De manias y odios.
Con el tiempo desarrollé una
fascinación por ciertas palabras. Más que nada conectores, adjetivos y
adverbios. Por ende, en demasía, no obstante lo cual son algunas de mis
favoritas. Me encanta como suena. No obbbbstante. Una profesora que tuve en la
UBA decía que esto pasa cuando empezamos a pensar como escritores. Yo creo que
en realidad es que estoy perdiendo la cordura. Los esquizofrénicos humanizan los
números y yo me encariño con las palabras. No me parece que haya mucha
diferencia.
Contrario a lo que a mí me
pasa, tengo una amiga que odia algunas palabras. Su problema es con maya, cena y
pieza. Ella tiene sus razones, pero igual eso no quita que está loca. Esto me
lleva a pensar que todos tenemos nuestras manías. Una persona sin
excentricidades no es interesante. No tiene nada que contar. Por esto es que no
nos deberíamos avergonzar. Hay que aceptarlas y reconocerlas. Mostrarlas como
parte de lo que nos define. Nos podemos llevar la sorpresa de que no somos los
únicos.
De chica yo tenía la costumbre
de contar los pasos que hacía para asegurarme de que fueran pares. Tenía miedo
de gastar una suela más que otra. Aseguro que ya lo superé. Ahora se me da por
hacer otras cosas. Por ejemplo, ordenar la mesa de determinada forma. Cuando
como sola la bebida y los cubiertos tiene que ir a la derecha, el vaso en frente
mío y los condimentos como mayonesa o mostaza y las guarniciones o fuentes a la
derecha. Si necesito sal o aceite, estos los pongo a mi izquierda. Después, una
vez que la comida está servida, las ensaladas, puré y demás van en la parte
superior del plato y el resto en la parte inferior. Si no acomodo las cosas así
el mundo explota. Así que en realidad lo hago por todos ustedes. Creo que esta
es mi máxima excentricidad. Juro que no tengo nada más extraño que esto salvo
acomodar las perchas de forma tal que queden mirando todas para el mismo lado y
organizar las remeras de acuerdo al estilo.
Primero vienen las remeras de manga corta, después las de manga larga.
Siguen las camisolas, las camisas y los vestidos de día. Los zapatos van
apilados en cajas de mayor a menor y por color. Si están alguien puede
morir.
Otra cosa que no tolero son las
lágrimas. Y no porque soy totalmente incapaz de consolar a alguien, cosa que es
verdad. Directamente me producen asco. No solo las ajenas, las propias también.
No tolero cuando se escurren por las grietas de los labios lastimados. Te hacen
arder y te dan más ganas de llorar. Comienza así un círculo vicioso. Tampoco
puede ver cuando caen por la cara, dejando marcado un surco de agua salada
mezclada con maquillaje, para después estrellarse contra la ropa. Me produce
nauseas. Las lágrimas me hacen pensar en transpiración. Esos dos tipos de agua
deben venir del mismo lado. Por eso no abrazo a mis amigas cuando lloran. No lo
soporto. Me pasa algo parecido con el agua de lluvia. Me desespera que me caiga
en la cara o me moje el pelo. Después quedo todo el día con una sensación de
humedad, pesadez y pegote alrededor del cuerpo. A nadie le gusta eso. Por eso me
enerva la gente que camina por la calle sin paraguas. No creo que nadie disfrute
de mojarse la ropa y pasar frío todo el día. Esas ganas de mostrarse falsamente
despreocupados sacan lo peor de mí. ¿Querés hacerte el loco? Patea un perro pero
no camines debajo de la lluvia porque me pone loca.
También tengo la costumbre de
morderme los labios. Lo hago cuando estoy nerviosa. O ansiosa. O aburrida. En
realidad, lo hago todo el tiempo. A veces llego a hacerme sangrar. Después juego
con la piel lastimada. Puede ser un poco morboso, pero todos tenemos un lado
masoquista y retorcido solo que el mío se presenta con asiduidad. También tengo
una cosa por hacer listas. Hago listas de todo. Libros que quiero leer,
películas que tengo que mirar, ropa que me quiero comprar, países que debería
buscar en Wikipedia porque ni sabía que existían y hasta partes del cuerpo que
tengo que depilarme. Supongo que es un pobre intento por tener algo de control
sobre la vida, que nunca sé cuando se me va a volver en contra. Va de la mano
con ser obsesiva y controladora.
Igual sé que no soy la única.
Todos tenemos lo nuestro. Me acuerdo que una vez salí con un flaco que tenía que
poner el atado de cigarrillos boca abajo, con el encendedor encima y en
diagonal. Nunca me hice problema por eso. Tendría que haber prestado atención a
las señales. También tuve una cuñada que no comía pescado porque le daban
lástima los peces. Ni las vacas, ni los chanchitos ni los pollitos, solo los
peces. Nadie se salva de estas cosas. Yo no me preocupo por cambiarlas. Creo que
me hacen más querible y no me dejan olvidar que soy humana.
Pasada por agua.
Tomé la campera roja que estaba sin vida sobre el sillón y me marché dando un
portazo. Caminé a paso ligero sin rumbo entre la niebla, por las calles grises,
entre adoquines sueltos y edificios viejos. Las lágrimas negras salían a
cantaros de mis ojos inyectados en sangre, por si solas. Rodaban por mis
mejillas de muñeca hasta estrellarse contra mi abrigo, dejando un lamparón
salado en la tela. Como odio las lágrimas, por suerte empezó a llover. Las gotas
se mezclaron con el llanto rabioso y ya no sentí el agua salina meterse entre
las comisuras de mis labios partidos. Busqué en los bolsillos el paquete de
cigarros empezado. Saqué uno con cuidado para que no se mojara y busqué refugio
bajo un viejo alero del que colgaban helechos. Mientras fumaba, me quedé
contemplando la calle desierta el tiempo que dura la eternidad, hasta que mi
cabeza confundida empezó a aclararse y puede concentrarme en pequeñas cosas,
como el rebote de las gotas de lluvia en la zanja sucia, el ruido de un perro
callejero rascándose las pulgas o la respuesta a por qué la vida es tan
jodidamente complicada y no se puede confiar en nadie. Un ardor en la mano
derecha me sacó del trance. Suspiré y apagué el cigarrillo, que se había
consumido hasta el filtro. Comencé a caminar, esta vez con rumbo. Seguí con los
ojos el ritmo de mis zapatillas mojadas y los jeans rotos empapados hasta la
pantorrilla. No levanté la mirada ni una vez porque sabía a dónde iba y cómo
llegar. Doble a la derecha y crucé la inmensa plaza que se erguía victoriosa,
alegre y verde, entre tanto gris desolador. Me acerqué a las hamacas y me senté
en una de ellas. Mis pies apenas rozaban el barrial que se había formaba abajo
del juego. Comencé a impulsarme con fuerza y no me detuve hasta sentir la
presión del aire en la sien. Sonó el celular, pero no lo atendí. Apesar del
mareo, el frío y la lluvia decidí que no había suficientes motivos para volver.
Así que me quedé allí toda la noche, hamacándome entre el viento. Sin saber por
qué me sentí feliz, y entonces sonreí.
Cuestiones de género.
Acabemos ya con los mitos que rodean al género femenino.
Basta de mentiras. Las minas estamos locas. Digamoslo de una vez. Si te calza el
sombrero, ponetelo. Somos histéricas y no hay vuelta que darle. Como los hombres
tienen la facilidad de estacionar en tres maniobras y de prender el fuego para
el asado, nosotras somos buenas obsesionándonos con las cosas e hinchando las
pelotas. Es como un deporte ya. Nuestra misión en la vida es acecharlos
escondidas entre los yuyos y cuando están distraídos saltarles a la yugular y
casarlos (si si, casarlos con S de caSamiento y de pSicópata). La verdad es que
damos un poco de miedo. Ahora bien, suponer que estas cualidades, que si se las
mira de lejos pueden resultar un tanto simpáticas y hacernos más queribles, son
algo innato de nuestro sexo, como si estuviese metido en nuestro ADN, es una
lectura muy simplificadora de la cuestión. ¿Quieren saber porque somos lo que
somos? ¿Neuróticas, fantasiosas, inestables y desesperadas? Porque nuestro
primer juguete fue un bebote al que le teníamos que dar de comer y cambiarle los
pañales. Por eso. ¿Cómo? Si si, como leyeron. Déjenme que me explique. Mientras
los hombres jugaban con tecnología de punta como espadas con luces de colores o
lavaderos de autos que largaban espumita y todo, a nosotras nos sentaban en el
patio con una plancha de plástico rosa y nos ponían a laburar como negras para
un esposo y tres hijos imaginarios. Desde temprana edad nos meten en la cabeza
no tanto la idea de la mujer que cuida a su familia, sino más bien la idea de
familia misma. Desde los inicios mismos de la humanidad, nuestra función social
fue unida a la biológica. La mujer fue entrenada para cumplir el rol de
perpetuadora de la especia. Rol que debe desarrollar en un período no mayor a
los treinta años. Nuestra vida es definida en términos de “Incubar o morir”.
Pero ahora los hombres están en locos, se hacen los difíciles, ¿y qué se supone
que hagamos nosotras? ¡¿Eh?! ¿Tirar todos estos años de enseñanza a la basura?
¿Cómo podemos superar estos esquemas mentales inculcados nada más y nada menos
que por la sociedad misma que por más de treinta mil años nos viene diciendo que
el reloj biológico nos hace tic tac y que si para los treinta no conseguimos un
tipo somos desperdicio del sistema y vamos a terminar tomando Rivotril,
vistiendo una bata rosa llena de pelos de gato y mirando María, la del barrio?
Mirá lo que el mundo nos hizo, ¿y todavía pretenden que seamos funcionales?
Frente a esto hay dos opciones: una es revelarse y decirle no al status quo. La
otra es aceptar que las cosas son como son y meter la cabeza en el horno para
terminar de una vez por todas con esto.
Algunas optamos
por la primera. En realidad es un estadío de desesperación y necesidad de
contacto humano constante disfrazado de feminismo, independencia y promiscuidad,
pero mezclado con alcohol funciona bastante bien. Somos muchas las que optamos
por el camino de la independencia y la libidinosidad pero, como todo en la vida,
tiene su contracara. Una contracara un tanto irónica. O sea, nos salió el tiro
por la culata. En la búsqueda de la independencia cometimos un grave error.
Cedimos al hombre el poder, la posibilidad de decir que no. El problema es que
si bien perdimos el control, no el buen gusto. Entonces seguimos sin
conformarnos con cualquiera y por eso
terminamos todas las noches volviéndonos a casa solas. En esta tendencia nueva
de liberación sexual y de todos contra todos los hombres tiene una oferta nunca
antes vista de mujeres intentando demostrar que pueden ser tan inmorales y
descorazonados como ellos y otras tantas que luchan contra conflictos paternales
no resueltos. Esto es: hay mucha mina suelta y regalada. Haciendo uso del gran
recurso literario que es la analogía, si vos vas a un tenedor libre, ¿Qué haces?
¿Te pegas un atracón con cinco platos de pastas o comes un poco de pollo, otro
poco de carne asada y una cazuelita de mariscos? A los hombres no les importa
que el plato de pastas sea un ñoqui tricolor con salsa de autor y que el pescado
esté rancio. Ellos les entran por igual. Las mujeres somos más exigentes. Entonces
volverse a casa acompañada es hoy una odisea. Un prospecto relativamente potable
tiene la posibilidad de elegir a casi cualquier espécimen femenino del lugar y
él lo sabe y como él tiene el poder, va a ser él el que va a elegir. Muy poco
probable es que se lleve a todas las minas del boliche. Menos probable aún es
que vos estés dentro de ese grupo. Perdón, pero así es la vida. A las mujeres
inteligentes nos toca la soledad. Es karma. Y si encima buscas, justamente, un
pibe con cerebro, y de esos sí que no sé si quedan, estás destinada a gastar
mucha plata en pilas para superar largas noches de soledad.
En síntesis, mientras los hombres se pueden volver con
lo que sea, nosotras tenemos que volvernos no solo con alguien al que le
gustemos, sino que también nos guste a nosotras. Y como yo soy muy indecisa
elijo volverme sola. Si, es mi elección (esa es mi historia y la voy a
mantener). ¿Qué saqué en limpio de todo esto? Que me equivoqué de bando. Lo que
queda es abrir el paso del gas, meter la cabeza en el horno y acabar de una vez
por todas con esto.
3 comentarios:
muy bueno, loquita. cuál es tu verdadero nombre así te busco por facebook y genero pensamientos superficiales en mi bella cabeza?
Peace.
aunque ahora que está tan de moda decir que las faltas de ortografía te deserotizan, cambié de opinión. sorry, baby, no debía ser.
Yo estoy con este blog, pero hay que ponerle más energía, en verdad lo merece.
Un abrazo.
HD
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