus ojos pardos me seguían en sueños
sobre un aliento helado
Mientras yo intentaba quitarte la piel a tiras
para colgarla sobre mi hombro.
Así creamos nuestro pequeño mundo de hielo, sombras y recelos;
donde perseguirnos eternamente bajo cielos de plomo,
haciendo muescas en nuestros colmillos por cada desgarro.

Te seguí tantas noches que se nos acabaron los días,
malgastando las esperanzas.
Oliste mi rastro hasta los cofines de tu sexo
y perseguí tus pisadas sobre mi recuerdo,
hasta que sangrando entre tus fauces me encontré en el suelo,
clavando mis lanzas en tu pecho;
rasgándote por dentro para reventar tu corazón con mi acero,
y mientras partías mi alma perdimos el cuerpo.

En la búsqueda de poder
pagamos con nuestro orgullo el precio del deseo.
Que bonita historia construimos,
en los bosques del consuelo.

******

Alquitrán

La locura de buscarte
sólo la comparo a la de haberte encontrado.
Y ya pasan los años donde esperaba olvidarte,
pero debí hacer mal el cálculo
porque no te me sueltas de las piernas.
De saber que te iba a querer así

te habría dejado a tiempo,
pero tiendo a no mirar antes de entrar
y tropecé con tu sexo.
Así que aquí me tienes, perdida por el deseo,

preguntándome ¿qué demonios hago
balando como una oveja cada vez que te huelo?
Tu tacto se pega como alquitrán a mi piel

Por haber naufragado en tu cuerpo
Ahora mi horizonte termina en tu espalda
Y de mis otras conquistas he perdido el recuerdo.

******

Tu silbido

Me ronda tu silbido tras la puerta:
cada vez que salgo,
cada vez que entro.

Y no hago más que morderme las uñas y ajustarme las medias,
abriendo mi falda una rendija; para que me veas.

Me siento a tu lado deseando decirte que me agarres el culo
y me folles encima de la mesa.
Pero el deber me encadena y solo ruego que a ti se te ocurra esa idea.

Una uña mas y habrás acabado con mi paciencia,
ya me estoy cansando de mover las caderas
para que actúes como si no te dieses cuenta.

Pienso en lanzarme sobre ti en el escritorio
o contra la encimera
y en ese pensamiento se me pasa la vida entera.
Otra uña más… y estoy fuera.

Que difícil se me hace aguantar tus maneras,
cuando me miras como un animal pero enarcas las cejas,
cuando te propones disimular tu deseo en un alarde de proeza.

Y de pronto un silencio incómodo se siembra:
a mi no me quedan uñas, ni a ti ideas.

Me levanto esperando que me detengas,
pero tú me miras y tiemblas,
Y ahí te quedas otra vez, silbándome tras la puerta.

********

Vestigios de olor

En mi cama fría araño los vestigios de tu olor,
intentando encadenarlos a mi sed
para que la acompañen.

Las horas que no te tengo devoran mis piernas
y aquí me tienes,
Intentando encontrar tus manos entre mis muslos.

El juego esta echado sobre tu vientre,
tu tiras la piedra y yo salto con cuidado de no pisar las líneas.
Y entre mis sombras escondo mi lujuria para no cegarte,
mientras arranco tu piel de mis dedos
para rendirme en ti.

Cristina Villanueva

2012-01-22T17:06:00.000-08:00

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1) Ella tenía un mar en el pecho, a veces lago, a veces río, a veces llanto.

2) Ella le contó que tenía un mar en el pecho, el no supo que estaba navegando.Aunque las olas lo mecían, el era ateo de metáforas.Hasta que un día, él le dijo que iba a tirar la red de oro, para pescar en ese océano, jugaron mucho.A la noche la dureza de los pequeños corales y caracolitos en la cama, le devolvío la fe .

3) Una vez ella quiso ahogarse en ese mar íntimo.Como un milagro, un mascarón de proa de un dios marino, le contó historias, mientras los rulos de su barba se juntaban con palabras. ella quiso volver y flotó en la arena suave de los regresos.

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Budín de pan o una tarde casi cielo en la boca.

---Es un día de una tibieza esponjosa, como si guardara hebras de aire, globos rojos a punto de soltarse en una fiesta silenciosa. Mullida tarde de flores alzadas contra la ventana. Pensamientos, que buscan atraerme o entrar. La tierra lejos y esta suerte de poder navegar o ser navegada por el manojo, barco, ramo. de pétalos y hojas.Perderme así entre aromas y el gusto del café.

La leche como un mar blanco envuelve el pan, el dulce, las gotitas de luto de las pasas, los huevos. Un futuro budín duermiendose en el útero tenaz del recipiente, va a despertar en la boca de quien elija para darle a gustar las gotas de esta tarde.

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Botánica del tacto

Las flores amarillas largas como brazos, rodean la nuca del aire, se mueven con cierta languidez, suaves, sensuales, envueltas en verdes, como joyas de la tarde que se va .
Uma me dice "ya viene la noche". En la nueva mañana, si es que puedo, seguiré las caricias envolventes, cascadas de pétalos para tocar el aire. Para aprender de la inteligencia de las flores la morosa, libre cualidad de ese abrazo. .

Contacto: cristinavillanueva.villanueva@gmail.com

Fabián Leppez

2012-01-20T10:08:00.000-08:00

TRES AÑOS DE SOLTERÍA

Mirando de reojo el cuca trap
tapado de tierra que nunca funcionó,
Sentí una gota de barro caer
sobre mi frente y recordé:
Hoy se cumplen tres años/
Tres años de no mirar el reloj.
Tres años sin atarme los cordones.
Y hay un bloque de hielo que se
incrusta en mi pecho algunas noches/
Y hay un nudo de acero que me
ajusta el corsé en ciertos roces/
Mientras corro con el tiempo
como hámster aburrido/
Y salto del Hércules sin paracaídas
con la esperanza de perder los dientes/
La estupidez como fuerza renovadora/
El budismo como sangre para el vampiro/
Tres años descosiendo pupilas/
Haciendo esgrima versus mi espejismo/
Tres años/
Esperando que caiga el meteorito
para devolverlo al sol de una patada.

**********

NOCTAMBULISMO CRÓNICO

A la hora en que todos mueren,
yo estoy despertando.
una viga de cemento se recuesta
sobre mi espalda.
mientras los obreros comienzan a
ignorar a todas las teens de minifaldas
que caminan frente a ellos.
Mi casa entra en un completo
estado de descomposición
y la lluvia impregnada en
el televisor sin señal
no hacen más que acompañar al
mariconeo incasante que viene a
golpear mi puerta y
me espera con un paraguas.
Los huevos colorados son cada vez
más difíciles de conseguir.
Mamá siempre lo repite mientras
habla por teléfono.
Mamá todo el día habla por teléfono.
El teléfono se la traga
y comienza a vibrarle adentro
como un corazón con botones.
El logo del DVD rebota en las paredes
de la pantalla
y yo lo sigo con la mirada
como a una pelota de tenis.
lo observo cambiar de color en cada rebote.
miro mis zapatillas que esperan
el momento de entrar en acción.
el momento de salir corriendo o
el momento de patear a alguien.
A veces, los artefactos son más fieles
y mejor compañeros que las personas.
La heladera se enciende a cada rato
y me pide que no la manosee.
apaga su reloj biológico
y a menudo, me toman de los pies
como grilletes y me elevan
hasta lo inconsiente.
Ahí donde la vida es tan glamorosa
que nos dá lo mismo hacer pis en la calle
o en un baño abrazado a un camello.
donde todos los puentes conducen a Roma.
donde las cigarras anuncian la lluvia venidera.
donde uno se vuelve presa fácil del
sexo opuesto, del gobierno opuesto,
del equipo opuesto, del final apuesto.
A la hora en que todos mueren,
yo recién estoy despertando.
A la hora en que todos sufren,
yo recién estoy madurando.

**********

TODAS LAS MUJERES, TODAS

Ahí va esa mujer
arrastrando sus plumas.
Sacándole chispas al asfalto
con su talón/
Ahí va la militante de los rollitos
de más.
Y la flaca compatriota
con su huesuda inconformidad/
Ahí van las que abortaron
antes de embarcar
y las que parieron su propio
nacimiento/
Las que dejan su tanguita
escurriendo glamour en la bañera.
Siempre en mayoría,
multiplicando su inabarcabilidad.
Bebedoras de lo absoluto.
Las que emparchan sus ausencias
con bolsas de indumentaria.
Las que preguntan por mensaje
en qué anda Luisa, con quién salió
Jazmín, a quién besó Anabela o
con quién curtió hoy Lucía.
Las que mutilan callos e imperfecciones
con la luna bamboleando en sus hormonas.
Las que se dejan lijar el clítoris
por el insensible
y se besan en la boca frente al
espejo del baño,
junto a su amiga/
Las que inspiraron las minifaldas
de los 60’s, las que le imprimieron
un rodete al cuadro perfecto de
sus piernas cruzadas.
Las que le dan brillo a las tardes de sol
trasluciendo el ampón de sus ombligos
descubiertos.
Las que nos hacen caer de rodillas
frente a la placenta que sembramos
en el jardín primaveral de una
cita a ciegas tele trasportada
a la alcoba.
Las que nos dicen que sí, cuando
tienen ganas.
Las que nos dicen que no, cuando
tienen ganas.
Las depredadoras del infierno.
Las asesoras incansables de tu look,
de tus armarios.
Las trasgresoras insaciables de su look,
de sus armarios.
Las jardineras de tu sembrar meditabundo.
ahí van, las masticadoras del sueño.
Las protagonistas de la propaganda
de yogurt para el “tránsito lento”.
Las que te acarician el brazo
y te obligan a decir que si
con los ojos rendidos y la boca
echa un nudo de promesas muertas
y “te quieros” esperando en la esquina.

**********

MÁS QUE UN COLIBRÍ

Soy libre
como un acordeón.
Para estar con quien quiera
estar conmigo.
Éxtasis radioactivo
sobre mis mejillas/
Soy libre
como un vagabundo en desuso,
como un hombre rayado
dispuesto a caer preso
en cualquier instancia/
Nunca seria como esas mujeres
que con tal de no estar solas
se ponen de novias con
lo primero que encuentran.
Libre, como una paloma
apedreada
como un patín de freno al
costado de la ruta,
como un pedazo de viento
que no se deja amaestrar.

humor jauss

2012-01-11T22:09:00.000-08:00

los marineros concientes

me dejo colgado
en el placard
esta silla
no admite piel
esta geografia
no tiene miedo ni prejuicio
acá me caigo
cuando me levanto allá
aca está
la herramienta
con la que fabrico
el gran pozo humedo
y lo lleno
de estrellas rotas
me tiro adentro
chapoteo en el brillo
de todo ese cielo
muriendo
tajos de filo de noche
en las mejillas
en los ojos
derramando el jugo
pulpa de duendes
que nutre la tierra
y me desinflo en la musica de saber
que estoy vivo
que grito
gástrico
despierto
indestructible
convencido

de tirar los remos al oceano
riendo desencajado
en medio de la tormenta

ante la mirada
atónita

de los marineros concientes.

**********

apretada suave sabrosa

seria perfumada
coqueta
cocinera

calma sencilla tímida perfecta
inocente moderna
trabajadora

llana indivisible
divertida

herida húmeda del sur
magia transparente

radiante hermosa radiante

ajena.

**********

el amor cruje aplastado por tu pie
como una cucaracha
que siempre te dio asco
y no deja de crecer
aplastado
no deja de crecer

la plaga
el amor.

Nancy Gallegos - Aguascalientes, México.

2012-01-04T20:17:00.000-08:00

Uno contra espejo

Habito las orillas
del impronunciable origen
de mí mismo.

La memoria cae en tierra
como una ofensiva
hacia el reflejo
de los pasos que despido.

Atado a la idea
de incompleta existencia
sostengo el rostro, los miembros…

He creído sentir la risa
la fragilidad del alma
al filo del vuelo.

Even if I look into your eyes

Aquí
se acaban los días
en este trozo de
lamento fragmentado

en este espacio
el cuerpo se enfría
hasta perder la fuerza de vocablo

Aquí se escupe silencio

contingenteamorfodecosidoslabios

Maldolor

Soy
la que camina dormida
por donde nadie habita.
Eco pronunciado desde el abismo
de la voz que tiembla.

Águila herida que duerme en los labios.

Ezequiel Lucas García

2012-01-01T22:25:00.000-08:00

Libro: El nacimiento de Contranatura y su alquimia atemporal

********

Se llamaba Andrómeda

Elíptica silueta se expande
entre cúmulos de estrellas,
como supernova en el joyero
una perla blanca reina el cielo.

Una evolución estelar de ángeles
cauteriza mis heridas,
caricias de Andrómeda
y besos constelados.

En espirales inmortales
gobiernan lujurias ancestrales,
sinuosas cobas de deseo
me envuelven en sus articulaciones.

Ensueño de predicciones
partículas de canciones,
pirámides en celo
dejándome lesiones… lecciones de intuición .

********

Un barco en el desierto

La corriente me arrastró
hacia su desierto,
adentrándome en la sed
en la inmediatez de su indiferencia

como un barco en la duna
deshidratado por la bruma,
amor tengo que decirte
aquí ya no hay nada para mí.

Seguiré el camino
de mi destino,
sumergido en el sentido
que no encuentran en su ser,

la respuesta estaba
frente, solo frente a mí
bajo el sol violento
alimentándome
en su luz me concebí.

********

Confines

Cabizbajo cavilo los confines de tus signos
devorando los símbolos que tus labios
abandonaron cerca de mi cobijo
depravando mis alcances

perturbando mi perversión.
Instruyendo depresiones
de multilingües pretensiones,
incurrí en un camaleonismo sin intención,

una metamorfosis sin decoro.
En la delincuencia poética
desaparece el pez,
zambulléndose entre el fuego del dolor.

Ya no existen los poetas?.
Delincuentes, malditos.
Sólo políticas de la mentira que disfrazan
las expertas intenciones de condicionar los confines.

********

Espectadores

Toma esos esqueletos
y deshazte de ellos,
algún idiota se ahogará
en números, espirales y los encontrará.

El insomnio perpetuo
alimentará sus desgracias
y en una vida sin sueños
será intruso.

Pero tu alma va a crecer
y sabrá hacia dónde dirigirse.
Cuando lo amargo no te alcance
la cárcel será tu piel,

eterno cáliz de esperanza
en la dulzura nómade del santuario.
Reptílico andar de verdades suicidas
y silencio sempiterno
la ausencia de tu yo aquí dejó,

al respirar tu melodía
de natural anarquía
vuelo entre las lenguas del sol
y no hay una sola respuesta

para cada una de las preguntas
ni las cosas que siento hoy,
en medio de una tormenta de impulsos eléctricos me encontré,
el morbo crece y crece
pero el desvelo morirá.

********

Axioma 1

En cada rincón del universo
las leyes son las mismas,
las visiones pacíficas
y los bélicos versos extremistas,

se extravían en la vía láctea
y terminan por ahogarse en una laguna de diamantes,
llueven los mensajes entre meteoritos
fugaces mentiras quedaron atrás.

Mi fiebre hambrienta
se roba suspiros de gravedad
y el aire ríe en el vacío
purificando mi angustia a carcajadas.

Abrazando la furia del Universo
frente al monarca de los espejos
nace la luz eterna reflejándose en mi casco,
en el centro de mis fábulas conmueve un resplandor.

**********

Al reencuentro del sol

En el arsenal de los sueños
divago tras las rutas perdidas
de reinos sombríos,
recuerdos sensatos de un día conmigo

recuerdos sentados de una noche contigo,
se mecen en la luna
esperando el olvido,
ese trago de vino que sonríe al dolor

anestesia del alma
que inmuniza el corazón,
como estrellas en la noche
que le brillan al Sol

voy pidiendo limosnas
en el exilio afónico,
de un sueño de ira
que va minando, dominando
la poca razón farsante sin pedirle perdón.

*********

Constelaciones

Diminuta es mi existencia ante la luz añil
del universo efervescente,
pero se abren puertas
antiguos pórticos sepultados

en el inconsciente colectivo,
allí enterrado desvela,
y en la mitad de la noche
como una urgencia revela

en lo profundo,
recónditos conocimientos
desperdigados en las constelaciones
aguardando la superación del hombre ordinario,

la naturaleza nunca tuvo modales,
el olfato se debilita
y la intuición languidece replegándose una vez más
hasta un nuevo amanecer

esperando la resurrección de las antiguas filosofías,
inestimable percepción perdida,
el cambio será inminente
la preservación de algunos pocos se deberá a ello.

La superación, la iluminación
la compresión, la cooperación
será el comienzo de una nueva era
el cuerpo será luz y emanará armonía absoluta.

*********

Oda a la mujer esperada

Creación sin paralelo,
significado de mi subsistencia, nada voy a arrebatarte.
Sin ti mi corazón es el invierno
de un mañana que parece no existir.

Vuelas como una blanca mariposa
en la mitad de la noche
de mi consciencia inconstante
y su impaciente resurrección.
De su Tria Mera.

Existencia divina y en ocasión indiferente,
suspiro de incienso erótico e inmutable.
No hay pérdida de tiempo ni la habrá jamás
en el contemplar la magia del simple pestañear de tus ojos,
de la sinceridad de tu sonrisa reverberante en ese instante de libertad,
cuándo la distracción se apodera de ti.

Sólo soy un orfeón enmudecido
sin la caridad de tus labios
y una súplica desidiosa sin el sanar de tus caricias,
así simplemente… dejándome sin aliento.

Me siento perdido sin el acompañar de tus pasos
a la par de los míos, imperfectos.
Soy un ensayo inconcluso sin la pluma que lo completa.
Eres la metáfora que en realidad me convierte.

Si hay pruebas de que una musa simplemente se presenta,
a orillas de la soledad que incandescente me consume
allí estaré esperándote,
quien quiera que seas…

*********

Zahorí

En busca del agua bendita
el zahorí camina los azules desiertos,
manantiales subterráneos
ocultan la emancipación

de sales, besos espirales.
La conexión con el aura
y ensueños terrenales
bifurcan tu lengua en un grito de desesperación,

extranjero en la tierra
dicen que sí,
luna peregrina que acompañas
al paria que se esconde cuando te escondes

refugiado en la humedad
de cualquier cueva,
canta tu canción
y late,
late la plegaria de su desazón salvaje.

Piacente & De Angelis - Poesía sonorizada‏

2012-01-01T22:15:00.000-08:00

Implosión

Gritos

Gritos - Piacente & De Angelis by sonido.cuantico

Alejandro Pinto - Tierra del Fuego.

2011-12-07T17:16:00.000-08:00

*

Una columna
de humo entre los árboles
escapa de los mosquitos
que orinan el río

más tarde, de regreso
la ciudad se ilumina
como la virginidad
del pensamiento del césped
bajo la enagua de la luna

imaginé
entonces

dos toneladas de mosquitos
alrededor del mundo
queriéndonos explicar
algo nuevo
sobre
la
misma
mierda

*

Hoy volvió a morir Bukowski.
Los perros ladran como nunca.
Desnuda
y dorada la vida
al fondo del vaso
no va ser suficiente beberla
para cruzarla. Pero
no importa si volvió a morir Bukowski
…quedó una cerveza escondida
…un portazo a la nada
Los perros ladran como nunca
mañana
el sol dormirá hasta tarde.
Bukowski volvió a morir como en un bar
o en una crisálida
dilapidando
su gusana
belleza.

*

Una palmera
de humo escala la pared
sosteniendo de un lado
los pentagramas y del otro
los omóplatos tatuados
de ella, suyos, son
sus omóplatos que casi
me tocan
moviéndose hasta ahí
apenas
moviéndose
de las palabras
apenas
de su boca
abriéndose
paso en el aire
moviéndose que
casi
nada

*

Enseguida supe
que no eras de este mundo
ni era tuya la palabra
y que anoche
comiste tierra

y vi
más tarde
cuando dormías
que espantabas
murciélagos
de tu boca

y a la mañana
sobre la arena
que tachabas
mi nombre
con la cima
de esas nubes.

*

Una aguja en el armario
de las quimeras
vale
más que en un montón de paja. Eso sí
encontrarla
podría matarnos. La imaginación
es capaz de crear agujas inconcebibles
y con ellas atravesar la caja
del cerebro de lado a lado, agujas
pesadas como planetas, brillantes
como la búsqueda misma reflejándose en su cuerpo. Incluso
si nos acercáramos lo suficiente
podríamos mirarnos a los ojos.

Matias Anomiko

2011-12-06T13:18:00.000-08:00

DEL OTRO LADO DE LA NOCHE

En la oscuridad
de la noche de todas las noches,
cuando la tristeza
es un zumbido en el oido
de la ciudad
y los perros ladran
y rompen las bolsas de basura.

Cuando el vecino de todos
da vueltas en su cama
pensando en el alquiler y el trabajo,
los gatos maullan y escapan
de sus sombras por los techos.

En el silencio hondo
del cantar de los muertos
el olvido construye puentes
para llevarme
del otro lado de la noche.

EL DE LAS VEREDAS Y LOS CORAZONES

Cuando la noche cae pesada
sobre las veredas
que estan lejos del mar
y lejos de las cumbres,
las veredas que pisamos
los que flotamos
en este comodo infierno
con vista al cielo,
donde los arboles se mueven
por el viento
que sopló nuestro ayer
para enviarnos con una patada de aire
hacia el mañana,
las veredas donde el amor
es el charco donde no se refleja
ningun rostro
y las penas son las baldosas flojas
que ensucian nuestro caminar,
un perro le ladra a la luna
sin mover la cola
porque el sabe
que en estas veredas
cuando la noche cae
se abren los parpados
de los corazones
gastados de caminar
por ellas.

POR DONDE MI SANGRE

Voy por donde mi sangre me arrastra,
voy despacio, con la luna llena,
con el vaso por la mitad,
con un cigarrillo que arroja cenizas
sobre el cuaderno.

Voy solo y quieto, con cien ideas
golpeandose entre si dentro de mi cabeza.

Voy en busca de un poema,
de la palabra exacta,
del momento oportuno.

Mientras los bares se llenan
y los autos chocan,
mientras la gente busca pares
en las esquinas donde no hay nadie.

Yo voy por donde me guía mi sangre,
que se entibia con la llegada de cada verso
que me visita.

Laura Cherre

2011-11-12T11:07:00.000-08:00

Titulo: Pensamiento de Isis - Medidas: 40cm x 55cm

Titulo: La múltiple personalidad humana - Medidas: 45cm x 70cm

Titulo: Alucinaciones de un viajante - Medidas: 70cm x 100cm

Titulo: Ábrete paso hacia el otro lado - Técnica: Oleo sobre tela
Medidas: 100cm x 110cm

Titulo: La Sombra de lo que alguna vez fue - Técnica: oleo sobre chapadur

Titulo: Nadie se ha acercado tanto a nosotros

Titulo: Saliendo del capullo - medidas: 50cm x 70cm

Luis Bernardo Rodríguez - Montevideo, Uruguay

2011-11-01T12:21:00.000-07:00

La Escalera

sonreirán, de cierta manera…
Yo no sabré dónde meterme…
Tú estarás lejos… Lloraré…
Y hasta es posible que me muera…
Guillaume Apollinaire - "Caligramas"

Apoya
la sudorosa
mano en la baranda,
coloca con decisión un pie
para comenzar el ascenso hacia
su hogar. Observa la escalera, desde
su perspectiva, como algo infinito y cruel.

Milton Segovia nunca imaginó, cuánto lo alteraría, el inesperado mensaje de texto de su esposa.
A punto de marcar la entrada en su trabajo, el móvil suena advirtiendo el mensaje. Leyó inicialmente, con indiferencia, los caracteres en la pantalla: Sí, veníte. Mi marido ya se fue.
Con celeridad, las máquinas de la duda comenzaron a funcionar en él. El mecanismo una vez que arranca es imposible detener, luego, por inercia escaba con exactitud cada rincón hasta el momento seguro. El resultado es que nada se sostiene firme como antes.

Presuroso decide comunicar en la oficina de personal, que no se dispone a realizar la jornada por cuestiones familiares. Durante el trayecto, de regreso al hogar, no pensó absolutamente en nada, solo en llegar lo más pronto posible.
Abrió la puerta del edificio, y a tres pisos se encontraba de lo que suponía sería la escena más dolorosa de su vida. Para prolongar la agonía; la fortuna le daría la espalda, informándole con un cartel que el ascensor no se encontraba en funcionamiento.
El primer movimiento para subir, le pareció como una puntada que lo electrizó. Le atravesó el cuerpo; un hormigueo en la planta del pié, se transformaba en un latigazo en la espalda, hasta llegar a su cabeza que era un hervidero de frustración, ira y reproches.

Algo se hallaba defectuoso en su relación sin poder asegurarlo, pero lo palpitaba. De la inicial negación, a la actual situación, había comenzado a sumar motivos como escalones iba ascendiendo.
Su mujer se encontraba exactamente igual a como la había conocido, ni un gramo más, ni un gramo menos. Admiraba su constancia en las ceremonias que ejecutaba para mantener su belleza. El tiempo frente al espejo desmaquillándose, emulsionando su rostro y cuerpo para mantenerlo firme, las horas de gimnasio y los constantes cambios a su vestuario y cabellera. Si lo hacía por él, realmente, no estaba seguro. Notaba esa dedicación, reflexionó, porque en vez de haber sido simple espectador, nunca protagonizó un elogio para ella y su arte de contrarrestar el tiempo. Milton Segovia pensaba en su rutina de cuidado personal, afeitarse y loción para suavizar el rostro, qué más puede y debe hacer un hombre.

Llegando al primer descanso pensó en encender un cigarrillo. Hace quince años que lo acompaña esta debilidad por el tabaco. Solía ser el humo saliente de su boca, toda la presión diaria, que lo desbordaba y lograba expulsar. Se acordó de la disposición, que el consorcio del edificio había aprobado acerca de la prohibición. Se lamentaba haberse ausentado en la votación, en la que se hubiera manifestado en contra. Su mujer siempre asistía a las reuniones. Ella era activa, siempre llena de energía, mágicamente desgranaba el tiempo para agregar una tarea extra a su apretada agenda.

Un leve mareo empezó a traspasar los límites de la normalidad, pensó en la lógica de su agitación, pero lo que experimentaba era vértigo. Algo curioso es que nunca sintió miedo a las alturas. Al apoyarse y dar un vistazo, desde la elevación del recorrido realizado, observó el vacio que le provocó la inestabilidad. Con la ropa totalmente empapada de sudor, ceñida al torso, se sentía incómodo y sofocándose. Mientras en su mente brotaban nuevos pensamientos llenos de desconfianza y temor.
Hilvanaba motivos para su esposa infiel y le sobraban. Sentía que el amor inicial se había contagiado de rutina y sometimiento, quizás, se había degradado a un cariño o un simple apego, y no sabía muy bien cómo explicarlo. Lo cierto, es que hacía meses que sus cuerpos no se frecuentaban, no se hallaban con esa ansiedad de encontrar algo debajo de la piel. El deseo pasó a un estado de nostalgia, como un vocablo que se entiende por definición pero no su realidad en acción. Una gran pena lo embargaba cada vez que el ritual se ponía en práctica, las caricias, los besos y luego nada. No respondía a los estímulos y él la contemplaba con increíble fascinación, adoraba ese cuerpo (si se permite la expresión) que le pertenecía para gozarlo, porque siempre tendría el consentimiento, pero simplemente algo no estaba bien.

Un piso más faltaba y que hubiera deseado no alcanzar. Quedaría ante el umbral de la más humillante escena. Pensó en Ariel, su amigo, que había desparecido de su entorno, de repente, y sin aviso. En un par de ocasiones que lo encontró en la calle le repitió la invitación de reunirse, como antes lo hacían, quizás estaba a punto de descubrir el motivo de los desaires. Él mismo intuía que sería demasiado descaro en el hipotético caso de que su palpitación estuviera en lo correcto. Cómo podría Ariel, su viejo amigo, sostenerle la mirada; charlar de banalidades mientras cenan juntos o beben vino en la sala de su hogar.
Nada importaba, quería llegar en ese instante. A partir de ahí, una nueva vida o la incertidumbre. La verdad le daría la posibilidad de respirar ese aire que le estaba faltando. Era un sonoro engranaje, sus pulmones, que luchaban por tomar oxígeno. Sabía que era miedo lo que estaba respirando y que la cobardía también es una opción. Dar la vuelta y perdonar la traición simulando un “aquí nunca pasó nada”.
No podía dejarlo pasar. No aceptaba que fuese en su propia casa; en su cama o en el sillón que solía pasar horas viendo televisión, leyendo o cerrando los ojos para descansar, luego, de almorzar.
Veía muy lejano a ese hombre sedentario que reflejaba el espejo. Algo debía cambiar, tanto tiempo estático lo había amortajado, y un vuelco radical en sus costumbres parecía el mejor consejo.

Llegando al último escalón vislumbra la puerta. Como la primera vez que llegaron, junto a su mujer, tan solo para echarle un vistazo y terminaron por decidir, que ese apartamento, sería el hogar que durante meses estuvieron buscando. Ahora, algo lo sujetaba, creyó imaginarse una fuerte presión que le impedía continuar, algo invisible, que le agarraba el brazo izquierdo. Como un peso que lo adormece, pidiendo que reflexione o le advierte que no continúe.
Todas las dudas, los miedos y sus errores le sujetaban el pecho. Introducen una mano intangible que aprieta alrededor de su fatigado corazón, que explota, en el momento en que tropieza para ofrecer su voluminoso cuerpo tendido en la entrada al hogar.

Nada parecía
consolar a la mujer
que encuentra a su marido
muerto a los pies de la escalera.
Su amiga que la acompañaba, llama a
los vecinos y paramédicos, que llegan sin
poder hacer nada. Se escuchan las fuertes pisadas
aproximándose. Nacen lamentos por un hombre tan joven,
que podía haberse evitado este trágico desenlace precipitado.

Comodines negros

En el canal setenta y dos del cable no se ve nada interesante, solo la aburrida señal que promociona los otros canales, sus horarios y el silencio. Ni siquiera son capaces de amenizar la inocua transmisión con algo de música.
Obviamente, es una opción descartable para la madrugada de un fin de semana, pero de todas formas, ese sábado el canal setenta y dos nos acompañaba con su tenue luminosidad en el comedor.
Estaba junto a mi novia y mi dos mejores amigos. Supongo, que lo dejamos encendido para no distraernos de nuestro juego de barajas, que habíamos empezado luego de declinar la posibilidad de salir a bailar. La causa era el cansancio acumulado, debido a las jornadas laborales y los cursos extenuantes de nuestras carreras.

Barajo el mazo de naipes y empiezo a repartir. Varios cortes después, mis amigos y mi prometida, me aventajan al punto de quedar fuera de la partida. Con desdén miro la pantalla, trato de apartar la vista de las siete cartas que el azar había depositado en mis manos, quizás, para lograr claridad en la ejecución de las jugadas. Las apuestas no eran unas cifras atractivas, apenas unas monedas conformaban el pozo. Siempre estaba en juego querer superarse los unos a los otros, en estas instancias, que cada tanto se presentaban.
Me sorprendió, casi al borde del susto, que en la pantalla en vez del logo clásico del cable y los anuncios, se configurara la imagen distorsionada de un rostro. Sentí que se me nublaba la vista, me esforcé en fijar más la atención, y pude verificar no solo la imagen, sino que además; me ofrecía una desdibujada sonrisa, algo macabro que me hizo salir del letargo en el que hacía un rato me hallaba. Luego, en los labios de esa cara se atraviesa un dedo como pidiendo confidencialidad. En ese instante, mis acompañantes que estaban de espalas al televisor giran para observar que era lo que llamaba mi atención. Mi pareja me pregunta si me encuentro bien, y solo contesto: -¿Vieron eso?
Sus miradas se cruzaron para interrogarme, qué era lo que se habían perdido. Entendí que, inclusive, mirando directamente no podían percibir la imagen que seguía instalada en la pantalla. Decidí callar, irracionalmente accedí al pedido que la extraña aparición me ofrecía, y continuar con la partida. Cuando creí que la alucinación era además de persistente y solo óptica, el estupor con que recibí la voz del visitante, casi me deja al borde del desmayo. Un sonido gutural y metálico proveniente de unas fauces inverosímiles, me comunicaba que la fortuna había tocado mi puerta, y en esta noche él iba a ofrecerme los dos comodines del mazo para ganar el juego.
La pantalla quedó totalmente oscura y una línea blanca le atravesó. Luego se dividió en cuatro cuadros, como las cámaras de seguridad de un casino, donde veía con claridad las barajas de mis contrincantes y las mías. Quedé absorto ante la prueba de que el par de juegos a medio armar que tenía entre manos, eran efectivamente, las que aparecían en la pantalla. Incluso los movimientos que realicé para hacer más real esa transmisión de imágenes. Me dejé llevar por la sobrenatural situación. No quería conjeturar absolutamente nada; si el cansancio, algún alimento que ingerí, mi estado emocional se había desbordado o si iba a despertar en cualquier momento eran los causantes de tamaño absurdo. Aunque intuía algo perverso y fatal.
Antes de recomponerme o fluir ante la misteriosa presencia televisiva, mis amigos sintieron mi sobresaltado ánimo y me propusieron dejar el juego. Añadiendo, que me veía fatal de rostro. Acto seguido, negué con la cabeza y aproveché las siguientes cartas que se había desechado para formar los juegos y cortar. Luego agregué: -Vieron que no estoy tan mal-. Celebraron la ocurrencia, de a poco, ya lideraba la tabla por puntos.

Seguimos la partida y la imagen volvió, para advertirme que pronto llegaría el comodín que me haría triunfar. Seguían danzando los naipes de mano en mano, entre las miradas furtivas de los jugadores, pero me sentí fuera de ese código secreto. Excluido de esa especie de cofradía que se formaba entre mis amigos y mi pareja, parecía que algo se decían, y solo ellos tres lo captaban. Cuando llega mi turno de tomar carta, levanto del mazo una y la miro casi horrorizado. La tiro con una violencia que los asusto y los increpo:-¿Qué mierda es esto?-
Ellos observan estupefactos mi reacción. Con tono dubitativo ella contesta: - Es un seis de oro... Ricardo.
La carta era una fotografía, otra muestra sádica del ser que me venía advirtiendo lo que deseaba mostrarme. En ella aparecía mi mujer liviana de ropas tirada en una cama. Las sucesivas cartas que descartaban en la mesa ampliaban la secuencia. La protagonizaban ella con mis dos mejores amigos. Fotografías en la que ellos la acariciaban, besaban, y lucía el rostro complacido y lujurioso de una mujer, que cedía a la pasión del retorcido placer de la infidelidad. La sangre me hervía y sonaba las pulsaciones de la rabia, cuando ejerce presión en las sienes. Internamente me obligaba a defenderme de este ataque. Invoqué la posibilidad de que era un truco para hacerme perder todo rastro racionalidad.
La voz parecía irascible y gritó: - No es ningún truco, mira si no crees en mí-
Volvió a desaparecer y se proyectaron las mismas fotografías pero en movimiento, un video casero de ese encuentro.
Aprovecharon, sin dudas, mi ausencia por los turnos en el hospital, que cada vez eran más largos a medida que finalizaba el semestre de mi postgrado.
Acababa de rebelarse esos momentos de la grabación; la risa de ella, los gemidos, los cuerpos confundiéndose, cambiándose de posición para turnarse el placer que ella les ofrecía. Sentía la presencia en toda la casa, la respiraba y exhalaba. Un gusto a hiel me generaba asco, y la voz retoma la palabra que estallaba en mi mente.
- Todo se encuentra en móvil de tu amigo, decídete pronto, creo que es hora de realizar el corte final-.

Me incorporé de la silla para servirles algo de beber. Antes, busqué en mi maletín lo que incorporaría en los tragos, bebimos y me mantuve callado hasta que surtió efecto la droga en sus cuerpos. Somnolientos y manipulables, decidí aplicarles otra dosis pero por vía intravenosa. Rompí las ampollas que afortunadamente portaba en el neceser que había robado de la farmacia. Realicé mi sanguinolento trabajo, sin poder creer lo certero de mi pulso, luego de la miscelánea de emociones por la que transité.
Me retiré de mi casa con el tenue sol que secaba la lluvia de la calle, ni me había percatado de la tormenta que se desató durante las últimas horas. Había tomado algo de dinero y pensaba dirigirme a un hotel. Me llevé el móvil donde estaba la grabación.
Espero en el sucio cuarto la llegada de mis captores. Sé que me aguarda un giro inesperado en este juego. Suena el teléfono, mientras me acompaña la televisión encendida que sintonicé apenas llegué al hotel, la llamada entrante es anónima. Estoy ansioso por las nuevas órdenes y por tomar otra carta del mazo.

Aleqs Garrigóz - Guanajuato, México.

2011-10-25T21:33:00.000-07:00

CANCIÓN DEL ESCAPE DEL ANGEL CARNICERO

Tú, el eterno ángel deprimido.
Yo, el autómata ordenando tus cuchillos.
Tus alas negras de bestia
en un amor sordo y sin sentido.
Perdidos en el infinito.

Bebí de tus lágrimas
y te arropé con recelo: te destilabas.
Goteaba la noche oscura
a través de tus cortadas.
Y es que en vuelo cortaste tu pecho,
mi ángel bello y perfecto,
cayendo cual piedra ceniza
en un arcaico destino maltrecho.

Y de tus sobras mi calma
y con mi calma tu fuerza.
Curaste así tus escindas,
carnicero inexperto
en un planeta distante
con un siervo aprendiz y con miedo.
Abandonados los dos al desierto.

Tomaste tus armas,
robaste mi casa.
Fue todo de prisa
cuando, aliviado un mal día,
te escapaste volando
mientras tu mísero enamorado
fatigado dormía.

Mi alado del cielo
te fuiste sonriendo.

NO ESTA NOCHE

He cortado mi cuerpo para no aburrir
mientras te esperaba seis siglos,
mientras comía seis manzanas rojas
con seis gusanos a los que perdoné la vida.

He imaginado tantas veces mi muerte en la espera
y se han escrito las más hermosas tragedias.
Yo seguí en el mismo cruce del ensueño,
pues sabía que vendrías en forma de lucero.

Y caíste, meteoro septentrional
que Dios fue incapaz de crear.
Caíste sin saber tu procedencia o destino,
tal como lo había leído en los registros.

Y no, cometa que cae y se levanta,
estrella de los arcanos que viene y va,
esta noche no marcharás. No te irás
con tu cabellera albina fugaz.

No esta noche, la última mía,
cuando para heridas ya no hay lugar.
Te haré el amor con las arterias;
te besaré estela, polvo y venas.
Te esperé con ambición insana
acumulando pasiones de centurias
para venerarte en devoción.
Y aunque escucho ya la guadaña arrastrar,
mi noche perfecta no cortará.
Será con el alba crecida, quizá.

No esta noche. Lucharé hasta el final.
Mi cuello será tuyo y no de ella,
preciada, única luminaria adorable.
Esta noche la guadaña no vendrá.
Y tú no te vas a marchar.

Morir en tu cercanía sería infame derroche.
No. No moriré esta noche.

DEL BRILLO EN NUESTROS OJOS

Lo he sentido y ha vivido en mis ojos,
brillado como los tersos caballos negros
a través de su crin azabache.
Ha sido mío y lo reconozco
hoy noche también en tus ojos,
pues mora en su fulgor aceituna,
y no hay ninguna otra luz igual.

Es brillo como de bólidos fatuos
que adornan miradas que lucen distantes
de seres cansados y hartos,
pero que están tan cerca de sí,
de su propia carne aún latiente
pues están necesitando morir,
sentir como se esfuma todo en un suave desliz:
es el deceso que clama su fin.

Lo conozco. Ha vivido en mis ojos,
brillado en el corazón de la penumbra
como los cuervos a los astros
a través de su plumaje espectacular.
Es brillo real de flama
que a enfrentarte contigo mismo llama.

Confía amada, no temas,
si te envuelve como a mí a todas horas.
Y te fija un amor extraño
por el filo en las rasuradoras...

Lautaro Colautti

2011-10-19T16:06:00.000-07:00

Mi Verso

¡Oh Musa! fiel e infalible,
noble y compañera
dime de que manera
puedo ser feliz con lo que existe,
si vos ya viste,
que esto esta estructurado
a merced de ingratos contingentes de tarados.
¿Acaso es mi condena tragicómica
la de tener que optar
entre entender o vivir la vida?
herido de muerte, cuando damas
solo son objetos de muestra,
la mas vistosa carne,
sumisas cuales siervas,
a agudos imbéciles,
presos en el círculo vicioso.
La estética de lo descerebrado,
bandera de la cultura de masas
Y no entiendo porque bebo
la sal de mis lágrimas
cuando un concepto abstracto
se materializa.
Por eso Musa, eh creado mi verso
compuesto de amor
y una pizca de odio,
nunca andaré solo
él será mi custodio.
Vitalista trágico
y realista mágico.
Mi verso no se vende ni se entrega
aunque la Musa este en terapia intensiva
aunque lo desprecien los poetas
con su prosa incisiva.
Mi verso, fluyendo,
él aquí, con nosotros
mi verso es este
¿Cómo serán los otros?

**********

Un mundo mejor...?

Sueño con mundos horribles
y sueño con mundos mejores.
Sueños, solo sueños son...
¿Qué serian hombres y mujeres sin los sueños?
Es la mayor parte de la vida,
pero se ve que no se mucho de la vida,
sino sería abogado o empresario,
conocería la definición mediocre de éxito
y no me acribillarían tantos dilemas.
Como fue, no se decirte como fue,
no se explicarme que paso,
pero elegí,
elegí ser un desastre,
y prefiero eso a ser un demagogo.
porque no podría secar las lágrimas del alma
cobrando por escribir un par de mentiras.
Te pienso, me pienso
pienso el porque del pensarnos,
¿Refugio?
para eso esta tu mundo,
mi mundo.
El país de las maravillas prestadas.
tengo caspa en el pelo
y mugre en la cabeza,
pero créeme
tengo acicalada la conciencia.
miro el reloj y por fin lo veo,
¡es hora de un mundo mejor!
¿Sera la tragedia la partera de la esperanza?
Un mundo con mas amor,
aunque el amor también sea dolor

***********

Mi Terraza

Veo tu cuerpo, veo tu jugo,
comunicación lengua-lenguaje,
voluntad incorruptible para
lograr que después de todo,
me recuerdes amablemente.
Me veo en el instante
que rechaze la venganza
que tenia jurada
Me veo y lloro
con la Rabia de Aquiles.
Veo dos personas,
que no se conocen,
que tienen miedo,
miradas cobardes
que juran amarse mientras cruzan los dedos.
Veo tu dedo que me señala,
hablando mal de mis contenidos
yo puedo ser y hacer muchas cosas doña,
pero nunca apología a la hipocresía
Veo tu cara joven,
con ganas de llevarme a caminar
por las playas y montañas
envueltos en charlas que marcaran mi rumbo.
Veo y tu rostro nuevamente vivo me sonríe
me dice que me quiere
y que me ponga un saco que hace frío
Veo un mate compartido,
veo un beso plasmado,
veo un libro sin final,
veo un rostro sin colores.
Parpadeo y vuelvo a mirar,
es de no creer todo lo que se ve
desde mi terraza.

*********

Querer querernos y no saber hacerlo

tantos libros, tantos poemas,
tantos teoremas, tantos pragmaticos
tantos besos, tantos abrazos,
tantos trazos, tantos garabatos
tantos ingratos, tantos agradecidos
tantos engreidos, tanto deprimidos
tantas miradas, tantos manoseos,
tantos fraseos, tantos silencios,
tanta violencia, tanta paz,
tantos golpes, tantas caricias,
tantas risas, tantas lagrimas,
tantos polvos, tantos orgasmos,
tanto sarcasmo, tanta seriedad,
tantos agradecimientos, tantas disculpas
tantas culpas, tantas confesiones,
tantas ocasiones, tantas perdidas de tiempo,
tantos lamentos, tantos sincericidios,
tantos homicidios, tantas reusrrecciones,
tantas lecciones, tantas falencias,
tanta experiencia, tanta ignorancia,
tanto todo, tanto nada,
todavía no aprendimos como querernos.

**********

Sembrar

Algún día caerán,
los que señalan con el dedo.
Los que prescriben,
en base al capricho universal.
Algún día, las estrellas
vislumbraran su condición semi-colonial
y dejaran de brillar en la oscuridad.
Algún día, ella dejara de ser profana.
Cesaran los pleitos academicistas
sobre el punto y la coma. Y aceptaran,
la ignominia de sus versos.
Serán reconocidos sus poetas
y la transvaloración del termino Patria
Serán reconocidos los hijos malditos,
proscritos y fusilados, del orden burgués.
Algún día lo que no fue, será.
Mientras tanto...
Sembrar amor en tiempos de resistencia.

**********

Cada gota es hija del dolor y cada hija de la gota es mi reflexión.

yo se que nadie
quizó venir hasta acá
para lastimar y ser lastimado
por eso brindo, por haber llegado
roto, quebrado y afixiado
pero sin tener que caer
en el onanista deporte
de compadecerse de uno mismo.

**********

Fabian Marcelo Fernandez

2011-10-18T10:25:00.000-07:00

Titulos de la fotografias y escritos : del trabajo..." Borde y Periferia"..

I-

Alli está, en la sombra, por la que te abandonas
La más hembra
Que vive en los arrabales

Pero tan bella es… como una esclava
Finamente arqueada… más sutil, así
Que cualquier blanca

Semidesnuda se estira
Y ese lunar que se descubre
Traicionas por esa piel aceituna

Ropas esparcidas en la habitación
Encendido el fuego ya
Acariciable, deseable, en bello letargo

Aventura arriesgada el dejar esa tu casa
Por la obsesión del suburbio del deseo que arrastra
Ahora tediosos días reclaman esa inocencia

El cortesano esta en dulce infierno
Emprende la fuga de su temeroso goce
No amaina la acometida del calor de esta hoguera

***************
***************
***************

II-

Manos, dedos, que muestran las requeridas venas
Del decir preciso… bellas raíces
Que toma del hombre su blanco cuello, timado es
Dedos, raíces, clavan sus uñas,
Ajan la piel

Respiración asmática

Blancos dientes muerden la carne trémula
Ceremonia de tan solo un poco de amor

Hinchadas venas, libidos labios
Lenguaje, que no reconoce… deseo
Culpa, entonces… residuo neuronal
Que de discapacidades al cuerpo llenan

Respiración asmática

Esta damita tan blanca, que no deja de mirar, oler, probar
Lastima, en este, su amor

Respiración asmática

Evita el quebranto
Derrotero de voluntades
Y así tan blanco tan bello
Este preludio de muerte
Que sincera la carne
Ahora es

Pero tanta sinceridad, para que?
Estar quiere, se evade así, divaga
Por eso a este recuerdo trae, de la más joven de aquellas, ya lejanas putas
De Buenos Aires…de Córdoba
Y ese maldito olor de amor bien pago

Julián Gorla

2011-10-12T06:55:00.000-07:00

Extractos de: Jardines

JARDIN DIFUSO

Largas y antiguas historias en largas y antiguas páginas de bronce.
Las historias susurran los asuntos que los acompañantes
No quieren escuchar y logramos crear verbos nuevos que confunden pretensiones nuestras con las escaleras de ladrillo y la humedad calurosa de Buenos Aires.

No te gusta el agua caliente pelando tu lengua,
Tampoco así el florecer constante en tardes finitas y débiles.

Serán pues, a partir de esta hora quieta,
Reloj gentil,
Las fauces de dos cocodrilos debatiéndose
Dentro de mis carnes.

¿Quién olvidará la luz de la mañana,
El trono del reinar momentáneo?

O la sincronía de las palabras realizadas.
Similar a dichas acciones,
Y verdaderas como los dolores de cabeza
Que galopan desde mi cuello.

Partiendo de senderos inestables,
Lograre caer entero para subir gateando la escalera,
Tratando de no pedir permiso ni disculpas,
Comenzando a fundirme con la luz matinal,
Igual que la hierba necesitada de rayo solar.

*******

JARDIN DE VIAJES URBANOS

Rebozante de alegrías
Y de canciones que exceden lo terrenal,
La boa va.
Cubierta también de cebada
Y de cenizas de arrayán
Dispone en compartir
Su intensa dicha,
Amable e intensa.

Un jardín de vidrios de colores
Refresca mi olfato
Y concede en su devenir de cristal
Honestas evocaciones.

¿Quién amarra? ¿La boa negra?
No. Es el pasto húmedo,
Reciente y mojado,
El que cubre.

¿Quién apresa?
Quien arrasa.

¿Quién desiste?
Quien captar no puede

Es la boa, constrictora fiel,
Reflejo de ella misma
Y de la transparencia
Que dispongo mía.

¿Quién vence?
Los caminantes sonrientes.

*******

JARDIN MOMENTO

¡Ay! Las palabras son.

Todo es jardines momento.

Ojala encuentre mi voz
Entre tanta vegetación,
Tantos jardines.

Es necesario
Comprender.

Aunque al final
Todos terminemos
Siendo compost.

Alimento para los jardines.

*******

JARDIN SUSPENDIDO

Seamos el viento,
Hijos de la comprensión,
De la magnitud histórica manifestada.

Es el viento quien realiza.
Es quien desarma las figuras de la arena,
Quien destruye la quietud de los campos,
El buen impulso de los sentidos,
La maestría de los aires,
El desuso de lo inmóvil
Y lo invisible.

Es, repito,
La causa y el reflejo
De mis comprensiones.

Seamos como el viento,
Emprendiendo siempre trayectorias
Inabarcables
E imposibles.

Maximiliano Iozzi

2011-10-11T22:41:00.000-07:00

Fragmentos de:DESVIACIONES MENTALES

NUESTROS MOMENTOS PARECEN SEGUNDOS IMAGINARIOS
A PUNTO DE DESAPARECER

ANTE LA POSIBILIDAD DE UN NUEVO RUMBO
(UN NUEVO AFECTO)
ME REVUELCO LASTIMERO
FRENTE A LA ESFINGE RECTA PROYECTADA DELANTE
(EN TORNO DE UNAS CUANTAS MIGAJAS SUPERSTICIOSAS)
QUE POCO ME OFENDE.
CORRO PALPITANDO EL ESQUELETO
(QUE PRONTO SERÉ)
Y ASÍ, DE APOCO, CONSEGUIR UNAS MIGAJAS
DE DONDE ROBAR UNA ALEGRÍA CONFUSA Y RUIDOSA
PARA ALTERAR MIS NERVIOS UN DÍA MÁS
NO VER EL INFIERNO DERRUMBARSE
(EN MIL PEDAZOS MULTICOLORES)
CON JUGADAS DE PIZARRÓN QUE POCOS CONOCEN.

*******

LA BURBUJA

ESTA ES LA BURBUJA, DULCE LUNA.
ESTA ES LA "FAMOSA" BURBUJA,
DONDE NO PODÉS ENTRAR.
ESTA ES LA "HORRIBLE" BURBUJA,
DE LA QUE QUIERO ESCAPAR.
ESTA ES LA "TIERNA" BURBUJA,
QUE ME VIENE A CUIDAR.
ESTA ES LA "QUERIDA" BURBUJA,
QUE ME SABE AMAR.
ESTA ES LA "TRANQUILA" BURBUJA,
QUE TE PODÉS FABRICAR

*****

ASFIXIA EN UNA CIUDAD CARENTE DE BESOS.
(O de la muerte de un viajero eléctrico)

DÍAS Y DÍAS TRAS EL TECLADO ELÉCTRICO,
SIN CONTACTO CON LO NATURAL
DE UNA FLOR EN CRECIMIENTO
(PÉTALOS ROJOS, PERFUMES FEMENINOS)
NUESTROS EL SOL SE ESCONDE TRAS UNA PUERTA
DE PICAPORTE SERIO Y REFINADO.
LA MONOTONÍA DE LOS COLORES BLANCOS
DE LAS PAREDES
ABRUMA EL COLOR MARRÓN DE MIS OJOS.
TRANQUILO ESPERO EL NUMERO TRES
PARA SALIR NAVEGANDO POR UN DESIERTO CALUROSO
PERO TRANSFORMADO.

******

SE REFLEJAN LUCES DE NEÓN EN LOS OJOS PORTEÑOS
(VIVIENDO EN VELOCIDAD ESTÁTICA)

SE TE CONGELA EL PECHO,
TE SANGRAN LAS ENTRAÑAS,
TE OLVIDÁS DEL MOVIMIENTO...
EXTIRPÁS LAS POSIBILIDADES,
TE REFUGIÁS EN EL TELÉFONO
Y NO LOGRÁS TERMINAR CON LA ANSIEDAD.
SUBÍS A UN COLECTIVO, MASCÁS UN CHICLE,
MARCÁS UN NÚMERO,
Y NO HAY NADIE ESPERÁNDOTE.
Y SEGUÍS CON LA ANSIOSA VELOCIDAD
QUEMÁNDOTE LA GARGANTA.
Y EL PECHO SE APRISIONA,
Y TODO QUEDA CONGELADO EN UN SOLO GRITO
APAGADO COMO CENICERO ANTIGUO
(RELUCIENDO SU INUTILIDAD)
Y UNA HORA ES TAN POCO QUE PARA QUÉ VIVIRLA,
Y NO LA VIVÍS,
PORQUE NO ALCANZA UNA HORA.
Y ESTÁS SOLO,
CON VOS Y LA HORA CARA A CARA.
Y NADIE MÁS.
Y LA HORA SE TE CLAVA.
Y LA IDEA ES LA MISMA.
Y LA SOLUCIÓN PARECE BLANCA,
Y CORRÉS TRAS ELLA
Y ES UNA ILUSIÓN MÁS.

********

GENERACIÓN ESPONTÁNEA LA DEL APARATO

DEL TELEVISOR SALIÓ
AQUEL ENEMIGO TERAPEUTA
QUE CIEN AÑOS MÁS TARDE
ME CORTABA LA CABEZA.
YO LE ABRÍ LA PUERTA
EN UN ZAPPING DE RETIRO.
LO INVITÉ A SALIR, PERO ME DIJO:
-EN LA PANTALLA ESTOY BIEN.
CUANDO APRENDA,
SALGO Y TE CORTO EL GLADIOLO-.
ME REÍ, CAMBIÉ DE CANAL.
EN ESE MOMENTO CONOCÍ AL AMIGO
QUE LLORARÁ SANGRE
TRATANDO DE PEGAR MI CABEZA.
(ÉL NO SE DESPEINABA).
AYER CAMBIÉ DE VEINTICUATRO
A UN VEINTINUEVE GRUNDIG.
(VINIERON DE ROMA A VER MI MUNDO)
EN MIS CIEN AÑOS DE HISTORIA
¡FUI EL CAMPEÓN!
HASTA QUE MI ENEMIGO
APRENDIÓ A USAR EL CONTROL...
¡Y APAGÓ LA CAJA BOBA!

******
******

Fragmentos de: AMADA MUERTE MÍA.

DEPENDIENTE:

Intento llamar por teléfono a alguien,
a alguno, cualquiera.
En realidad lo que no quiero es hablar conmigo
y decirme todo lo que ya sé:
que mi vida no me gusta,
que en realidad no es vida,
sino una muerte prolongada eternamente
en mi mundo de cristal frágil y transparente.
(Que al menor grito se desmorona en mil pedazos)
Nunca hay nadie.
Nadie, realmente, quiere verme.
Los comprendo.
Si yo pudiera elegir haría lo mismo:
Ya me voy. No está. Perdoná estoy estudiando.
Sería fácil, un estoy ocupado y yo no estaría más en mí.
Así de fácil. Si, sería muy fácil.
Hasta podría evitarme dejando el teléfono descolgado
y yo daría siempre ocupado.
Sólo un ta-ta molesto.

******

YESTERDAY

¿Por qué tiene que ser así?
¿Por qué nunca, el pasado me acompaña?
Por qué se queda, allí, agazapado, esperando...
para morderme en cualquier segundo muerto...
Y ahí viene de nuevo,
me hace vivir en él.
Me ata a aquello,
de lo que no estamos, ya,
seguros...
Sin embargo continúa vivo, muerto, raro y deformado
en aquel mundo lejano,
que cada tanto arrastra sus fantasmas

Manada Suelta

2011-10-05T21:39:00.000-07:00

La palabra del Poeta

Teman

Sientan como se despela la piel de la antigua civilizacion de ayer
Comprendan lo imcomprensible sin intentar comprenderlo
Agarrenlo y mentanlo en lo mas profundo hasta que las demas voces se hagan tu voz
Hasta que las infinitaz voces se hagan tu lenguaje
Hasta quedar desnudo sin identidad
despojado de tu nombre
despojados de sus nombres correran escapando de las palabras como cometas en movimientos en el espacio informe
teman las palabras que queman los pies sobre las brazas
teman los vientos feroces de las voces de nuestros ansestros que salen por nuestra garganta
teman la posesion de nuestros espiritus
El devenir de sus otros yoes
la reencarnacion del cosmos
la apertura de una dimension desconocida
en la que seremos succionados
en donde nos perderemos envueltos por la boragine de lo irracional
en donde seremos sombras de nuestros cuerpos
sintamosnos ahi
en ese espacio tiempo sin tiempo
sin cuerpo
escuchando
La PALABRA DEL POETA.

*****

Viejos Niños

Sii
te quieren asi
delimitanddo cada paso
cada instante
cada posicion de tu cuerpo debe ser
asi
te quieren
te aman
asi
no de otra forma deberas ser
como ellos
como ellos los que ya fueron alguna vez eso

asi
te quieren moviendote con pasos modicos
con palabras modicas
con gestos modicos
como ellos seras
asi
que tu cordura se apriete
que tu dignidad se aprisione en una palabra
la palabra de hombre maduro
la palabra de alguien que niega su identidad
que la esconde en la privacidad de su propiedad

Un hombre respetable
ACOMODADA SU PSIQUIS A CADA ROL ESTABLECIDO EN CADA LUGAR ESTABLECIDO
ADULTO
la comodidad de ser una disolucion perfecta en la laguna perfecta de esta sociedad
Imperfecta
ADULTO
sin resaltar ni una palabra de su decir
siempre correcto
siempre adecuado
de la forma adecuada
para el mundo adecuado que ya
paso
a paso de la vieja tradicion
hipocrita
sin callar
sin silencios
modales refinados de un alma retorcida
Viejo niño imperfecto
vieja niña inmadura
olvido del juego de no ser algo determinado
olvido de la sangre nueva de la palabra nueva
de una intension virgen
de los ojos brillantes de la luz solar del nuevo dia
vos
ADULTA
de hoy
arrogante
correctiva
limpio tus zapatos
brillosas tus pesuñas de mujer refinada por revistas de mujer de
¡Mierda!
¡La pobreza que todavia existe es el reflejo de tu mediocridad lustrada!
porque hoy ser pobre es mas sucio que ser indigno
y tus hijos siguen huerfanos en las calles...

¡Descalsos todos ahora por favor levantense!

No tienen verguenza de su actuar burocratico
papeles llenos y rellenos de papeles firmados que dicen
¡Mierda! Las bombas siguen callendo y mi madre dice lo que dice la television que dice
¡Mierda! Mis compañeros creen que la normalidad es dedicarse a ser siempre menos que otro
pero que ni se asome una peluza en su saco de vestir
ni una mancha a en sus zapatillas de marca
mientras que el delito, la explotacion y su infantilizacion estan legalizados..

¡Te quieren asi!
a
paso firme
palabra clara
duro
espalda derecha
coherente
limpio
fino
organizado
pulcro
que tu taco haga ruido
que tus pasos se escuchen y que los niños teman
que teman
que teman
que teman
todos de tus risas
de tus palabras
que tu letra sea ley
que tu repeticion sea televisada
que tu siempre buen estado seguro
este lejos de la muerte que obvias o ignoras
tu muerte, invecil
tu muerte

tu muerte
es la misma que la de todos nosotros
Nosotros,
los otros,
Los niños.

*****

NIÑO PUTO SUFRIDO

Entro al baño y te veo
Niño viejo llorando temeroso debajo de la.ducha
Me miro en el espejo que se quiebra mi identidad forzada
Me bajo los pantalones
Titilan mis dientes
tiemblan mis piernas
y mi ereccion comienza a decirme que…

Mi pija es un bastón policial represivo que delimita mi sensibilidad
Mi pija se mete en el orto de la evolución porque soy la tradición
Soy el celeste perverso inocente separatista en el guardapolvo de un niño que repele el abrazo entre hombres
Mi pija es la negación imbecil de una cultura hipócrita
Es la sortija de casamiento en la mano de tu novio que me cogi
Mi pija es mi voz alta, grabe y mandataria
Que acalla tu frágil sensibilidad
Es tu obediencia al orden
Es mi waska la palabra obligada
Que acaba siendo sometida a ser una postura firme y recta

Mi pija es mi secreto:
La paja sabrosa que me hice en la tetera de constit
Es tu mentira de cuarto íntimo:
El putito que me calienta es HOMBRE
¡MIERDA!¡HOMBRE!

¿O te pensas que no hay que ser bien macho para ser tan puto y ridículo…compadre?
¿Dónde quedo la humildad que nos hacia amigos de todo lo vivo?

¿En el culo de una tapa de revista?
¿En las continuas horas competitivas de la clase educacion fisica?
¿En la cancha?

En la cancha
gritos de silencio
lloran
Por un sueldo.

Machos del fracaso de sus creaciones no hechas
Caminantes hermosas pijas imbeciles
Estériles sus deseos ahogados y violentados por el estado

Yo trago balas de las armas de la represion policial
Porque denuncio hasta mi muerte este sistema de valores injustos

¡Que se hundan los barcos que primero se salvaran
Las mujeres, los ansíanos y los niños!
¡Porque a los putos, los machos, no usan de bote!

"¿Me estas prestando atención?
ahhh...me estas prestando atencion!"

Culos rellenos de juguetes de niños discriminados
Golpes escolares absueltos por el blanco igualdad
Igualdad inexistente que mi tono femenino de voz revelo
Rojo mi corazón que quería tu abrazo, amigo
Por un beso en tu mejilla
Un golpe en el estomago
Crecidas plumas maduras ahora
Mendigo pinturas para pintarlas
Para tapar el gris rencor
Y el odio que es mi fortaleza
Que sin el
No estas para sostenerme.

No voy a caer en la tumba ya cavada para mi
La negación es mi escapatoria de tus risas
La humillación de mi identidad ya rota

Quebranto mi mejilla seca
porque no
voy a llorar
Más

Ahora que lloren el sufrimiento de los juicios que nos condenaron
Que me cojan con satisfacción los mismos que me hicieron una puta
Y que paguen caro mi beso de la muerte
Que entierren su orgullo
Y que el horizonte sea horizontal

Que descansen en paz las almas de mis hermanos
QUE YO vengare sus lagrimas

¡Voy- a ser- feliz!

Y me los voy a coger con dulzura
Para que aprendan a amar
a un hombre
de verdad.

Matías Berrondo

2011-09-30T20:28:00.000-07:00

Artista en el olvido

Este es el barrio en que perdí la esperanza.
Aquella
la ciudad que durmió mis párpados.
Esta es la calle en que dejé
que perros y gatos
me mordieran.

Fracasé
en mi diseño del mundo,
en mi versión inusual de las cosas.
La tierra se arrastra entre las gentes
y la bala herida cae,
sin ruido
ni gloria.

He visto la derrota
lamiéndome los pies,
pero hoy un castillo de cielos se vino abajo.

La torre
con la que dijo el hombre traer
sus novedades
no me pareció otra cosa
que una blasfemia
contra mi nombre.

Puse cadenas en sus pies
y ahora que el tiempo ha descompuesto sus lenguas, quietos,
callan.
No me nombran
ni me necesitan.

Soy el final que destiné a Prometeo,
presa de un rumor pasajero, ya
ni mi rostro recuerdo.

****

Maten a Maradona

Atlas, cautivo de un cielo imbécil
bajo la sombra de astros anónimos.
"Maten a Maradona",
antiguo designio de profetas y criminales.
Maten a Maradona
donde sus piernas enredaron los laberintos
y forjaron sueños secretos detrás de oscuros espejos.

Maten a Maradona,
al gigante, al héroe, al hombre.
Y que su espada de rayos caiga imposible
sobre quienes escribieron la historia.
Sobre las cabezas de ingleses impávidos.
Sobre los cielos celestes de Nápoles.
Maten a Maradona.
Mátenlo en La Paternal.
Mátenlo en La Boca.
Entre titanes y cíclopes y dragones de mil cabezas.
En Rosario o en México o en Barcelona.
Y que en Villa Fiorito se levanten con vida edificios de barro
y destruyan el mundo a pelotazos.
Con pelotazos de fuego y sangre.

Maten a Dios.
Maten a Maradona.
Porque los espejos ya no reflejan su verdadero rostro
donde la luz busca un dios y la sombra un demonio,
donde la pasión busca un hombre
y la belleza un ángel.
Porque un tipo no debe contener en sí mismo
todas las posibilidades del destino humano.

Maten a Maradona.
Que cuelgue sus botines en las nubes
y la pelota en el patio perdido de los sueños imberbes.
No dejen ni rastro de su figura.
No dejen ni restos de su carne.
Porque este mundo no fue hecho para los dioses.

Atlas vencido por un cielo imbécil;
Maten a Maradona.

****

Sueño arrancado de un sueño

Soñé mis ojos.
Mis ojos se abrían con llamas de fuego.
El fuego me despertó.

Al despertar
soñaba con mis ojos abiertos.
Mis ojos que eran luces sobre espejos negros

cautivaban mi cielo y mi amanecer de espadas.

cayendo rocas de oro viejo en las profundidades.

El universo
es una respuesta posible
a una pregunta desconocida.

Y lo que tiene de secreto esta vida
lo tiene de secreto ese espacio
que separa dos espejos
que nos sueñan despiertos.

Soñé mis ojos
con llamas de fuego;
Y el fuego me despertó.

****

Contra el infierno definitivo

Te reías de luz bajo cielos negros.
Siempre dispuesta
bajo el ala del cuervo
a la noche y su canción.

Vagando, simpática, entre cementerios nuevos.
¿A dónde bailaba tu sombra
hecha del eco maravilloso
de un sueño?

Entre los huesos grises de edificios
arrasados por la bomba atómica del tiempo.
Con el esqueleto ridículo
de su muerta visión.

Si, bailabas.

Y sobre mi cabeza estallaban
frágiles cristales de nubes cansadas.
Toda risa,
toda magia,
disparando rayos contra el infierno definitivo.

Reías de luz bajo cielos negros,
vagando, simpática, entre cementerios nuevos.
Entre los huesos grises de los edificios
bailabas, y sobre mi cabeza
estallabas, disparando rayos.

****

A orillas del Maldonado

Hay viento en la luna
y gaviotas sobre el Maldonado.
¿Serían tus manos
naciendo en la tierra negra y húmeda
racimos de flores, dedos y plumas?

Vuelo despacio;
atravieso campos minados.
¿Murmuran tus labios
manchados de higos y fuego
mi nombre?

La mañana blanca es una mujer desnuda.
Un rayo de luz invisible
entre el cielo y las nubes.
A orillas de este arroyo
bebí tu coro de gaviotas perdidas.

Hay viento en la luna.

Y detrás del espacio infinito se esconden
los soles que renacen en el aire cargado
de polvo lunar / que flota
a orillas del Maldonado
volviendo tu rostro una silueta transparente.

Jo-c Deux - Guayaquil Ecuador

2011-09-21T08:29:00.000-07:00

LANZAMIENTO DE UN LIBRO

"La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios."

Roberto Bolaño. "Resurreción"

Estaba frente al micrófono apuntando con su nariz a un montículo de carne que se movía de un lado a otro con cada bocanada del viento. Él dijo: los poetas somos santos y no estamos hechos de sal. Alzó la voz intentando callar al silencio y devoró un par de moscas mientras recitaba ¿poesía? Nada extraordinario pensé y giré mi rostro; ahí estaba el mar y la arena. Ahí estaban los tiburones y los tesoros; ahí estaban los naufragios y las gaviotas. Pero mis pestañas no eran redes, y esas imágenes se desvanecieron lentamente como una gota que resbala en el vidrio de una ventana ignorada en un siquiátrico. Quise detenerme a llorar pero no lloro porque no tengo ojos, y ciego caminé hacia ustedes sobre adoquines de huesos y solo me detuve para vomitar.

El hombre me señaló sin conocer mis costillas y dijo que hay gente que escribe con sus lacras y pasa su lengua sobre la llama de una vela. Susurró fragmentos de esos poetas que estaban sentados en la primera fila, con sus ojos sonrientes y sus bocas llenas de lagañas. Y el hombre aleteó cuando el golpe ya lo había domado, y canturreó los versos, y algunos aplaudieron y otros esperaron que las manecillas del tiempo caigan del círculo de la carcoma.

Los libros estaban sobre una mesa como manzanas agolpadas en un canasto en el mercado de venenos. A 5 dólares el poemario, a 7 la antología, a 10 los cuentos y a 15 las pesadillas.
¡Lamentable suceso! todos los libros fueron engullidos por las sombras y las pesadillas aburridas caminaron por los pasillos lloriqueando. Pobres sueños espantosos que murieron en las manos de los insomnes; pobres traiciones que santiguaron su dolor en las paredes de los cenotafios.

Recordé que en mi mochila Bolaño descansaba. Pensé, pasearé mis angustias por las calles asfaltadas de granizo y la voz del poeta mayor morirá en las cuchillas de hielo mientras yo grite: no soy poeta, tampoco escritor; cuando me miro al espejo solo veo un columpio vacío que se mece como el péndulo del dolor.

Esa copa de vino y el eco de mi distancia fue todo lo que quedó, luego de que los aplausos asesinaron, incluso las páginas que no fueron escritas, ¡bella poesía!

CENTINELA DE ALMIZCLE

todo payaso reflejado en un espejo
antes de colocar la nariz risible
frente a su destino
obsequia una mirada al pasado
y recuerda los recovecos tristes de sus pasillos
luego limpia el espejo
con la manga repleta de lentejuelas
y sale al paredón
donde los enfermos
esperan que un ser trágico
les saque una sonrisa

Transfiguración Satí

abrazada de la seda del fuego
sumergida en llamas
ahogándose con las alas del piragón
haciéndose cenizas
luego de ser carne
luego de ser deseo
luego de ser pensamiento
se levanta
o flota
o atardece
y bebe del río
sus ofrendas
y se eleva
hasta preñar en las afelpadas
paredes del cielo
a una triste mujer destinada
a abrazar el fuego

"HERMANA TORNERA"**

hermana tornera que buscas los recovecos
de mis dientes
en el zaguán de mi infancia
o el timbre que obligaba
a cuerpos lacónicos
a cerrar las ventanas
y atar con sus lenguas
toda virtud que escapa
de la sombra de los murciélagos

hermana tornera que me recuerdas
en los pupitres
en el hedor de las celdas del tiempo
cortando los pétalos
que adornan
los tráfagos fúnebres
mirando detrás de las casuchas
a las avaricias arrastrarse en las calles
y al sol morir en el río macilento
sobre las cruces de Joaquín Gallegos Lara

hermana tornera
vuelve a tu recinto
de bufidos oxidados
y lágrimas disecadas
no toques mi ventana
ni pidas que acompañe a tu silbido
al que el Ángel de la Juan Pablo Arenas y Morro
con zapatos de charol
y corbata de seda negra
siguió
demoliendo su cabello despeinado
con un tiro
de una Smith Wesson
en su cabeza
soportando a las sombras
tragarse toda su melancolía

** "Hermana Tornera" nombre que le dio a la muerte en algunos de sus versos, el poeta Medardo Ángel Silva

LO QUE HE PERDIDO

Leo un libro cualquiera que taladre mis ojos; la literatura está ahogada en el estanque de mis pesadillas y todas las canciones se esconden en la carretera. Sé que las cosas funcionan afuera, y que los relojes averiados también dan vueltas infinitesimalmente, hasta agotar a los bastones de cadáveres que aún no han querido enterrar sus erecciones.

Existe una mujer desnuda con un puñal encendido y una botella llena que me espera. Los espejos que se han derretido se filtran por los poros de su piel caoba. Ella me espera, y mientras yo arranco hojas de los libros que no he escrito, ella entierra su fe, en los hombres que mienten con sonrisas afeitas. Yergue su cuerpo, mástil apolillado, y luego limpia sus manos con un trapo repleto de sangre. No va a matarme, no va a encontrar mi pellejo, hay tantas cosas que le debo decir, pero he preferido al silencio como único medio de ataque. Las demás valijas que he llenado, se quedarán en estaciones sin trenes. Ella ha elegido esperarme, yo he elegido huir. Nuestro pacto íntimo está en el asiento vacío de una sala de cine. Todas las cosas tienen su propia esperanza en sí mismas.

Recordé las migajas y los anzuelos que fueron pescados con carne. Alguien recolecta en las calles el precio de los huesos y deja que los carteles, con la cantidad adecuada, sea lamida por leprosos de almas mesiánicas. Recordé que mis bolsillos están repletos de cosas vacías; y a mi última voluntad: tener cargada una pistola con la apuntaría averiada, como, cuando de niño aplastaba el gatillo, apuntando directo, entre ceja y ceja, del hombre que ocultaba sus manos detrás de la espalda, y la munición entraba en una caja de chicles.
Las páginas se agotan, y el cerrojo es más pequeño. Puedo ver, aún, por el orificio, que una silueta arranca flores del pasillo. Todo se marchita y yo estoy entre el tiempo y la codicia; quizás algún esclavo, con los muñones fríos, me de mis propios grilletes; debo aferrarme a algo, aunque sea, al minuto de infelicidad que alguien cierne con sus ojos, pensando que el final de su tristeza es el comienzo de un nuevo llanto.

Dejaré el libro quieto, y veré por la ventana; algún día estará los intestinos blancos de la belleza, ahorcando nubes que excretan su última voz líquida sobre el ripio, sobre el sonido ahogado de las cosas que he perdido.

Juan Pablo Tucaret

2011-09-17T17:12:00.000-07:00

Puzzle sin manual

He observado tus labios recorrer las sabanas como espuma en las olas.
He observado tu manos de arena rozar mi espalda hasta hacerla cuerpo.
He observado tus piernas infinitas envolver la mesa de luz como un huracán aplastar tiránicamente un punto fijo sobre la amplitud de la tierra.

Busqué tus fugitivos ojos en la rugosidad de la alfombra.
Vislumbre el diáfano azul del izquierdo mirarme en el umbral de la cama.
Pero luego de encontrar el otro llegue a la conclusión de que ambos eran lo mismo, variando solo por el bolsillo donde los había escondido.

Desplomado en suelo acaricie tu pelo encadenándome a unos cuantos nudos despeinados.
Me llene la cara con añejos besos guardados en el cajón.
La saliva era buena, todavía no se había avinagrado.
Y mientras bailaba con tu sombra isósceles un bolero sin música apoye mi cabeza sobre tus pechos de aire.

Fragmentada, disuelta, atomizada.
Preferí armarte para amarte antes que no tenerte.

He vuelto

Cansado ya de escribir sobre amores perdidos e inventados
Cansado ya de pensar en tu cara cuando duermo
Cansado ya de dejar pasar el tiempo
Cansado ya de encontrar las mejores metáforas
Cansado ya de recordar lo que alguna vez fue bueno
Cansado ya de haber perdido todo
He vuelto a escribir.
No con la misma felicidad que antes
No con el mismo amor que antes
No con las mismas ganas que antes
He vuelto a escribir, después de años de no hacerlo
He vuelto a sentarme en la misma silla y a transpirar la hedionda remera que antes me quedaba grande
He vuelto a escribir sabiendo la más grande de las verdades
Las palabras son solo palabras
La soledad es lo único existente.

¿HAS INTENTADO?

¿Has intentado ver con tus labios cuando lo besas?
¿Has intentado ver con tu alma cuanto lo envidio?

Puedo volar sobre tu pelo sin olerte
Quizás si te pegue, te domine
Quizás si llore, te posee

Escapar ha sido siempre fácil
pero vivir no es tan simple.

Muérdeme un rato,
solo unos segundos
antes de comer

¿Has intentado dejarlo perdido en tu mente?
Mientras yo me apodero de tu cuerpo

¿Has intentado verme a tu lado?

Blanca Haddad

2011-09-03T19:27:00.000-07:00

Dirección Fondo.

Siempre que voy dirección Fondo

voy sola,

nadie me quiere acompañar.

No me gusta estar sola,

por eso voy a Fondo

un poco cabreada

y se me debe notar

porque la gente me mira con miedo.

Tampoco voy muy bien vestida

no ha sido algo pensado

es que esa es la ropa que tengo:

una camisa recortada,

unos pantalones zancones,

y unas botas rojas Dr. Martens.

No soy una mujer elegante con la ropa,

lo mío es pintar, dibujar,

escribir mis vainas,

y cocinar tallarines con almejas.

¿Por qué hay que ser algo más?

Claro, está el tema del dinero…

Pero uno no puede ser

lo que no es

y yo no quiero cambiar.

Menos ahora que el tiempo

empieza a tocar el timbre.

Pienso seguir yendo a Fondo,

a comer berenjena picante en cuchitriles

y perderme

entre inmigrantes inquietos

como yo.

Trofeos y tacones

Me levanto a desayunar y enciendo la tele:

Los rebeldes disparan sus ametralladoras,

un joven sujeta con una sola mano su gloriosa arma,

dispara una ráfaga y sonríe a la cámara,

es fuerte, delgado y esta eufórico.

La masculinidad y las armas

forman un matrimonio retrograda.

A los novios los obnubila la fiesta,

no pueden pensar a largo plazo,

detrás de tanta bambalina

se pudre lo importante.

Igual que se pudren los niños

en las calles bombardeadas.

Las camisas Ralph Lauren

están ahora en manos de los rebeldes,

uno lleva puesto el casco del dictador,

es curioso que lo use con la misma arrogancia.

Los trofeos envilecen a los hombres,

lo mismo que la televisión.

El presidente de Francia es la guinda del coctel,

dicen que lleva tacones,

aunque no los lleve,

parece muy complacido consigo mismo.

Yo también me siento bella cuando llevo tacones.

Estoy segura que él y su esposa son dos juguetes inflables.

Todo parece tan ridículo y tan triste al mismo tiempo…

por eso proliferan los cursos de payaso,

hoy en día hay tener un titulo para todo,

¡menos mal que yo ya hice mi curso hace tiempo!

estoy preparada para reírme

sobre la tumba de quien sea,

incluso en la mía propia.

Inside

Me lanzo al vacio en un teclado prestado

escribo porque necesito hacerlo,

no hay mas argumentos.

No tengo acentos,

voy como un bocado,

cuesta abajo

en el aparato digestivo de Inglaterra.

Nada me pertenece

y sin embargo puedo abrazarlo todo.

Creo que soy la vagabunda

mas afortunada del planeta.

Mis pantalones son cortos

pero camino erguida.

Siempre llevo conmigo

una variedad de especies.

Nadie me ataca

porque no llevo dinero,

tampoco me adulan.

Soy igual a todos en lo esencial,

ya no busco aprobacion,

soy libre.

Lo unico que realmente me asusta

o me limita

en este momento

esta

dentro de mi.

Narcisa Antisocial

Si no me llaman mis
amigos me siento muy triste

pero cuando me llaman

me aburre la idea de encontrarme con ellos.

Lo mismo pasa con el teléfono,

me gusta cuando suena,

pero me cuesta levantarlo.

Quisiera poder ser la
madrina de todos los niños del mundo,

sin tener que ir
nunca a un bautizo

(Igual con las bodas)

Me entrevisto a mí misma en la ducha,

y en mi fantasía odio
al periodista.

Sueño con ganarme un premio
importante

para poder rechazarlo,

aunque en realidad
nunca lo haría .

Sufrir de narcisismo antisocial

es muy duro,

se pierden muchos amigos

y oportunidades…

Notas sobre la poesía 1

Un poema sin criterio, salvaje como un gemido y melancólico como un anden. Un poema que se deja llevar como un adicto, una poema abierto como el dolor de un suicida, un poema caprichoso como un amor platónico, un poema desgastado como los discursos, un poema cosido como una herida, un poema irreverente como un rock star, un poema violento como un asalto, un poema distorsionado como una paranoia, un poema sucio como un túnel, liberador como una salida, expectante como una entrada y bullicioso como una vida de ciudad. Un poema que despega del miedo.

Romina Ernst

2011-08-21T17:51:00.000-07:00

Yo.

Salgo del trabajo y me pago una habitación de hotel céntrica; quiero estar sola y lejos de todo lo conocido .
Es en un piso alto y las luces de las marquesinas le dan un toque extranjero a mi interior.
Puedo estar en New York o en Shangai. Me saco el pantalón, desabrocho hasta el segundo botón de la camisa y voy hasta mi cartera de dónde saco mi cajita de madera islandesa, me armo uno finito y me suelto el pelo.
El hotel es decente, hasta me ofrece un par de chinelas descartables y eso no tiene precio ahora mismo.
Me miro al espejo sobre el pequeño escritorio en dónde apoyo mis dos brazos y me acerco lentamente hasta que sólo veo el reflejo de mis ojos. Están cansados pero sonríen.
Me doy vuelta y observo a dónde van a parar las luces. Despacio ubico la silla en el medio de la habitación, abro la ventana de par en par y dejo que todo lo que quiera entrar, entre. Vienen palabras chamuscadas, ráfagas cargadas de aromas indescifrables…sirenas sin destino. Puedo sentir las carreteras, algo del desierto de las Vegas .
Por momentos bordeo pantanos y oigo zumbidos exóticos, las luces entran por mi camisa.
Las constelaciones están todas y llenan la cama. No sé si voy a ser capaz de dormir esta noche.

Magia.

Ahora mismo siento como mi alma se eleva y se confunde con el paisaje nocturno de esta granja perdida en alguna parte del mapa.
Los violetas, los verdes… los rosados se hamacan entre puntos luminosos y me dejan desválida rodeada de un tesoro inesperado e inalcanzable.
Para él es algo de cada dia, para mí es como transitar otra vida dentro de la mía; se recuesta a mi lado en el césped del patio trasero. A metros duermen plácidos los animales, siento que el pecho me va a explotar y se me caen las lágrimas sin que pueda hacer nada; el me mira a mi y se esmera en secar mi rostro.
Lo miro y se que entiende de mi hallazgo, veo en sus ojos el reflejo de los mios colmados de auroras boreales

Por lo alto.

Lo peor de patear el tablero son los paradigmas, pero mi conducta ha sido siempre un misterio.
Yo ya vengo agitada y cuando la ratita negra teñida que trabaja de cajera me dice “ llená los aceiteros”, yo simplemente tomo una decisión; Aquí la jefa de salón soy yo, yo me hago responsable por lo que hay y por lo que no hay, pero como la ratita es diminuta y necesita hacerse ver, pega alaridos chirriantes y se tiene que salir con la suya. Yo me saco el delantal y me voy, hasta acá nomás.
La última palabra la tengo yo; no siempre me conviene, pero me deja satisfecha, me abre el plexo solar. En este caso es cuestionable: quedarse sin trabajo no es algo realmente inteligente, pero tampoco es el fin del mundo. Sobretodo cuando ocurre en un medio en dónde no hay lugar a los errores, que si los hay se pagan…en metálico. Ni hablar si el primer día te juzgan de poco ambiciosa por no trenzarte a las piñas con las demás conchudas que forman el selecto staff para marear y atraer al pobre cliente (víctima), que va a pagar por un café lo que sería una cena completa en cualquier bodegón decente. Yo le digo a la gerenta del local, quizá no sea ambiciosa para tu standard de ambición, pero fíjate que estuve en lugares que ni figuran en el mapa…cruzando el Atlántico. Me mira con ojos de murciélago con ganitas de picar, pero ya abrí el juego.
Ahí viene la Betty Page del equipo, camina como dando saltitos , tiene muy lindos ojos pero el efecto ojos-flequillo se derrumba con los bigotes tipo Cantinflas que no sé cómo no vé.
Atrás le sigue la autodenominada "mamá pulpo" que me mira haciéndose la distraída. En algún momento de distención, que vendría a ser al final del servicio me cuenta que tiene cinco hijas, todas mujeres; yo me siento intimidada y no sé si hay comentario a semejante catástrofe, no obstante agrega: son todas de distintos padres.

Me falta la “camarera top” de la casa, que tiene una seborrea bastantea visible y se baña una o dos veces por semana; es la que hace cien dólares por dia en propina, pero trabaja doce horas y se juega al prode la mitad de lo que gana, con el resto paga la combi hasta San Miguel, la instalación de agua caliente y los veinte litros de cerveza que necesita el marido diariamente para cagarla a palos.
Desde el principio supe que tenia que aprovechar cada día cómo único e irrepetible.

Leandro Gabilondo

2011-08-19T13:36:00.000-07:00

TU NOMBRE

Las palabras pernoctan
en el telo de tu idioma,
ronronean en tu tapial,
vuelan bajito,
se chocan el Obelisco y siguen;
por ejemplo:
a mí me encanta ver
tu nombre en minúscula,
roza lo obse,
puede ser,
pero posta,
te siento más cerca,
asignación universal por corazón,
no te diferencio de nada,
podés ser una preposición,
una onomatopeya en euskera,
un participio histérico,
todo aquello que se muere
en la tempestad de un párrafo,
podés ser hasta la contraseña de mi mail,
un slogan del silencio,
el lunfardo de nuestra siesta,
un acorde menor,
un verso de Rodolfo Edwards,
podés estar entre paréntesis,
podés ser lo que quieras,
la firma de un cheque en blanco,
el verbo de un apellido,
hasta un sinónimo de la primavera
que me nace desde el pecho,
cada vez que asumo la resistencia.

SEVENTY FIVE

El viernes muere despacio,
es un delay de pozo ciego,
viajo solo en el 75
desde Boedo a Retiro,
mi cabeza mete corcheas
contra la ventanilla
y pienso que somos
una máquina de esperar;
me aburro,
reviso el pasaje,
las plataformas
para Arrecifes y Rosario
suelen ser las mismas,
de la 24 a la 36,
OK,
mi viejo siempre contesta así
todos los mensajes de texto,
sino me llama,
y me habla de mi hermana
o de River,
semáforo,
malabares punk,
pienso que se quemó
la lamparita del baño,
que la distancia es un
secuestro sin prensa,
una escena lenta de un
corto sin presupuesto,
que perdí el papelito
para ir a buscar la ropa,
que La Plata queda cerca
pero no la conozco,
no hay nada que me lleve,
que se yo,
sólo algunos poemas de Fiebelkorn
o canciones de Moretti;
¡ojo!,
coincido,
el tiempo es insoportable,
a mí también me tiene podrido,
antropologuitos mirándote las piernas,
kirchnerismo,
besos,
fotos en Europa,
paciencia,
ojos negros,
Nino Bravo en YouTube,
comprate una guitarra,
cuidala,
metela siempre en la funda,
haceme caso,
odiame para la hinchada,
puteame por protocolo,
pero en serio,
las canciones de tres acordes
nos cambian la vida,
espero que te acuerdes siempre,
como yo,
el amanecer a la orilla del río
y el sol que nos lleva lejos,
nos aturde,
como los frenos de este armatoste,
triste, cansado,
que avanza bajo la noche de San Cristobal,
imponente,
y sigo solo,
brazos cruzados,
el chofer mueve las cejas
en el corazón del espejo,
pasan los bares peruanos,
la periferia de Miserere
y el abismo de la 9 de julio;
solísimo,
el bondi es todo mío,
puedo hacer la vertical,
flexiones de brazos o
meter un pique corto…
me quedo sentado,
recién en Plaza San Martín
una mujer vestida de negro
tiene frio en la parada;
sube,
murmura: uno veinte,
arruga el boleto,
se sienta,
y en un abrir y cerrar de mundos,
el silencio nos explota en la cara,
como una piñata llena de ausencia.

UN POEMA DEL PIBE DE SISTEMA

Quién pudiese hacerle Copy/Paste
al sexo apurado en la cocina,
Ctrl Z a esa noche que te vi besando a un surfer,
o reiniciarnos, cuando estamos lentos.

De ahora en más,
pienso armar un Power Point con cada gesto,
comprar un router wi-fi para tus ojos,
hacer un back up de cada amanecer,
y guardar en mi pendrive de sangre,
un Excel de tu silencio.

No sabés cuanto necesito,
que aprietes el F5 de mi vida.

SUPONETE

Suponete que te mienta,
suponete que soy un delivery con lluvia,
suponete que un árbol crezca en el cuerpo de una bala,
suponete que tu memoria tenga índice,
suponete que un pájaro lloré en tu altura,
suponete que me exilie del quilombo de tu paz,
suponete que ayer nunca fuimos un feriado,
suponete no se, que se yo, o sea,
suponete que empatemos,
suponete que perdamos,
suponete que tu papá lea estos poemas,
suponete que a tu mamá le de miedo,
suponete que te robe los lentes de contacto,
suponete que todo no se puede,
suponete que no nos alcance el tiempo para odiarnos,
suponete que esa noche nos dio pereza tanto futuro junto,
suponete que te fueras,
suponete que no da.

La estudiante de Letras apoyó el vaso en la mesa de luz,
soltó el humo, le acarició los rulos de su nalga,
y toda china y sonriendo, le dijo:

suponte, mi vida, suponte.

LA ESPERANZA

Izando la bandera del martirio
se nos va a romper el joystick del progreso,
nos vamos a volver marginales
hasta perder la noción de la distancia.

Esta vez,
ojitos de Almendra,
no creo que metas
una foto del Marqués de Sade
dentro de tu voto;
esta vez no,
ahora la patria también se parece
a nuestras siestas con el ventilador al taco.

PUNTO DE FUGA

Salir de trabajar es hermoso y lento
como discutir sobre Peronismo.
Otro día parece terminar,
la infancia de la noche reposa
sobre una publicidad de shampoo,
el sol dejó la vereda hirviendo,
me siento al revés en el 160
y veo como me abandono en un punto de fuga,
huyendo paulatinamente de la distancia.

ME QUEMA LA CABEZA PENSAR QUE TE VAS A IR A VIVIR A FRANCIA

Entonces te imagino caminando por el Boulevard Sébastopol
de la mano de uno de esos,
los nuevos pensadores argentinos,
un puaner ortodoxo,
un snob, un ortiva,
esos que en las reuniones no nombran Cortázar
porque es un lugar común,
esos que siguen eternamente merodeando los pasillos de Puan,
saco negro, morral de cuero,
porque saben que las pibitas de primer año
andan por el patio hablando de Estructuralismo,
buscando que Fogwill vuelva y las enamore para siempre,
tengo ratitos que me desesperan,
y me quema la cabeza pensar que te vas a ir a vivir a Francia,
porque además siempre te veo con un tipo así,
parece apropósito,
pienso que se van a cruzar con Zidane en un restaurant
y este pelafustán que te abraza no lo va a reconocer,
esos tipos son así,
Zidane es un poema,
su ídolo es Francescoli,
que es uruguayo como la Maga,
pero vos no sos la Maga ni Ludlud,
y ninguno de los amigos de tu Oliveira será Gregorovius,
nunca,
pero vas a conocer París sin mí,
se me cae una lágrima cuando lo pienso,
te imagino comparando París con el bajo Belgrano,
diciendo sonriente que te recuerda a las calles
que rodean la cancha de Excursio,
o Barrancas,
donde frena el 15,
donde está pintado el mural de Toni “El Gordo”
con un chumbo en la cintura,
te veo hacerte la feliz,
cualquiera,
este poema iba a tener cuatro versos,
me levanto en el medio de la noche porque no aguanto,
tengo frío,
me pongo el buzo de entrenamiento de River,
el de la temporada anterior,
y que River juegue en la B ya no es más una metáfora,
y París tampoco,
es un lugar de mierda que vas a conocer sin mi,
los sábados vas a tirar piedras en el Senna,
vas a hacer patito,
y acá,
si entran los visitantes,
a mi me van tirar piedras los pibes de Merlo,
pero no creo que eso pase,
aunque acá nunca se sabe,
no es como en París,
que andan sin buscarte pero sabiendo que te van a encontrar,
no,
acá no,
la línea D va llena y olvídate,
ya sabemos que perdemos,
y me quema la cabeza pensar que te vas a vivir a Francia,
me saco el buzo,
el pantalón,
las medias,
dejo una en cada zapatilla,
apago la luz,
toda dormida,
el pelo sobre la cara,
te abrazo,
murmurás,
y en la oscuridad de la habitación
veo la fosforescencia de un matapolillas,
redonda,
con el perímetro desprolijo,
como lo que veo cuando cierro bien fuerte los ojos,
como la luz de la bengala que ilumina mar adentro tu noche.

Sol Fantin

2011-08-18T15:21:00.000-07:00

UNDERGROUND

En tugurios en guaridas en preciosas catacumbas
nos reunimos al calor de nuestros cantos
al sudor de nuestros cuerpos
a la risa resonante y animal de los aullidos post-poéticos
habitando LAS RANURAS de una red
donde sordas multitudes de durmientes reproducen
la impotencia

(no te muevas de tu casa colocale tres cerrojos a tu puerta
cuando estés solo y desnudo SIN LOS OTROS encendé nuestra pantalla
enterate convencete convertite en legionario defensor de este espectáculo:
somos lobos devorándose no hay salida
sólo queda obedecer a la violencia y encerrarse
hasta ver descascarada la piel negra del que sufre
por afuera de este ghetto cinco estrellas
que papá con su gran ojo construyó para que engordes
LA IMPOTENCIA)

resistiendo
construyendo y ofreciendo este refugio donde ya no estamos solos
encontrando los ancestros que en lugar de tradiciones dan rugidos trepidantes
inventando el nuevo amor que no encadena

habitando las ranuras
horadándole las vigas al ruinoso anfiteatro
que nos quiere acobardados
separados enemigos maniatados mudos viejos

corroyendo el engranaje de su LEY amparamiedos
de su LEY succionasangre de esa LEY que planifica y organiza
que esta noche TU OTRO YO duerma en la calle
sucio hambriento maloliente despreciado y congelándose

habitando las ranuras
devoramos su lenguaje de presidio desatando nuestra lengua
nuestro idioma de fisura de aire nuevo que se filtra
murmurando nuestros gritos clandestinos que hacen eco
subterráneo y así dañan como un virus informático
esta cárcel donde solamente crece
LA IMPOTENCIA

vagabundos peregrinos caminantes
siempre errantes pululando en las cornisas
de esta torre que se incendia y se derrumba

en tugurios en guaridas en preciosas catacumbas
al calor de nuestros cantos
al sudor de nuestros cuerpos
a la risa resonante y animal de los aullidos post-poéticos
le tatuamos otro mapa al cuerpo agónico del mundo
mil amantes clandestinos arengando en el misterio
de estar vivos
de estar locos
DE SER JUNTOS.

* * *

PROFECÍA 2012

qué están haciendo tan tranquilos ahí sentados como si nada
en sus refugios de babosas satisfechas?!!
no lo ven? no se dan cuenta?!!! no escuchan el rugido que se acerca
que avasalla que inminente va mordiendo lo que queda en pie del mundo?!!!!

SOY LA SARAH CONNOR DEL SIGLO XXI
no me creen… no me oyen… se sonríen… me amordazan…
pero sé que aunque me encierren ya es muy tarde:
ya sembré entre sus costillas congeladas este pánico
porque saben que se acerca la más negra pesadilla que tuvieron

vislumbré por mis delirios a las hordas desbordadas de robóticas
de tormentas de catástrofes y de atómicos ataques contra todo
contra todos estos túneles del cálido hormiguero
que llamamos nuestro mundo

hagamos reservas de agua y alimentos en latas
construyamos sótanos antisísimicos
antitsunamis antiterroristas antipolicíacos
antisépticos antibalas anticuchos antílopes antídotos
contra todas las pestes que azotarán la tierra según
las profecías de los canales televisivos y de los pueblos antiguos
que en las estrellas leyeron nuestra inminente destrucción

SALVÉMONOS QUE NECESITAMOS VIVIR
no lo sienten?!! no sienten el llamado de la raza que nos conmina a salvar
este agujero en el que cavamos nuestra inigualable civilización de ratones?!!!

salvemos nuestras guaridas nuestro miedo salvémonos
salvemos nuestra rutina imbécil nuestra indecisión nuestro egoísmo
nuestras cárceles y nuestros aportes jubilatorios
salvemos el auto el shopping la lista de las compras
salvemos la cama fría donde cogemos como náufragos abrazados a una tabla
salvemos el pellejo las rejas los muros que con tanto trabajo
construimos generación tras generación para salvarnos salvemos
los prejuicios que nos hacen gentes de bien salvemos
las tradiciones los cajeros automáticos las fundaciones de beneficencia
los símbolos nacionales la libertad de prensa los prostíbulos salvemos
los containers de psicofármacos las miradas torvas las montañas de basura plástica salvemos
las escuelas pulcras los oídos sordos las manos apretadas que no sueltan
la presa raquítica que se nos pudre entre los dedos salvemos
la soledad absurda de amontonarnos en rebaños virtuales salvemos
LAS SOMBRAS del corazón
porque lo que se dice EL CORAZÓN, amigos
compañeros congéneres coetáneos vecinos camaradas hermanos
lo que se dice EL CORAZÓN
a esta altura de las cosas
no lo salva nadie
no lo salva nadie
NO LO SALVA NADIE

* * *
NADA PARA DECIR

No tengo absolutamente nada para decir.
Estuve comiéndome las uñas últimamente, así que no se ven bien.
En realidad, después del primer momento de inapetencia producido por el shock
estuve comiéndome todo lo que encontré
y ahora estoy redondita y blandita a la altura de la cintura que ni te cuento
así que como que me siento un osito debajo de los pulóveres de este invierno
que no alcanzan posta que no alcanzan para dejar de tiritar

mi casa es enorme y mi única calefacción
un caloventor que se dejó mi ex, regalo de su madre para nosotros
voy con él de habitación en habitación (con el caloventor, no con mi ex)
y lo voy enchufando –el ruido que hace me tranquiliza
no sé es como un ronroneo… me da una sensación de presencia, de protección
de que algo ESTÁ PASANDO…
de que el frío ESTÁ SIENDO DEGLUTIDO por un aire caliente…
(los que durmieron conmigo siempre se horrorizaron de que me gustara
ese ruido y esa sofocación del caloventor
pero ya no tengo ese problema, al menos no por ahora… vaaaammooooooos!!!!)

en realidad, a causa de la dificultad para calefaccionar los ambientes
y la enorme escalera
me reduje a dos habitaciones: la de dormir
y un cuartucho ínfimo donde me encierro para estar en facebook
rodeada de tazas ceniceros y rollos de papel higiénico.
Soy una especie de refugiada en mi propia casa
me abrigo para ir al baño
y pienso varias veces antes de cambiar de lugar.

No tengo nada en absoluto para decir.
Hoy dejé de fumar, de madrugada, porque me desperté con unos dolores
en el pecho
que me hicieron sentir un holocausto
y una tos de vieja moribunda, con flema puaj.
Me juré no volver a fumar y a la mañana tiré los cigarrillos al tacho.
A eso de las nueve de la noche los saqué del tacho y me prendí uno
y acá estoy: fumo.
Es que cumplo veintinueve años. Hoy mismito. Veintinueve.
La buena noticia: sigo en los veintis.
La mala noticia: por poco tiempo más.

Nada para decir, nada.
El vino ya no me hace tan bien como antes.
Además, ahora agregué una dosis al mediodía. Ayuda a la siesta.
Algo adentro mío, a la altura del esófago (¿el esófago está por acá, no?)
me protesta, pero soy buena para desoírlo.
Mi sensibilidad no incluye partes inanimadas del cuerpo.
Por eso no me gustan los animales: porque no hablan.
No me gusta lo que no habla.
Aunque yo quisiera también ser un animalito, a veces.
Ser nada más. Ser como si las cosas le pasaran a otro: al cosmos,
al universo, pero no a mí.

Estoy bien, sí estoy bien. No me quejo.
No me quejo.
No voy a doblar la ropa, nada más voy a ponerla
del lado de la cama que no uso, total.
Linda montaña.
Y me voy a ir a dormir con mi montaña.

-----------------------------------------------------------------------------------------
-----------------------------------------------------------------------------------------

dicen que las preguntas que hace el cielo
las responde la luna
la luna le pregunta todo al viento
que contesta soplando
si el viento hace preguntas se las responde el mar
que lleva sus preguntas a los pájaros
y como todos saben
las dudas de los pájaros las contesan los árboles
cuando el árbol pregunta la tierra le responde
la tierra no pregunta
ronronea sus quejidos de vieja por la noche
cuando nadie la ve

* * *

si hay una pluma suelta por ahí
hay que considerar
que la pluma es de un pájaro
y el pájaro es un cuerpo que lucha contra el aire
su secreto:
desconocer la autoridad del vértigo
conjurar el vacío con unos pases mágicos del ala
y abrirse con el canto túneles en el cielo
la tierra es el peligro de caerse
la certeza del nido
la brújula que orienta su deriva
la pluma desprendida es un vestigio
de esa batalla

* * *

meterse con heráclito en el río
como una esponja en una bañadera
ser un gato
emperador del vértigo en lo alto de un muro
y acostarse debajo de la tierra
para amar a los muertos
la inteligencia es un engañabobos
eso es todo, poetas

extractos de:un meteorito
puede acabar con el planeta esta
misma noche

Xime de Coster

2011-08-17T13:01:00.000-07:00

Las cartas no me avisaron

Las cartas no me avisaron
que la mano de dios vendría
en forma de pared para darse con mi rostro,
contundentemente sangrado hasta darme cuenta
que ser poeta no garpa, en ninguna de sus acepciones.
Que incluso ser drag queen tendriá más sentido,
tatuada la entrepierna, anillados los labios,
envueltas las tetas, oculto el corazón
-nunca es lo que hay, siempre lo que queda-
Que podría haber optado por ser
el piano de Buena suerte y hasta luego
o de Perfect day
corresponsal en minifalda en zonas de guerra
virgen ante condottieris
puta entre apóstoles
el whsiky más caro del mundo
la punta hecha con el mejor Super Thai
que alguien guardó para fumar después
un vegano aplastando una cucaracha
los pantalones de los hermanos robinson tocando Remedy
casada en las vegas con un desconocido
suicide girl,
vaqueta hoy, chapa y pintura para después
La colegiala de Lies
o un pin up de zorra con lentes sin aumento.
Sin embargo soy poeta, malo decirlo, feo hacerlo
cuidado que mancha, se rompe y no se toca
y en este pacto inequívoco de ser perdedor ante todo
por la sola devolución de una inspiración indecorosa
sea de cemento o pedregullo
arpillera o terciopelo
la sangre me trae más imágenes
las imágenes más versos
me atrae directamente a la poesía y no a tus ojos
y es mediante ella
y gracias a ella
que los toco

----------------------------------------------------------------------------------------------------------------

En realidad no sé quien se comió la manzana,

Pero no fue Eva, no fui yo, creo que no fue nadie

Nadie robó las letras, nadie se las llevó ni las hizo propias,

Te lo digo yo, no pienses que voy a decir algo nuevo

algo etéreo, algo fugaz, algo que valga la pena ser dicho

algo que nadie haya dicho antes

El llegó, eso sí

Llegó y me abrió el ojete

Yo no quería, pero ese es otro tema, el tema es la manzana

La manzana y las letras y él

Al del ojete me refiero.

Ojete es suerte.

El factor ojete es muy importante, pero también es culo.

Puede ser que vos sueñes con culos

Pero no creo que sueñes con la manzana, ni con las letras.

Yo sueño eso, a veces, pero otras veces sueño contigo.

Nos hacemos chanchadas,

las necesarias para terminar en un orgasmo contagioso

Después nos reímos. Nos miramos y nos reímos.

Pero como es un sueño me despierto y noto que solo tuve

Un sueño mojado

Y enseguida me acuerdo del ojete de la manzana y de las letras.

Las letras no me preocupan tanto, me preocupan más las manzanas.

Las manzanas y la bolsa

Las manzanas la bolsa y la flor.

El tema de la flor es un tema muy largo

Y el asunto de la bolsa se remonta a años "a"

Vos ni siquiera me conocías

Pero yo sí te conocía a vos

No me preguntes cómo, no sé cómo fue,

en realidad sí, pero no tengo ganas de contártelo ahora

mismo.

El tema es que yo te vi y me dije, "yo a vos te conozco".

Pero en realidad no te conocía, supongo que eran los sueños,

Los sueños mojados.

Capaz que cuando yo soñaba vos soñabas lo mismo

Pero no, descartalo, es una idea romántica y manida,

Y aparte imposible, viste, por el tema de los horarios.

Después, vos pasaste y

Disculpame, no te vi

Andaba enganchada a otros temas, andaba con lo de las manzanas en la cabeza

Aunque para ese entonces lo que me tenía mal era la bolsa

La bolsa y la flor

Era algo así:

"En una mano la flor. En otra mano la bolsa.

La flor pesa tanto como la bolsa.

La pesa pesa, tanto como la flor.

Pero pesa pesa.

Tanto como la bolsa.

Me comprime. Me asalta un deseo de locura.

Y pesa tanto como la bolsa. Pesa.

Tengo que estirar el codo y hacer fuerza.

Repetidas veces.

No puedo tirarla. Y la bolsa tampoco.

No puedo tirarlas.

Son vitales y sin embargo tan muertas.

Una mano en una flor. La otra en la bolsa.

La flor pesa tanto como la bolsa.

La pesa pesa

como la flor"

Viste como soy yo, siempre tengo algo en mente,

Pero no se nota, no?

En realidad parece que me como bastante los mocos,

Pero es lo que tiene la senda del perdedor

Es una cagada porque si ahora empezara a ganar

No sabría muy bien lo que hacer

Son muchos años de oficio, de meter la pata, de yeta, de mala suerte, de gafes, de treces

De gatos negros, y espejos rotos.

Y como que ya lo domino, por ejemplo vos me decís: no te quiero

Y yo aguanto,

Camino mejor

Me la banco

Porque es lo que toca en la vida del buen perdedor:

Uno tiene ya una armadura, una fuerza, un coraje

Entonces pienso en otras cosas, vos me decís por ejemplo: coges mal.

Y yo ya sé que puedo pensar en la manzana, en la bolsa, en las letras y en la flor.

En él no porque la verdad que nunca más pensé en él.

Además si hubiera pensado a vos qué te importa, no

Pero fijate que son temas que dan para toda una vida,

Son una pastilla, son un tripi.

Y no tengo que andar por ahí sintiéndome una estúpida porque

Tengo algo en lo que pensar ...

Me abstraigo, elimino la desdicha, me encierro en mí misma, ahondo en mi pensamiento...

¿Y con que me encuentro?

¿Con la manzana, con la bolsa con las letras y con la flor?

No, me encuentro con él.

Y qué hago qué hago

Rápido rápido, rápidamente urgentemente necesito un pensamiento bello,

Una mano cálida, un deseo absurdo, una noche, los granos de tu orto, la risa de tus ojos,

Y vuelvo a perder.

Pero no pasa nada, porque es un sendero conocido, lo prefiero.

Terminada la pesadilla y después de hacerme un dedo ya no pienso en vos

Pienso que orto también puede ser suerte.

Y voy caminando por la vida y si me preguntan en qué ando pensando puedo decir

Nada, pienso en manzanas, en letras, en la bolsa, en la flor

Y piensan que soy tarada o intelectual

Que es más o menos lo mismo.

Y en eso andaría pensando la primera vez que nos vimos

Vos me llamaste por mi nombre, pero

Disculpame, no te vi.

----------------------------------------------------------------------------------------------------------------

¿En dónde cae el vacío?

¿Cuál ha sido tu última careta?

((( Piensa)))

Las campanadas están por tocar

(Din Don Din Don)

El don que tienen los dioses,

de incorporarnos esos talentos gloriosos.

Esos lentes de ver al mundo. Los colores de la irrealidad..

Ocupado. Siempre está ocupado. Cuando más lo necesitas está ocupado.

Malvado día. ¿Cuánta gente se odió hoy?

No, la tele no es mi compañía

¿Comer? lo indispensable

¿Relaciones? Las que no te quiten tus dosis de magnanimidad.

Gracias.

Empezaría y terminaría diciendo eso: muchas gracias

Pero el vacío se cae, y transcurren, audaces

Las últimas estrellas fugaces.

Y esa brisa marina que me recuerda tu aliento tocándome el rostro y la nuca.

-Llamé de vuelta y daba ocupado-

Pizza ¿qué pensabas que iba a cocinarte esta noche? Pizza. Con muzzarela

Dos aceitunas cada uno. Y porro de postre ¿Café?

¿En qué momento te quedaste tan acojonadamente solitario?

¿La culpa es del barrio?

¿O de las moscas muertas?

No te preocupes, en la India hay muchas vivas. Merendando

Los pocos brazos que quedan por comer.

Y el vacío se va, se traslada, no se transforma

Aparece la canción, la de ayer, y muevo el brazo como si hubiera un fantasma

Acechando

Esa cosa que pretende mi ser, que mueve la cortina en un breve lapso.

Saxo

El olor de tu humedad subiendo entre los dos

Respiro hondo

Hondo

Y el vacío me deja, me inquieta

Agotada triste más hueca que la cueva más sorda sin mi voz

Llamando a un teléfono de sombra desconocida.

Esa vida

Que se dilata y se estremece, y no para y sin embargo que quieta está

Qué triste, qué sello de ignorancia deja la huella cultural. Qué desgracia

Haber nacido acá ¿qué patria? ¿Qué destino? ¿Cuál es la papilla que me tengo que morfar?

Vamos, atendé

Que el vacío es una cosa amorfa que te duele, que te traga, te succiona,

Atendeme que es el pánico el temor la tragedia

Esta noche de eructos y blasfemias

La sin razón.

¿Quién me contará esta noche una historia para que pueda dormir? nene...

Tendré que inventarla, tendré que extraerla, tendré que albergarla

¿si no que me queda?

Esa poesía barata de panfletos y apóstatas, anacoretas y “liberales”

Uhhh, la palabra melancolía

A saudade do meu coraçao

¿Y mi mancha dónde cabe? ¿En que sitio cabe mi mancha? ¿ mi flujo vaginal?

¿A quién le donaré mi sangre ennegrecida?

Mírame a mí que sólo hago permutaciones de letras

¿Cuál es tu estudio? ¿Cuáles tus gustos? ¿música preferida?

¿De dónde viene este estilo de vida? ¿Esta fantasmada sin vocabulario?

¿Del diario? La revista vejiga de todos los meses?

¿Qué comerán los irlandeses?

Papas,

que no me riman con nada.

¿And the mamas?

… Siempre la misma sutileza

Es esa

Está buenísimo dormir en diagonal

Nada mal. Tu vista en mi vista ¿y tu oído?

Dejame acercarme a tu oído y ver que hay dentro

Como te llega el sonido al cerebro y se colapsa el nervio

La columna vertebral

Ponele ritmo de rap

De hip hop

Bob

Hoy vienen los Wailers y no tengo plata

Que pasada

Que pedazo de camión, es este mundo

Y vos sin atender el tubo

Mi vacío acantilado. Mi vacío esperanzado. Mi vacío con vos.

Mi vacío sin vos.

Sin voz

Sin tu presencia soberana.

Ana

Venime a ver mañana

Algunas veces pienso en vos

¿Y vos?

¿Quién carajo sos?

CARLOS LOPEZ DZUR , Puerto Rico

2011-08-05T20:22:00.000-07:00

Para hablar como Sócrates...

¿Quién dará el permiso a que diga
qué pasa, por qué el hueso duele
y muerde la sustacia,
por qué los ojos como el rabo se entorchan de combez e ira
y ellos mismos, dos ojos, dos rabos,dos angustias denunciantes
de lo externo a lo interno, nos asfixian? En Atenas, veo sus cadáveres, víctimas
de la democracia; en Capitol Hills, veo los cadáveres, muertos por un hartazgo de discursos y cancerígena y tóxica demagogia.

2.

Y ¿qué mierda, cuál mano cagada
y lengua de trapo, dizque para el consuelo,es la parrhesía democrática
si el permiso que da / ¿da o pide la democracia
permiso? no se dio y a quien burla a la otra mano
o voz cantante que desafía complicidades
y silencios, no se la perdonó?
Con una mano de hurto y homicidio te puedes cortarla otra,
heir tu mismo la cara y la benevolencia; tú no te asfixiarás con los ojos
ni te estragularte con una sola mano
ni trabajarías en la nobleza que corrige, pero,con la boca mientes, con un apretón
en la garganta, o amenaza de picana
en los güevos, callas lo que debes decir en la parrhesía
y por eso, con la venia de nadie,
sin permiso ni perdón,
sin anticipar que no se ofendan,
yo me limpio el culo con la parrhesía socrática,
yo no comprendo que Séneca se tome
una cicuta y para emitir su discurso
haya que ser cándido y servirse de alguna retórica y pedir permiso
a los torturadores,a quienes censuras,a la propia traición a ti mismo.

3.

Mira cómo ese cabrón habla,
se despacha un discurso y apenas entiendo,
manotea, grita, se puñetea en la calle
aunque invoca por coraje estar en saque de la verdad,
sea que la tenga en el culo, o sabe quién dónde putas la tenga.
Pero él dice que la libertad de expresión
pica como ladilla.
Hay que soltar, a prisa, a todo trapo
valiente y libremente, por obligacióno por gusto,
a riesgo personal o censura,
la parrhesia porque sin ella
no hay vida en Atema, en ningún lado hay vidasin democracia.

4.

Demócratas todos, vamos a hablar asícomo Sócrates, ridículos en teatralidad,irreverentes como Aristófames, payasos
como tanto bobolón, ignorante, simpletón del culo de su madre,
porque la moral de este tiempo es estúpido-dogmática
y merece el uso pleno de la burla.
No importa, hablemos contra la moral a pedos,
asFixiémosla con el combustible del recto.
Política, religión, convivencia tres rameras o hieródulos
que trepidan ebriamente por el mismo sendero y
las opiniones populares como las de élite
son chapucereas, iguales, ¿y quién corrompe a la juventud, que no ha visto tanto y quiénes de la inocencia hacen mayores escarnios?

5.

¿Quién es menos desvergonzado que el cínico Diógenes de Sinope si yo los he visto, en acción a ustedes dizque los ortodoxos, prudentres, hijos de la parrhesía
del Establecimiento y su Orden Moral,político-económico, teológico-maníaco?y son, en conjunto, una cuneta de vapores inmundos.
Ni Sócrates y Platón habrían apostado a buscar la verdad, plantear el modelo, hoy cartesiano,de la necesidad evidente,si en el camino de la parrhesía se hallara o contuviera aquí
donde hoy lo tienen, parloteadores... ... si en camino de espiritualidad cristiana
quedara sepulta, si el camino
de militancia revolucionaria quedara asítan manchada de sangre,
ni Platón ni Sócarates ni yo querríemos
verdad ninguna, no agarren su puta dmocracia,su vómito retórico... Nos basta el dolor honesto, el silencio,la locura, la esperanza de la muerte,el suicidio... el dolor que habla y crece.
Kierkegaard: habla sobre
lo que sepas de la parrhesía frente a un salto de fey una pasión máxima de artista
y si hay un ser la verdad o un saber de lo mismo,
dílo y aconseka a Heidegger, o calla para siempre
sobre el ser y la verdad, porque se acerca Hobbes después de Maquiavelo
y hay un cuerpo social, capaz de callar al Ciudadano
desde sus propios labios, por un contrato de mierda
que se basa en el miedo; entonces,háblanos del contrato social y el Leviatán
y la fuerza del poder político y su necesidad
y la guerra civil, pueden vencer al Behemoto si vale la pena seguir invocando este hablar libre, valiente, de todo,contra todo, a consciencia,sobre la parrhesía y el futuro de nuestras voces.

Del libro inédito La Revolución Profunda

HOMENAJE A HEBE

Aquí pueden llegar los sedientos
de ideales, los cansados, los hambrientos(de cambios y direcciones),
aquellos en fuga
de jolgorios, tedio y oprobio, desalentados
por tanta recholata, incómoda, vulgar y envilecente.
¡Navegantes con hambre de futuro,
conocedores de la oscura noche del alma,
compulsivos outsiders, realengos
pese a la afinidad social y compasión al grupo,aquí es la cita.
¡Vengan!¡Se servirá del néctar de la Diksha!
Aquí se beberá la amrita gratis,
por gusto de transición contínua.
Hebe se inventó la resbalada.
Se ideó los túneles raquídeos.
Tropezó con el chasco
y repartió el deleite
de las copas sagradas.
Esta es la tala.
Aquí llueve el ritmo sobre la calle mojada.
Se lubricó un pedazo de cultura.
Se está en riesgo de recibirla en kundalini.
Anus en mole, átomos del aceite más puro
en la superficie del ¡quiero y no puedo!
¡Caer de nalgas, levantarse y despedirse,ab irato!
Se denuncia, empero,la incomprendida hebefrenia,
demencia precoz de cada pubertario:
¡la chiquilla está emputada
con tantas rascazones y martirios en vano!

2.

Comecandelas, anarquistas, ilusos,inmaduros, quijotes, chalaos
de todo cromo:
¡vengan a tiempo!Los todavía insatisfechos
con las cortesías,incrédulos, no convencionales, los que ladran
hasta morder del rabo remilgos y ortodoxias,
¡aquí es la cita! Vengan por su nuevo sentido de individualidad.
Si están introspectivos por la luna nueva
y se les llama apopléjicos,
turulatos, heboides,zopencos, vitocos, idiotas, pendangos,¡enteráos! Hebe se inventóla rapada de coco,el desgreñe,la piojera,el cartel provocador,la iconoclasia. Ella quemó el sostén
y tiró las pantaletas a los perros
y las águilas y los voyeristas.¡Y le vale, le vale, le vale
tres cochos y diez remiendos!porque ya vive sin mea culpa,sin complejo, sin bochorno.
El susto ya pasó.
¡No cayó en balde! José Clará y Ayats(que es mi amigo en el mármol)gritó: Juventa Vive y yo, con él, pigmalionaba.
José Llimona resolvió el Desconsuelo
al mirar la carita de tan modélica nymphette.
Creo que los tres la amamos cuando cayótan larga es y cuán cortamente fue vestida
entre las santas mugres del comportamiento. En fin, que nos gozamos
las vasijas hechas trizas y a Hebe que brinca,que patalea, que despotrica
y, por cuya causa, fluyó líquido
de eterna juventud a nuestros pies,lavándonos con su tibia jalea de vulva
y agua celestial de luna llena.
¡Mentira que seamos enteomaníacos,partida de vulgares voyeristas, yo y los cheos,taumaturgos en la pedofilia del cincel! Fueron devas que nos dieron
de la Gñana inaccesible,un momento tan solo,un instante,y salimos del microcosmos,dualístico y externo,es decir, del agüite de estos días
sin mínima poesía
hacia la puerta de escape del samadhi,donde Leda y el cisnenos agarraron la polla. Otros la culparon: ¡pobre Hebe!¡Qué anárquica, qué torpe, qué imprudente,qué excéntrica, qué impúdica, qué pelos!
Las copas son divinas, se quejaron,
El vino es ambrosía, mil años añejada,gota a gota (¿y ellos qué saben?)
Pero nosotros, por devas devorados,la quisimos más, la descubrimos,la deseamos; la sentimos
en los lícuos arrecifes de las perlas
y en todas las tormentas de los polos,así y tan punky, tan guácalamente impredecible
y taruga y adorable y la gloria hecha pendejera
por tanto musgo y limo pegajoso y barranqueras
de su cuerpecillo de hidríade,
supimos de su trotar de potrilla mañera
y de sus ganas de joder por amarnos.

3.

No lo sé, no me importa, ¿qué más da?
Se inventó el acomodo reológico del prâna
en nuestras copas... ¡es lo que vale!
¿Por qué con su salto sin pértiga hacia el alma?
Rara avis in terris, entre castas de rajputas,así lo consumó, sin marometas
de tambores siderales ni torbellinos
de peroratas necias. Fue el acto simple y súbito
por llevar las bragas en agaches del tobillo:y, ¡qué obra maestra! cuando a címbalos
hizo un revoltillo con mi aliento y se inventó
the dishonest exposure.
Y los coros de ranas, pargos y guachinangos(«comediantes» del Agora, como Nietzsche les llamara)
vieron su ombligo y dijeron:
«¡Qué asco!» y los prosudos sin raquis
se hicieron bolas a la vista del cóccix,
a la revelación de su magno coñazo. Así es la turbulencia naturalde 50 billones de básicos instintos.
Los pobrecitos de hipotálamo,santiguándose entre ellos, pidieron:
«¡Que sea sustituída de inmediato,cubrid su endija, tapad su nalgatorio!»
Y los rebaños de la sadhana a Ganímides
ofrecieron el trabajo y él fue por las copas
de cualquier bebedizo, trago amargo...mientras Zeus hizo vitatrones con el ego,
because the show must go on!
Entonces, La Ballena se llenó de gurudevas
y la flor de loto se destrozó sobre las lozas
y, siendo todos, amantes de utensilios
y mundarros cautelosos y códigos de moral
y gestos previsores, a Hebe la vistieron de hopalanda
y los pobres faquires le obsequiaron taparrabos
y las mojigatas ofrecieron sus velos
y alguna veterana comenzó una plegaria
en tiempo extra y fue cuando dijimos:
¡Nos cagaron! Dizque su hermano, argumentó:
«Ven a la trincha; ayúdame o aléjate»
y verbalizó del shrutis su odio a la pudenda.
Fue que vimos el ojo más caliente de la hornilla
y adivinaron la katutsha en medio de las cejas
y fue que los vellos horizontes púbicos de Hebe
parecían avionetas y volaron como arañas al tejado
y por su tamal se reveló su doble torta
y el hazteallá se quejó: ¡Qué extravagancia!
ya que su clítoris fue tamaño escarabajo(¡qué carnoso hesperidio para chupar en privadoy sus nalgas, dos joyas, duplicado deseo al chintamani(¡qué hermosura! ... házme el favor, yo me la llevo)
y los richis se purgaron el nabo
como obreros del pulmón llenos de cuitas
y se vinieron cuando apenas se habían ido
y los chelas, bebechelas tan chalados,sustituyeron la amrita por chicoria
y esa noche salieron vomitados
por acusar a la flor inmarchitable
cuando Hebe los puso parejitos,inventándose, en fin,que la corrieran.

4.

Así, tan desmadrosa, fue su Diksha(y la nuestra).
Quiso irse sola.
Salir por el ojo invisible de la esquina.
Verse renunciada de estos puercos de kamapara quienes
la noche de La Ballena fue chasco.
Mas, digo yo, Hebe fue
lo mejor de miles de ocasiones:relámpago en la matriz del mundo.
Se quitó el mandil y quedó en cueros
y lanzó la copa del Olimpo sobre el hombro
y cayó redondita como jarro de OM
que flota con su gracia y se arrenja entre olas
como loto en el cieno o la nenúfar
sobre colcha de espuma. ¡Qué agasajo lunar, qué wahine!
Hebe cruzó hasta la salida de los baños
porque su padre la aplastó como a una mariposa
y dijo, voz de trueno:¡No sirves para nada, niña!

5.

Esta es la senda renovada de Hebe.
Sígala el que oye el sonido primario que ella invoca,
el que guste que sus pies sean refrescados
por la espontánea viña del ritmo de la lira.
Aquí es la cita y vengan todos,excepto el hazte
allá,el bufón de precauciones saturninas,el déspota, el sabihondo infalible
con cerebro de bula y privilegios de Papa...
(Basta que existan en los jolgorios del artha),aquí que no vengan, ni consigo traigan
a los gananciosos, satisfechos de quemón,
ni a los veristas académicos, asalariados sin AUM,
ni a los remendones de posibilidades al azarni a los puritanos,cantores de puranas. Que vengan mejor los de sucios pies
porque aquí, donde Hebe está,el supernéctar es agua
y canción de torrentes,revolcón de olas,rock del salpiqueo, estrofa de lluvia fría,derrame contínuo, bautismo,estanque y ánfora de versos,sangre de profecía y vida,ritmazo de meada, disparo de semen.
Lo mejor del caldo, la saliva,el sudor, la adrenalina
lloverá sobre el cuerpo y desde el cuerpo
y el manantial será mano y piesen pos de las doncellas
y la ninfa irá en pos del varón
que ama y comprende. Aquí se riega ella,
Juventud,y con ella la regamos.Las ninfas chapotean
y Venus trae el pomo hecho trizas.
Juventa se rebela contra renacuajos y guabinas;
pero algunos, sumergidos en gozo por su causa
y, por susto de su regazón,en su lugar, llenos de pelos y vibra,
aplaudiremos. Cortaremos su paso.
Con ella y por ella, larguémos al tubo,a la cloaca,al desmadre,a donde quiera
que se ubique su carajo.
Ella sí que es ambrosía
para los que escuchamos la lira de Apolo
y el canto de los manantiales. ¡Con ella, somos como ella!
jóvenes, desafiantes, enérgicos, impredecibles,
orgullosos, candidatos a otros oficios, lugares y ciencias,
donde el amor echa pelos y se cuelga de la estrella,
y danzamos así con las musas y las Horas
y vamos a las islas encantadas
en aras de las hembras de los mares
y salimos de La Ballena ¡despedidos!
pero llenos de porvenir y dignidad.

Sofía Mignacca - Córdoba Capital.

2011-07-26T21:18:00.000-07:00

Parámetros XI

Un sólo corazón roto tiene las mismas proporciones que todo el espacio que sobra en la cama y ahí se queda, no dejando entrar a nadie ni nada más.

La luz

Para M.

Ahora sé que se puede caminar muchísimo más rápido. Paso, paso, paso. Super rápido, si quisiera más rápido podría más. Y qué rápido! Tac tac tac. Un paso otro paso otro paso otro paso. Rapidísimo. Ahora descubrí esa velocidad supersónica de mis piés.

Ahora sé que se puede congelar la sonrisa y mantenerla como para foto por todo el tiempo que se tenga ganas.

Ahora conozco como suena la voz de la persona que vive acá adentro.

Ahora entiendo la palidez de la gente. ¡Pobre la gente!

Y en algunos lugares los cortan con vidrios o con piedras. ¿Y de dónde sacan el vidrio?

Por hacer de cuenta que uno vive, se pierde de saltar.

Y a los merecedores de mis más profundos respetos, los artistas, les pido que no estén tan tristes.

Rock and roll

Las grietas en el jabón te dicen que el tiempo pasó y pasó.
Decís que no querés compromisos pero reservaste sushi y champagne para los próximos dos agostos.
Tu lado artesanal hizo una máscara gélida para que saludes a la gente.
Y coquetear con los animales del zoológico no va a salvar a tu almohada de tu puta humedad.
Tirate al infierno de cabecita que es mejor que venga a vos la montaña.
No sigas esperando ser la brisa que mueve la hoja ni la hoja que corta a la brisa en dos.
Porque ya fuiste hoja y fuiste viento y resultó el bailecito más lastimoso de la historia universal.

Los ingredientes

En el mercado de la brujería, los ojos verdes son codiciados. Él debe siempre intentar pasar desapercibido, está en constante riesgo por los tenedores asesinos que se clavarían en sus córneas de sólo verlo y a todos los amores debe hacerlos con la luz apagada.

Es interesante... Porque en el otro lado del universo sus ojos verdes lo convertirían en un monarca con tanto poder que podría mandar a la hoguera a todas esas sádicas hechiceras.

No lo sabe él.

El día que un juglar pase por su lado cantando esas noticias, él ya no tendrá que agachar la cabeza cada vez que anda caminando por la calle. Perderá el miedo. Será el rey. Sus ojos verdes brillarán toda su luz sobre la tierra.

Ya no puedo escribirte poemas

Me satisfaría ir
tumbarte la puerta
meterte una trompada
violarte
y meterte en una jaula.

Ay, eso me haría tan bien.
Suspiro.

Tragedia cuarta

Con la posmodernidad casi perdida en el camino, con la globalización prácticamente digerida y con el calentamiento del planeta que nos tiene incinerados a punto caramelo...

Aún así, seguiremos por los siglos de los siglos siendo catalogados, etiquetados, clasificados y definidos bajo el troglodita rótulo de la apariencia.

Emilio Fijnik

2011-07-25T17:43:00.000-07:00

Fragmentos de: diarios de emilio

día CVIII bis

hechizado, sentado al borde de la estación / observa a victoria caminar sobre las vías / un paso atrás otro adelante / y se pregunta: / hasta cuando / evitaré los trenes que vendrán? / hasta cuando / sostendré la escalera para que alcances las muñecas? / hasta cuando / mis ojos contendrán la angustia de los tuyos? / dudas del hechizado / que baja y ofrece su mano / para que camine derechita sobre el riel / los ojos fijos en las golondrinas que vuelan allá lejos // pero hechizado se engaña las preguntas / convencido como está del amor y recovecos / lo no dicho surge de su pozo / se esparce como veneno de grosella: / hasta cuando / verás mi imagen reflejarse entre tus días? / hasta cuando / compartirás tu mano tus ojos tus pasos / sobre el manto amarillo del desierto? / hasta cuando / duran los hechizos / de niñeces de cuento alegoría? / cuando crezcas y seas finalmente / la guerrera la reina la tremante hechicera que ante los astros se posternan / ¿me verás a mi o me desharé / fino espejismo del paisaje de tu vida / sin necesitarme ya / sin espejarte?

día CVIII

la ciudad es fría en los bordes / un remache de hierro clavado en la nieve / corta empaña aturde / los sentidos los deseos las justas decisiones / mientras viajo a la carrera entre barrios que me ascechan / en el límite impuesto a este corral / por el borde hacia el borde / centrífugo centrípeto que arrastra / vidas sueños letanías / contra los taludes de gral. paz

día CIV

¡hay que largar lastre! ¡hay que dejar peso! / azuza el hechizado no se sabe a quien / pero se las arregla : / lanza víveres bolsas de arena ropa un marcapasos / al abismo / pero el globo no se eleva / ¡que no toma altura, que nos quedamos! / anda el hechizado veloz en la barquilla / cajas de libros abajo pilas de discos abajo latas de filmes también / y ahora el globo quiere ganar altura / pero no alcanza / ¡con lo imprescindible solo! ¡con lo necesario! / documentos filiatorios partidas de nacimiento escrituras carnets de afiliación de vacunación / entramos en zonas de corrientes convectivas / todavía vacilante va / ¿hay mas cosas por lanzar? ¿nos olvidamos de algo? / padres hermanos hijos parientes amigos compañeros / y los picos mas grandes se alejan de sus pies / pero el problema insoluble sigue al frente / ¡claro, lo esencial también es auxiliar! / pelo uñas carne los dedos de los pies / el cuerpo todo cae como marioneta como maniquí apuñalado por la espalda / y ahí si ahí / se logra ver se alcanza / a vislumbrar la claridad al borde / del farallón de la nada / contra el que la vida todas las vidas chocan / de modo inexorable... / / (¿podrás quitarte lo último de vos / palabras gestos ideas sensaciones / y sobrevueles el obstáculo insalvable / oh , hechizado?)

día XCIV

hoy las necesito / úsenme háblenme canten por mi / hoy me entrego a ustedes / que sea arca nave de los locos barquito de papel / profecía endecha filacteria / circulo de protección / instrumento / luz de noche fanal faro de los extraviados / hoy busco su guía hoy rindo mis baluartes hoy pacto armisticio / hoy / me ofrendo me humillo / como cualquier cófrade acólito compañero camarada / hoy soy juan el bautista flor azteca cabeza parlante / hagan de mi lo que saben hacer

día LXXXIII

todas esas rosas que te cubren/ colordolorolor / ese vestido infantil esas enaguas/ esa espalda lastimada / esos tajos hasta la luz / arderasgarcansar / todo este lenguaje contenido / comprimido aquí disociativo / como trémolo como flecha lanzada / vivirhuirmorir / si la belleza es blanco

día XLV

la percepción del viaje: / los ojos zigzagueantes en el paisaje / la mirada móvil sobre la ventanilla: / acuario dinámico / todo velocidad todo frenesí / todo peces de ojos halógenos / cardúmenes en el tráfico oceánico / entre farallones urbanizados en la noche abisal

día I

el precio del despojo que pagamos
por encontrar el predio del olvido
donde enterrar aquí ahora siempre
es justamente en cantidad y peso
lo que nos cobra el barquero del infierno

Vanesa Salazar - Córdoba Capital.

2011-07-20T09:17:00.000-07:00

dEnunciaciones

De todas
las que soy
y las que fui
a algunas
les asumo los errores
pero a ninguna
a ni una sola
de nosotras
le admito
el imprudente filo
que embosca en lo no dicho.

Fundamento

A Leo Mercado, capitán de barco, navegante de azares y reinosunidos

Sangrar la letra
azotarla en tramoyas
a que alambique
dejarla escurrir
a que sublime
gota
a
gota
palabra a palabra.

Horámica

(1)

Dejar que le crezcan
los llantos
a la noche.

Versus y dimisión

Los diablos han invadido mi cama
y arman ritos y festejos al son de cascabeles
y tambores.
Han invadido.
Y me entrego
como prisionera de guerra, exhausta,
y depongo el recato y la decencia.
Menos mal.

Acción limpiadora sin efecto residual

Hoy termino de barrer
las pelusas de tu amor
bajo mi cama.
Y es que no quedaron
dentro
sobre
u ojalá entre
sino bajo…
sin sospechar mis labores detersivas
de cauterizante y fragancia floral.

Gesta

Soy una mujer que escribe
en la arena sentada.
Me impregna las caderas,
me irrumpe la juntura
del celo y el recelo,
mi letra incubada en la sal.

Combustiones

La elección más ritual
de la madera más seca
y el gesto más preciso:
la chispa del comienzo.

Cambios Climáticos

a Susan

A veces
la vida
se me amanece
irrespirable
de efecto invernadero exacerbado
de probables huracanes del oeste
e irrefutables
cuarenta y dos grados a la sombra.
Pero otras
simplemente
la vida me amanece.

Abstenido

Tu monocroma
dieta
de sabores

sin sexo
y tu rutina
obstinada
de tentempiés de oficina,
me obligan
a llevarme las mieles a otro lado
y dejarte
insípido
sin mi cuerpo gourmet.

FRANCISCO JESÚS MUÑOZ SOLER - Málaga, España

2011-07-18T18:23:00.000-07:00

extractos de: SELECCIÓN NATURAL

PORQUE ES BREVE

Porque es breve,
cruel, terrible e inclemente
la vida que nos toca vivir,
debemos agarrarnos a ella
para que en el día
de nuestra propia muerte
sepamos que al menos
tuvimos la dignidad
de querer vivirla,
de ser reyes de un minúsculo
pero espléndido fulgor.

LA DENSA CORPOREIDAD DE MI MEMORIA

La densa corporeidad de mi memoria
bulle en el hermoso caldero
donde se cuecen los olores
de mi realidades y sueños,
es tanto su bagaje y la fina línea
entre verdad y ensoñación
es tan imperceptible
que se han mezclado
formando un magma
tan verdadero y lúcido
que no se podrían rescatar
sus sabores y texturas originales.

NACE NOVIEMBRE

Nace Noviembre en un otoño
preñado de primavera
donde sólo los ocres matices
de los otrora verdes revelan
la estación verdadera de nuestras esencias,
todavía insufladas por enormes deseos
de fortalecer y gozar
de nuestras presencias enraizadas a la tierra,
en este Noviembre que nace apacible
las señales repentinas del viento
que aligeran las copas de los árboles
nos recuerda la brevedad del gozo
y nuestras razones primeras,
las que han ido trazando el sentido
y la dirección de la búsqueda
de esa felicidad singular
que va gratificando nuestras raíces
y a la vez fecundando nuestros vástagos,
y las frescas madrugadas
que nos obligan a arropar
nuestras intimidades
con sentimientos y hechos
para cuando Noviembre se encamine
en el tiempo y las plateadas nevadas
cubran las exiguas ramas
que nos adornan y conforman
tengamos ese punto de satisfacción
que confiere un buen sustento
sin sentirnos colmados
pero con el paladar
y todos los sentidos plenos,
en buena compañía irnos
entregándonos en libertad
en vencida vigilia.

LA LENTA HUIDA DE LAS HORAS

“Huye sin percibirse, lento el día,
y la hora secreta y recatada
con silencio se acerca…
FRANCISCO DE QUEVEDO

I

En entrañable escenario de urbano desierto
retirado en la paz que de su claridad mana,
a través de sus profundas ventanas
mi música callada y mis argumentos,
intento llenar de dicha mi ánima, fortalecerla
con baños de contemplación y ricos recuerdos
aderezados con bellos y canoros ritmos
intenso soñar de vibrantes y enfebrecidas olas
“que mejora la lenta huida de las horas.”

II

Alimento engañado para orugas en silencio
germino en fugaces días, aunque no me lo creo
a pesar que saludo a la parca en confianza
nos conocimos en puntuales y amargos eventos
pero ha ido aminorando su distancia
conforme le crece su capa de mortaja
“que barnizará con el sedimento de mi limo.”

III

Vencer ese temor de miserias y espantos
ese espacio tenebroso de desconocidas ascuas infinitas
que nutrimos al dictado que todo lo iguala
cuándo me enfrente le diré, serás mi consuelo
llévame a tu mar de continuas pérdidas
allí encontraré sustento, la gracia
“que elevara mi ánima con pies de barro.”

ZIGZAGUEAR LOS INACABABLES Y CERTEROS PEDREGALES

La tristeza no se acaba nunca, la felicidad si.
Por eso no disfrutarla cuando llega, es el
mayor de los desperdicios.
VINICIUS DE MORAES

Zigzaguear los inacabables y certeros pedregales
que afligen y acompañan nuestras vidas,
descalzándonos en la fugaz y trémula dicha
y traspasadoras caricias de mullidos helechos
penetren por los arcos de los pies
hasta besar en el libro de nuestros sentimientos,
esos intensos y penetrantes momentos
ese roce, ese beso, esas miradas recíprocamente entregadas
que indelebles configuran esenciales recuerdos,
tener plena conciencia de sentimientos únicos
donde el despilfarro no tiene hueco.

SENTIRLA COMO LA SIENTO

Sentirla como la siento
es apagarse y a la vez fulgir
siento la transformación en mis adentros
como su sangre me inunda
circulando por mis venas
y su sudor transpira por mi cuerpo,
como su corazón palpita
en mi apasionado pecho
y como su mirada fija
el horizonte de mis sueños,
significa tanto para mí
que no tengo pensamientos
donde no esté presente
ni vida por compartir,
vivo en dos permanente.

CORPÓREA SONORIDAD DE SILENCIO

Corpórea sonoridad de silencio
anegada
por mis acuíferas lágrimas
y por tu mirada
anunciadora de un hueco
tan presente e invisible
como la desnudez
de mis anhelos
esos que crepitan
en la inexistencia de los secretos

CALCINARAN TODOS LOS PREDIOS

Calcinaran todos los predios,
los sueños y lo que haga falta
por obtener o mantener sus privilegios,
los encontraras embozados en todas las ideas,
en todas las esperanzas, en todas las fe,
transparentes, inocuos, pero sirviendo
el más dulce y corruptor veneno.
La injusticia tiene padres y lleva devorados
muchos mundos y siglos, y no tiene arreglo
porque nace en el fondo más hondo de la humanidad.
Mal que nos pese.
que nunca
nos tendremos.

NO QUIERO CONOCER LOS LIMITES

No quiero conocer los limites
de mi fonético mundo
abrazar las confortables cercas
que delimitan mi actual estancia,
quiero poseer una lengua
tan enorme y alta
que en la vertical de su espada
no se ponga el sol de las palabras,
amo la permanente incertidumbre
la que expande mis intangibles dominios
con avanzadillas de silabas
formando escuadras de ricos fonemas,
quiero doblegar todos los finisterres
domeñarlos en tierra fértil
de esponjoso limo y deleite,
que dejen de ser ignorados escenarios
de mis atribulados pasos
y si pasto devorador de mis vacilaciones
lumbre de atmósferas y significados
extensas formaciones de alejadas vertientes
de esdrújulas e irregulares componentes
que dote mi corporal mantra poético
de aletas, alas, branquias y vértigo,
un vértigo que recorra a latigazos
las membranas de mi poética
y de ellas broten mis sonoros silencios
arietes de conquista de adentros,
adentrarme en el infinito abierto
donde se esconden mis miedos
y con la espiral de mi léxico
succionar mi yo ignorado.

Fernando Rosales

2011-07-16T20:21:00.000-07:00

Poniente

Un árbol despliega su manzana
cielo que las contiene
debajo de todo hierba y madera

Silencio
vaivenes de las hojas
danzan entre la brisa sueña nada
la nada sueña y la pinta nueva

Es tan sublime el soñar
que caigo entre sus fauces
y este árbol como un martillo
un manojo de pinceladas
entre tus lágrimas
burlando el miedo

nada es amargura si la canta el sueño
el crepúsculo derretido
en un campo sobre una mano de girasoles
y la belleza pegada al espíritu que navega ella misma

claros pasajes que detentan colores aunténticos
y el pintor de tus sueños hace que duerme
y el amor coje con la lengua las esquirlas de mañana
despierta ante la niebla, tus piernas imposibles
el tempo inexistente
me lleva hacía delante el físico
hacía detrás lo interno
me voy a volar con mis alas de primavera
entre tu sueño que despierta nuestro sueño.

En la espera aún

Un lugar vacío que alguna vez llenó
Con su boca luna y su pelo sol
Su palabra poética luz
Que llevará su aroma, luz de albas
Ese espacio florido huerto y flor
Rebelde desde la mañana
desafía el todo, su lleno corazón
Toda su reminiscencia
Todo su frescor
Esta tarde huele a oliva azúcar también
Como un crepúsculo
Le rompe al alma a esta noche
A esta cierta eternidad
Donde aún figura entre sombras
Nuestro ultimo beso
Que nunca fue adiós

Simbología dual

Simbología dual, abstracción de opuestos,
cálido y que se yo…
Estar encuadrado, dentro del mundo,
Ventana cuadrada dentro del cuadrado
Ventana cuadrada al mundo…
Polos disociados, medias lunas llenas
Luz y sombra.
Todos los colores tienen grises,
desde azures melancólicos hasta pasionales lapislázulis
Todos los pensamientos son verdaderos,
si sueño que vuelo pienso que vuelo
Mentira o verdad, pensar, pasar, pasarse, pasearse, "pax ac artis.
Deshilacha, verborrea, estar dilucidando
Composición química de la mielina
Sustracción verbal desde ese vacío total.
La incertidumbre de lo enigmático sublimado,
no es ni sobre ni bajo, es con.
formas naturales de componer un mapa
un rompecabezas
al que cada día, minuto a minuto
van sumándose más y más piezas…
Hasta siempre que Natura quiera,
feliz sabiendo que nunca habrá un final
es la ambición como lei motiv del perfectivo
lo más cerca...
si, soy y hay poetas imperfectos
que en la suma de las partes
hacemos temblar convenciones.

Breves

La noche bebió su beso,
En una honda copa de nada,
Supo deshacerse de la verdad,
Supo dormir al alma.
Alquimia de sexo opuesto,
Color celeste del mar,
Cielo, linaje de nubes tiesas.
Mujer amada dame el silencio
De tu vientre.

*************

brilla la luna,
ausencia aparente solar
aunque el reflejo de su fuego
refulge en el ojo
de la oscuridad.

*************

el brío de las palabras
en el silencio del poema
si ahora alguien piensa en el sonido,
en el pasado,
las estrellas que vemos,
tal vez ya no existan
y solo son un reflejo
de la soledad.

*************

Flor, eres la muda testigo
Del parto natural de la muerte
Existencial de la semilla.
Oh por favor, dime como es.

*************

soy mejor actor cuando escribo,
también mejor músico cuando bailo.
Puede que me quede enamorado
Al pintar los paisajes de tus cielos
Hilos
Lilas.
Soles.
Miles de ojos me dan vuelta
Alrededor del escenario,
Mientras se balancea
En el opuesto, la gracia
De lo ilimitado.

*************

reciente error ocurrió
en el horario de la aparición
del espejo del sol,
quise encontrar el sueño
y me olvide de mi.

*************

el frío que hiere, hiela los ojos,
gélidos jadeos contenidos,
la causa noble y afín del amor.
Ilusión, idea.
Ven, vamos a columpiarnos,
Hasta marear a las nubes,
Acercándonos al comienzo.
Nosotros somos el reflejo
De cada una de nuestras partes.

*************

la noche descubría las ganas,
soledad con sabor a lo mismo,
algún café y frescor,
vi que salía rápido,
la seguí,
solo era su sombra.

*************

tal vez me halle convertido en luna
escalando tu cuello impertinente,
tu rosa escondida,
el cielo de tus ojos.
Clamorosos suspiros,
Emitidos a algún mar calmo,
Cuyo es el de dormir,
Mirando las estrellas
De esta noche a tu lado.

Teodoro Duarte

2011-07-15T19:26:00.000-07:00

Amanecer de primavera.

¿Dónde estarás
cuando
mueran
las palabras?
El momento
en donde
todo pierda significado.
Quisiera verte
huyendo
por los bosques
sin hojas.

Te buscaré
eternamente
con el afán
de la mañana,
sin éxito alguno
encontraré
tus ropas
entrelazadas
con pasto y lluvia,
en la desmesura
de mis sentires.

Destruiré el letargo
que nos dejó la luz
de un día otoñal,
lanzaré mi espada lunar
al viento eterno
y volaré al limbo.

Todo se llenará
de magia y sentir,
y seremos parte del universo.
Reiremos
y no se escucharán
nuestras carcajadas...

Un hombre que llueve, Gris.

Una página
de un libro antiguo
arrancada en sangre,
oxidada por lágrimas
de un elocuente
observador morboso,
que ya tiene el cierre bajo
y la mano jugueteando sobre su rodilla.

El día latiendo a su alrededor
con el suplicio de un corazón
devastado por el tiempo
y desamores, lloviéndolo por dentro.

Su opaca forma de percibir
lo hace sentirse neutro y "normal"
(Suponiendo que eso pueda llegar a ser algo),
y lo empuja hacia un vino berreta con gusto a moho
al que toma con gracia desbaratada.

Somnoliento,
desamparado,
vida hostil transitada,
y es una silla vacía frente a la ventana.
Es esa mañana que nace nublada:

los pastos mojados,
los colores resaltados,
las personas caminan cabeza a gachas,
las calles apestadas de barro.

El sufrimiento es una plaga
en él, que los días son penumbra
y un "quizás".

Los días le llueven parejo
cuando no sale de su habitación
nada se mueve, todo estático.

Algún día pensó en terminar con todo
lo que soporta, quiso salir a la calle,
y nada lo llena de fuerzas.

La lluvia lo corroe por dentro...

Colores

Me siento inmerso en una calle gris
decorada de caras grises, pintadas de colores
que buscan mostrar la irracionalidad que tienen los demás a la hora de existir.
Y son artífices de una existencia magra, escueta, llena de telarañas,
creyendo en un ente invisible (Fuera quién fuera) que los seca por dentro,
y deja surcos en sus caras desgastadas por los años de tragedia.

Veo como repelen sus sentimientos innatos, como queman sus pensamientos
con maquillaje, ropas y quién sabe cuanta insatisfacción procedente del afuera.
Intentamos conceder una pieza de la canción interminable a alguien que creemos amar,
descreyendo en el amor, sin saber qué es lo que verdaderamente sentimos
ya que lo que nos hace personas de bien (Si se quiere de esa manera) hacer todo por pensar,
y hacer, lo mejor posible, para poder ser quién nosotros añoramos.
¿Y si fuera que todo está predispuesto para que nosotros hiciéramos
para poder ser, dándole una forma más destinataria a nuestra vida,
a la cual nos vemos apegados sin la oportunidad de escapar a todo ello?
Quisiera poder refutar todo aquello, e idear concepciones más intrascendentes,
sé que no puedo, yo soy esto, la parte oscura del cuarto donde vivo. Eso soy.

Soy parte de aquellos estrategas que están en la tercera fila, que dejan su vida
inmersa en papeles y solicitadas de aquellos que mueren por un mundo nuevo,
masacrando toda aquella valentía que nos une con el vientre materno.

No puedo dejar de padecer de alegoría, la alegría que me otorgan las letras
es casta ante la nostalgia que, a la vez, me causan cuando sus mares de sentir.

Y sigo siendo parte del mismo deseo:
Ser aquella persona que intento,
y que escapa entre los dedos del ocaso.
Para estrellar contra la nada,
esa nada que nos caracteriza
y nos hace parte de su todo, lleno de nada
sin dejar de ser más que un enmarañado de circunstancias
inhóspitas sin relevancia.

Dejamos de soñar,
decepcionados
por
la
pérdida
de todo
aquello
que deseamos
y se nos hace
parte del aire,
y nos dejamos morir,
resecos,
inhalando el polvo
que expelemos
y se nos escapa.

Veo como pasan aquellos vestidos de colores,
haciendo que el gris pase desapercibido.
Haciéndome un observador obsecuente, lleno de lágrimas en el pecho,
rogando no morir jamás por miedo, renegando de mi vida insignificante...

No festejamos victorias

Pasó tiempo ya,
la guerra hizo
estragos
y se fue.

Las bombas
frías y almacenadas.
Los chalecos
son usados para galas,
ya todo descansa
y deja de morir.

Años enteros
nos han dejado
sequías y hambre.
El sur no existe,
y nuestro Dios
nunca mostró su sonrisa.

Nuestra realidad
es nuestras mentiras
"Pudimos haber muerto todos",
se repite una y otra vez,
aterrados de pensar en desaparecer
buscamos refugio en nuestras voces.

Todavía huelo
el pestilente perfume
que emanan los cadáveres.
No podemos celebrar
las bajas de nadie,
pero estamos contentos
de vivir, y seguir vivos,
llorando a los que ya no están.

Aunque nuestras esperanzas
sigan sangrando,
seguimos parados
viendo los dibujos
en las paredes destruidas,
cargados de lágrimas
y cayos perpetuos
en nuestras almas.

Hace tiempo
nuestras heridas
fueron cerradas,
las cicatrices se hicieron carne...

FEDERICO M. RODRÍGUEZ

2011-07-06T18:05:00.000-07:00

Contacto: federo23@hotmail.com

SOJAK, EL PRISIONERO

TENÍA VEINTICINCO años cuando me mandaron a la Tierra del Fuego y tiraron mis huesos en un calabozo de reclusión solitaria. Fue el 6 de Agosto de 1905.

Un crimen me arrancó de Boedo y me trajeron encadenado a Ushuaia. Yo, José Sojak, el hombre invencible con el cuchillo, el macho que sabe la letra de todos los tangos, terminé acá, donde los vientos disgustan y deslumbran a los navegantes de ayer y hoy, donde la colonia de Sarmiento murió de hambre.

En los presidios están los hombres condenados a vivir aislados debido a algún delito cometido.
Crimen es una palabra amplia, por eso los presos la dividen jerárquicamente: yo no hablaría ni nunca sería amigo de un ladrón o un violador, no me rebajaría con aquellos cobardes que nunca vertieron sangre.
¿Por qué me encerraron?
Contar el proceso no me interesa, pero sepan que reaccioné como lo hubiera hecho cualquiera cuando le hablan mal del pasado de su madre: me insultaron, me arrinconaron y me tuvieron fiero, pero mi facón me salvó. Abrí el cuero de cinco fantoches armados.

El presidio me enseñó a vivir con la crema del hampa.
Recuerdo la seriedad de Banks. La repulsión que me causaban las historias de los clavos en la cabeza y otras crueldades que el Petiso Orejudo hacía después de saciar sus instintos de degenerado con los niños; Godino hablaba sólo conmigo, entre los otros presos se comportaba como una nena perdida. Yo era uno de los pocos que no lo golpeaba ni violaba. También recuerdo las charlas y el ajedrez con Ricardo Rojas. Los Bonelli y su sótano repleto de cadáveres de clientes. La equivocación de Sacomano: no es lo mismo matar a una prostituta que a una telefonista digna de todo respeto. La voz de Gardel que seducía e iluminaba los cinco pabellones y cada una de las pequeñas celdas de metro y medio por dos. Herns y su serrucho y la caja toráxica buchona que flotó, como un iceberg de carne, en los lagos de Palermo. Y tantos otros muchachos, compañeros en la tumba y en el desmonte.
No había maricas entre ellos.
Gerardo Maksimenko fue el bandido que más me impactó. Me acuerdo de sus petulantes silencios cuando la compañía no era de su agrado y su mirada asesina cuando alguno hacía la más leve insinuación de poner en duda su hombría. (No sé cómo decirlo, Maksimenko era un hombre bello y eso ayudaba a que se hagan este tipo de comentarios.) En cambio, cuando estaba cómodo no paraba de contar fascinantes historias de hombres que había desmontado a balazos o de pescuezos tajeados por la ráfaga plateada de su facón; historias que lo mostraban como gran bebedor entre piratas; historias de trasnochadas y peleas en bailes de extrañas localidades; historias de clubes de pobres, ritos de masculinidad y mujeres de todas las naciones; historias de cosas prohibidas y hechas con placer. Yo pasaba noches enteras, escuchando de celda a celda, todas esas orgías y aventuras que lo evidenciaban como hombre entre los hombres.

Una vez, en el invierno de 1908, mientras talábamos, me escapé con Saturnino López , y aprendí que la disciplina del comisario Sanpedro era implacable. Comimos pájaros crudos (un fuego nos hubiera delatado) y caminamos por el bosque tratando de seguir las confusas instrucciones de un mapa fabricado por otro preso sobre el cuero seco de una rata. Al tercer día, atontados por el frío y el hambre, nos entregamos y pedimos clemencia.
Supongo que porque yo tenía cierta amistad con el comisario, López se llevó la peor parte.
Para el castigo nos hicieron esperar hasta pasada la medianoche. Invadieron nuestras celdas a sangre y fuego: cuatro guardianes nos arrastraron a cada uno y nos desnudaron sobre una tierra cubierta por más de medio metro de nieve. A López lo dejaron parado, le pusieron una guitarra en la mano, y lo rodearon con antorchas. Al principio comenzaron a mojarlo con una fina lluvia, al final le tiraban baldazos. El agua sobre el cuerpo se volvió hielo y la guitarra se desafinaba cruelmente, hasta que dejó de sonar.
A mí me tomaron de los miembros estaqueándome en el aire con sus manos (que me quemaban) y esgrimieron sus pesadas cachiporras para golpearme con dedicación la espalda y después el pecho, a la vista del sueño azul de mi camarada congelado. Dicen que la gente de Ushuaia se despertó con mis gritos. Vertí sangre por la boca y llenaron de cardenales mi cuerpo. Luego me tiraron en la sala de los enfermos, entre vómitos y ropa sucia, sin que nadie me atendiera, esperando que la tuberculosis termine el trabajo de los torturadores.
Dos días después recobré el conocimiento y escuché la historia oficial: decían que yo había vuelto solo y que López seguía fugado.
Un preso me dijo:
- De los cadáveres suelen desembarazarse arrojándolos a los criaderos de centollas voraces.

¡Quince años preso, Vientre de Dios!
Quince inviernos de duchas heladas y guardias sin humor. Miles de noches arropado con ásperos ponchos de lana y frazadas que nunca alcanzaban. Naipes y navajazos de rufianes peleando por apuestas de cigarros o postales pornográficas. Días y días tragando a la hora del churrasco masa cruda y guisos rojos de oveja. Quince años de atardeceres sin poder ver el ras del horizonte.
Nadie puede acostumbrarse. La cárcel es como un zapato que no se suaviza a pesar de caminarlo.

20 de Septiembre de 1920: ¡Libertad!
Estaba escrito en el cielo que no iba a ser sencillo vivir en esta isla desagradable. El primer golpe fue separarme Maksimenko.
Cobré el poco dinero que Argentina me pagó por cortar árboles.
Al salir del presidio, Sanpedro, acercando su cara carnosa, me dijo al oído, a manera de despedida y cariño:
- Encontrarás las mejores y más limpias muchachas de la villa, y un paño hermoso, en la tercera casa, más allá de la oficina de correos de Caldera.
En estas casas prevalecía el color rosa brillante y las aberturas con formas de corazones.
¡Mujeres alegres! Una noche de timba y farra era lo que necesitaba.
Me dirigí hacia el norte.
La mayoría de los clientes de Caldera del Diablo son pastores, obreros y marineros desterrados que hicieron de la Tierra del Fuego su nueva patria. He conocido leñadores de las montañas Adirondack, salvajes de Escocia, navegantes que partieron desde Lisboa o desde el fiordo Arsuk en Groenlandia, chilotes de Castro con potros y perros de trabajo, balleneros del Cabo Cod, y paisanos míos, yugoslavos y croatas que vinieron a fundar el nuevo Kosovo.
Caldera del Diablo da abrigo a todos.
Las barras licenciosas se encuentran dispersas por todas partes. Las mujeres de los salones se sientan exhibiendo sus cuerpos tras los vidrios sucios de las ventanas y con un cigarrillo en sus boquitas pintadas con rush rabioso, simulan que cosen (nunca faltaron maliciosos sugiriendo que el negocio iría mejor si se dedicaran a coser velos para ocultar sus caras).
Dudaba si estaba preparado para acostarme con una prostituta patagónica. En mi vida porteña sólo frecuentaba la compañía de mujeres jóvenes y hermosas.
Entré al bar La Perla. Era una casa solitaria y aseada, construida con el modelo de las mansiones coloniales antiguas con pilares en el frente. Me coloqué en un asiento delante de los ojos vigilantes del cafisho, que servía también de cantinero. Solamente había dos muchachas, que podrían haber sido compañeras de colegio de mi madre, y un anciano ebrio que apestaba a pescado. De fondo se escuchaba el bronco sonido del bandoneón. Me fui al otro cuarto.
En el segundo salón estaba la mesa de juego. Las influencias seductoras del póker no me son ajenas. Alrededor del paño se encontraban cuatro personas sentadas: un comerciante, un estanciero, el comisario Sanpedro y un funcionario. Jugamos toda la noche y, como hacía quince años – cuando acorralado por la policía dejé cinco fiambres sangrando sobre las baldosas blancas de un cabaret del centro – la suerte, otra vez, me fue adversa. Perdí todo, pero el funcionario piadoso, por consejo del comisario, me ofreció un puesto de vigilancia en la última frontera de tierra adentro.
Acepté.
Debía mantener el puesto militar en buen estado y esperar la llegada de tropas.

La soledad al principio me sentó bien. Mi único amigo era Juanchito, un zorro excedido de peso que logré domesticar tirándole restos de carne de oveja en las noches estrelladas en que descansaba delante del fogón.
No todo fue rosas.
Los indios estaban cerca y me empezaron a visitar. Después de diez años olvidado por el gobierno en la frontera, los indios me quisieron adoptar.
No quise.
La costumbre de andar con capotes de guanacos no es lo mío. Convivir con sus caras horribles emperifolladas con pintura blanca, sus pieles asquerosas y grasientas, su pelo enredado, sus voces discordes, y aguantando sus gestos violentos… Esa vida no es para mí.
Puedo transigir un poco, no todas sus costumbres son malas: en invierno, siguiendo sus ejemplos, me engraso la piel con cualquier aceite animal. Un día, para hacer una canoa, tomé tiras de cortezas y las trencé con tendones de guanaco y huesos de ballena que junté en la playa, a la manera de ellos. Como recuerdo de los indios, guardo el arpón que me regalaron, hecho de una costilla de cachalote (no sé como explicarles la forma hermosa del arma, especial para remolcar bestias heridas en el agua).

Los años pasaban y los diablos milicos que no aparecían.
La patria está para hacerla famosa, me dijo el funcionario que me dio el trabajo.
Me sentía desesperado. Vivía salpicando con lágrimas el suelo, comiendo comidas miserables y con el corazón lleno de sueños vigorosos que se alborotaban como toros dañinos.
Me sentía estafado y pervertido.
Yo dormía desnudo mezclado entre perros e indios.
¿Y esta soledad?

Me había cansado de ese paisaje salvaje que parece la obra de un artista insano.
Nunca fui una persona muy codiciosa, pero soñaba con las ilimitadas oportunidades de las grandes ciudades, con rascacielos y mayordomos. Quería acariciar billetes de colores dentro de los bolsillos de mis pantalones mientras paseaba por alguna metrópoli del brazo de una jovencita.

¿Volver a Buenos Aires seco y hecho un don nadie a pelear un lugar miserable entre los matones?
No sé si hubiera podido regresar a Buenos Aires. La vida en el desierto, la vida entre indios y caballos, me había convertido en gaucho.

- ¡El oro, amigo José! ¡Pepitas tan grandes como granos de maíz en las arenas de la costa de la bahía!
El rumor me llegó por sorpresa y de la boca que menos esperaba. La boca – que se abrió como una granada madura llena de dulces promesas – de mi antiguo compañero Maksimenko.
Después de diez años, abandoné mi puesto militar en la frontera, preparé mis animales con las pieles, las balas, las mercancías secas, picos, palas y mi cuchillería de lujo. Iríamos a buscar oro a la bahía de San Sebastián, cerca de las colonias donde la gente de Sarmiento murió de hambre.

Hay muchos más esqueletos de mineros muertos que expedientes con datos fehacientes sobre la existencia de oro en la Tierra del Fuego.
En esos años convivíamos en guerra los buscadores de oro y los ladrones disfrazados de buscadores de oro. En la isla no había ley ni policía. La Tierra del Fuego rápidamente se llenó de tumbas sin cruces ni flores, cuatreros de caballos, perros encadenados vigilando campamentos y hombres armados que disparaban al visitante que no se identificaba. No había bancos y cada individuo debía defender, como podía, el poco oro que extraía.
Y la embriaguez, que siempre fue común.

Nos asentamos en un pequeño edificio de madera, cubierto con chapa acanalada, que construimos. Lo nombramos El Pedregal.
Dormíamos en el mismo cuarto.
Empecé a sentir que el lazo fraterno que nos había unido en el presidio se había roto. Él no era el mismo hombre. Yo ya no le importaba y no lo ocultaba.
Todas las noches vigilaba a Maksimenko esperando que diga dormido alguna palabra que me revele algo de sus sueños.

El visitante que hoy asista a El Pedregal podrá observar un enorme edificio con cuartos para la dirección, una tienda y el almacenaje; un cobertizo espacioso con doscientas literas para trabajadores y un edificio para capataces; una cocina con un horno para el pan y un disco gigante para freír cebolla y capón; y un cobertizo para el taller que resguarda las máquinas.
Al norte, delante de las casas, hay un corral, completamente hecho de hierro, para guardar los caballos y los bueyes de la noche a la mañana.
Encima del edificio principal hay una pequeña torre de vigilancia con ventanas en todos los puntos cardinales.

Hermoso pero ajeno, me digo.
Operamos durante unos meses y obtuvimos algunas onzas de oro, pero la perspectiva general no era muy animada. El trabajo lo suspendimos y Maksimenko liquidó la compañía.
¿Había cruzado la isla, a través de pasos y bahías desoladas para que mi socio me engañara como un otario?
¡Cuidado, compadre! Entre dientes te digo: no vaya a ser que algún día te envenenen en Buenos Aires por haber ofendido a alguien en el sur.
La Central de Lavadores de Oro, dirigida por Sam Hyslop, se instaló en la cuenca que yo descubrí. Después supe que Hyslop era un testaferro de Maksimenko.

En el otoño de 1931, Tomás Morgan, uno de los trabajadores de El Pedregal, fue descubierto por Maksimenko robando.
Nunca quiso dar detalles sobre como se deshizo del ladrón. ¿Lo habrá golpeado en el rostro con sus puños hasta hacerlo arrastrarse por el piso como una rata y fulminarlo a tiros? ¿Lo habrá abofeteado y apuñalado en el corazón hasta la muerte? ¿Lo habrá prendido fuego vivo? Los trabajadores estaban acostumbrados a escuchar este tipo de amenazas por parte de Maksimenko. Y le temían con razón.
No soporté que no me quiera contar a mi lo que había hecho con Morgan. Maksimenko tenía un montón de malos hábitos y silencios que me irritaban, pero yo creía que todavía disfrutaba contarme historias en que había sido cruel.
Dos días después, cinco de nosotros fuimos a la playa. Había una orca varada y queríamos sacarle los dientes y la carne de las aletas. Cuando abrimos la boca de la ballena encontramos una mano mutilada por la muñeca que tenía un tatuaje. Todos reconocimos la mano derecha de Morgan. Del resto del cuerpo nunca se encontró nada. Ninguno se animó a informar a Maksimenko del hallazgo.
Yo tampoco pregunté nada, prefería que me arranquen las tripas antes de humillarme una vez más delante de él.

Recuerdo la tarde en que el traidor de Maksimenko me salvó la vida. Cayeron encima de nosotros un grupo asqueroso de indios. Un tifón de flechas buscaba mi carne. Eran más de diez indios que me acorralaron y mataron a los dos empleados que venían conmigo. Detrás de una loma apareció Maksimenko montando un mustang atigrado y embarrado, y fue como si los indios se hubiesen olvidado de mí. Habló su lengua para tranquilizarlos, y cuando todo el mundo se serenó, habló su Winchester y su cuchillo una jerga de buracos y sangre.
Después de acostar para siempre a todos los indios, me pidió que le sostenga sus armas, y tomando una posición a horcajadas en la panza del indio más grande, fotografió el rostro del muerto para la cubierta de unos artículos en que contaba sus viajes y sus trabajos.
Desde ese día, sin explicaciones, pasé a ser su subalterno, y se me destinó una escuadrilla de soldados para mantener la seguridad de los funcionarios del desierto.
¿Yo era un empapado en leche? ¿Yo no bebí siempre whisky con hombres machos y bien montados en mostradores chorreados de alcohol?
Oculté virilmente mis sensaciones, cansado, buscando la manera de sobrevivir en esta tierra de vientos y mentiras, de cosas que se piensan, se desean y no se dicen.

Maksimenko invirtió el oro que extrajo de El Pedregal en comprar una estancia que llamó La Grande.

En ese momento no le alcanzaba con asados y damajuanas; empezó a hacerse amigo de gente algo más rica y a frecuentar salones elegantes de otros estancieros.
No me dejó más comer de su puchero.
Me imaginaba que lo dormía de un golpe, lo llevaba a la montaña, lo estaqueaba y le ponía un churrasco sangrando en el pecho, abandonándolo a los cóndores. El beso filoso del ave atravesando sus costillas. Quería que él sienta lo mismo que yo, estar muerto en vida, sin piel ni corazón.
Evidentemente yo ya estaba necesitando un segundo amo y pensar en besos diferentes.

¡Qué tiempos aquellos! Tiempos de labor, amor y decepción…
Me enamoré horrores de una mestiza hermosa llamada Maruja Romero, ayudante de cocina de Estancia La Grande. Yo tenía 52 años y ella 17. Todavía sueño con su pelo trenzado con flores, su boca risueña, sus pechitos planos… Era tan bonita y alegre. Tenía un cuerpo muy delgado, como de jovencito.
Nunca fui corsario con las mujeres.
Buscaba cualquier cuento para entrar a la cocina y acariciar sus pequeñas manos con mis manos grandes y callosas, mientras preparaba los dulce.
Pero siempre la respeté.
Me acercaba por atrás para respirar el aire del interior de su vestido. Pasaba horas tomando mate con ella y mirando como resplandecía la pelusita de su piel cuando los rayos de sol la alumbraban de mañana por la ventana de la cocina.
Le llevaba calafate cuando estaba maduro. La niña era golosa de ese manjar.
Maruja era el amor que me faltaba.

La imaginaba satisfecha con el amor de un hombre honesto como yo. La imaginaba viajando en barcos por las islas del delta del Tigre o del Río Grande do Sul. Yo la quería así, atractiva y rural, con el enigma de su cara marcada con una cicatriz.
Nunca, por más que insistí, quiso contarme la historia de esa cicatriz.

Una vez estuve a punto de darle un beso. Nuestras miradas y bocas estaban como imantadas y yo me iba acercando muy despacio, ya estaba respirando su aliento… De repente entró Maksimenko, y dijo entre carcajadas:
- Amigo José… ¡con la niña Maruja! ¿Quién lo hubiera adivinado? Avisame Sojak, cuando necesités que te organice el primer aborto.
Maruja se llevó una mano al rostro y la pasó por la cicatriz que lo atravesaba. Se puso a llorar desconsoladamente y se retiró corriendo de la cocina. Maksimenko se acercó y pasó su dedo índice por mis mejillas. Se sintió frío y duro, como si fuera el cañón de un arma.

Una tarde de 1932, yo volvía de juntar unos animales, y al acercarme a la cocina vi que el agua del chorrillo que servía de desagüe corría triste y tenía un ligero tono colorado. A esa hora y en ese lugar no se carneaba.
Acá pasó algo feo, me dije.
¡No fui capaz de salvarla! Unos miserables con las caras cubiertas, destruyeron mi flor virgen. La violaron mientras dormía la siesta.
En la arcilla vi huellas que podían ser de los borcegos de Maksimenko, de Hyslop, de Mac Lennan… Podían ser de mucha gente…
Me desangré en llantos e insultos.
¿Iba a jugar al detective?
¿Para qué?
Me hice el sota y fui cobarde una vez más ante Maksimenko. No soy un hombre capaz de ver el alma pura de una mujer mancillada.
Nunca nos despedimos. Maruja Romero desapareció de Estancia La Grande. Me contaron que meses después, en un corral de La Paciencia, murió atropellada por una tropilla de padrillos.
Es raro decirlo pero a veces me siento un hombre medio pelo.

Ya ve, estoy tosiendo y escupo sangre: mis pulmones se deshacen y los bacilos le dan una victoria tardía al comisario Sanpedro. Y pensar que cuando llegué a la cárcel nos llevábamos bien; casi se podría decir que éramos amigos. Tan adictos el uno del otro como un esclavo puede serlo de su amo.
Nunca entendí por qué se enojó tanto esa tarde que nos vio juntos en el patio. ¿Pensó que tenía algún derecho sobre mí porque un día navegamos en secreto las baldosas mientras Gardel cantaba? ¿Le impresionaron las figuras que hice con mi socio? ¿Habrá visto a mi compañero demasiado cómodo en mis brazos? Sospecho que Sanpedro no entendió que en una danza social se baila con mucha gente y que un baile no siempre significa algo. Bailar es meramente moverse, desplazarse al compás de determinada música.
Esa tarde oscura de Julio de 1916, en el frío patio de la cárcel, con un cielo cerrado, abrazados, con los cuerpos arrimados y con un severo ardor en el pecho, escandalizando a toda la población del presidio y a los gallegos carceleros, yo, José Sojak, le enseñé a bailar el tango a Gerardo Maksimenko.

No quiero hablar más. No puedo explicar lo que los labios no saben decir…
Qué se me seque y caiga la lengua si dije alguna mentira.

Henríquez

2011-06-15T12:32:00.000-07:00

adiós al frankenstein de ciudadela

hola frank,

siempre que pasamos por ahí

nos devolviste

una mirada

segura

triste

tranquila

enmarcada por dos tornillos

que eran como el este y el oeste,

un poco desenroscados por el amor

por el estudio silencioso, el trabajo en el amor

motivos aparentemente triviales, incandescentes,

entre la frontera de la realidad

y las nubes deformes de ciudadela…

imposible saber

si gozaste alguna vez

la suerte azarosa

de los principiantes y los enamorados…

sólo como un cartel en segunda rivadavia

fuiste un buen compañero, frank

uno ausente y afectivo

lluvioso

y pálido

en la noche bonaerense.

pero la capital es como la nada, frank…

un monstruo sin gracia

que te jubila.

adiós, amigo,

sin dudas fuiste

lo más cerca que estuve,

de mary shelley.

Constanza Lagos

2011-06-13T08:12:00.000-07:00

Contacto con la artista: constanzalagos@hotmail.com

Fabricio Lupi - Río Segundo,provincia de Córdoba.

2011-06-01T05:37:00.000-07:00

Los cantores de medianoche.

Los cantores eran cuatro. Eran jóvenes, aunque no tan apuestos. Constituían un pequeño grupo de miscelánea de razas. Estaba el negro, el colorado, el rubio y el trigueño. No eran ricos; apenas tenían para sobrevivir. Pero eso no le quitaba lo felices que se sentían, porque hacían lo que les gustaba. afirmaban con gran certeza y convicción. Eran solteros; aunque no les faltaban mujeres. Con sus cantos enamoraban a más de una muchacha, y todos nosotros, que nos creíamos más populares, y además, absurdamente más apuestos, nos quedábamos boquiabiertos cuando veíamos al negro pasar con una hermosa rubia de ojos saltones; o al colorado con una trigueña que partía la tierra; o al rubio con una mujer veinte años mayor y no por eso menos bella, y muy adinerada; o al trigueño con una muchachita con altas probabilidades de virginidad. Era increíble como las muchachas los seguían (aunque no eran muy apuestos, ni ricos, ni nada. Simplemente cantaban, porque amaban hacer eso). Pese a todas sus características desfavorables que he resaltado anteriormente, debo admitir que cuando cantaban lo hacían muy bien. Sus repertorios eran variados y muy dinámicos: desde boleros hasta música latina, pero siempre adaptadas a sus particulares estilos. Durante el día vagaban por las calles, ensayaban, compartían charlas con otros amigos, o estaban con sus novias de turno. A ellos no les atraía el compromiso, simplemente les gustaban las mujeres y no se conformaban con una sola. Lo máximo que duraban sus relaciones eran uno o dos meses, exagerando. Lo bueno que tenían era la franqueza con la que se dirigían a ellas: nunca les prometían nada; desde el comienzo sabían que solo serían para los cantores una aventura; a nosotros nos daba mucha bronca eso. Nos suponíamos más guapos, más ricos, más dispuestos al compromiso; pero las chicas preferían ir con ellos; no podíamos aceptarlo. Los cantores tenían magia, simpatía, aunque no eran inteligentes. Sus anhelos no iban más allá de la diminuta carrera artística que habían proyectado, pudiendo llegar al estrellato, ganar mucho dinero, y por ende, conseguir más mujeres de las que ya tenían. Pero a ellos nada de eso les importaba. Eran felices salir a la medianoche, golpear la puerta de la casa de alguna muchacha asignada, y brindarle una serenata de la que ella no se olvidaría nuca jamás. Combinaban dos pasiones al mismo tiempo y con el mismo esfuerzo. No había mujer que se les resistiera; aunque no eran muy apuestos ni ricos ni inteligentes.
Para ganarse el pan, día por medio asistían a un punto, que siempre era el mismo, en la peatonal de la ciudad y allí cantaban para todo el público: grandes, chicos, todo aquel que pasara por el lugar. La gente se detenía a mirarlos, les dejaban buenas propinas, las chicas, que en mucho de los casos no eran tan chicas, les presumían, les hacían caritas, se sonrojaban como si los cantores de medianoche les estuvieran cantando específicamente a ellas. Muchas veces, abandonaban antes de tiempo la estadía en la peatonal porque algunos de los integrantes del grupo conseguían una cita imprevista, o alguna mujer hacía una propuesta de paseo, tomar unas copas; que seguramente, más tarde, terminarían en la cama de algún hotel; o cuando se trataba de una mujer mayor, terminaban en la cama matrimonial de ellas.
Algunos los llamaban los cantores de medianoche, porque esa era la hora precisa que salían a brindar serenatas; otros los llamaban los amantes del pueblo, porque había un alto grado de probabilidad de que la mayor cantidad de infidelidad que se daba en la pequeña ciudad, ellos eran partícipes, por lo menos en un cincuenta por ciento. Todos nosotros, aunque no los queríamos, en el fondo, reservadamente, los admirábamos. Especialmente yo, que siempre fui un tipo al que no le agradaba la discordia; siempre fui muy amiguero, así fuesen los cantores de medianoche, que en más de una vez me sisaron alguna de mis pretendidas. Sinceramente no me importaba; en realidad, a mí tampoco me gustaba el compromiso.
Los cantores de medianoche conquistaban a todo tipo de mujer; aunque no eran muy guapos, ni ricos ni inteligentes ni leales.

AUGUSTO ENRRIQUE - San Miguel, Corrientes.

2011-05-30T21:36:00.000-07:00

Nacido en San Miguel (Corrientes) el 17 de mayo de 1977. Comenzó a escribir aproximadamente a los dieciséis años. A partir de 1994 vive en la ciudad de Corrientes capital, donde participó en las antologías del Taller Literario "TANAYPO" que es dirigido por la escritora Myrna Neumann de Rey (1997-2000) y donde ha obtenido los siguientes premios: Primer Premio Poesía año 1998 del Centro Cultural Mecenas, Primer Premio Poesía año 1999 del concurso "Los Creadores" de la Universidad Nacional del Nordeste, Mención Especial Poesía año 2000, Segundo Premio Poesía año 2006 y Tercer Premio Poesía año 2010 del mismo concurso, Tercera Mención Poesía año 2004 y Primer Premio Poesía año 2006 del Concurso Literario Anual de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Corrientes, y Primer Premio Poesía del Concurso del Taller Literario TANAYPO año 2010, entre otros.
También participó del libro Poesía Joven del año 2002, y fue uno de los miembros fundadores del grupo de artistas independientes "LOGOMAQUIA", que duró desde el 2001 hasta el 2003 aproximadamente y que organizó debates, muestras, y jornadas literarias como "POIESIS" en el Instituto San José de la ciudad de Corrientes. Además fue miembro del Comité Organizador del "I y II Encuentro de la Nueva Literatura Correntina" en los años 2003 y 2004.

Mail de contacto: altazor41@hotmail.com

EXPLICACIÓN ESTADÍSTICA

Estadísticamente hablando
no estoy en el promedio de la gente
soy absolutamente disperso
tengo un desvío estándar respecto de la media
y mi persona no se encuentra explicada
por ningún modelo.

SIMULACRO

Cuando en la pantalla se borren
las imágenes del naufragio
y no queden sobrevivientes de la mirada
saldrás a encender el monitor del recuerdo
y algún brillo azulado perfumará
el blanco y negro de los ojos
¿qué imagen en colores florecerá en mi retina?
¿qué atmósfera cubrirá el rojo planeta de tu corazón?
Entonces la imagen del mundo
solo será un simulacro de los ojos.

EL PRÓXIMO PASO

Ella salta al paraíso donde las aves no vuelan
Como una serpiente que danza en el aire
la atmósfera se desliza hacia otro espacio
Son viajeros del infinito los que me mostraron
el lugar donde el sol se disolvió
como una pastilla de vitaminas en un vaso de agua
Saltando hacia el fuego donde arden tus ojos azules
logré quemar la esencia que mostró
tu cuerpo en cenizas
Ya se mueven las inquietantes esfinges
entre los ciclos del silencio
Descifraremos entre los glóbulos rojos
de la autopista
la hemoglobina de la velocidad
Una caída, una caída al abismo, respuesta, pregunta
he aquí la cuestión, saltar al abismo y encontrar
la relación entre la pregunta adecuada
y la respuesta correcta
Arde la noche y se quema el fósforo de mis huesos
Ya me entregué a la irrealidad
como un ángel sin alas en una dimensión
sin gravedad
Que sea maldito cien veces quien intente adelantar
mi entrevista con la muerte
Todavía estoy haciendo terapia
con la señorita existencia
Entre muñecos construidos con frases hechas
me muevo con la palabra de la tristeza
Ya quemaron mi bosque de símbolos
Ya injurié a la belleza, ya envejecí mis niños
Todavía no extraje la piedra de la locura.

LA VERDAD ES UNA CHICA DESNUDA (durmiendo en la cama)

Me alimento de palabras en la noche

Yo también
soy el dueño de los muros
donde se lee tu nombre

Cerró los ojos e imaginó
un campo lleno de girasoles felices

Abrir la puerta
salir a la calle
y descubrir (todavía con asombro)
que los árboles florecieron
aún sin la lluvia de tu rostro

Solo veo
dolor en la belleza
desierto de caricias
locura y violencia
repetidos como un mantra
solo eso

Respirar
de nuevo sentir
como las manos
se adueñan de los vasos
y de las pieles

Mientras esperamos
que la sangre llegue al río
deshojando margaritas

Cuando salga el sol
la verdad seguirá durmiendo
desnuda sobre la cama

Igual sigo del otro lado
todo el tiempo estoy
entretejiendo palabras

PSICOPOEMA

Yo pude huir de mi territorio anímico
para eso cloné mi ser
y dejé a mi otro yo en el paisaje de las imágenes.
El ojo mecánico de la estructura cayó en la trampa
Porque el ojo estructurado se alimenta
de la presencia de la imagen

Vagar por el bosque de símbolos
hasta encontrar el árbol de la imagen
el fruto prohibido de la forma

El clon que dejé, ahora seguramente duerme
sobre el suelo cubierto de pétalos
sobre el recuerdo ebrio de lo que alguna vez
fueron las flores para las abejas del deseo

Y ahora hablo conmigo para escuchar mi voz
para ponerme de acuerdo con el silencio
para desentrañar el mito que han construido de mí
los labios falsos de la estatua
la dura inercia de la mente de piedra
la distorsión que produjo un prisma imperfecto
de los colores de la belleza

Y si me deseo otro, ese otro no es más
que una forma distinta del verbo que separa
el sujeto y el predicado de mi persona

Yo no oculto mi corona, sin embargo nadie la vé
porque está hecha de espinas invisibles
Yo he renunciado a mi trono
por las cenizas de las estrellas

No paseo la imagen de mi locura
por la pantalla de tus ojos

Si la luna se suicidara chorrearía su lactescencia
sobre el río azul de tus ojos
pero no hablemos del suicidio, de las lunas,
ni de las coronas ocultas que los reyes no muestran
sino del vértigo de tus labios ante el deseo

Lo que vamos a hacer es averiguar quien fue
el asesino de tu felicidad, porque seguramente
está libre y seguirá asesinando

Sobre tu planeta siempre es de noche
la palabra sagrada de tu boca aún no ha dicho
el nombre de la estrella dorada

Recién empieza el génesis, tu corazón aun no late
tus ojos no han sentido el ardor que produce
la luz roja de la sangre

Ahora estás girando como un disco
en los remolinos de la noche
la púa de mis ojos lee los surcos de tu pensamiento

Yo no necesito llamarte
porque las voces de los astros te invocan
y el mantra del recuerdo perdura
en el oído de tu memoria

Tu problema es que te gustan demasiado las palabras
sos un pez brillante que nada en el río de las letras
La forma más fácil de atraparte
es fabricando señuelos construidos con conceptos

Hundirme bajo la fresca sensación de la superficie
volver a ser la semilla que dió origen
al árbol de la imaginación, y encender los cirios
que aún existen en el templo de tu alma

Tú sabes lo que quiere decir el lobo cuando aúlla
no anuncia el fín de la alegría
sino la mutación del ser en un cordero

Con el agua de la eternidad habrán de ungir
la inocencia de tus sueños

Yo estoy fuera de cuadro,
la cámara no puede enfocar lo esencial
No quiero sentir la bella condena
de ser una imagen a admirar
por la lujuria insaciable de los ojos

Solamente desnudaré mis ojos para verte

El pájaro ha descendido
y pronto se transformará en serpiente

Mientras tanto los dementes hechos de oro
ahorcan a la niña llamada Esperanza

PLEGARIA A LO INASIBLE

Inasible es aquello que huye del amor
Quedarse es hacer un pacto con el instante
y extorsionarlo para que no transcurra
Inasible es el tiempo
Es lo que troca en distinto
y lo que prolonga su forma en la mutación
del símbolo
En esa mutación la materia recobra su esencia
y el símbolo pierde su forma
Y así la variación produce la belleza
Pero lo imposible no escucha a la mente
que pregunta
La voz que imita a los zorzales
es de una niña oscura de ojos azules
Y lo inasible en manos de oro suena precioso
La llama es caliente cuando se eleva
y penetra las llagas
por eso la niña es volcánica y está dormida
Si vá por la vida su caminar es invisible
y no la seguimos
Hay un camino donde nuestras huellas
nos recuerdan
que alguna vez caminamos
pero hay otro camino invisible
donde nuestras piernas son alas
No es el instinto el que nos empuja
hacia el ocaso
sinó la belleza abstracta del cerebro
Pero el instinto rechaza lo eterno
La admiración puede convertir
al silicio en diamante
pero los diamantes
ignoran el concepto de belleza
Nuestro destino es alcanzar lo dulce
de una naranja
y dejar que el cuchillo del tiempo
quite la cáscara del alma.

Y SIN EMBARGO DIGO ALGO

Tengo miedo, mi jaula se convirtió en pájaro
y volví del cementerio, donde los demás
ponían flores, a infinitas tumbas con mi nombre.

Detrás de la noche, mi cuerpo danzaba como una serpiente
poseída por el espíritu del vino.

Es la hora del estruendo
el instante de ahorcar a las palabras.

Y sin embargo digo algo
lucho contra las palabras y por ellas
aunque no diga nada digo algo
aunque no parezca digo algo

Todavía me queda un gramo
de la droga de la inocencia

Voy a arrancarme la cabeza
para probar que alguna vez estuvo en su sitio

Recién aprendí a besar al mundo
la próxima vez le meto la lengua

Cuando era un anciano
corría sobre un caballito de juguete
es decir jugaba
y mi corazón se arrancaba los pétalos
para saber si yo la quería o no
Pero después, volví del cementerio
donde los demás ponían flores
a infinitas tumbas con mi nombre
y yo también me puse una.

Leonor Mauvecin - Córdoba, Argentina

2011-05-30T21:30:00.000-07:00

Leonor Mauvecin: Nació en Córdoba, Argentina:(1950) Lic. en Letras, Prof. de Lengua y Literatura. Coordinó ciclos culturales Dicta Cursos y talleres literarios. Obtuvo el Fondo Municipal de Córdoba: 1998, 2000, 2005 Obtuvo Menciones de Honor en: Premio Provincia de Córdoba 1996, Luís de Tejeda 2006. Fundación Argentina para la Poesía 2007.
Invitada a: Poetas del País de las Nubes México, VI Festival de poesía de la feria del libro Buenos Aires, Feria del libro de Córdoba (entre otros)
Ha participado como expositora en encuentros y congresos literarios
Publicó: La Casa del Aire, 1996 La Huella de la Tarde1998 La piel de la serpiente 2000 La caja de madera. 2005 La casa del amor y de la muerte. 2008
Antologías: El Caldero de los Cuenteros .Ciclo de poetas Córdoba poética Siglo XX . Ciclo de escritores cordobeses. La tierra del conjuro. Heptagonal. Poetas en el País de las Nubes México.

De La Piel de la Serpiente

MUTACIONES

Deberíamos pasar al otro lado del espejo
y escribir en el dorso de la mano.
Deberíamos buscar los fantasmas
para quitarles el polvo
y dar vueltas las sombras para vestirnos
con su otra cara.
Deberíamos sujetar el presente
para apoyar el rostro
y reclinar el brazo sobre el tiempo que huye.

Acaso deberíamos buscar un día sin retorno
para instaurar la memoria
y ahuyentar el olvido.
Acaso las telarañas del espejo
me devuelvan mi rostro,
pulido por las cenizas del tiempo.

Pero no será mi rostro.
Será tan sólo un simulacro
que se romperá en pedazos apenas caiga
la primera piedra.

MI PIEL

Condenada a mi forma de este mundo
Olga Orozco

Condenada a esta piel, la observo
abrirse lentamente sobre la flor del tiempo.
La desdoblo, para leer en ella su código secreto.
La estiro sobre los cuatro puntos cardinales para enredar los sueños.

No alcanza, es apenas un despojo que encoge y me atrapa.

Como tela de araña
mi piel, oculta un ojo siniestro que mira, más abajo de mí,
mi pobre ropaje que deshoja
mi pobre ropaje con su ritual de fuego.

Condenada a esta piel de barro, de pulpa de maíz o de madera
recorro sus límites y escribo sobre ella.

Trazo el último enigma de la aurora.

Escribo en la fragilidad.
Sobre la arena, con mis huesos. Esperando la última marea
mientras socava el tiempo , me desgrano.

*********
De La caja de Madera

Debo escarbar despacio.
Retirar la hojarasca.
Separar el polvo de los huesos.
Acomodar cada cosa en su sitio.
Saber qué hacer con lo que sobra.
Ordenar las palabras.
Encontrar la punta del ovillo.
Cortar el nudo.
Abrir las puertas.
Y echar de menos
todo lo que falta

*****
A José O’Sullivan, mi abuelo

Volverás sobre el patio cerrado de la página?
Abrirás para mi
la cerradura del pasado
donde se guardan las palabras
que tiramos al agua del olvido
en el reino sagrado del Ogham?
Huérfanos sin la magia, si la vara de los druidas.
Exilados del prado, del muérdago y la verbena
miramos el retrato de tus ojos
ahogados
en tu océano de noches imposibles
en plenilunio.

¡Ay abuelo!
Bebe
y danos de beber el sueño
de aquellos sueños.
Dame de beber el sabor de la cebada
en el último viaje,
el del retorno.

DESHILACHA EL CORAZÓN

Donde son sordos todos los murmullos
parte y desovíllame los huesos.
Deshilacha el corazón
hasta que la sangre se convierta en río.
Sácame los ojos, entrégaselos a la noche.
Desteje la trama de mi pelo y échalo al viento.
Enrolla mi lengua y déjala, donde las palabras
puedan relamer mi abandono y mi locura.
Sepárame los dedos
en especial, aquellos que saben de escrituras
y entiérralos en algún rincón sombrío
donde los ratones mastiquen el rojo de mis uñas.
No te olvides de ninguna de mis bocas
que saben del amor, absórbelas como en una marejada
y llévalas a morir junto a los peces
Y a los oídos, que escuchan tus pasos,
que saben distinguir el sonido de tu voz
y el canto de Orfeo, disfrázalos de mar
y escóndelos, entre las caracolas del río
que repiten el rumor del universo.

De El libro de las cacerías

El próximo movimiento…

Alguien está en el bosque.
Alguien que guarda gorriones en el vientre
y un murmullo de hojas labrando la utopía.
Es el cazador que lleva tatuada
en sus ojos la biografía del agua.
Es el niño que juega entre la barba
y la mirada del hombre
a desafiar la muerte.

Acecha el cazador y sueña:
Un banquete de pájaros.
Una gacela.
Una mesa colmada a la medida del hambre.

Las extensiones del viento lo confunden.
Los olores del viento lo desvelan.

Tenso el niño - cazador en medio de la espera.
Ignora,
que el perfume que trae el viento, ahora,
es su perfume.
El cazador acecha
Frágil
Él es la presa.

FERNANDO GONZALEZ CAREY - Gral. Roca Río Negro

2011-05-30T21:27:00.000-07:00

El barquero

Me sorprendí cuando me dijo que no. Después, observando el Oeste, donde se calcaban las montañas en el lago, insistí.
- Tenga en cuenta que vengo de lejos y que la noche se arrima...
No dejaba de mirarme, pero por más que indagué sus intenciones en la mínimas marcas de su rostro, sólo encontré la misma negativa, pertinaz. Sin embargo, una fina línea floreció en la comisura de sus labios cuando metí la mano en mi bolsillo y le mostré el vintén oriental. Lo tomó con ceremonia infinita y entonces me ayudó a subir a la barca.
Mientras los remos marcaban el paso de ñires y cohiues que se acomodaban en la orilla, volví a sentir muy cerca de mí, adentro, a los costados y con el alma apretada al mismo pasajero solitario y temeroso que llevaba yo adentro. El barquero persistía en observarme.
- ¿De dónde viene? – me preguntó de repente.
- Pues caminaba por el bosque y me di cuenta bastante tarde de que no tenía tiempo de orillar el lago para regresar a casa.
- Parece asustado.
- Hay algo de eso –respondí sin resistencia.
El barquero tenía un rostro de nadie, pero invitaba a conversar. Hablaba con voz profunda.
- Hay en la vida sensaciones raras, que en el bosque se magnifican- deslicé cuando la proa buscaba la orilla opuesta.
- Es que las sombras de la vida surgen recién al atardecer. Fíjese en el pinar espeso que llega hasta la playa, cómo se abalanza sobre el espejo de agua y lo cubre. De día, es una fortaleza verde, que sostiene el cielo. Vamos construyendo temores en el camino de la vida y cuando éste se angosta, aquéllos recorren el mínimo espacio en loca carrera, mordiendo y acorralando.
Y entonces, mientras el barquero trabajaba su remo, de mi bolsillo fueron saliendo muy despacio las penas y las mentiras, las traiciones y desencantos, las soledades y miserias. Los iba liberando y arrojando al lago, en pequeños envoltorios que prontamente desaparecían. La conversación avanzaba sin miramientos. Hasta que aparecieron los recuerdos El barquero extrajo de la nada una bolsa grande de arpillera y la abrió en silencio, incrustando sus negros ojos en los míos. Resultó inútil resistirse. Allí debían ir las cosas nunca más vistas y queridas del pasado.
- Si Ud. quiere vivir, arrójelas y nunca más pida por ellas- y cerrando la bolsa con la nostalgia que pesaba como jamás imaginé, la tiré al lago. La estela de un pez muy grande se abrió surco desde la quilla de la barca y se alejó tumultuosamente.
Un silencio incómodo se apoderó de mí, pero cuando arribamos sentí el vacío que las penas habían dejado. Me alejé sin volver el rostro, convencido de que nada valió más que ese día.

El espejo
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Con Martín solíamos reunirnos en el altillo de casa en las horas de la siesta, cuando papá y el nono estaban durmiendo. Este descanso después del almuerzo se respetaba a rajatabla entre los mayores y su ceremonia resultaba interesante de observar: terminaban de retirar los platos del postre y ellos, después de la copita de licor, se levantaban y se encaminaban lentamente cada uno hacia su cuarto, en completo silencio. Mamá y la abuela, una vez que limpiaban la vajilla en la cocina, desaparecían también. Entonces yo me iba bajo el limonero y, trepado al tapial que nos separaba del vecino, le gritaba a Martín.
El altillo era nuestro refugio. Se ascendía a él por una escalera en caracol de maderas crujientes y su baranda nos servía para el tobogán. Arriba, su espacio estaba ocupado en gran parte por un viejo ropero de la abuela. Las paredes del pequeño cuarto las recuerdo cubiertas de cuadros de casamientos y de primeras comuniones, con rostros que nos miraban fijamente desde un tiempo lejanísimo. En el altillo contábamos nuestras figuritas, lustrábamos las bolitas que solíamos ganarle a los amigos de la cuadra y abríamos tesoros de hallazgos raros –una mandíbula de perro, una cola de ratón momificada, chapitas de cervezas Río Segundo , estampillas con la imagen de Evita y otras rarezas que guardábamos celosamente.
Con Martín habíamos descubierto un espejo en el lado interior de la puerta del viejo ropero, un enorme espejo en el que proyectábamos todo tipo de burlas, sonrisas y caras bobaliconas. Una vez él me observó que cómo si movíamos la mano derecha, en el espejo lo hacía la izquierda, que si nos rascábamos una oreja, el espejo mostraba que en realidad nos rascábamos la otra. Y nos reíamos mucho practicando movimientos sin explicarnos esa desobediencia. Hasta que un día se lo comentamos a la abuela mientras tejía un largo echarpe con largas y afiladas agujas. Recuerdo que bajó un tanto sus gruesos anteojos de carey , nos miró bien desde arriba y nos dijo que el espejo era una gran puerta que comunicaba con remotas regiones mágicas , que si queríamos visitarlas no teníamos más que mirarlo fijamente sin reírnos y luego, atravesarlo. Que el regreso era fácil pues con tocarlo desde atrás se abría a la vieja realidad. Y siguió tejiendo como si nada, con una sonrisa pícara con la que siempre terminaba sus cuentos.
El juego resultó muy divertido. Nos destornillábamos de risa frente al espejo cuando parados y firmes lo mirábamos unos segundos, tratando de estar serios, de no mover un solo pelo. Pero no, no podíamos y debo confesar que Martín se llevaba todas las culpas: era demasiado cómico y yo, en realidad, imitaba sus actitudes. Pero un día nos cansamos de reír y el juego se cayó. Fue entonces que Martín se recostó en el piso del altillo y yo me quedé solo frente al espejo, tratando de imaginarme ese mundo fantástico de la abuela y de aferrarme a la mano de Martín, porque como una cortina plateada que se derrite se transformó el espejo frente a mí. Tenía un movimiento ondulatorio, como en los sueños. Literalmente lo arrastré a Martín y ambos cruzamos la pared que nos multiplicaba y proyectaba infinitamente.

El sol era un remolino de sensaciones, pero advertimos que la noche estaba metida en todos lados. Caminamos haciendo equilibrio en el cordón del pavimento y llegamos a una esquina con avenidas anchas donde un señor en monopatín nos preguntó si queríamos subir y le dijimos que sí, que nosotros también íbamos a empujar. Y salimos disparando, esquivando toda una procesión de gente loca que arremetía contra nosotros en contramano. Llegamos cerca de una plaza con hamacas gigantes y bajamos. Tengan cuidado, nos dijo el conductor, y después desde lejos nos hacía morisquetas. Tengan cuidado de qué, me dijo Martín preocupado, y enfiló para el lado de las vidrieras repletas de muñecos bobos que gesticulaban detrás del vidrio, seduciéndonos. Cuando ya estábamos adentro, nos atendió un señor muy alto que oscilaba como una columna de humo y con el ceño muy fruncido nos recriminó que ya era muy tarde y que cómo estábamos solos en esa ciudad. Martín tardó en mirarlo y se puso a imitar a los muñecos, mientras yo ya apuntaba hacia la salida. Me pareció ver un gesto, cómo decirlo, raro, como de náufrago, apenas perceptible en mi amigo, pero él siguió anclado al lado de los muñecos que festejaban el encuentro con su nuevo compañero. Lo miré una vez más y me extrañó no reconocerlo, así que, desconcertado, salí a la calle y desde la vereda opuesta observé. La vidriera se transformaba en ruidoso carnaval, casi grotesco, y sus fantoches, saltando y festejando, se arremolinaban en la salida y llenaban la calle proyectando en los muros una murga como de gelatina. Y allí iba Martín con un bombo colorido y sombrero de alta copa. Se subieron al primer tranvía que pasó y desde las ventanillas me saludaban haciendo trompeta con sus labios. Yo al principio quedé como enterrado con mis pies en la vereda, pero después corrí entre las vías. A mi lado pasaban chicos, también corriendo. Algunos me gritaban que me apurara, que llegaría tarde , pero yo miraba solamente hacia delante y por nada del mundo abría la boca porque rebotaban mariposas en mi rostro. El sol seguía allá arriba creando sensaciones extrañas, pero la noche persistía en invadir la ciudad.
Como un ejército de hormigas en hilera fuimos borrando la colina, en las afueras de una ciudad ausente. Busqué el sombrero de alta copa y lo encontré entonces a Martín, muy atento y expectante, al lado de un muchacho esquelético que hablaba como desde una tumba. Los muñecos bobos saltaban a su lado, con las manos en alto. En un momento dado, cuando por dentro me desvanecía, sentí que descendía de lo alto un sonido estridente que invadía todo y me tuve que tapar los oídos. Los ojos me revelaban circunstancias borrosas y la marea humana subía y bajaba hasta que Martín me tocó el hombro y me despertó. Lo primero que hice fue preguntarle por los muñecos pero él me respondió que no hablara muy fuerte, que estaban por todos lados, que no sabía porqué no se sentía bien y que quería volver al espejo. Ya iba a levantarme cuando detrás de Martín apareció un rostro de risa estúpida que me clavaba sus ojos fijos y circulares. Y detrás de él otros, y otros. No me dieron tiempo. Nos arrastraron por el suelo, mientras mis zapatillas producían chispas y dejaban una estela fosforescente. Inútiles los gritos, los ruegos y las lágrimas. Nos raptaron en medio de la noche, con el sol tibio que aparecía detrás de los eucaliptus inmensos. Los tranvías pasaban saltando sobre las vías y adentro iban decenas de muñecos bobos haciendo trompeta. Creo que grité “mamá” y que Martín me saludó sonriente con las manos en alto. Entonces no sentí más nada y me hundí pesadamente, en tiempos lentos, muy lentos.

Cuando desperté estaba sentado frente al espejo, dentro del viejo armario de la abuela. No bien lo toqué se abrió la puerta y quedó entonces quieta, como esperando que yo saliera. Primero me llamó la atención desconocer el tic tac del reloj del comedor, y esperé que sonaran las campanadas . La casa parecía colmada de ausencias pero el reloj la despertó a los pocos minutos. Descendí entonces por la escalera familiar sin usar el tobogán de la baranda que tanto me gustaba, y divisé a la abuela tejiendo en su mundo de silencios y de recuerdos. Levantó la vista apenas, y sin dejar de mirarme con sus hermosos ojos celestes me preguntó qué hacía allá arriba. “Pero abuela, - le dije - no lo encuentro a Martín, lo agarraron los muñecos malditos”. Entonces, me llamó y aclarándome muy seria y como ofendida que ella no era mi abuela sino mi madre, me contó que también tuvo de muchacha sus pesadillas, que no las podía olvidar. Me pidió que acercara una silla y me relató un sueño de muñecos con rostros que oscilaban entre la burla y la inocencia. Mientras mi madre me llenaba de paz y yo palpaba ya un sueño cercano tratando de acomodar mi cuerpo de pibe ya crecido, remonté nuevamente una avenida ancha en monopatín y me alejé rumbo a ciudades fantásticas, repletas de muñecos bobos que me guiñaban un ojo al pasar, haciéndome trompeta con sus labios desde tranvías que saltaban por las vías.

Victor Hugo Sain

2011-05-27T20:22:00.000-07:00

ANATOMIA FINAL Libro: Paisaje Arterial

En el fondo del bosque, donde habitan las balas en tus ojos. Allí, la coral retiene algo de tus tímidas pupilas furiosas. En las orillas de tus manos, en las escolleras de tus lágrimas, se asoma el sórdido anhelo de cortajear por última vez, cada recuerdo, cada carta, cada ademán de volver a sufrir por ese tacto sucio, inescrupuloso y débil.

Estimado/a:

Temo no saber quién soy. Quisiera decírtelo. Pero la furiosa pulcritud de lavarme las manos tantas veces y gastar mi piel bajo la ducha, no me permite reconocerme. Soy una brisa flexible que ondula en cada pensamiento y que suspende un grito inquietando su iris.

Quisiera agradarte, voy buscando cada pieza en tus movimientos, cada palabra, para complementarte y hacerte feliz. Aunque posiblemente yo no lo sea.

No soy un ser digno. Siempre verás en mi, algún pliegue sórdido y oscuro; ya que en el lago flotan partículas de mi sonrisa hoy muerta. Sinceramente, te amo, pero es así como se cierra el círculo en este horrible paraíso de niebla: con el rechazo.

A.

Le dije. Eso! Lo que sentía. Es que…no, no le conté. Es que me pone así…se sobrentiende, yo no le miento, solo no le digo todo, pero insinúo para que me descubra. Es como un prolongado abrazo antes de partir.

No sé cómo ha vivido usted doctor, pero siempre fui más libre en la nocturnidad alejada que en la de alcoba. Uno siempre espera, vio ¿Por qué esperar? ¿Y qué esperar? Un golpe, un llamado, la felicidad, la gratitud, la muerte. A veces pienso en que si hubiera concretado ciertos deseos me hubiera negado a descubrir ¡tantas cosas! Casi siempre lloro cuando veo niños, son tan transparentes que el magnetismo hacia un sentimiento de culpa y de una infancia desdichada y perdida, me hace observarlos con dulce tristeza.

Estimado/a:

Es gracioso, pero a pesar de mi sutil desprecio hacia vos, no dejo de esperar que me contestes. Aunque sea decime algo. Si, ya sé que es todo muy veloz, pero los días son voraces y el vacío me destroza. ¿Qué te pasa? ¿Te doy asco? Si me decías que me querías, seguí sintiendo lo mismo para demostrarme que yo puedo cambiar mi parecer y no negarme a ser feliz. Escribime por favor, decime algo…

A.

Día lunes, la reverberación del silencio aturde las mañanas. Son esos días en los que uno no quiere vivir. En los que al cenar no habla por temor a soltar un llanto ensordecedor, compulsivo, y bien lleno de lágrimas; con todos esos gestos que deforman la cara, lo hacen ridículo y feísimo a uno, y lo llevan a ocultar el rostro con las manos temblorosas y a limpiarse los mocos con las mangas. Son esos llantos que provienen de otro lado. Y luego a la mañana, el café muy puro, casi frío, sin leche, y esas ganas de abandonar el mundo y dormir cien años. Aunque a veces uno se alegra por la falsa sonrisa y amabilidad de un vendedor, o por la deslumbrante belleza de alguien en el tranvía, que seguramente nos encantó más, por los ornamentos de la idealización y las historias de nuestros ensueños.

La cama es una tumba, y antes de morir mirando el cielo raso, mirás la pared, esperando algún zumbido que perfore tus tímpanos y te haga titilar el cerebro. Ese temor que se aproxima con sigilo y de repente es un revolver en tu sien robándote el sueño…turbulencia de amor, anhelos, sexo, pasado, trabajo, ausencias, y el no saber elegir. Tu rostro es sincero a la noche, esa luminosidad de velo fantasmagórico que tiene el foco del baño, te hace vislumbrarte hasta el asco. Y tu cuerpo se enfría aun más, bajo esa ducha sempiterna a la madrugada, tocándote, reconociendo tu cuerpo otra vez, y esa paz, y ese rechazo, adormeciéndote en las gotas de la negación.

Estimado/a:

Hoy me volví a hacer el estudio, los análisis. Y como siempre, dio negativo. Es una obsesión, yo creo tener algo ajeno en mi cuerpo, me voy a morir, lo sé, y quiero enfermarme, además, para asegurarme de que yo tenía razón, y quiero ser la persona más lasciva sin temer a esa puta enfermedad, y que venga de un precipicio de ultratumba esa mísera persona a arruinar mi vida, que la arruine de nuevo, llenándome de placer, así… basura hija de puta… soy como vos…y arrancarle a pedazos su cuerpo, cortándolo en fragmentitos, y comerlo en una gran cena, poniendo una gota de mi sangre infectada en la copa de los invitados.

A.

Doctor, hoy descubrí que puedo vivir en soledad, de modo figurativo. ¡Disfruto tanto el hecho de pensar la vida!, porque puedo, a veces, manipular los pensamientos a mi merced. Antes sucedía que mis pensamientos me acorralaban. Ahora disfruto de esa situación, la modifico, ¡y todo es tan mágico! Las personas son de lo más lúdicas, no tengo temores, ya que nada es real, y cualquier equivocación es ficticia, por lo tanto tengo libre albedrío para aprender de los errores, corrigiéndolos luego sin padecer el hecho de hacer las cosas mal. ¿Por qué tengo que estar con alguien? ¿Qué me importa la verdad? Yo quiero ser feliz y cierta luz sombría requiere que el fin justifique los medios.

Estimado/a:

¿Cuántas cartas debo escribirte para que entres en razón de lo que siento? ¿Qué no entendés? ¿No ves que necesito una carta tuya? ¿Qué te echo para que vuelvas? ¿No pensás volver a escribir? ¿Cuándo cambiaste tanto? ¿Yo te hice cambiar? ¿Pensás que te cambie? ¿Fue por mi culpa? Si siempre lo supiste ¿Por qué te importó al final? ¿Qué puedo hacer para que vuelvas? ¿Por qué ya no soy especial para vos? ¿Estás feliz sin mí?

A.

Me abandonó, así sin más, y no le importó. Al parecer el amor es un faro difuso que solo brilla en el mar nocturno. Y al despertar se convierte en una desilusión con florales de resabios. Sí, yo le dije que se fuera, pero, si me conocía tanto, sin tanto me amaba, hubiera tenido la delicadeza, el tacto de percibir que yo buscaba su calor, y que al ser un espíritu a veces acondicionado por recuerdos tristes, me deje llevar por el paroxismo de mis sentimientos y sin inteligencia emocional.

Yo era feliz en el desequilibrio, la locura era necesaria, era especial, y lo demás, y los demás nunca importaron. Yo no tenía más necesidades que su compañía y el entorno fluía como la corriente de un río, como nuestro cause, y el orden es algo que no servía, y si otros labios eran lindos los besaba, y no negaba mi naturaleza, por qué debía hacerlo.

Esta semana fue dura doctor. Estoy durmiendo como si estuviera en un bosque, siento como de a poco las serpientes se enredan en mis piernas y luego a mi cuello, y floto, y me aturdo, y aparecen voces, y ratas, y una serie de sueños en los que quizá sea vigilia, y es una mezcla de miedo y placer, y siento que la locura me atraviesa y de a poco me lleva, y ya no me importa.

Hace unos días volví a escribir, como siempre, cartas que no pienso, y en las que me dejo atrapar por mi oscuro amor hacia la vida. Sin obtener respuesta.

Van retrocediendo flashes, secuencias. Una niña en una hamaca, un sol esquivando las hojas hasta iluminar la tierra fresca. Todas las sonrisas y todo el amor del mundo. Retrocedés aún más, y con un vestido rosicler cantás peinando una muñeca, y un fantasma en el sillón observándote con ojos enfermos y una risa de horrible diplomacia. De la escafandra salen las heridas que nunca escondieron tus ojos. Una bala de cristal estalla en la marea interna hasta que vomitás alquitrán sobre tu hermoso cuerpo de mujer, desnudo sobre las flores muertas.

Leve acercamiento de la cámara hacia la ventana. Un hermoso jardín en donde las hojas y los pétalos se mueven alternando extremada velocidad con notable lentitud. Aproximación de enfoque hacia una niña de diez años sentada en un tronco cortado, mirando la cámara con acentuados ojos color miel y un marcado matiz morado debajo de los ojos, observando así, sin parpadear, de un modo triste, culpable; tan profundo como inexplicable, con todo el amor que puede existir, transformado en dolor.

Maxi Carrasco

2011-05-26T15:01:00.000-07:00

Contradictorio es el amor desbordante que se escapa del corazón cada mañana al ver un mundo hermoso y puro que envuelve con el punzante dolor de odio que se clava en el pecho al rato de despertar y ver un mundo horrible y destruido que envuelve. Es la contradicción de vivir con una vasta sonrisa estampada en la cara sin saber porque está allí, la misma contradicción que significa sostener esa sonrisa frente a la gente desagradable simplemente porque años de prejuicios y errados valores hicieron que dedicara muecas de asquerosidad a gente que –tal vez- no lo merecía. No menos contradictorio que los mismas contradicciones que todo el mundo comparte, como querer salir a pasear cuando se está enfermo y no querer salir de su casa cuando se tiene la noche libre, o como enamorarse de la persona que nos evita y evitar a la persona que se nos enamora. Tan contradictorio como llevar esas contradicciones encima y aborrecer la idea de compartir contradicciones con la mediocre común. Contradictorio como llorar, largo tiempo después, por los amores perdidos adrede, pensando en las infinitas posibilidades de ser amado que se disolvieron en las intenciones, cuando en aquel presente pasado solo podía pensar en la libertad quitada y la incomodidad de la compañía no querida. Tan contradictorio como sostener ideologías impuras, basadas en preferencias efímeras del momento casual, sin jamás haber sentido un sincero acercamiento a ninguna creencia popular o colectiva. Eso es lo contradictorio de vivir en un mundo sin querer pertenecer a él, de ser parte de un conjunto y buscar la manera de escapar, la contradicción que se vuelve necedad al creer que existirá una respuesta en otro lado. Es otra contradicción compartida con el resto de la humanidad, siempre buscando la aceptación de un nicho para encerrarse allí y odiar al que se encuentra en frente. Contradictorio como los creyentes en dios que se odian entre sí porque creen que el dios del otro no es el mismo en el que creen ellos, contradictorio como quien pelea por derechos de igualdad pero no quiere dejar de ser parte de un grupo menor y aislado porque le quitarían lo único sobresaliente de su persona, contradictorio como quien defiende la vida y los valores éticos pero mataría a todo aquel que no sigue sus reglas . Tan contradictorio como una catarsis sobre contradicciones. Como vivir en un desinterés absoluto hacia la existencia y al mismo tiempo vivir enojado por la gente que baja el cordón de la vereda esperando que corte el semáforo o por las viejas que se forman delante de una fila de colectivo sin mirar la gente que espera detrás.
Es un mundo contradictorio, que crea y luego tiene que sobrevivir a la evolución de su creación. Somos animales contradictorios, que vivimos mirando a un futuro incierto y desconocido y al momento de finalizar sólo podemos mirar al pasado. Es una vida contradictoria, que solo necesita lo que existe para continuar, pero no puede evitar buscar más donde no lo hay. Es un autor contradictorio, que un día escribió lo que sentía y otro día escribió aquello que dejó de sentir.

******

Porque aquello que una vez existió ya no es y lo que no era, ha llegado a ser
Ovidio – Metamorfosis

Hubo un tiempo donde el personaje comenzó a crecer con absoluta independencia de la persona, madurando a una velocidad mayor que su creador, dándole la fuerza y decisión que jamás hubiese conseguido por cuenta propia. Frente a la avasallante avanzada de su alter ego, el sujeto real fue relegándose a un costado, permitiendo no sólo que su invención tuviese pensamiento autónomo, sino que tomase las riendas de su completa existencia. Lentamente, la persona fue abandonando la obligada realidad donde tenía que vivir y el personaje se encargó de armar la irrealidad para satisfacer un ego demasiado presente y necesitado de aventuras. Al momento de la división entre real e irreal, entre persona y personaje, entre vida y sueño, el humano de carne y hueso que cargaba con tales ambigüedades, era sólo un niño. Un pequeño capaz de desmembrar la vida en fragmentos y utilizarlos según la conveniencia, pero un pequeño al fin. Aún no conocía al mundo que lo rodeaba, sólo llevaba una vaga idea de él armada en base a más odios que amores y más frustraciones que alegrías.
El personaje ficcionado creía ser capaz de cualquier tarea, creía con fervor en una superioridad sobre todos sin parámetro ni coherencia, creía en sus palabras como las verdades más absolutas y certeras, todo lo contrario a la persona que era incapaz de levantar la vista en público por miedo a la humillación o el completo desinterés ajeno.
El niño, de manera inconsciente, ganaba valor para afrontar el complejo mundo que lo absorbía gracias a la capacidad de hacer hablar a su ego antes que a su personalidad, parecía que en poco tiempo estaría listo para abandonar completamente todos los frenos que se auto imponía y podría lograr vivir en su idílico mundo de ensueño, rodeado de las mentiras que él creía verdades.
Pero sin aviso previo, el niño creció. Y junto a las confusiones hormonales clásicas de todo preadolescente, llegaron confusiones más complejas, propias de un sujeto que no quería entender donde estaba la separación entre real e irreal. Antes era relativamente fácil vivir en un mundo creado por completo en la imaginación -donde él era dios, rey y mejor habitante al mismo tiempo- si las tareas más difíciles de llevar en la realidad eran soportar a una madre promiscua y odiar a otros jóvenes sin razones en particular. Pero en el momento de salir al mundo, de vivir las reales experiencias que marcarían y determinarían su ser, la persona se encontró con la mayor contradicción de su vida. Resultaba que esa vapuleada realidad no era tan terrible como él quería creer que lo era. De ser un niño solitario y amargado, pasó a ser un joven con amigos, amargado aún, pero capaz de reír por cada situación. Porque su realidad estaba llena de absurdos momentos y bizarras compañías que superaban a su mentira creada.
La aparente fácil solución que se le presentó no lo dejó conforme al instante. Descubrir que todas las posibilidades inventadas por su florida imaginación eran sólo una herramienta para escapar de la cotidiana realidad de su hogar lo hicieron sentirse hipócrita. Todos aquellos sueños no eran más que una inconsciente manera de destruir la enseñanzas y marcas que su familia le dejaban, nada más necesitaba salir afuera, necesitaba compartir sus penas con otros iguales a él para sentirse pleno con la realidad que le tocaba por azar. No es que de un día para el otro empezó a amar a sus prójimos -no está en él ese sentimiento- tanto como a sus vivencias, seguía considerando pura mierda a cualquier individuo que se le cruzase, pero no podía encontrar una excusa para abandonarlos y volcarse nuevamente a una fábula porque sin saberlo, todos aquellos que lo acompañaban, le daban más satisfacción que la soledad auto impuesta.
El joven, sin embargo, no perdió su coherencia. No pasó que de un día para el otro dejó de usar su cerebro para volcarse plenamente en las reales vivencias diarias, no pasó tampoco que abandonó el deseo incontrolable de destrucción y lo cambió por un insensato estado de paz y amor, de haber sido así significaría que el sujeto que alguna vez fue ya no existiría. Y puedo asegurar que aún está presente. Pero a partir de esos años la apuesta se transformó, si la realidad podía volverse amena, o al menos divertida, debía tener la característica de estar siempre mutando, porque ante el primer indicio de rutina, se aburriría y entonces volvería a su estado de introspección y ensueño. Así se propuso vivir de la manera menos previsible, jugándose a cometer todos los errores posibles, haciendo todo mal y cagándose en absolutamente en todo lo que pudiera repercutir. El futuro estaba lejos, por el momento sólo debía preocuparse por hacer del presente una realidad tan insensata como la mentira que siempre soñó.

******

Vivir solo cuesta vida

Cada persona carga con sus vacios difíciles de llenar; existenciales, sentimentales, físicos o de cualquier otra índole, y todos están y hacen ruido dentro de uno. A raíz de ello se busca la manera de ocupar ese agujero negro de diferentes maneras, como los hombres de pito chico que compran autos grandes, o las señoras cornudas conscientes que sacrifican su orgullo por unas vacaciones en algún hotel de varias estrellas. En ambos casos, bienes materiales para justificar falencias. Pero también existen huecos que no se llenan con objetos, porque nacen de la duda misma de la persona -tal vez el vacio más común entre los seres humanos- por eso la religión existe y es parte de la vida cotidiana, para justificar lo injustificable, para regalar una solución barata y simple al mismo sentido de la vida.
Decidido a no creer en un dios de caricatura ni en fáciles respuestas para entender mi persona, comencé una búsqueda interior sin rumbo fijo. A causa de una imagen religiosa demasiado profunda en mis vivencias diarias, sentía que el oscuro pozo que me abarcaba se debía a la falta de una imagen santificada, a una persona a la que le debía mi lealtad y gratitud, tal como veía que los devotos lo hacían, volcando toda frustración así como agradecimiento a una figura invisible que nunca respondía, salvo que uno se convenza de lo contrario. Pero siendo yo el sujeto que buscaba, esa tarea no fue fácil. El concepto en si era totalmente contradictorio a mi deseo de destrucción e indiferencia al mundo real que nos rodeaba, encontrar una figura lo suficientemente grande y abstracta donde enfocar mi fe requería prestar atención a lo que sucedía, a escuchar y entender los mensajes que flotaban en el aire. Demasiado complejo me pareció en el momento -o sólo desgastante- razón por la cual al poco tiempo de búsqueda espiritual, me frustré como tantas otras veces había hecho con otras metas. Volvía a sentirme solo como siempre me había sentido, desesperanzado, y obviamente, vacio. Al igual que todas las veces anteriores donde abandonaba la tarea antes de empezar, me volqué en el cine para olvidar los dilemas existenciales, tal vez con una leve esperanza de encontrar allí la respuesta a la pregunta que nunca hice, como otras veces sucedió. Pero esa vez no pasó, no sentí que hubiese la suficiente cantidad (¿de qué?) para hacerme sentir en paz.
El error que en ese entonces no visualizaba estaba en que continuaba buscando una respuesta para mí solo, un dios personal que me hablara personalmente y viviera exclusivamente para satisfacerme, cuando en realidad necesitaba pertenecer, esa era la respuesta a la duda existencial. Todos quieren pertenecer, ser parte de algo más grande que ellos mismos, pero yo no podía darme cuenta de esa solución porque era directamente inversa a lo que creía correcto, la soledad y el aislamiento. Tuvo que pasar sin notarlo para llevarlo a cabo.
En las tardes perdidas de Parque Chacabuco fui gestando un amor idílico hacía la música, la imagen y el mito de Patricio rey y sus redonditos de ricota, sin caer en cuenta al principio que todos mis amigos y conocidos a mi alrededor también lo hacían. No se trataba simplemente de la constante banda sonora que nos acompañaba a cada hora, poco a poco se fue metiendo en nuestras vidas como… el dios que nos hacía falta. Empezó con la compra de los viejos discos, después fueron algunas remeras hasta el punto de no tener ninguna que no tuviese la cara del Indio Solari estampada, aparecieron las toppers, los morrales y los pañuelos sucios. La suma de horas escuchando los temas y tratando de entender las metáforas ricoteras, deshaciendo estrofas y encontrando pistas para acrecentar la leyenda que adoptábamos se habían vuelto normales, era la manera en que nosotros perdíamos el rato. En el medio, los redondos sacan su anteúltimo disco, último bondi a Finisterre; por mi edad fue el primero que compré el día que salía a la venta, y a pesar de no ser el disco más querido para el exigente público redondo, viví la emoción de reservar un ejemplar una semana antes para en el día de lanzamiento esperar ansioso a que la disquería del barrio abriera sus puertas. Luego llegaría la confirmación del fanatismo con el primer recital al que puedo asistir, Racing en el año 1998, y aunque aún no me daba cuenta, ya pertenecía completamente a una tribu, era parte de una fauna tan reconocible como lo es la ricotera, y Carlos Alberto Solari se posó en mi altar falto de santos para convertirse en el relleno de mi vacio. Y así le prometí fidelidad a mi nueva religión, fui sumándole todos los aspectos que se requerían para pertenecer de la manera debida, desde la ropa ya mencionada, pasando por la actitud de vagancia, el cartón de vino de un peso con jugo en polvo, los porros a la noche en el parque, la mugre corporal, el flequillo recto, las ganas de un tatuaje explícitamente ricotero (suerte que era tan pobre), el odio a los Ratones Paranoicos, el fundamentalismo anti chetos y todos los viernes y sábados a la Reina de sarmiento. En realidad, primero caímos en la última etapa de La Negra en Flores, un antro como pocos, donde un grupo de mocosos como nosotros veíamos a viejos trasheados reventarse hasta el desmayo, bailando rocanroles desaforados junto a sus minitas culonas con calzas coladas hasta el intestino, y alcohol, mucho alcohol y actitud de desinterés. Al poco tiempo que empezamos a ir a la Negra, cerró sus puertas para siempre, de ahí toda la fauna se mudaría a Sarmiento 777, el sótano clandestino donde funcionaba La Reina. Y ahí hicimos hogar yendo cada fin de semana, viendo las mismas caras y escuchando los mismos temas en el mismo orden cada noche. Los personajes clásicos, como el enano que siempre se embriagaba y bailaba hasta que las luces se prendían, que varias veces cayó de bruces al suelo por la borrachera, regalándonos a los presentes una carcajada valida. O los integrantes de Villanos que siempre pululaban por ahí con cara de pelotudos, o la stona ruda y grandota que todos creíamos tortillera.
En el momento no me daba cuenta que pertenecía, no creía ser parte de un montón igual. Creía que seguía siendo único. Tal vez, de haberlo descubierto en el instante hubiese renegado al respecto, pero al ser inconsciente cada día me potenciaba más. Así trabaja la fe, calando en silencio y sin aviso, porque en el momento menos pensado se hace la hora de la misa y uno no puede faltar, sino el dios se enojará. Para algunos será el domingo a las ocho de la mañana, para otros en el fin de semana a la medianoche. De todos modos, dios estaba presente y yo lo escuchaba.

Hernan Contento

2011-05-17T14:44:00.000-07:00

Intensidad

Los tibios brìos de noviembre anticipan embriagadores perfumes
atribuidos originalmente a la próxima estación.
El relajante tono asociado al poder curativo, oficia de telòn de fondo;
desde èl emergen la pureza, la dulzura, la inocencia, plasmadas en el jazmín.
La azalea insolente despertò ya, purpúrea, dòcil en impúber septiembre,
mientras el durazno presuroso coronò de rosado, transmutando en
diciembre de matices vespertinos.
El fulgor de enero regala intensidad, la tierra sedienta clama,
en su voraz azote, desde lo alto, febo implacable reluce sin dar tregua.

***

Y llegará...
Resplandeciente en anaranjados devocionales rumbo al poniente.
Nacerà al alba con la tibieza del pan,
al desplegar su blancura láctea
sobre la inmensidad de la
llanura.

Resonará al son de una melancólica milonga
o en el brinco enérgico de una Jota.

Se fundirá en lo cotidiano, en las pequeñas cosas,
entrelazando sueños que despertarán en palabras.
Será burbuja dorada en madrugadas de risa y celebración,
transmutando al instante en mandálicas volutas suspendidas
en vigilias de ansiedad.

Buscará su espacio, su sitio,
su tiempo en el regocijo del encuentro en la quinta luna;
la distensión junto a la gente necesaria
para nutrir el cuerpo y preservar el alma.

Su instinto felino la guiará por el sendero,
resguardándola del acecho de furtivos implacables.
Se cobijará cercana a su fuego interior,
al avivar la llama que iluminará
su mente en anhelo de claridad.
Arribará...
Sutil silueta susurrante en flotación
impulsada por el pampero en liviandad de ave,
envuelta en pluma,
fugaz,
vivaz,
etérea.

***

Abril me encuentra navegando hídricos ocres, inmerso en la legendaria Santa María del Buen Ayre
devenida en Venecia Subtropical.
Dejo por un rato el timón de la carabela; retomando mi afición por la escritura como medio para
arribar a buen Puerto. Una vez en tierra firme, comienzo mi travesía con la intención de hallar el
bien mas preciado, reflejado en el espejo de otro ser...
Que dicha despertar y encontrar por las mañanas, antiguas botellas encalladas en la orilla,
con buenas nuevas escritas en virtuales pergaminos procedentes de una remota isla cósmica,
advirtiendo que la luna encarnó en mujer, brindándose plena de alboradas fecundas.

El tinte anaranjado va cubriendo cada uno de los rincones de este terrón, acorralado entre
grisáceas murallas que le han ganado espacio al pedacito de vida que se abre paso, buscando
ingenuamente la tibieza que febo le otorga cada jornada.
Qué es el amor sino calor?, qué es el amor sino dolor?...solloza el príncipe incoloro ante la ausencia
de su doncella añil, que ha decidido salir de gira por la galaxia.
Tal vez el cielo insolente le dé una respuesta a su interrogante, quizá el cauce del espléndido estuario acaramelado le permita flotar, trasladándolo hacia otras playas al resguardo de sus emociones.
La transición estacional agudiza los sentidos a tal extremo que las mas diversas sensaciones se prenden al alma como volátiles abrojos, instalándose estratégicamente en el sector mas proclive al estallido.
Arroyuelos de nácar trazan su inevitable camino, atraves de esmeraldas diurnas, zafiros crepusculares materializando el anhelo del reencuentro en el dulce manantial, mas allá de la tierra prometida.

***

La primavera se anticipa como un tiempo de cambios positivos, donde las cosas tienden a ordenarse.
El frío comienza a ceder y el renacer de las flores en su estampida multicolor nos brinda una magia desbordante en la que aromas sutiles nos embriagan con su nectar.
Las mariposas despliegan sus alas, lanzandose libremente sobre los prados que reverdecen ya; en sus matices se advierte la tibia fuente que inspiro al pintor mas sublime, quien visualizara los tonos apropiados a la hora de cargar su paleta.
Un errante colibrí merodea el jardín y en su sinfin aletear se desplaza vertical, para nutrirse del dulce tesoro escondido en el corazón de la rosa oriental, que se abre lujuriosa en ardiente carmesí.

Mariano Maranghello

2011-05-17T04:56:00.000-07:00

66

Adormecido en la quietud de los nudos, seducido por señores y quimeras, desnudado en sueños y liturgias.
Busco ahora sobresaltos pretéritos y no hallo eco en el silencio.
Mi garganta explota en suspiros pretensiosos, pero el tiempo arañando mis tobillos me obliga a arrastar los pies.

Sinonimia

Iridiscencia. Cataplasma. Parche. Sutura. Ambigüedad. Sopor. Letanía. Encierro. Milagro. Carne. Obscuridad. Lamento. Guerra. Estigma. Nostalgia. Marca. Sostén. Mordaza. Lugar. Tiempo. Recorte. Pus. Retazo. Empalme. Respiro. Suspiro. Albergue. Guarida. Refugio. Shelter. Mar. Amar. Dejar. Saber. Contar. Atar. Matar. Reptar. Bajar. Tantear. Manosear. Seducir. Acudir. Impedir. Retener. Abstener. Respetar. Caricia. Figura. Contraluz. Santidad. Mugre. Despojo. Respuesta. Admiración. Soledad. Desencuentro. Despedida. Oblación. Sacrificio. Demanda. Deseo. Necesidad. Figurabilidad. Imaginarización. Castración. Frustración. Privación. Negación. Metaforizar. Superponer. Adosar. Amontonar. Despilfarrar. Incomunicar. Perfidia. Dislocación. Disputa. Perdida. Sideral. Astral. Cósmico. Solar. Nebular. Infinito…

répétition

Tu voz se me pierde en rincones de olvido…
Tu mirada retorna con humedad y nostalgia…
Trato de llamar a la prudencia pero no puedo evitar romperme, no puedo evitar caminar deshecho hacia horizontes de pupilas negras, enfrentando la necesidad de perdonar al deseo de ser culpable…
Sometido a la rítmica del hastío y la costumbre…
Arrastrado por la marea amarga del tiempo y la caducidad…
Presentando batalla a la tibieza falsa de tu piel, a la mentira que asecha entre tus pies de barro…
Sin embargo tu evanescencia significa para mí la eternidad…
Y caigo una y otra vez en recordar tu olvido y perdonar tu ausencia…

Duermevela

Una luz diluida en fractales y un canto lastimoso que brota de mi cabeza. Unas manos ajenas me sueñan en bosquejos. Cansado mi silencio de no escucharse gritar.

-------

Me orquesto en la solidez del hierro, y consecuentemente me enfrío. En la rigidez misma en que me pierdo no puedo más que romperme. Caigo en fractales, me deshago en fragmentos.
Suspiro en la ausencia de las gracias, y no hallo conforte en las pléyades, ni regocijo en las caricias de las ninfas. Sólo reconozco el peso de las Horas y el ritmo descarnado en el que marcan la prosecución de un tiempo, mi tiempo.
Tiemblo con los pasos de las moiras que se acercan burlonas agitando tijeras. Consortes dantescos de un partenaire de aire.
No puedo negarme a la bestia habiéndole ya entregado el miedo. Y me dispongo a una danza de hastío y niebla. Prolongación de un instante muerto, indefinido, que enciende un goce de náusea y oblación.

Tempo

¿Cómo detener al tiempo que se escurre? ¿se escurre? ¿no será acaso que nosotros nos escurrimos del tiempo, que nosotros nos volvemos cada vez mas infinitos?
¿Qué sentido tiene detener el tiempo? ¿no es acaso detenerlo perdurar? ¿no es acaso detenerlo recordar? ¿no es acaso detener el tiempo brindar por los que no están? ¿no es acaso detenerlo llenar el espacio de recuerdos?
No nos volvamos de piedra. Cero es el tiempo de transición, seamos entonces de humo, fluido y escansión, seamos marca.
Reptemos y explotemos.
El tiempo es, y no puede nunca dejar de ser
…en eso nos parecemos a él

Dulce resignación

Y yo que no quería morir...
y acá me vez...
agonizando mi suerte tras tu partida.
Que vida la mía!
...un puño electrificado de nostalgia se posa sobre el beso que te di aquella
madrugada de dolor que nos quebró al medio como si fuéramos nada...
nada pero juntos...
y ¿ahora?...
separados
por
matices
violáceos de amargura,
angustia tornasol,
y aguijones empapados con el sabor de la hiel,
con el olor de la miel.

Martín Moureu

2011-04-20T20:54:00.000-07:00

extractos de SinTácticas libro inédito del autor.

Soledades

I

Si yo viendo colón-independiente
Vos le comés las uñas a la espera
Yo me hablo con el mate solamente
Te saludás tu imagen en vidriera

Soledades de un viernes con partido
Después acabaremos los dos juntos
Para sincronizar nuestro latido

II

Vos por una película cualquiera
Y lloviendo en colón- independiente
Nokia llaves marlboro billetera
El rolfi montenegro de suplente

Soledad viceversa sola/ solo
Pero cuando acabamos los dos juntos
Somos más que dos somos uno solo

La llorona

Mi vieja era medio rara,
le rezaba a la estampita
esa de Perón y Evita
antes de acostarse para
que a mí nunca me llevara
la llorona me decía.
Por eso que me ocultaba
abajo la cama mía
cada vez que se escuchaba
la sirena de policía.

SinTácticas

Patria para firmar pactos de sangre
además la atracción que ejerce un cuerpo
en la naturaleza de otro cuerpo,
las ganas de rimar sangre con sangre.

¿Los callejeros nombres de qué barrio
abrevian todo el tiempo de la patria?
Hoy encontraron dos cuerpos en mi barrio,
también dieron su sangre por la patria.
Leer el cosmos tal como un libro el cosmos
cuando es fácil en una vuelta al tiempo
leer como un libro el cosmos como un libro.

Y sin más (sin más pérdida de tiempo)
en sangre cuerpo barrio patria cosmos
la fórmula resuelta de este libro.

Florencia Gargiulo

2011-04-20T20:39:00.000-07:00

Rompe- cabezas

Desde que mamá murió,
En todas las madres veo a mi madre,
Como si se proyectara claramente hacía mí,
Un holograma de su sonrisa en otro cuerpo;
Sutiles movimientos,
Miradas, formas, palabras, tonalidades.

Pequeños destellos de oro,
Que se me pegan como un imán al metal en mi piel,
Y yo solo me enternezco, y me dejo caer,
En aquellas pestañas ajenas, que no puedo tener

Desde que ella murió,
Desde que la reina no irrumpe en mis palabras,
Yo solo poseo las piezas imaginarias,
De cada madre que no es la mía,
Y con todas las piezas posiblemente infinitas,
Formo mi rompecabezas del olvido

Auque no es mi cabeza la que ha roto,
Y el olvido no sea la respuesta
Me enamoro de cada palabra,
Como un buzo usado que, alguien tejió y yo compré.

Travesti

Te vistes, desvistes, avestruz de luces punzantes
Y agria es la aceptación de tu derivado
Eres la mala ecuación del mundo desconcentrado,
Que te conoce y prefiere ignorarte
Para luego acusarte, de perversión y enfermedad
Y...Acaso, en este mundo de sombras enmascaradas
¿Nosotros, no nos travestimos?

¡Ja!

Y ay pucha que es fácil mirar con bata, café y faso
Ese carnicero, chorizo regalado
Que el dólar aumentó, la papa esta cara, huelgas,
Y Ernesto mató a 3 hombres.
Todas las noches te desnudan con los faroles
Agazapados te miran, babeados por la publicidad,
De tus pechos, no madre, leche no dan.

Cuan filosa es tu lengua y cuan firmes tus piernas
Caballo salvaje, para soportar tanta podrida huerta
Que la noche es fría, y esos tacones rojos,
OH, guerrera mía, hacen eco en tu soledad marchita
Que tiene sueños como yo, que fue un bebe como vos
¿Quiénes somos nosotros para juzgar?
Y bueno, si ese tatuaje en tu pecho hablara mujer.

Timidez

Abstraída en la blancura de mí ser, muy adentro
Ahogada en un torbellino de palabras ajenas
En la ausencia de las mías
Escuchando una conversación que me ignora
Mientras yo los ignoro, ellos lucubran felicidad
Yo me abstraigo en mi vergonzosa forma,
De pensarme superada, falsamente
Fingiendo una ausencia de interés,
Que me consume la piel, como cigarrillo olvidado
Que difícil es verte y ver
Sin esconder la mano que pierde lentamente
El paraguas interno contra las gotas que derrama mi ser

Juli Ferrari

2011-04-15T21:09:00.000-07:00

Fefi

2011-03-13T14:16:00.000-07:00

Acá lejos

No me fui de este mundo
Sigo acá,
caminando las paredes
y saltando en los techos.
Sentada en una nube;
surcando los cielos
mirando las alas,
volar entre mis pies.

(Estoy acá.
Y es que nunca me fui.)

Hay un corte,
donde siempre.
Mi norte y mi sur
se despegan,
se desarman
y no queda más
que inmolarse,
Ahí,
donde confluyen
las palabras
y los hechos.

Este es mi juego demente
ácido como tus palabras
…sucio como tu cara.
Esta noche
mi vocabulario no es el mismo,
tengo cartas bajo mi falda
porque ya no hay mangas sin reverso.

Tengo una carta perdida
en el mar de las causas
que dice;
que Estoy acá,
que sepas…
que Nunca me di por muerta.

**

10 mil

De la Gloria,
el candado
y la vela.
Matando sillas,
incendiando espacios.

De la esquina sin Tiempo,
Un semáforo pintado
Y un Instante Eterno.

De tus ojos tristes,
De tu miedo en celo

De mi amor inmenso,
Y mi karma alerta

Ya no me alcanzan los dedos
para contar amaneceres,
No me alcanzan los ojos
para leer tus libros,
Ni olvido los abrazos
perdidos en el tiempo,
o, el tiempo, extraviado
suspendido, porque no lo conoces
y yo tampoco.

Repaso las canciones,
Porque Hoy nadaba en mi cabeza
De la ausencia y de Ti.

**

desazón

Díme tú
Ahora qué hago yo
con todo este mar infinito
incontenible, desbordado
de amor y lagrimas.

Qué será de mi casa
sin tu ventana al mundo
Sin tus ojos al amanecer
Sin Tu canción girando
a mi alrededor.

Te lloraré
esta noche eterna.
Que la luna y el cielo
ya no son nuestros
Que mi alma,
se derrite en pena.

... que a pesar de nuevos,
seremos viejos conocidos?
que la empatía y la complicidad
van de nuestra mano.
Y mis ganas
de verte crecer
de regalarte una bandada
que llame a tu nombre
y regocije tu alma en gratitud.

¿Cuánto hubiese dejado por sumirme entera a tu Ser?
¿Cuánta vida perdería jugando a ser Princesa?

No tiene sentido
si,
corazón;
esta misma noche
reposarás en otros brazos.

Bajo esta misma luna
Bajo estas mismas estrellas
Donde ayer danzó el río,
Hoy se consuma la despedida.

**

resaca de una quimera

Cómo se dice
eso que no se habla?

Cómo se calla
lo que se devela
a la luz de unos ojos?

Cómo explicar cosas que aún no tienen nombre...

Si ya supiste todo
antes de haber dicho nada.

Sebastián Realini

2011-03-10T19:49:00.000-08:00

Desperdigado como ausencias,
memoria sin racconto;
trizas de alguien
que se hace pasar por mí.
Disgregación involuntaria
a las brazas de un por qué,
que no fue, que no llega,
que no existe

en letras y gerundios
se conjuran las mentiras
de aquel que se llena la boca
con palabras mías;
verbo de éste,
que no sabe esperar
más
que a su silencio

humedad más acá de las paredes
y el aroma tubular,
tan penetrante,
como fosa de memoria
que no cesa sin fronteras
y descree de los abismos

ventanas que se ciernen
a tu esperanza como
alas de ángel caído
a su cielo, a su infierno,
sin cumbres de dioses
que sobrevolar

escaramuza de una paradoja,
olvido de mí

"El otro"

*
***
*****
***
*

La cruzada

Precipitarme para con vos
sería como lloverme
pero sin lágrimas

yo verme, abalanzándome,
cayendo sobre tu palabra
de casualidades

precipitar las cosas
a velocidad warp, quisiera ir
lloviendo por tus playas

caer, sin saber la culpa
ni el por qué de las cruzadas
de esta soledad, matar al infiel

en la playa denotar los médanos
vernos causalidad del momento;
de momento a otro seremos más

yo
viendo
qué tan lejos estoy

Patricia González López

2011-01-25T17:07:00.000-08:00

Como puedo saber quien lee

Si el que lee no es tocado
Si no traduce
Que cuando hablo de perfumes
Hablo de un tiempo
De un tiempo irreversible
De memoria
De una huella indeleble
De lo que vuelve a pasar
O no pasa nunca
O nunca pasa
Siempre presente
Quién lee
Que en la piel habita el mundo
Que la boca
A veces es una burbuja de encierro
Una cárcel
Un rincón
Un escondite encubierto
Cómo sé quién me lee
Si en los ojos no hay sangre
Solo una mirada
Sin un fondo profundo en el cual recluirse
Quien lee más que las faltas
Quien lee más que lo perdido
Más que lo mejor que no habita en mis letras
Quien lee los recuerdos cuando digo perfume
Cuando respiro en versos
Quien sabe que estoy viviendo
Cuando las lágrimas son sílabas incansables
Y caen
Caen
Caen
Quien lee que eso me salva
Entonces
Cómo puedo saber quien me lee cuando escribo.

*
**
****
**
*

Yo estoy perdida
En algún lugar de tu mente
Por represión o por olvido

Estoy perdida en un llamado
Eco de mi deseo
Nunca cumplido

Yo estoy perdida
En un bocado
Que no pudo tragar
la intriga
nunca se devela ni aún develada

Yo estoy perdida
En las dudas de tu día siguiente
Estoy siempre a punto de caerme
Como gota de canilla
Molesta y necesaria

Me encantaría saber
Cómo te fue mañana
Pero estoy perdida en el despojo
De no verte cuando sos lo que querés ser

Yo estoy perdida en mi aliento
Que está ahí
En mi garganta entregada a tus bacterias
Tosiendo recuerdos de tus días de reposo
Yo estoy ahí
Vocal en tus cuerdas
Hoy
Mañana
Pasado
Y en todos los días que faltan para verte.

******

Aún tirándote del cordón de la vereda
El colectivo no llega con más prisa
El amor verdadero tampoco

Hay cuentas pendientes
que no las abona una cena de fin de año
pero no hay un mal tan grande
que no pueda superarse con un poco de música

Ver, resolver y entregarse
Enternece la ceguera
No hay extravío mayor que ver pajaritos en las aves rapaces
Darle colores al aire turbio
Vernos consumidos a nosotros mismos
Inventar melodías para palabras violentas
Seguirnos consumiendo
Repitiendo la letra
Mala letra
Trepar colinas que son pozos
Creerse la cima
Caídos en los brazos de la mirada de los frívolos
Paso siguiente, la vida atropellada

Salud es la vista despejada de improbables
Yo doy mi secreto para que alguien oiga por vez primera
La calma es mi deseo más apresurado
Mis deseos son órdenes
Y el realismo, mi forma de cumplirlos.

Facundo Zavala

2011-01-24T16:47:00.000-08:00

Titulo: Mujer en la lluvia

************

Naufragar

Solo quiso naufragar
un tiempo largo,
(esto ya parecía una moda, de vida eterna)

Ajustó el despertador,
aunque después no lo escucha,
milagrito sorpresivo que cae en vacios...

Al gritar a pura sangre,
siente su libertad.
Los impulsos son los planes del corazón.

Que difícil es
encontrar el minuto exacto,
que justifique alguna acción
de sueños mansos.

Milagrito para sapos,
(que caen sin tormentas)
escuchando el sonido de virtua-besos.

Imaginar es un anhelo,
como el de llevar de la mano
cuando hay solo aire...

Que difícil es
encontrar el minuto exacto,
que justifique el naufragar
pasando impulsos.

El cuadro de los no pensantes o, los nublados. Óleo 100 x 80 cm.

El Hombre Desfasado. Óleo 100 x 80 cm.

“Al hombre desfasado
todo lo mueve,
lo deja torcido
la ambigüedad.

Desde su mirada inclinada
se balancean ideas,
de aquí para allá...
de aquí para allá...”

Ema Fernanda Vilches

2011-01-12T12:00:00.000-08:00

Poemario del guerrero

II

/Te llamo mandrágora
que nutre y destruye
no te ruego
estrellas ni por azar
flores al viento /

me marco un camino equivocado
lo arrastro penando o en vuelo
a veces me seguís
hasta despeñarte
contra mi/

otras te persigo
como una araña de seis ojos
envuelta en su tela.

y repito mantra

"soy una piedra de sal
jadeándote en la nuca
tristezas desconocidas"

Desamor

En mi ciénaga de espasmos

las alegrías aletean tu cuerpo,

y mi sexo te roe

con un puñado de cuervos hambrientos.

Hasta donde inundarme

hasta donde

las escamas de mis serpientes

se despiden de la piel ajena.

El paseo de tus muslos en mi manos,

es solo un boleto de ida.

Poemas para Morgana

Se mira la luna en el espejo del cosmos
me miro yo
en la grieta de la tierra
en el espejo de la luna
en cada raíz que me ato
como cintas de seda
sonrío porque es grato ser amable
pero nunca...

...demasiado buena

POEMA NOCTURNO

De ronda por un bar irlandés,

encuentro unos ojos azules entrañables,

y busco un traductor benévolo

que me ayude a expresarme.

De ronda por un bar irlandés,

veo un vikingo,

y con toda la sensualidad de mi cerveza negra

lo convenzo de placeres paganos.

Algún lunes,

me fascino con una mujer selkie,

hermosa y suave

como la piel de una foca.

El viernes,

me enamoro

de una gaita triste,

y mi amor se desmorona

al no ser correspondido.

Nunca más regresé al bar.

DIASPORA

Desnuda ante el amor pero sin frío

camino dormida

me descalzo por el bosque

de tus recuerdos:

ojos de crepúsculo,

piel de crepúsculo, manos de tiza rojinegra.

Porque caminar por tu trinchera

siempre es correr:

secarme el beso corroído,

la lengua salada,

las arañas de seis ojos que nos miran...

los árboles que gimen

el destierro...

la lluvia nos tirita en la cara

y nosotros nos sonreímos:

descalzos de recuerdos

dormidos de bosque

desnudos de piel...

sin que alcance el cuerpo para abrazarnos

Graciela Beatriz Amalfi

2011-01-11T06:59:00.000-08:00

Amaneceres

Amelia descansa en el sillón negro y cómodo de su living. Escucha su música preferida: jazz. Cada nota musical la siente suya, la arruga y la funde entre sus manos.

Se levanta para tocar el saxo que ya conoce el sabor de sus labios.

Los diarios en el piso con su nombre escrito en un lugar destacado llegan a conmoverla. Lee y relee las notas periodísticas de un pasado no muy lejano. Suena el teléfono, prefiere no atender, supone que es para concertar un nuevo reportaje.

Sabe que los vecinos oyen sonar su saxo todos los días, sabe que les molesta, no le importa. Todos conocen que ella es la famosa Amelia O´Higgins y por eso callan. Tener a una artista de su envergadura tan cerca debe ser un honor para cualquiera.

Piensa, la mujer piensa.

El correo postal, los mails, las redes sociales, se ahogan con su nombre. Ya es muy tarde, basta de saxo, de periódicos y de correos inventados.

Amanece.

Mañana amanece otra vez.

Levanta la persiana del living, sale a la vereda, saluda a su vecina Ana.

Amelia no entiende que su mundo no existe ahí afuera.

El mundo sabe que ella vive historias desdibujadas e inventadas por su imaginación. Cierra la puerta y en el living deberían aparecer otra vez su saxo, sus periódicos y las letras grandes con su nombre.

Pero no… hoy no aparece nada.

La carrera eterna.

El pueblo con la palpitante luz ausente de antaño, las calles angostas, siempre desiertas y a media cuadra de la plaza la pensión donde vive Julián.
Cada medianoche el muchacho empieza su travesía. Travesía sin color, con olor a humedad olvidada.
Julián alarga sus piernas flacas, las estira como si fueran un elástico interminable.
Corre. Otra vez corre.
A su lado derecho desata su carrera el río sucio, tramposo y agazapado. La enredadera de juncos atraviesa el agua y entorpece su paso. Sus piernas se alargan, atraviesan el matorral con bronca amontonada como un bollo de papel.
La noche ya se ha hecho adulta. Sin estrellas, sin luna, sin palabras.
Tropieza. Otra vez tropieza.
Escucha la marcha descarada y mugrienta del agua que lo salpica y lastima su piel como una hoja de afeitar recién afilada.
Su camisa ya está rota, su pantalón pierde pedazos a cada bocanada de sus pies grandotes y perezosos.
Las zapatillas dejan el color en alguna parte del camino sinuoso y animal.
Los ojos sobresalen de su órbita como si quisieran llegar primero que él.
Estar al final del camino es su deseo más grande hoy. La noche lo envuelve con su agonía oscura, lo abraza amarrando su deseo. Él logra escaparle a la negrura que con impaciencia intenta detener su marcha.
Esos pulmones que se llenan una y otra vez de aire nuevo y quieren seguir.
Corre. Sigue corriendo.
El final, su meta, ahí está el secreto. Su secreto.
Suceden una hora, dos, tres. Julián corre sin pensar.
Ya puede ver esa figura imaginada cada noche. Es ella. Le susurra una frase de amor. Palabras sacadas del libro de poemas que descansa en la mesita de luz de la pensión .Se une a ella en un abrazo doloroso, de duelo y tristeza. La enceguece, la aprieta, la rompe. Un beso se hace pálido en ambas bocas.
La mujer escapa aferrándose a la enredadera de juncos y desaparece en la mugre del río.
Ya no está. Las piernas de Julián tienen sueño. El sueño viene y ellas se dejan volar entre juncos, el río, el camino.
El regreso se hace lento y con olor a fiebre.
El río ahora es limpio, pulcro, perfumado.
La enredadera pierde su forma para hacerse frontal e infame.
Son las seis. Llega a su habitación. Se mete en la cama. Nadie notó su ausencia, ni siquiera el gato que duerme en el extremo derecho de la manta.
La carrera termina. El hombre está feliz.
Otra vez ha podido llegar al final.
Otra vez ha podido besar a la mujer que cada noche lo espera allá. Esa mujer que sólo es parte de su imaginación y a la que todavía no le puso un nombre.
La prefiere así, sin nombre, por temor a que otro pueda también nombrarla.

Mi hermano mayor.

Me fui caminado despacio, silbando y con las manos en los bolsillos del pantalón, como me gustaba.
El se quedó ahí sentado en el banco de la plaza que un rato antes yo había elegido. Ni me miró cuando me iba.
Mi recorrido comenzó por la calle Juramento, entré en la heladería de la esquina. Pedí un enorme helado de chocolate. Me senté tranquilo. Lo saboreé todo con muchas ganas. Me sentía feliz. Libre. Solo.
Salí del lugar silbando una de mis canciones preferidas. Caminé por la avenida Cabildo. Entré en un ciber y me puse a jugar.
Mi hermano era diez años mayor que yo. Tenía una discapacidad mental incurable, según oí desde chico. No había terapia, ni rehabilitación para su mal. Su mal que mis padres lo derivaron en mí. Yo era el “normal”, debía cuidarlo, sacarlo a pasear, protegerlo.
Mi cruz se me hacía muy pesada. Mis padres parecían no entender que yo sólo contaba con catorce años, que tenía derecho a las salidas con mis amigos, con alguna chica. No, no lo entendían.
Se estaba haciendo de noche. Mis bolsillos ya habían gastado las monedas y el billete que me había dado la abuela Irene. Debía regresar a casa, pero no podría hacerlo sin él. Sin mi hermano mayor.
Decidí no volver. Empecé a pedir dinero a la gente que transitaba por el lugar. Algunos me daban, otros me miraban con desprecio.
Me acerqué a un hombre que estaba sentado en la vereda justo enfrente del complejo de cines. Le pregunté si podía pasar la noche ahí. Me contestó que sí. Ese hombre barbudo y sucio tiró unos diarios y una manta blanca sobre el piso y me dijo que durmiera en ese lugar.
Cerré mis ojos con fuerza para entrar rápido en mi sueño. No quería despertar.
Apenas podía imaginar lo que habría pasado con él. Lo que estarían pensando mis padres. Sólo me preocupaba la abuela .Ella era la única que reparaba en mí.
Esa noche soñé mucho y largo.
Esa noche la calle no estuvo nada mal.
Esa noche marcó mi vida.
Esa noche, por primera vez, supe lo que significaba la culpa.

La mujer y el coronel.

Whisky agitado por la mano del coronel, hielo desarmado, líquido frío que enrojecía sus dedos y quemaba su voz.
Eran mis inicios como periodista. Eran los años 60-70, apenas lo recuerdo. Fue una de mis primeras entrevistas.
-¿Te animás muchacho?- me preguntó el responsable de la editorial del periódico.
No dudé en responderle afirmativamente.
Y así es como me metí en la historia, la otra historia que les voy a contar. La historia del cadáver de una mujer, de un coronel y yo en medio de ellos.
Así comienza.

-¿Helado no?, le pregunté.
-Muy helado, tanto como el cadáver de esa mujer. Siempre frío.
-Coronel, esa mujer logró entrar y permanecer en su vida a pesar de los años ya pasados - le dije.
-Esa mujer, esa mujer – murmuró y rió y recordó.
-Sírvame más whisky, por favor-me dijo el coronel con un tono hosco y severo.
Lo miré y vi que lloraba, esas gotas guardadas durante años caían desde su cara pálida al piso. Sobre la mesa marrón tiró la última foto que le tomaron a ella. Miró la foto. Yo también la miré. La mujer estaba totalmente desnuda mostrándose al mundo.
Tomó en sus manos el retrato agrietado y me lo dio.
-Llévelo y publíquelo en su periódico, señor periodista- me dijo el coronel.
Su decisión me sorprendió. ¿El hombre deliraba o estaba consciente? , me pregunté.
-¿Publicar esta foto y ella totalmente desnuda en ese féretro recubierto de oro? Agradezco su colaboración y generosidad, señor coronel- murmuré.
-Y ahora váyase y no vuelva nunca más-gritó el militar.
Salí de su casa, mis pies corrían rápido, no mire hacia atrás ni una sola vez. Prefería olvidar ese momento. No lo pasé bien. Tomé un colectivo para ir a la imprenta.
-Esta nota me consagra o me destruye para siempre, dije en voz alta en medio del colectivo. Los pasajeros me miraron haciendo un gesto de desconcierto con sus cabezas.
Le entregué la foto al responsable de la edición del diario.
Ignacio no lo podía creer.
-Lo lograste muchacho-me dijo, lo lograste carajo. Nunca pudimos acercarnos a él ni siquiera para insinuarle el secreto del secuestro del cuerpo muerto de esa mujer tan popular.
Ella, querida por muchos y odiada por otros.
Mañana todos verían la parte de la historia no contada hasta hoy. En la primera plana del diario apareció la foto de ella. La edición se agotó en menos de dos horas. Se volvió a reeditar varias veces.
………………………………………………………………………
Lo extraño es que hoy después de tantos años buscando entre mis papeles guardados no puedo encontrar ni el periódico, ni la foto avejentada, ni el sabor del whisky del vaso del coronel.
Mi memoria debe estar jugando con la mujer en algún lugar de un mundo lejano al que a mí… no me es permitido entrar.

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